Capitolo 4: Harley

Non è il momento di vomitare addosso al bel ragazzo, Harley.

Inspirando profondamente attraverso la bocca e rilasciando l'aria dal naso, mi preparo a vedere cosa c'è sotto la sua maglietta mentre la sollevo fino a farla fermare sotto le ascelle.

C'è una ferita da puntura sul lato sinistro dell'addome lunga circa 7 centimetri. Sembra irritata e sensibile, e c'è una lieve decolorazione nera sui bordi del taglio. Non sembra normale.

Inginocchiandomi accanto al divano, metto ciò che penso mi servirà sul pavimento accanto a me così non devo rovistare inutilmente nel kit di pronto soccorso.

Mi rendo conto con disappunto che non ho guanti chirurgici né salviette alcoliche. Merda, come faccio a evitare che prenda un'infezione?

La mia decisione è presa quando vedo una bottiglia di vodka sullo scaffale sopra il frigorifero. Così puliscono le ferite nei film, giusto? Non si è mosso di un centimetro da quando l'ho messo giù, ma il suo respiro è regolare, facendomi sospirare di sollievo.

Posiziono due dita sulla sua arteria carotide (o dove dovrebbe essere) nella speranza di trovare un battito regolare. L'unico problema è che non riesco a trovare il ritmo costante del battito cardiaco. Freneticamente, passo all'altro lato del collo, sperando che il mio insegnante di biologia delle superiori ci abbia insegnato il posto sbagliato e il posizionamento delle dita.

Nessuna fortuna. Dannazione!

Okay, respira, Harley. Non c'è bisogno di farsi prendere dal panico e accendere il segnale di Batman. Non ancora, almeno.

Scegliendo di ignorare la sua mancanza di polso, svito la bottiglia di vodka, prendendo un grande sorso per fortificare i nervi prima di giocare a fare il dottore con il gigante nel mio soggiorno. Poi, verso una quantità generosa sulla ferita, facendo contrarre i muscoli dello stomaco. Deve essere un buon segno. Un corpo morto non avrebbe riflessi, giusto?

Tengo la bottiglia aperta accanto a me nel caso ne avessi bisogno di nuovo come disinfettante o per calmare i nervi. Meglio prevenire che curare.

Usando tamponi di cotone, pulisco prima intorno alla ferita e poi la sfioro leggermente così che la maggior parte del sangue venga via. La sua ferita si è rimpicciolita? Avrei giurato che fosse di 7 centimetri pochi minuti fa. Ora è più vicina a 5 centimetri.

Spalmando un po' di crema antibiotica sui bordi lisci della ferita, mi perdo nella sensazione della sua pelle setosa contro le mie dita. C'è un calore che emana da lui che in qualche modo calma la mia anima. Come sarebbe far scorrere le mani su ogni centimetro del suo corpo magnifico?

Copro la ferita con grandi cerotti impermeabili e poi mi siedo per valutare il mio lavoro. Felice che l'area sia pulita e non ci siano segni di sangue, pulisco intorno a me prima di alzarmi e gettare tutti i pezzi nella pattumiera della cucina.

Torno da lui e decido di togliere la sua maglietta, razionalizzando che non voglio che si svegli con una maglietta intrisa di sangue, causandogli disagio. Sfilando i bottoni dai loro buchi lentamente ma con cura, la sua pelle dorata si rivela a me centimetro per magnifico centimetro. Signore, abbi pietà delle mie ovaie.

Poiché è sdraiato sulla schiena, sfilare le maniche è un po' una missione, ma mia mamma non ha cresciuto una che molla. Finalmente riesco a liberarlo dopo diversi tentativi di sollevamento, spinta e tiraggio. La camicia è rovinata e viene gettata nel cestino della spazzatura. Se insiste, gliene comprerò una nuova.

Appoggio la mano sulla sua fronte per vedere se ha iniziato a prendere la febbre. Fortunatamente, la sua pelle non è sudata e parte del suo colore è anche tornato. Sfilandogli le scarpe, prendo una delle mie coperte dal retro della mia poltrona reclinabile e la drappeggio sulla metà inferiore del suo corpo.

Corro al piano di sopra, faccio una doccia veloce e mi metto comoda nei miei pigiami di flanella a maniche corte prima di tornare al piano di sotto. Stare al suo fianco fino al risveglio ha due vantaggi: posso assicurarmi che la sua condizione non peggiori improvvisamente, e posso assicurarmi che non si svegli e faccia il ladro con le mie cose.

Seduta sulla poltrona di fronte a lui, tiro su le gambe per sedermi a gambe incrociate. Il mio ultimo romanzo erotico sui vampiri è pronto sul tavolino, e lo prendo per continuare da dove ho lasciato. Ogni pochi paragrafi, il mio sguardo scivola su di lui, assicurandomi che il suo petto si alzi e si abbassi con un ritmo costante.

L'alcol nel mio sistema si è bruciato a causa dell'adrenalina di aver salvato la vita di un uomo, quindi sta diventando sempre più difficile tenere gli occhi aperti. Il buon senso dice che non dovrei addormentarmi con uno sconosciuto in casa, ma prova a dirlo ai miei occhi sempre più stanchi.

Alla fine, il mio corpo perde la lotta con il sonno, e mi addormento con la testa reclinata all'indietro, morta al mondo.

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La consapevolezza si insinua attraverso una nebbia di esaurimento indotto dall'alcol e dal salvataggio di vite. La banda musicale nella mia testa mi fa gemere, e quando tento di aprire gli occhi, la luce brillante attacca i miei bulbi oculari come un cane poliziotto fa con un perpetratore che cerca di fuggire da una scena del crimine. Cavolo, non berrò mai più fino a quando avrò almeno 79 anni.

Sto seduta, decidendo se devo aprire gli occhi oggi. È il mio giorno libero, quindi andare al negozio non è necessario. E se ho bisogno di andare in bagno e in cucina, posso sempre strisciare lì con gli occhi chiusi. Niente di strano in questo – non c'è nessun altro qui a giudicarmi in questo momento folle.

Ma poi mi colpisce come un treno merci. Ho davvero qualcun altro in casa.

Il fatto che non si sia svegliato durante la notte e non mi abbia ucciso nel sonno è sicuramente positivo. Se apro gli occhi adesso, sarà sopra di me con un coltello da cucina, pronto a sfilettarmi?

Decidendo di affrontare la situazione, apro lentamente gli occhi uno alla volta. La vista che mi aspetta mi fa trattenere il respiro.

Il mio ospite è seduto eretto sul divano, guardandomi, no, fissandomi con le braccia incrociate sul petto. Il suo petto molto virile, definito, scolpito. Sospirare.

Le sue sopracciglia sono aggrottate, mi sta guardando con un cipiglio. Qual è il suo problema?

"Buongiorno; sono felice di vedere che ti senti meglio," tento debolmente di rompere il silenzio imbarazzante che pende nella stanza come il fetore di urina nei bagni pubblici di una stazione di servizio.

"Chi diavolo sei tu?" ringhia (letteralmente ringhia) contro di me, facendo rizzare i miei peli come un gatto in presenza di un cane.

"Sono la fottuta donna che ti ha salvato la vita ieri sera. Quindi, invece di essere uno stronzo e chiedere risposte da me, perché non provi a dire grazie."