Capitolo 4 Capitolo quattro

Una mano le cinse il polso. Isla ansimò quando venne scagliata di lato e ricadde pesantemente sulla schiena. Un peso enorme le si assestò addosso, mozzandole la possibilità di riempirsi i polmoni d’aria o di gridare aiuto. Qualcosa di affilato le sfiorò la gola e capì che era il suo stesso pugnale. La mano che le serrava il polso strinse ancora, costringendo la lama verso l’alto. Lei inclinò la testa all’indietro, tendendo il collo perché la punta non le recidesse nulla di vitale. Un brontolio basso vibrò attraverso il peso sopra di lei e le attraversò il corpo, strappandole un altro ansito.

«Ho detto agli uomini che stasera non volevo intrattenimenti», disse sopra di lei una voce bassa e calma. Sentì il suo naso sfiorarle la parte scoperta del petto, risalire fino alla clavicola. «Eppure hai un profumo del cazzo, così buono.» I suoi denti le sfiorarono la gola. Isla rabbrividì con violenza e le palpebre le calarono. Dea, perché il suo tocco le sembrava perfetto? «Ti sei bagnata nel mare prima che ti portassero da me?»

La posizione innaturale della testa, tirata all’indietro, le impediva di vederne il volto, ma poteva sentirlo ovunque. La coperta di pelliccia che lo aveva coperto fino a un attimo prima separava i loro corpi. La mano che non le imprigionava il polso era piantata sul lettuccio accanto a lei, a reggere parte del suo peso, mentre il suo naso e le sue labbra continuavano a vagare su petto, collo e mascella. Era duro. Tutto, di lui. Come se il suo corpo fosse teso fino al punto di spezzarsi, stando sopra di lei. In risposta, il corpo di Isla si sentì liquefare, come se fosse pronto ad accogliere qualunque cosa lui ritenesse opportuno darle. Lottò contro la nebbia che le annebbiava la mente, lottò contro l’impulso di cedere a quella forza che le faceva dimenticare perfino di esistere. Eppure era impotente di fronte alla presa, quasi innaturale, che lui sembrava avere sul suo corpo. Poi lui scostò la pelliccia che li separava e la sua mente si svuotò del tutto.

«Come ti chiami?» le sussurrò all’orecchio, prima di catturarle il lobo tra le labbra.

«Isla», rispose come se fosse un ordine, ignara del fatto che non avrebbe assolutamente dovuto rivelare un’informazione del genere a quell’uomo.

«Perché ti sei portata un coltello a letto, Isla?» chiese, mentre la sua bocca scendeva e la lingua le passava sulla piccola ferita che le aveva fatto alla gola.

Isla gemette quando la sua lingua sparì, sostituita dalla morbida, cedevole dolcezza delle sue labbra. Lui abbassò i fianchi contro i suoi e lei sentì la durezza della sua virilità premere tra le sue gambe. Il suo corpo scattò verso l’alto. Inarcò la schiena, premendosi più a fondo contro di lui. Lui gemette in risposta, strusciando i fianchi contro i suoi come se fosse impotente, di fronte all’energia che scorreva tra loro, quanto lei lo era in qualche modo. Nessun uomo l’aveva mai toccata prima. Isla non era mai stata baciata, non aveva mai provato desiderio, non aveva mai provato questo.

Si rese conto che la mano libera gli stringeva il braccio, e che le unghie gli affondavano nella pelle. Come spinto da un istinto forgiato in secoli, lui cominciò a dondolare contro di lei. L’unica cosa che gli impediva di prendersi il suo corpo erano gli strati del suo vestito sottile, che le stava lentamente risalendo lungo le gambe. Il suo respiro le bruciava caldo sulla spalla. Emise un lieve lamento, un suono così vulnerabile, così in preda al panico e confuso, che le venne voglia di avvolgerlo con le gambe e accarezzargli la schiena per rassicurarlo.

«Perché profumi così dannatamente bene?» le sussurrò, disperato, nell’incavo del collo.

Lei ansimava con respiri corti e superficiali, chiedendosi come potesse sentirla, un odore qualunque. Per anni le avevano ripetuto che non aveva un profumo, perché era senza lupo. E intanto il suo, di odore — maschio arroventato mescolato a una spezia d’arancia — le dava la testa leggera. Le strattonò il polso di lato e lo inchiodò alla branda, costringendole il pugno ad aprirsi e il pugnale a scivolare via. I suoi denti le sfiorarono il collo, graffiandola fino a far uscire sangue, che lui risucchiò subito, chiudendo tutta la bocca sulla sua pelle.

«Cazzo, perché hai un sapore così… buono?» domandò, con la voce carica di qualcosa che lei non gli aveva mai sentito dire.

I canini del Principe, ormai allungati, le trascinarono lungo la gola fino al punto in cui un giorno il suo compagno l’avrebbe marchiata. La mano al suo fianco si sollevò e si infilò tra i capelli tesi alla nuca per tenerla ferma. Mentre la sua virilità continuava a pulsare contro di lei, esigendo che si creasse un contatto, la sua mandibola si allargò contro il suo collo e i denti le perforarono la pelle.

La realtà le tornò addosso di colpo. Gridò per il dolore, e quel suono bastò a bloccare le sue azioni. Lui emise un ansito e si ritrasse. Senza il pugnale premuto alla gola, lei sollevò la testa nello stesso istante in cui lui alzò lo sguardo verso di lei. Argento fuso, come acciaio liquido, la fissò spalancato solo per un momento, prima che il nero delle sue pupille esplodesse. Il buio si allargò nei suoi occhi finché a guardarla non rimase altro che un vuoto che lei aveva visto solo tra lo scintillio bianco delle stelle nel cielo senza luna. La sua espressione di shock si deformò e si contorse in rabbia e disgusto. Isla ansimò e guardò alla sua destra, cercando il pugnale che lui aveva gettato via appena pochi istanti prima. Allungò la mano verso l’elsa luccicante.

«Non se ne parla», ringhiò lui, muovendosi come un fulmine per afferrarlo prima che potesse farlo lei.

Ancora una volta il metallo freddo della lama le premeva contro il collo, solo che stavolta il filo minacciava di staccarle la testa di netto dalle spalle se avesse anche solo avuto un sussulto che lui non approvava. Isla alzò lo sguardo fulminando il Principe, il più grande nemico della sua famiglia, l’uomo che aveva massacrato la sua gente, che minacciava di uccidere sua madre, che le aveva quasi portato via qualcosa che non avrebbe mai potuto riavere… e lei gliel’aveva praticamente implorato.

«Lasciami!» sputò.

«Chi sei?»

«Non una puttana, come ti sei affrettato a credere,» ringhiò Isla tra i denti. Un rossore bruciante le invase la pelle quando la consapevolezza di ciò che aveva quasi fatto le travolse la mente.

Un sorriso lento gli tirò l’angolo degli occhi neri. «Avresti potuto ingannarmi.» Si chinò più vicino a lei, la lama affondò appena di più mentre il suo respiro le sfiorava il viso. «Che razza di trucco è questo?»

Isla socchiuse gli occhi. «Non mi servono trucchi per fare quello per cui sono venuta.»

«Ah sì? E cosa sarebbe?»

«Sono la tua morte,» gli disse Isla.

Lui abbassò lo sguardo in modo eloquente sul pugnale puntato alla sua gola. «Sembra che tu debba fare un po’ di acrobazie, se vuoi ribaltare la situazione.»

«No,» disse lei, la voce bassa, colma di certezza.

Le dita con cui stava frugando tra le gonne si chiusero su ciò che le serviva. Isla estrasse un altro pugnale dalla cintura e glielo piantò nel fianco. Il Principe grugnì. Aggrottò le sopracciglia e i suoi occhi tornarono al loro colore “normale”. Guardò tra loro: dal pugnale conficcato fino all’elsa, poi di nuovo su di lei, con la confusione mescolata a qualcosa che somigliava all’ammirazione. Isla sollevò il ginocchio, ma prima che potesse assestarglielo all’inguine lui rotolò. Si fermarono a pochi passi di distanza, ma la posizione non era cambiata.

Respiravano entrambi affannosamente. Il Principe fece una smorfia quando alzò una mano per afferrarle entrambi i polsi. Poi abbassò l’altra per estrarre il pugnale dal fianco con un sibilo. Scagliò la lama oltre la sua testa, in un punto dove lei non potesse raggiungerla. Isla si divincolò sotto di lui, cercando di liberarsi dalla presa. Quando lui premette di nuovo il bacino contro il suo, lei si immobilizzò all’improvviso e lo fissò con odio.

Lui sogghignò, un’inclinazione giocosa delle labbra che smentiva lo status di dio guerriero che si portava dietro. «Magari non sei una puttana, ma sai di certo stuzzicare un uomo come se lo fossi.»

«Lasciami!»

«Non credo proprio.»

«Ti ammazzerò!»

«Non credo che te lo lascerò fare, neppure quello. Chi sei?»

«Te l’ho già detto.»

«Isla, alias La Mia Morte, lo so, ma perché? In che modo ti avrei fatto un torto? Perché ricorrere a questo giochetto per ingannarmi, eh?»

Digrignò i denti e tentò un ultimo, disperato tentativo di rotolare via da lui. Urlò, frustrata da quanto poco i suoi movimenti lo scalfissero. «Non so di quale trucco tu stia parlando. Sono solo un’altra difensora di Tridea, qui per proteggere la mia regina e tagliare la testa al serpente.»

Lui sollevò un sopracciglio, incuriosito, poi lo sguardo gli scivolò là dove il suo petto sfiorava il suo. «Non avevo capito che Tridea fosse così progressista da ammettere guerriere donne tra le proprie file. Devo dire che sono impressionato. Non tanto dall’esecuzione, quanto dall’idea. Come hai fatto a superare la mia barriera?»

Lei gli sorrise e, per una frazione di secondo, le pupille di lui si dilatarono. Isla sollevò il mento verso di lui. «Ci sono passata.» Poi lasciò ricadere la testa a terra.

Mentre i suoi occhi d’argento continuavano a scrutarla, Isla trattenne il respiro e fissò il lembo d’ingresso della tenda. Si udiva un gran trambusto. Una dozzina di voci esclamavano, allarmate. I lupi ululavano e l’acciaio cozzava, mentre un gruppo di uomini si precipitava verso la tenda del Principe. Lei tornò a guardarlo.

«Uccidimi e falla finita,» ringhiò.

Lui serrò le labbra e le tirò di lato. «Mi dispiace, non posso farlo.»

A Isla si spalancò la bocca. «Cosa? Sì che puoi! Sei il Principe Sylvan, l’Ammazza-Compagne!»

Lui ridacchiò piano e abbassò il viso più vicino al suo, finché i loro sguardi si agganciarono e si scontrarono. «Se fosse solo quello, ormai saresti morta.»

Le sopracciglia di Isla si aggrottarono, confuse. Prima che potesse incalzarlo, il lembo della tenda si spalancò di colpo e diversi uomini irruppero all’interno.

«Altezza! C’è stata una violazione! Delilah ha percepito una…»

La spiegazione concitata dell’uomo si spense quando notò il suo comandante chinato sopra una donna a terra. Isla distolse lo sguardo, vergognandosi d’essere stata sorpresa in quella posizione, con un guerriero reale nudo sopra di lei.

«Maestà,» intervenne la voce di una donna. «Posso immobilizzarla, se voi…»

Non riusciva a vedere il volto del Principe, ma lo sentì voltarsi verso la donna e qualunque cosa ci fosse nella sua espressione la zittì. Poi Isla avvertì le sue labbra vicino all’orecchio.

«Se non è un trucco, allora mettiamolo alla prova, ti va?» sussurrò e, contro ogni volontà, la rauca disperazione nel suo tono la fece tremare e reprimere un gemito. «Dormi.»

L’ordine fu lieve, sottile, ma pur sempre un ordine. Nonostante non avesse un lupo. Nonostante lui non fosse il suo alfa. Nonostante il suo cervello volesse opporsi, corpo e mente erano impotenti. L’oscurità le strisciò ai margini della vista e la inghiottì intera.