Rozdział 1

Emma

Najpierw usłyszałam ją.

Jęk kobiety, niski i urywany, odbijający się echem od betonowych ścian parkingowego garażu. Mój mózg na sekundę się zawiesił — może gdzieś gra telewizor, może to czyjś telefon. Potem rozległo się stłumione sapnięcie, rytmiczne i nie do pomylenia, a mnie ścisnęło w żołądku.

Nie. Nie, nie, nie. Nie tutaj. Nie teraz. Nie on.

BMW Adriana stało trzy rzędy dalej. Grafitowe, z tablicami na zamówienie — „LEGACY1”. Szyby były zaparowane od środka, wilgoć oblepiała szkło. Samochód się kołysał.

Znałam ten samochód. Siedziałam na tym fotelu pasażera tysiąc razy. Zasypiałam w nim podczas długich tras w górę stanu. Całowałam go w nim po naszej pierwszej prawdziwej randce — zdenerwowana, rozchichotana i przekonana, że znalazłam coś dobrego.

Auto wciąż się kołysało. Równy rytm. Nie do pomylenia.

Kolejny dźwięk — wysoki, ostry wdech, a potem: „O kurwa, tak, właśnie tam—”. Jej głos załamał się na ostatnim słowie. I wtedy jego niski jęk, ten rodzaj, który oznaczał, że jest blisko. Dźwięki, które kiedyś sprawiałam, że wydaje.

Nogi niosły mnie dalej, choć mózg wrzeszczał, żebym się odwróciła. Ale nie mogłam się zatrzymać. Musiałam wiedzieć.

Przez zaparowaną szybę widziałam zarysy. Jej sylwetkę okrakiem na nim na fotelu kierowcy, ciemne włosy opadające do przodu, głowę odchyloną do tyłu. Jego dłonie na jej biodrach, zaciskające się mocno, narzucające rytm.

— Kurwa, jak ty dobrze czujesz— — jego głos, szorstki i rozpaczliwy.

Roześmiała się — bez tchu, zachwycona — a ten dźwięk przeszył mnie jak ostrze. — Lepsza od niej?

Pauza. Tylko jedno uderzenie serca. Potem: — O wiele lepsza.

Te słowa uderzyły mnie jak fizyczny cios. Przestałam oddychać.

Podeszłam bliżej. Na tyle blisko, by zajrzeć przez małą, przejrzystą plamkę w parze. Jej czerwone paznokcie wbijające się w jego ramiona. Blady łuk jej nagiego uda, spódnica podciągnięta i zmarszczona wokół talii. Jego koszula rozpięta, jej usta na jego szyi. Sposób, w jaki poruszali się razem — gorączkowo i zachłannie, jakby głodowali na to.

Jakby robili to już wcześniej. Wiele razy wcześniej.

— Boże, Adrian— — dyszała teraz, ruchy stawały się szybsze, bardziej desperackie.

— Właśnie tak, kochanie. Bierz, czego potrzebujesz. — Jego dłonie przesunęły się po jej plecach, wplątały w jej włosy, przyciągnęły jej usta do jego ust.

Klucze wyślizgnęły mi się z dłoni i z brzękiem uderzyły o beton, a dźwięk poniósł się echem po całym garażu.

Wszystko zamarło.

Ruch w samochodzie zastygł. Jedna sekunda. Dwie. Trzy.

— Cholera. Słyszałaś to?

— To nic. — Jego głos. Niski, szorstki i lekko zadyszany. — Pewnie ktoś po prostu bierze swój samochód.

— Adrian, a jeśli—

— Ciii. Jest dobrze. Chodź tu. Jeszcze nie skończyliśmy.

Samochód znów zaczął się poruszać. Wolniej, ostrożniej, ale nadal. Nadal się pieprzyli. Jakby ktokolwiek tam na zewnątrz nie miał znaczenia. Jakbym ja nie miała znaczenia.

Szyba po stronie kierowcy uchyliła się — ledwie na cal — i wyleciała z niej dłoń. Znałam tę dłoń, zanim jeszcze zobaczyłam pierścionek. Długie palce. Blizna na kciuku po tym, jak w zeszłym roku próbował naprawić moją półkę na książki. Srebrny pierścionek na czwartym palcu, łapiący jarzeniowe światło.

Pierścionek, który mu dałam. Ten, który starannie wybrałam w Tiffany’s, z wygrawerowanymi współrzędnymi restauracji, w której po raz pierwszy powiedział mi, że mnie kocha.

Ta dłoń — jego dłoń, w moim pierścionku.

Nawet nie miał przyzwoitości wyjść z samochodu. Tylko ta dłoń, ten pierścionek, mówiące mi, żebym zniknęła, żeby mógł dokończyć to, co zaczął.

Jakbym była niczym. Jakby trzy lata mojego życia dało się zbyć jednym ruchem nadgarstka, kiedy jego kutas wciąż był wbity w cipkę tamtej kobiety.

Szyba podjechała z powrotem do góry. Przez wąską szczelinę znów usłyszałam ją: — Poszli?

Pauza. Potem jego głos, teraz już zirytowany. Niecierpliwy. — Nie wiem. Nie obchodzi mnie to. No to gdzie byliśmy?

Samochód znów zaczął się kołysać. Tym razem szybciej. Mocniej. Jej jęki stały się głośniejsze. Wyższe. Narastające do czegoś. — O Boże, o Boże, ja zaraz—

— Zrób to. Dojdź dla mnie.

Krzyknęła — na tyle głośno, że poniosło się echem po garażu — a samochód zatrząsł się gwałtownie przez kilka sekund, po czym znieruchomiał.

Cisza. Tylko ciężki oddech. A potem znów jej śmiech, zadowolony i leniwy.

— Kurwa. To było—

— Wiem. — Jego głos był szorstki. Nasycony. — Jesteś niesamowita.

To był Adrian. Adrian, który co rano przynosił mi kawę. Adrian, który trzymał mnie w ramionach, kiedy umarła moja mama. Adrian, który siedział ze mną w szpitalu, gdy tata pierwszy raz zachorował, i obiecał mi, że przejdziemy przez to razem. Adrian, który mówił, że kiedyś chce się ze mną ożenić.

Trzęsły mi się ręce. Trzęsło mi się całe ciało.

Pomyślałam, żeby walić w szybę. Krzyczeć. Żądać odpowiedzi.

Ale tego nie zrobiłam.

Bo gdzieś pod szokiem i bólem już wiedziałam. Już wiedziałam, co znaczą te nocne „telefony z pracy” i te weekendowe „spotkania z klientami” oraz te nowe perfumy, których nie rozpoznawałam. Już wiedziałam, co to wszystko oznaczało.

Wiedziałam od tygodni. Może od miesięcy. Po prostu nie chciałam tego widzieć.

Usłyszałam ruch w środku samochodu. Szelest materiału. „Powinniśmy już chyba jechać”.

„Tak. Wróć na swoje miejsce. Odwiozę cię do domu”.

Odgłos, jak z niego schodzi, jak przechodzi na stronę pasażera. Zamek błyskawiczny. Jego ciche przekleństwo, kiedy poprawiał ubranie. Potem kliknięcie pasów.

Silnik zapalił. Reflektory BMW rozbłysły, jasne i oślepiające, uderzając mnie prosto w twarz.

Odruchowo cofnęłam się, przesuwając w prawo, aż znalazłam się za betonowym filarem. Oparłam się o niego, obserwując auto z ukosa.

Kiedy samochód skręcał, żeby wyjechać, przygaszone jarzeniówki wystarczyły, by przez okno po stronie pasażera oświetlić wnętrze. Adrian był skupiony na drodze przed sobą. Ale ona — kobieta na fotelu pasażera — miała twarz zwróconą w moją stronę.

Zaledwie te kilka sekund, akurat dość długo, żebym zobaczyła ją wyraźnie.

Ciemne włosy. Czerwona szminka rozmazana na ustach i brodzie. Poprawiała ramiączko sukienki. Szyję miała pokrytą świeżymi śladami — malinkami, śladami po ugryzieniach, dowodami tego, co właśnie zrobili.

A potem mnie zobaczyła.

Nasze spojrzenia spotkały się przez szybę.

Sophia.

Moja przyrodnia siostra. Pasierbica mojego ojca. Dziewczyna, która mieszkała w naszym domu od pięciu lat, która co wieczór siedziała naprzeciwko mnie przy kolacji, która mówiła do mnie „siostrzyczko” i pożyczała moje ubrania.

Przez jedną zastygłą sekundę po prostu patrzyłyśmy na siebie.

Czekałam na poczucie winy. Na wstyd. Na jakiś błysk skruchy.

Zamiast tego się uśmiechnęła.

Nie przepraszająco. Nie winowajczo. Triumfalnie. Jakby coś wygrała. Jakby rywalizowała o nagrodę, o której nawet nie wiedziałam, że jest do zdobycia — i wreszcie ją zgarnęła.

Potem uniosła rękę — celowo, powoli, nie odrywając ode mnie wzroku — i starła kciukiem rozmazaną szminkę z kącika ust. Przesunęła go po wargach. Oblizała do czysta.

Ten gest był obsceniczny. Celowy. Pierdol się opakowane w uśmiech.

„Adrian” — powiedziała słodkim, leniwym głosem, odwracając się do niego. Jej dłoń wsunęła się na jego udo. Zaborczo. Jak znak własności. — „Możemy się jutro znowu zobaczyć?”

„Oczywiście.” Jego głos — ciepły, czuły. Ani razu nie spojrzał w moją stronę.

Samochód wjechał na rampę.

Tylne światła zniknęły, a ja zostałam sama w garażu z upuszczonymi kluczami i dźwiękiem własnego oddechu odbijającym się echem od betonu.

Schyliłam się, żeby podnieść klucze. Ręce trzęsły mi się tak bardzo, że potrzebowałam trzech prób.

Rano prawnik powiedział, że ktoś sfałszował podpisy taty. Ktoś, kto miał dostęp do jego osobistych dokumentów. Ktoś, komu ufał.

Adrian miał taki dostęp. Adrian, który był taki pomocny przy finansach taty. Adrian, który spędzał godziny w gabinecie taty, „pomagając” przy inwestycjach.

A Sophia zawsze wydawała się tak zainteresowana interesami taty. Zawsze zadawała pytania, zawsze kręciła się przy jego gabinecie, kiedy Adrian był tam i przeglądał dokumenty.

O Boże.

Ta myśl uderzyła we mnie jak fala.

Zadzwonił telefon.

Wyjęłam go drżącymi rękami. Nieznany numer.

„Pani Hartley?” Kobiecy głos, profesjonalny i pełen przeprosin. „Tu pielęgniarka Patterson z Greenwich Psychiatric Care Center. Pański ojciec próbował dziś wieczorem zrobić sobie pętlę z prześcieradeł. Znaleźliśmy go na czas, ale doktor Morrison uważa, że powinna pani przyjechać natychmiast.”

Telefon wyślizgnął mi się z dłoni. Zadudnił, spadając o trzy stopnie w dół. Ekran pękł, ale wciąż słyszałam jej głos, cienki i odległy: „Pani Hartley? Jest pani tam?”

Osunęłam się po ścianie i usiadłam na betonowej podłodze klatki schodowej.

Tata próbował się zabić.

Adrian pieprzył się z Sophią.

A ja byłam idiotką, która pozwoliła im obojgu nas zniszczyć.