Rozdział 4
Sebastian
„Emma Hartley”.
To imię nic mi nie mówiło. Nieznajoma z baru. Kobieta tonąca w żałobie.
A teraz moje palce natrafiły na coś z tyłu jej szyi. Lekko wypukłe. W kształcie półksiężyca.
Całe moje ciało zesztywniało.
Półksiężyc. Po prawej stronie szyi, tuż pod linią włosów. Dokładnie tam, gdzie u Isabelle. Dokładnie taki kształt, którego szukałem od dwudziestu lat.
Zmusiłem się, żeby dalej poruszać dłonią powoli. Ale w piersi miałem ucisk, serce waliło mi jak młot.
Isabelle miała ten znak. Przez cztery lata obrysowywałem go tysiące razy, wierząc, że to ona. Ta mała dziewczynka, która uratowała mnie, gdy miałem osiem lat i tonąłem w posiadłości mojej rodziny w Southampton. Dziewczynka z półksiężycowatym znamieniem, która rzuciła mi koło ratunkowe.
Aż do sześciu miesięcy temu, kiedy przypadkiem usłyszałem Isabelle rozmawiającą przez telefon: „—blizna zagoiła się idealnie, prawie nie widać, że została sztucznie zrobiona—”
Natychmiast się rozłączyła. Wymyśliła jakąś wymówkę. Ale zwątpienie zdążyło się zakorzenić. A jeśli to sfałszowała? Jeśli celowo się poparzyła, żeby stworzyć znak, o którym wiedziała, że sprawi, iż jej zaufam?
Próbowałem to zignorować. Że cztery lata razem coś znaczyły. Ale nigdy nie potrafiłem się tego pozbyć.
A teraz Emma miała ten sam znak. Moje palce znów go odnalazły. Skóra była gładka. Naturalna. Nie jak ta ledwie wyczuwalna szorstkość, którą zawsze gdzieś podświadomie zauważałem na szyi Isabelle i ignorowałem.
To było znamię. Prawdziwe.
— Co to jest? — usłyszałem własny głos.
— Znamię — mruknęła. — Zawsze je miałam.
Zawsze.
— Od urodzenia. Dlaczego?
Nie potrafiłem odpowiedzieć. Chyba że to Emma była tą właściwą. Dwadzieścia lat poszukiwań. Cztery lata z Isabelle. Jeśli Emma była tą właściwą, wszystko z Isabelle było kłamstwem.
Sięgnąłem po telefon, pisząc jedną ręką.
Pełny background na temat Emmy Hartley. Wszystko. Priorytet: dzieciństwo i lato 2003. Czy ona lub jej rodzina byli na gali charytatywnej w posiadłości Pierce’ów w Southampton w tamtym roku. Potrzebuję dowodów fotograficznych. Do 9:00. —S.P.
Potem druga wiadomość:
Osobno, maksymalna dyskrecja: sprawdzić, czy Isabelle Laurent miała zabiegi dermatologiczne na szyi. Prawa strona, pod linią włosów. Leczenie oparzeń, korekta blizn. Dokumentacja medyczna. Ten sam termin. —S.P.
Telefon zawibrował o 5:47. Podszedłem do okna.
*Wstępne ustalenia: Emma Hartley, 27 lat. Williamsburg, Brooklyn. Ojciec: Charles Hartley, przyjęty wczoraj w nocy do Connecticut State Psychiatric, próba samobójcza, obecnie OIOM. Rodzina Hartleyów spędzała sezony w Hamptons na początku lat 2000. Dowody fotograficzne do 9:00.
Dodatkowo: Emma Hartley jest młodszą analityczką, Dział Inwestycji, Zenith Capital. Zatrudniona od 14 miesięcy. Sprawa Isabelle w toku. —D.C.*
Pracowała dla mnie. Pracowała w moim budynku od ponad roku.
Rodzina Hartleyów. Hamptons. Początek lat dwutysięcznych. Jeszcze niepotwierdzone. Ale blisko.
Spojrzałem z powrotem na Emmę. Jej ojciec próbował się zabić. Ona tonęła w długach. Nie mogłem jej powiedzieć. Nie zanim dostanę zdjęcia. Więc kiedy się obudzi, będę prezesem. Chłodnym, opanowanym. Odeślę ją i resztę rozgryzę później.
Emma
Kiedy się obudziłam, przez okna sączyło się blade światło. Byłam sama.
6:47 rano. Rzeczywistość runęła na mnie z powrotem — tata na OIOM-ie, dwadzieścia dwa tysiące dolarów do dwudziestej dziś wieczorem. Niecałe czternaście godzin.
Ubrałam się szybko, z drżącymi rękami. Kiedy wyszłam, Sebastian stał przy oknach, podświetlony wschodzącym słońcem. Przebrał się w świeży garnitur — grafitowy, idealnie skrojony. Jego ciemne włosy wciąż były wilgotne, zaczesane do tyłu, odsłaniały twarz. Nawet z drugiego końca pokoju emanował tym rodzajem kontroli, który bierze się z tego, że nigdy nie trzeba martwić się o pieniądze. Nigdy nie trzeba wybierać między życiem ojca a finansową ruiną.
Miał telefon przyciśnięty do ucha, mówił cicho, ale ostro.
— …Nie obchodzi mnie to. Potrzebuję wszystkiego do dziewiątej rano. Wszystkich zdjęć. — Przerwa.
Zakończył rozmowę i odwrócił się. Jego oczy spotkały moje — lodowoniebieskie, nie do odczytania.
— Zamówiłem ci samochód — powiedział płasko. — Czeka.
— Dziękuję. — Chwyciłam płaszcz, a myśli już pędziły. Prysznic, przebrać się, do biura. Może Claire będzie wiedziała o jakiejś opcji awaryjnej pożyczki. Dwadzieścia dwa tysiące dolarów. Dwudziesta—
— Zaczekaj. — Jego głos przeciął mój wir myśli.
Podszedł do bocznego stolika i wyciągnął coś z szuflady. — Zostawiłaś to.
Moja perłowa kolczyk. Jedna z perełek mamy.
Wzięłam ją, nasze palce musnęły się. — Dziękuję.
— Twój ojciec — powiedział. — Szpital. Dostałaś pieniądze, których potrzebowałaś?
— Jeszcze nie. Mam czas do wieczora.
Skinął raz głową. — Samochód zawiezie cię, dokąd będziesz potrzebowała. — Odprawa, jasna i ostateczna. Ale ledwie to zarejestrowałam — w głowie miałam już termin, niemożliwą kwotę, czternaście godzin, które mi zostały.
Wyszłam bez kolejnego słowa.
Czarny sedan wysadził mnie pod mieszkaniem Rachel czterdzieści minut później. Weszłam na trzecie piętro jak automat, wciąż w ubraniach z wczoraj.
Rachel podała mi kawę bez słowa.
— Kim on był?
— Po prostu kimś. — Nie mogłam teraz o tym myśleć. — Muszę wziąć prysznic i jechać do pracy.
— Wszystko w porządku?
— Muszę wymyślić, jak zdobyć dwadzieścia dwa tysiące dolarów do dwudziestej, bo inaczej wstrzymają leczenie taty. — Głos pękł mi na ostatnim słowie.
— Kurwa. — Rachel odstawiła kubek. — A co z—
— Próbowałam wszystkiego. — Przetarłam twarz. — Może Claire będzie miała jakiś pomysł.
Wzięłam szybki prysznic, pożyczyłam czystą bluzkę i ruszyłam do metra. Poranny tłum był ogromny, ale prawie go nie zauważałam, przerzucając w głowie wyliczenia, które nigdy się nie spinały.
Szklana wieża Zenith Capital majaczyła przede mną, kiedy wynurzyłam się na Wall Street. Ręce mi drżały, gdy przeciągnęłam identyfikator i wsiadłam do windy.
Moje biurko wyglądało dokładnie tak, jak je zostawiłam. Zalogowałam się, już układając w głowie maila do Claire.
Czekała wiadomość.
Spotkanie z S. Pierce’em w południe. Jego gabinet, 30. piętro. —David Chen, asystent wykonawczy prezesa
S. Pierce. Sebastian Pierce. Prezes.
Otworzyłam firmowy katalog. Był tam. Na zdjęciu ta sama ostra szczęka, te same lodowoniebieskie oczy, które patrzyły na mnie w ciemności.
Mój szef. Przespałam się z moim szefem.
Telefon zawibrował.
Dzień dobry, pani Hartley. Proszę się nie spóźnić. —S.P.
Wiedział, kim jestem, od chwili, gdy podałam mu nazwisko. A w zamian dał mi tylko swoje imię.
A teraz chciał mnie widzieć w swoim gabinecie.
