Rozdział 3 Przyszłość Hannah Lane

Isadora

W końcu przestaję biec.

Ból w nodze pulsuje teraz żywym rytmem, płuca pieką, a głowa rozsadza mnie przy każdym nierównym oddechu. Krew zaczęła zasychać w chłodzie późnego wieczoru, ściągając skórę i przyklejając mi włosy do twarzy. Adrenalina opada, a tuż za nią wślizguje się wyczerpanie — ciężkie i lodowate.

Przedzieram się przez zalesiony teren, aż drzewa rzedną i miasto otwiera się wokół mnie.

Po tej stronie domy są mniejsze, płoty przekrzywione, a farba łuszczy się ze starych drewnianych elewacji; popękane chodniki unoszą się na korzeniach drzew.

Przebiegłam w głowie milion różnych sposobów, na jakie to może pójść źle, i każdy kończy się tak samo.

Nie ma odwrotu.

Jeśli Ojciec dowie się, że żyję — teraz, kiedy całe miasto zacznie powtarzać, że jego córka nie żyje — trafi to na pierwsze strony brukowców. Zostawi plamę na jego nazwisku.

Ojciec nienawidzi plam.

Zamknąłby mnie za to. Zakopałby mnie gdzieś ciszej niż w grobie. Nigdy więcej nie zobaczyłabym światła słonecznego.

Moja ostatnia obietnica złożona Hannah brzmiała, że kiedyś się stąd wydostanę.

Nie wiedziałam, że stanie się to dzisiaj, ale nie złamię danej jej obietnicy. Nie pozwolę, żeby jej śmierć poszła na marne. Zniszczę mojego ojca i obnażę każdy wypolerowany garnitur oraz brud pod spodem. Zrobię to dla Hannah, dla siebie i dla każdej osoby zmuszonej żyć pod ostrym światłem reflektorów i pod butem bogatych mężczyzn.

Kiedy docieram na podmiejskie ulice, zwalniam i lustruję każdy róg. Każdą latarnię. Każde ciemne okno. Każde miejsce, w którym ktoś mógłby stać.

Nikogo nie ma na zewnątrz.

Na końcu ulicy stoi dom; zza cienkich zasłon sączy się przytłumione żółte światło. Ogród jest zarośnięty, a przy kranie obok ścieżki do wejścia leży zwinięty wąż.

Przez chwilę stoję w cieniu i obserwuję, zanim przebiegnę przez trawnik, trzymając się nisko przy ziemi. Ręce drżą mi tak mocno, że dopiero za trzecim razem udaje mi się odkręcić kran. Woda zakaszle w wężu, po czym wyleje się zimna i gwałtowna na popękany beton.

Opadam na kolana i wsuwam pod strumień dłonie.

Między palcami spływa różowa woda.

Szoruję mocno, ale krew tylko się rozmazuje, rozrzedza na nadgarstkach i ścieka w ziemię. Chlustam wodą na twarz; trafia w rozcięcie przy linii włosów i pali. Myję się, aż szkolna bluzka przykleja mi się do ciała.

Dwie ulice dalej znajduję przejście za rzędem zamkniętych sklepów. Tylne drzwi są pokryte graffiti, a powietrze pachnie starym olejem i śmieciami. Kucam za stertą skrzynek po mleku i wciągam na kolana torby Hannah.

Palce zawisają mi na suwaku.

— Przepraszam — szepczę znowu, zanim je otworzę.

W pierwszej torbie są głównie szkolne rzeczy. Jej telefon leży w bocznej kieszeni; ekran uszkodzony w wypadku, ale wciąż się podświetla.

Podważam paznokciem obudowę i szukam po bokach, aż znajduję małą tackę. Używam agrafki z przypinki szkolnej Hannah, żeby ją podważyć, i maleńka karta SIM zsuwa się na moją otwartą dłoń.

Potem kładę ją na ziemi i miażdżę pod obcasem. Nie będę ryzykować. Wiem, jak daleko sięgają wpływy naszych rodziców.

W drugiej torbie znajduję życie, które miała mieć.

Paszport.

Bilet na samolot.

Portfel.

Gotówka.

Jej rodzice pewnie dali jej to na taksówki, jedzenie i na czarną godzinę. Ciche poczucie winy składa się w równe, szeleszczące banknoty.

Przyciskam pieniądze do piersi i zamykam oczy.

Potem patrzę na paszport.

Hannah Lane spogląda na mnie ze zdjęcia, z miękkimi brązowymi włosami i ostrożnym uśmiechem. Twarz, która wciąż ma przed sobą przyszłość.

— Użyję go — szepczę. — Nie zmarnuję go.

Na końcu alejki z łoskotem przejeżdża autobus, a ja upycham wszystko z powrotem do toreb i ruszam w stronę głównej drogi.

Motel, który znajduję, stoi między sklepem z alkoholem a zamkniętą pralnią. Szyld z przodu migocze na niebiesko i czerwono, brakuje na nim dwóch liter. Okna są zakratowane, a w popielniczce obok drzwi do biura dopala się papieros.

W środku za ladą siedzi mężczyzna i ogląda mały telewizor zamontowany wysoko w rogu. Ma siwą brodę, poplamioną koszulę i zmęczone oczy kogoś, kto widział dość kłopotów na całe życie.

Jego spojrzenie przesuwa się po mnie i wiem dokładnie, jak wyglądam. Jak katastrofa. I to poważna.

— Potrzebuję pokoju — wyduszam z siebie.

Patrzy na torby, potem z powrotem na moją twarz.

— Ciężka noc?

Przełykam, próbując pozbyć się dymu i żalu, które wciąż tkwią mi w gardle. — Wypadek samochodowy.

Wpatruje się we mnie jeszcze przez sekundę, po czym wyciąga rękę. — Dokument.

Wyjmuję z torby portfel Hannah i przesuwam jej dowód przez ladę. Ledwie na niego zerka, zanim jego uwaga znów odpływa ku telewizorowi.

— Tylko gotówka.

Podaję mu banknoty, a on liczy je powoli, po czym podsuwa mi klucz.

— Pokój dwanaście. Ciepła woda bywa uparta.

Biorę klucz i dowód Hannah, po czym kuśtykam wzdłuż rzędu drzwi, aż znajduję dwunastkę. Klucz zacina się dwa razy, zanim zamek wreszcie puszcza. Wślizguję się do środka i zamykam za sobą drzwi, zapinając łańcuch drżącą, obitą dłonią.

W pokoju pachnie wybielaczem, wilgotnym dywanem i starym dymem.

Jest łóżko z jasnym kocem, wyszczerbiony stolik nocny, martwa mucha na parapecie i uchylone drzwi do łazienki.

Idę prosto do łazienki i odkręcam prysznic.

Rury jęczą, a przez sekundę pluje brązową wodą, zanim się oczyści. Wchodzę pod strumień w połowie ubrana, bo palce nie chcą współpracować przy guzikach.

A potem patrzę, jak woda przy moich stopach robi się różowa.

Krew Hannah.

Moja.

Krąży wokół odpływu cienkimi czerwonymi strużkami, wczepia się w pęknięcia starej porcelany, zanim znika.

Opieram jedną dłoń o kafelki i próbuję oddychać, ale dźwięk, który ze mnie wychodzi, jest cichy i zduszony. Zaciskam pięść przy ustach, ale to nie pomaga. Nogi uginają się pode mną i zsuwam się po ścianie prysznica, aż siadam w wannie, z wodą lejącą się na głowę. Siedzę tak, aż woda robi się lodowata, a moje ciało jest tak zdrętwiałe jak moje serce.

Kiedy w końcu wyciągam się z tego na siłę, skóra mam blada i drżę. Owijam się cienkim ręcznikiem i wychodzę z łazienki, żeby usiąść na skraju łóżka.

Pilot lepi się pod palcami, kiedy po omacku po niego sięgam. Włączam telewizor, bo sama cisza jest zbyt wielka, a wiadomości pojawiają się, zanim zdążę zmienić kanał.

Ekran wypełnia płonący samochód.

Ujęcie drży, gdy światła służb ratunkowych migają na czerwono, a dym wylewa się w noc.

Potem obok twarzy prezentera pojawia się moje szkolne zdjęcie.