Hoofdstuk 4

Noah

De deur klikte dicht achter me, en voor het eerst die dag was ik alleen.

Ik bleef even staan, handen nog steeds gebald, hart nog steeds aan het racen. Mijn sporttas zakte naar mijn voeten. Ik had me niet eens omgekleed uit mijn trainingskleding - nog steeds plakkerig van het zweet, nog steeds ruikend naar zenuwen en vliegtuigbrandstof en mislukking.

De dag had me uitgeput. Niet fysiek. Mentaal. Alsof er iets uit me was gerukt en vervangen door ruis.

De aanwezigheid van de coach was al stressvol genoeg, maar direct door hem uitgedaagd worden - uit mijn comfortzone gegooid worden - voelde ronduit verontrustend.

Hij had zijn stem geen enkele keer verheven.

Dat hoefde hij ook niet.

De manier waarop hij me aankeek na die derde versie - leeg, onleesbaar, subtiel teleurgesteld - was genoeg om mijn maag te laten draaien.

Elk woord landde als een klap, pijnlijker dan welke tackle ik ooit had gekregen.

Ik was geen schrijver. Ik was niet gepolijst. Ik was geen PR-getrainde gouden jongen.

Ik speelde voetbal. Dat zou genoeg moeten zijn.

Ik kan niet eens zeggen dat ik boos was. Ik was... vreemd genoeg verdrietig.

Het gevoel was bekend. Te bekend.

Je bent zielig, siste de stem van mijn vader in mijn hoofd. Je geniet ervan om terechtgewezen te worden, nietwaar? Misschien is dat het enige waar je goed in bent. Dat mooie gezicht en die zwakke trots.

Deed ik dat?

Ik dacht van niet... Toen Coach mijn werk afwees, deed het pijn.

Maar toen... veranderde zijn stem. Net iets. Rustiger. Afgewogen. Niet meer koud - stabiel. In controle.

Hij bespotte me niet. Hij maakte geen grapjes.

Hij stelde me gewoon... gerust. En dat - God, dat - betekende meer dan ik wilde toegeven.

Het voelde alsof hij me echt vertrouwde. In mij geloofde.

En op de een of andere manier werkte die stabiliteit.

Ik herschreef het verdomde ding. Langzamer. Gefocust. Gecontroleerd.

En toen ik het inleverde, gaf hij een klein knikje. Slechts één keer.

Een kleine, scherpe goedkeuring.

En het zou niet uit moeten maken, maar dat deed het wel.

Dat was wat me echt op gang bracht.

Er ontstak iets in mij - iets verschrikkelijks en verslavends.

Ik vertelde mezelf dat het gewoon opluchting was. Maar het gevoel was dieper dan dat.

Donkerder.

Alsof ik een onmogelijke test had doorstaan... En de beloning was geen lof.

Het was hem tevreden stellen.

Waarom in godsnaam vulde het tevreden stellen van deze man me met trots?

En waarom maakte de gedachte eraan me bijna... opgewonden?

Oh, verdomme...

Ik liet me op het bed vallen en staarde naar het plafond. De lucht in de kamer voelde te stil, te rustig. Ik zou trots op mezelf moeten zijn. Het los moeten laten.

Maar zijn stem bleef in mijn hoofd weerklinken. Het vertrouwen... De verandering in toon. Alsof hij precies wist hoe hij me terug van de rand moest brengen. En dat expres had gedaan.

Het deed me aan iemand anders denken.

Meneer A.

De gedachte liet iets laag in mijn buik samentrekken. Onwelkom. Onvermijdelijk.

Ik probeerde het te negeren. Ik pakte mijn telefoon. Opende berichten. Sloot ze weer.

De stilte drukte harder. De gedachte aan meneer A die me volledig domineerde, me veranderde in iets wat ik niet was... Was ik dat?

Maar op de een of andere manier zag ik het gezicht van Coach Aiden voor me. Die me commandeerde, me strafte...

Wat de fuck...?

Ik rolde op mijn zij, rusteloos, gespannen. Mijn vingers jeukten. Mijn maag trok samen. En ergens midden in al die frustratie en fantasieën reageerde mijn lichaam.

Ik was hard. Smachtend.

Ik probeerde ertegen te vechten, maar alles wat ik kon zien was Coach. Niet die van de training. Die van het vliegtuig. Die dichtbij leunde en kalme, koele woorden tegen mijn huid fluisterde. Die me aankeek alsof hij dwars door elke muur keek die ik had opgebouwd.

En ik haatte hoe dat me liet voelen.

Blootgesteld. Gezien.

En verlangend naar meer.

Ik schopte mijn broek uit en duwde de dekens naar beneden, rolde op mijn rug, adem al onrustig. Ik sloot mijn ogen en sloot een hand om mijn lul, probeerde aan iemand anders te denken. Een naamloze scharrel. Een van de hete cheerleaders die mijn lul hadden gezogen. Iemand.

Maar hij was er al. Aiden Mercer.

Zijn stem. Zijn geur. De angstaanjagende kalmte van zijn bevel.

Ik bewoog mijn hand sneller, frustratie sudderend net onder de oppervlakte. Ik wilde dit niet willen. Wilde zijn goedkeuring niet nodig hebben, zijn aandacht, zijn—

Mijn hoofd viel terug tegen de kussens.

Het zou opluchting moeten zijn. Maar dat was het niet. Het voelde meer als een storm die in mij losbarstte—lelijk en heet en vol schaamte. Mijn hand bewoog sneller, mijn adem stokte in mijn keel. De druk steeg met elke herinnering die achter mijn oogleden opflikkerde. Aiden die over me heen stond op het veld. Aiden die dichtbij kwam in het kantoor. Aiden die me voor iedereen terechtwees, precies wetend wat hij deed.

Ik kreunde zachtjes, terwijl ik harder aan mijn lul trok bij de gedachte aan zijn spieren die zich onder zijn shirt uitstrekten. Mijn dijen spanden zich aan. Mijn rug boog een beetje terwijl een straaltje voorvocht uit mijn opgezwollen eikel druppelde.

Ik kon hem zien. Recht voor me in mijn gedachten. Niet zacht. Niet lief. Gewoon zeker. Bevelend. Gevaarlijk. En in een deel van mij dat ik niet wilde toegeven dat het bestond—had ik dat nodig. Had ik hem nodig.

Mijn adem stokte. Mijn spieren spanden zich aan.

Ik was nog maar seconden verwijderd. Op het randje van toegeven, van volledig instorten—

Mijn telefoon lichtte op.

Ik verstijfde.

Mr. A heeft je een bericht gestuurd.

Mijn borst verstrakte. Bloed suisde in mijn oren. Mijn hand zat nog steeds om mijn erectie gewikkeld, nat en trillend, nog één beweging verwijderd van het volledig verliezen.

Het scherm lichtte weer op.

Mr. A:

Heb je me gemist?

Ik liet een zacht, verstikt geluid ontsnappen—half kreun, half lach. Bitter. Wanhopig.

Hij had geen idee wat hij had onderbroken. Of misschien... misschien wist hij het wel.

Ik staarde naar het bericht, mijn lul nog steeds pulserend in mijn vuist, het orgasme nu net buiten bereik.

Ik wilde doorgaan. Had het nodig.

Maar in plaats daarvan lieten mijn vingers langzaam los.

En net zoals dat, was ik weer in zijn handen.

Ik staarde naar het bericht alsof het zou verdwijnen als ik knipperde.

Honderd sarcastische antwoorden schoten door mijn hoofd, maar geen enkele bereikte mijn vingertoppen. Ik was nog steeds strak gespannen, adem onregelmatig, hart bonzend alsof ik net een honderd meter sprint had gerend met iemand die elke stap observeerde.

Ik veegde mijn hand af aan het laken, siste zachtjes van de gevoeligheid, en ging rechtop zitten. Toen antwoordde ik.

IK:

Ik ken je niet echt. Goede timing, trouwens.

Het typbubbelletje knipperde een keer. Toen verdween het.

Toen knipperde het weer.

Mr. A:

Je hebt de vraag niet beantwoord.

Ik slikte, mijn kaak verstrakte. Mijn vingers zweefden boven het scherm.

IK:

Ik denk dat ik dat deed.

Weet niet waarom.

Er was een langere pauze deze keer. De puntjes dansten.

Mr. A:

Je verlangt naar structuur.

En je verafschuwt het tegelijkertijd.

Dat is vermoeiend, nietwaar?

Ik staarde naar die woorden alsof hij in mijn verdomde schedel was gekropen.

IK:

Wat doet je dat denken?

Mr. A:

Ik ken jouw type.

En ik heb tot nu toe gelijk gehad.

Ik ademde scherp uit. Mijn kamer voelde heter, zwaarder. Alsof ik niet goed kon ademen.

IK:

Het was een klotedag.

Dat is alles.

Mr. A:

Vertel me wat het klote maakte.

Ik aarzelde.

Niemand vroeg me dat ooit. Niet om echt te luisteren. Mensen vroegen het uit beleefdheid of omdat ze wachtten op een kans om over zichzelf te praten. Maar dit voelde anders. Hij probeerde niet te relateren. Hij trok het langzaam en scherp uit me.

Ik had moeten uitloggen. Had mijn mond moeten houden.

In plaats daarvan typte ik.

IK:

Ik heb iets verkloot.

Werd verteld dat ik slordig was, onvoorbereid, niet goed genoeg.

En het ergste? Ik was het met alles eens.

Ik ben hier niet goed in.

Mr. A:

Waarin? Presteren?

IK:

In alles buiten voetbal.

Praten. Schrijven. Zijn...

Normaal.

Ik sloot mijn ogen nadat ik op verzenden had gedrukt.

Seconden gingen voorbij terwijl ik naar het scherm staarde, wensend dat hij in de kamer was. Wensend dat hij er niet was, zodat ik zijn teleurstelling ook niet hoefde te zien. Ik was niet de "leuke-droomjongen" die hij waarschijnlijk had verwacht—ik was niets meer dan een mislukkeling.