Kapittel 8: Late som

Hana

"Hana? Hva gjør du her?"

Jeg hører en dempet stemme, men synet mitt er uklart av virvelvinden av følelser som krasjer inn i meg på en gang.

Jeg kan ikke snakke. Jeg kan ikke tenke på en eneste unnskyldning som kunne rettferdiggjøre min tilstedeværelse her foran dem begge.

Øynene mine flakker mellom Nathan og John, frem og tilbake i et splitt sekund, prøver å forstå denne surrealistiske scenen.

Herregud, hva skal jeg gjøre? Hva skal jeg si?

Og så tyr jeg til det ene jeg alltid har gjort best i krisetider:

Late som.

"Trenger jeg virkelig å forklare, Nathan?" svarer jeg, og stabiliserer stemmen med mot jeg egentlig ikke føler. Jeg velger å ignorere muligheten for at han allerede vet om meg og John. Fra tonen og kroppsspråket hans virker det ikke slik.

Resepsjonisten ser på oss med et forvirret uttrykk, og et øyeblikk må jeg nesten le. Stakkars. Hun er like fortapt i dette rotet som jeg er.

Hun henter en ekstra stol til meg for å bli med dem. Jeg setter meg ned motvillig, forbereder meg på det som sannsynligvis vil bli det mest ubehagelige lunsjen i mitt liv.

John har ikke sagt et eneste ord. Han ser fortsatt på, sannsynligvis prosesserer alt like langsomt som jeg gjør.

"Pappa, dette er Hana. Kjæresten min." Nathan introduserer meg med et smil som bare gjør ting verre.

Pappa.

Han har aldri kalt ham det foran meg. Aldri nevnt ham slik, faktisk.

"Dette er min eks-kjæreste," korrigerer jeg, og hever øyenbrynene. "Du slo opp med meg, husker du?"

Nathan ler nervøst, tydelig tatt på sengen.

John nesten kveles på drikken sin, og et øyeblikk tror jeg det er nervene. Men når jeg endelig samler mot til å se ham i øynene, er det et smil som trekker i munnviken hans.

Han visste.

Han visste hvem jeg var.

Eller i det minste... han vet nå.

Er dette et sykt spill for ham? En vridd makttrip? Jeg vet ikke engang hvem jeg ser på lenger.

"Det er en glede å møte deg, Hana," sier han rolig, som om vi ikke var sammenfiltret i laken for bare fire netter siden.

Hvem er du? Og hva har jeg rotet meg inn i?

"Likeledes, Mr. Kauer," svarer jeg søtt, navnet smaker som gift i munnen min.

Effekten er umiddelbar—hans knyttneve strammer seg mot trebordet.

Og akkurat slik kommer minnene strømmende tilbake.

Minner jeg prøver hardt å begrave.

Fokus, Hana. Nå er ikke tiden.

"Kan vi snakke?" Nathan vender seg mot meg, helt uvitende om kaoset som utspiller seg i hodet mitt.

"Jeg tror vi burde. Spesielt etter det jeg fant ut," svarer jeg, og ser uttrykket hans fryse.

"Pappa, kan du gi oss et øyeblikk?" spør han, og gestikulerer for John å gå bort. Magen min synker når John går mot baren, farlig nær meg.

Nathan flytter stolen nærmere så snart John er borte. Fra hvor jeg sitter, kan jeg se John se på oss fra baren, nipper til drikken sin med en storm i øynene.

Hvordan våger han å se sint ut? Etter alt?

"Jeg vet du er opprørt, Hana. Men jeg kan forklare."

"Opprørt?" Jeg blunker. "Nathan, jeg er skuffet. Jeg ville aldri finne ut på denne måten."

"Jeg heller ikke," svarer han raskt. "Jeg hadde en plan. Jeg skulle snakke med deg før alt kom ut."

Han ser virkelig angrende ut. Og kanskje... kanskje hjertet mitt vil fortsatt tro på ham.

"Det ville vært lettere om du bare var ærlig om å være utro mot meg," mumler jeg.

Han ser forskrekket ut, som om han trodde jeg skulle si noe annet.

"Nei, Hana. Jeg mener... Jeg vet at det ikke ville fikse noe, men konsekvensene ville ikke vært så ille. Det som skjedde på skoleballet var ikke planlagt. Jeg handlet på impulsen."

Han rekker ut for å ta hånden min, men før han får gjort det, slår John whiskeyglasset sitt i baren.

Jeg trekker hånden tilbake og flytter meg litt bakover i setet.

Dette går helt galt.

"Og du trodde at å tilby meg en jobb ville fikse alt?" spør jeg bittert, og griper den ubrukte drinken på bordet bare for å distrahere meg selv. "Seriøst, Nathan? Du trodde du kunne kjøpe meg?"

"Hvilken jobb?" spør han, og ser genuint forvirret ut.

Jeg stopper opp.

Vent—han vet ikke?

"Jobben på Desire," sier jeg sakte. "Du anbefalte meg ikke til den?"

"Nei! Jeg hadde ingen anelse om at du engang hadde søkt." Øyenbrynene hans trekker seg sammen. "Men... Det er en flott mulighet, ikke sant? Du ville ikke måtte dra til Japan."

Halsen min strammer seg. Jeg hadde den muligheten—og jeg kastet den bort av stolthet og forvirring.

"Jeg har allerede takket nei, Nathan. Jeg trodde du sto bak det, og jeg... Jeg fikk panikk."

Jeg stryker en hånd over pannen, prøver å roe tankene mine.

"Du trenger ikke å bekymre deg," sier han raskt. "Jeg kan hjelpe. Vel, ikke akkurat meg, men John kan. Han er partner i Desire. Han eier flere bedrifter her og i New York. Jeg er sikker på at hvis jeg forklarer—"

Han hopper opp fra setet sitt, klar til å rope på John. Brystet mitt strammer seg av panikk.

Uten å tenke griper jeg armen hans, trekker ham tilbake. Den plutselige bevegelsen får ham til å støte borti meg, og jeg kjenner duften av hans cologne.

For kjent. For forvirrende.

"Ikke," sier jeg mykt. "Vær så snill... Jeg vil ha litt tid alene med deg."

Det er en løgn, og jeg føler meg straks skyldig.

Men jeg kan ikke risikere at han snakker med John. Ikke nå.

Han nøler—så nikker han og setter seg ned igjen. Det er et glimt av håp i ansiktet hans, og det gjør meg kvalm av skyld.

"Hana, vær så snill," sier han mildt. "Gi meg en sjanse til. Jeg trenger deg. Jeg skal fikse alt jeg har ødelagt. Bare si hva jeg skal gjøre."

Jeg stirrer på ham. Han høres så overbevisende ut. Enten er han oppriktig, eller så lyver han bedre enn jeg gjør.

Bedre enn John, som nå er utenfor, lent mot bilen sin, røykende på en sigarett som om ingenting har skjedd.

Kald. Fjern. Kalkulert.

Våre blikk møtes gjennom vinduet. Hans blikk er intenst. Han vet at jeg ser ham.

"Jeg trenger tid til å tenke, Nathan. Jeg må virkelig gå nå."

Han ser skuffet ut, men stopper meg ikke. Idet han går til siden for å ta en telefonsamtale, glir jeg ut av setet og går mot utgangen. Jeg vurderer å stoppe ved baren—konfrontere John—men jeg stoler ikke på meg selv.

Jeg har ingen kontroll. Ikke over tankene mine, ikke over følelsene mine.

Å komme hit var en feil. En farlig en.

Jeg stopper ved døren, ser John stå ved siden av en matt svart Lamborghini. Han har ryggen til meg. Han snakker i telefonen.

Et øyeblikk vurderer jeg å nærme meg ham. Spørre ham hva i helvete dette er. Men jeg klarer knapt å bearbeide noe.

Jeg utnytter det faktum at han ikke har sett meg og skynder meg ut. Hælene jeg har på gjør hvert steg vanskeligere, men jeg stopper ikke. Ikke før jeg når fotgjengerovergangen.

Så hører jeg den velkjente lyden av en motor som trekker opp ved siden av meg.

"Hana, vi må snakke."

John.

Selvfølgelig.

Jeg ser over. "Hva vil du, John?"

Jeg begynner å krysse, men han holder følge med meg, kjører sakte ved siden av meg på den nesten tomme gaten.

"Sett deg inn," sier han bestemt, og stopper bilen.

Jeg nøler.

Hver instinkt skriker nei. Men jeg kan ikke gå bort. Ikke ennå.

Dette er en fryktelig idé. Jeg vet det. Men jeg rekker likevel ut etter døren og setter meg inn—fordi jeg trenger svar. Og fordi, et sted dypt inne, er jeg redd for hva de svarene kan være.