Capitolo 2: Harley

“Che. Diavolo. Sta. Succedendo?”

Quelle erano le uniche parole che il mio cervello riusciva a formulare in quel momento.

Lasciate che vi dia un po' di contesto così potrete capire la mia sorpresa, anzi, lo shock, per ciò che ho trovato in quella stanza.

La mia vita sessuale con Steven è sempre stata mediocre. Non voleva mai usare giocattoli in camera da letto. Le uniche posizioni che conosceva erano la missionaria e io che gli facevo un pompino. È anche una posizione? Ma sto divagando.

Mi è venuto incontro una volta. Dopo, mi ha detto che non capiva quale fosse il grande vantaggio di fare sesso orale a una donna perché non gli dava alcun piacere. Beh, ovvio, idiota, è proprio questo il punto.

Fare sesso orale a una donna dovrebbe essere qualcosa che il ragazzo gode. Dovrebbe farlo perché vuole, non perché deve. Tutto solo nella speranza che lei ricambi il favore. La cavalleria è decisamente un'arte perduta.

Negli ultimi otto mesi della nostra relazione, l'ho implorato di provare diverse posizioni e giocattoli interessanti. Una volta, mi sono presentata al suo appartamento con solo lingerie sotto un impermeabile per ravvivare le cose. Sono stata respinta più velocemente di un criminale condannato davanti a un plotone d'esecuzione. Che colpo all'ego è stato.

Quindi, vederlo sopra Kylie in una posizione sessantanove era sorprendente. Ma ciò che era ancora più scioccante era il fatto che lei gli stava penetrando il culo con un dildo che poteva competere con una lattina di soda in larghezza. Senza contare il collare borchiato attorno al collo. Mi piacevano, però, le orecchie da coniglio rosse che indossava.

Le quattro parole di sorpresa che ho pronunciato hanno catturato la loro attenzione. Si sono congelati all'istante, i loro occhi sono diventati grandi come piatti da cena. Quando il dildo verde nel culo di Steven è improvvisamente saltato fuori perché Kylie aveva abbassato la mano per la sorpresa, e l'ha colpita sulla fronte, ho perso il controllo.

Stavo per pisciarmi addosso dalle risate, stringendomi le braccia attorno allo stomaco. Le lacrime hanno iniziato a scendere dagli occhi, rendendo la mia visione sfocata. Ma non abbastanza sfocata da non vedere la gabbia per il pene fissata attorno al cazzo flaccido di Steven quando si è alzato dal letto.

“Harley, tesoro...” ha iniziato a dire, ma ho alzato la mano per fermare le patetiche scuse o i tentativi di gaslighting che sicuramente sarebbero iniziati a uscire dalla sua bocca.

“Qualunque cosa sia questa,” ho detto mentre agitavo il dito in un movimento circolare nella loro direzione, “spero che sia valsa la fine della nostra relazione.”

Passeggiando verso l'armadio, ho preso il paio di scarpe per cui ero venuta (erano dannatamente costose, per inciso) e poi sono uscita senza dire un'altra parola. Le altre poche cose mie a casa di Steven erano irrilevanti: uno spazzolino da denti, una tazza da caffè che mi ha dato, una foto incorniciata di noi davanti al camino a casa mia.

Stavano ancora borbottando e balbettando dietro di me mentre uscivo dalla stanza, ma ero stufa delle loro stronzate. Ho lanciato la sua chiave sul bancone della cucina e sono uscita dalla porta principale. Mentre la porta si chiudeva dietro di me, ho sentito Steven implorare, “Harley, per favore, non lasciarmi.” Sarà un deciso no da parte mia, idiota.

Avevo lasciato il suo edificio e mi sono girata a sinistra senza pensare, non sapendo dove stavo andando. Doveva solo essere lontano da lui.

Dopo circa 30 minuti di vagabondaggio senza meta, un paio di ragazze che camminavano qualche metro davanti a me sono entrate in un hotel e in questo bar. Le ho seguite, loro ignare che mi stavano aiutando a celebrare la mia nuova libertà e emancipazione da Steven Canoe di Merda Stevens. Chi chiama il proprio figlio con lo stesso nome del cognome? Barbari, ecco chi.

Sono passate circa due ore e finalmente l'alcol ha iniziato a fare il suo lavoro, intorpidendo la rabbia e la vergogna che giacevano pesantemente nel mio petto.

A posteriori, non credo di aver mai amato veramente Steven. Forse mi piaceva a un certo punto, ma negli ultimi mesi ho solo seguito il copione. Ero comoda e non volevo agitare le acque. Non volevo essere insistente o aspettarmi troppo da lui. Principalmente, penso, perché non volevo essere sola.

Ed è lì che entra in gioco la vergogna. Perché ho sempre detto che volevo un uomo che adorasse il terreno su cui camminavo e facesse quasi qualsiasi cosa per tenermi per sé. Perché ho vissuto una relazione del genere quando i miei genitori erano ancora vivi. E lo volevo per me. Non solo perché sono una stronza egoista, ma perché volevo essere quella persona per qualcun altro a mia volta.

All'inizio della nostra relazione, quando tutto era scintillante e nuovo, mi trattava bene. Mi faceva complimenti, era un gentiluomo che mi apriva le porte e mi parlava come un'eguale. Ma col passare del tempo, era diventato compiacente. Non c'erano più consegne di fiori a sorpresa alla libreria o passeggiate spontanee nel parco di notte mentre discutevamo della nostra giornata. Il sesso era diventato un compito quando lui lo programmava ogni mercoledì e sabato sera, se non avevamo impegni di lavoro.

Ed è per questo che sono più arrabbiata con me stessa che con lui –ho permesso che tutto questo accadesse anche dopo aver promesso a me stessa che non sarei diventata una statistica quando si trattava di relazioni fallite.

È troppo tardi per diventare una suora e vivere una vita di celibato? Mettiamo da parte questa idea per quando sarò sobria.

Finita la mia festa di autocommiserazione, alzo la mano per chiamare il barista. “Vorrei chiudere il conto, per favore,” dico quando è a portata di orecchio.

“Ti chiamo un taxi mentre ci sono.”

“Non c'è bisogno; vivo a qualche isolato di distanza e tornerò a casa a piedi. Quindi, non devi preoccuparti che qualcuno venga investito da me sulla strada verso casa,” dico, dandogli un sorriso angelico. O almeno, spero che lo faccia. O sembro più un animale deranged infettato dalla rabbia?

Il sorriso deve funzionare perché mi consegna le chiavi e il conto. Senza guardare davvero il totale, scrivo un totale che include la mancia promessa di 50 dollari. Una volta che ha inserito ciò che è necessario per autorizzare la transazione, tocco la mia carta sul suo terminale, pronta per andarmene.

Si allontana, ignorandomi mentre scivolo giù dallo sgabello del bar, solo per rendermi conto che la gravità non è mia amica in questo momento. Quella stronza!

Prendendo tutto con calma, esco lentamente dal bar, attraverso la hall dell'hotel e sulla strada, dove l'aria fresca della notte mi schiarisce un po' la testa.

Il cammino verso casa è tranquillo, con solo poche persone che mi passano accanto. Strano. Non dovrebbero esserci più persone in giro di venerdì sera?

A circa un isolato da casa mia, passo davanti a un vicolo buio e sento un rumore flebile. Decido di ignorarlo (probabilmente è un gatto selvatico che mi graffierà le braccia per ringraziarmi di averlo aiutato), continuo a camminare.

Ma poi il rumore distintivo di qualcuno in dolore si diffonde sulla strada dall'imboccatura del vicolo, e mi fermo in mezzo alla strada come un cervo davanti ai fari. Viene di nuovo, questa volta più forte e pieno di dolore. Maledizione, andrò a vedere, vero?

Ritraccio i miei passi e sbircio dietro l'angolo nel vicolo. Posso vedere qualcuno a terra, con la schiena appoggiata contro il muro, ma è troppo buio e sono troppo lontana per distinguere qualsiasi caratteristica distintiva.

Non farlo, Harley. Non camminare lungo questo vicolo buio verso qualcuno che è probabilmente ferito, spaventato e sulla difensiva. Qualcuno che potrebbe essere armato. Qualcuno il cui aggressore potrebbe ancora essere nascosto nell'ombra.