Una suite

Braxton

Julia Thompson è mozzafiato, e non riesco a staccarle gli occhi di dosso. So che devo essere più discreto. Mentre la guardo seduta nervosamente sul divano nella suite privata che mantengo proprio accanto alla sala da ballo principale del mio complesso residenziale, voglio dimenticare che ho qualche centinaio di ospiti proprio dall'altra parte della porta insonorizzata, incluso suo marito. Vorrei dire a Cindy di non preoccuparsi della bistecca, che darò io a Julia tutto ciò di cui ha bisogno.

Non posso farlo, però. Non ancora, almeno. Sarebbe immorale da parte mia fare delle avance a questa donna sposata - a meno che, ovviamente, suo marito non lo approvi - e anche lei. Ho pensato a cosa posso fare per far capire a Jeff Thompson che non è degno di sua moglie, ma è un tale arrogante stronzo che credo abbia in qualche modo l'impressione di essere troppo buono per lei. Sta per ricordare che non è nulla, che è un pezzente insignificante e che l'intera sua carriera esiste solo perché non ho abbassato il pollice e schiacciato come l'insetto che è.

Julia mi vede fissarla. Abbassa gli occhi, e io faccio lo stesso. Suo marito l'ha accusata di mostrare troppo décolleté. Dal mio punto di vista, non ne mostra affatto, sicuramente non troppo; probabilmente non abbastanza. E sto davvero guardando.

Ma quando vede che lo sto facendo, distolgo lo sguardo, cercando di mantenere il mio status di gentiluomo - per ora.

Le prendo da bere. Le nostre dita si sfiorano. Sento l'elettricità pulsare in tutto il corpo. Voglio questa donna. La voglio ora.

Non posso averla però - non ancora.

“Cindy dovrebbe tornare presto,” dico, cercando di sembrare disinvolto.

“Okay. Grazie.” È nervosa. Si lecca il labbro inferiore, e vorrei poter fare lo stesso. Invece, indugio vicino alla porta. “Non devi restare qui con me,” dice, facendolo sembrare come se fosse insignificante. Non sono suo marito. Non la trovo meno degna del mio tempo.

“Non mi dispiace,” le dico, finalmente sedendomi sul bordo del divano. Mantengo la distanza da lei non perché la trovi ripugnante. Al contrario, sono attratto da lei come da un magnete. “Cosa fa, signora Thompson?”

“Julia, per favore,” dice rapidamente. “Sono... una casalinga.” Fa un suono di risatina nervosa in fondo alla gola, come se pensasse che anche io troverò divertente il fatto che sia una casalinga, o di nuovo, insignificante.

“Le piace essere una casalinga?” le chiedo.

I suoi occhi guizzano avanti e indietro, da un lato all'altro, rapidamente, mentre cerca la risposta giusta. Non c'è una risposta giusta con me - solo la verità. Non lo sa. Pensa di dover essere o dire o fare qualcosa di diverso da ciò che è naturale per lei perché le è stato detto che sbaglia troppe volte. “Mi piace... l'arte,” dice finalmente con un sorriso.

Le sorrido. Voglio che sappia che amo il fatto che le piaccia l'arte. “È un'artista allora?” le chiedo con tono incoraggiante.

Lei alza le spalle. “Mi piacerebbe essere, credo. Ma... non ho tempo per quello.”

Posso dire dal modo in cui fa quella ultima osservazione che non è vero. Ha molto tempo, probabilmente troppo tempo. Ha più tempo di quanto sappia cosa farne e vorrebbe usarlo per la sua arte, ma non può. Perché non le è permesso.

Jeff Thompson è un orribile bastardo, e voglio spezzarlo in due.

Prima di avere la possibilità di farle sapere quanto sono arrabbiato con il suo marito idiota, Cindy torna con il suo pasto, e sono incline a lasciarla mangiare da sola. Mi alzo mentre Cindy solleva la cloche. “Tornerò,” le assicuro, non mettendo limiti di tempo al mio ritorno perché so che sarò impegnato in conversazioni con persone con cui non desidero parlare.

“Grazie, signor Merriweather,” dice Julia prima ancora di tagliare la sua bistecca.

Sono vicino alla porta ora, ma mi fermo e mi giro a guardarla. Sorrido. Non posso farne a meno. È così dannatamente bella. “È Braxton,” le dico. Il sorriso di Julia si allarga, e le mele delle sue guance diventano più rosa. So che non mi chiamerà così, non ancora, ma spero che, prima di troppo tempo, urlerà il mio nome in preda alla passione.

Mi giro ed esco dalla porta prima di perdere completamente la testa, i miei piedi che mi portano attraverso la folla, cercando un solo uomo, e uno solo: Jeff Thompson.