Rozdział 5

Emma

Południe nadeszło zbyt szybko.

Stałam przed gabinetem Sebastiana i wpatrywałam się w drzwi. W wypolerowanej metalowej tabliczce odbijało się moje własne odbicie — pognieciona bluzka, cienie pod oczami, włosy odgarnięte do tyłu byle jak, bez patrzenia. Ktoś, kto podjął zbyt wiele złych decyzji i właśnie miał podjąć kolejną.

Siedem godzin do chwili, gdy szpital zadzwoni w sprawie ograniczenia opieki nad tatą.

Zapukałam.

— Wejść.

Gabinet był cały ze szkła i stali. Okna od podłogi do sufitu kadrowały Manhattan jak zdobycz. Sebastian siedział za biurkiem w grafitowym garniturze, który pewnie kosztował więcej, niż kiedyś wynosił mój miesięczny czynsz. Nie podniósł wzroku znad tego, co czytał; tylko wskazał jedną ręką krzesło naprzeciwko.

Usiadłam. Czekałam.

Dokończył czytanie. Zamknął teczkę. Dopiero wtedy na mnie spojrzał.

Jego oczy były najzimniejszą rzeczą w całym pomieszczeniu.

— Nie traćmy czasu, panno Hartley. — Popchnął w moją stronę plik papierów. — Sześć miesięcy. Łącznie 620 000 dolarów. Pół miliona przelane dziś, żeby pokryć ośrodek dla pana ojca i zaległe długi. Pozostałe 120 000 wypłacane w ratach przez czas trwania umowy. Masz być dostępna, kiedy cię potrzebuję. Nikomu nie mówisz o tym układzie. Mieszkasz w lokalu, który ci zapewnię.

Wpatrywałam się w dokumenty. Umowa. Tym to było. Czarny atrament na białym papierze, język prawniczy, który zwiąże mnie z nim na pół roku.

— Przeczytaj — powiedział.

Podniosłam plik. Ręce lekko mi drżały, więc docisnęłam kartki płasko do ud. Zaczęłam czytać.

Wyłączny układ. To znaczyło, że nie mogę być z nikim innym. Nie mogę się z nikim spotykać. Nie mogę mieć żadnej romantycznej ani seksualnej relacji poza tym.

Wyznaczone miejsce zamieszkania. Jego apartament. Tam, gdzie będzie mógł mieć do mnie dostęp, kiedy tylko zechce.

Zakaz ujawniania. Nie mogłam powiedzieć Rachel. Nie mogłam powiedzieć nikomu. Jeśli bym to zrobiła, musiałabym oddać każdy grosz plus odszkodowanie.

Kary finansowe za naruszenie. Liczba sprawiła, że żołądek mi opadł.

Podniosłam wzrok.

— To jest umowa kupna.

— Rozwiązuję twoje problemy. — Jego głos był płaski. — Potrzebujesz pieniędzy. Ja mam pieniądze. Potrzebujesz ich teraz. Mogę je dać teraz. To są warunki.

— To nie są warunki. To jest… — urwałam. Próbowałam znaleźć właściwe słowo. — To jest posiadanie.

— Nazwij to, jak chcesz.

Odłożyłam papiery.

— Musi być inne wyjście.

— Nie ma. Nie w siedem godzin.

Siedem godzin. Wiedział. Oczywiście, że wiedział. Pewnie wyliczył to co do minuty — ile czasu mi zostało, zanim zadzwonią, zanim przeniosą tatę na niższy poziom opieki, zanim skończą się leki i monitoring, i będę musiała patrzeć, jak gaśnie, bo nie stać mnie, żeby zapłacić.

— Mogłabym… — zaczęłam.

— Mogłabyś co? — Odchylił się na krześle. — Wziąć kolejny kredyt, którego nie spłacisz? Poprosić macochę, która już ci powiedziała „nie”? Czekać, aż ubezpieczyciel twojego ojca cofnie decyzję? — Zrobił pauzę. — A może zamierzałaś poprosić o pomoc tego byłego chłopaka, który przeleciał inną kobietę na twoich oczach?

Słowa uderzyły jak fizyczny cios. Twarz zapłonęła mi gorącem.

— Nie — powiedziałam.

— Nie co? Mam nie przypominać, że to przez niego tu jesteś? Że to on zniszczył firmę twojego ojca, sfałszował dokumenty, zostawił cię z długiem, podczas gdy pieprzył twoją przyrodnią siostrę? — Głos Sebastiana nie podniósł się. Nie musiał. — Możesz udawać, że chodzi o to, że jestem nierozsądny. Ale oboje wiemy, że nie masz już żadnych opcji.

Chciałam się kłócić. Chciałam mu powiedzieć, że się myli. Ale się nie mylił.

Wydzwaniałam do wszystkich. Błagałam wszystkich. Jedyną osobą, która zaoferowała mi cokolwiek realnego, była Rachel — dała mi 28 000 dolarów, których nie miała, całe oszczędności zeskrobane z lat pracy.

— Dlaczego? — zapytałam. Mój głos zabrzmiał ciszej, niż bym chciała. — Dlaczego miałbyś to robić? Nawet mnie nie znasz.

Coś przemknęło przez jego twarz. Zbyt szybko, żebym zdążyła to odczytać.

— Bo jesteś na tyle atrakcyjna w łóżku, że opłaca mi się zachód.

Ta bezpośredniość powinna była uderzyć mnie jak policzek. A jednak zamiast tego osiadła na mnie z dziwną, straszną logiką. Przynajmniej to było szczere. Przynajmniej nie udawał, że to jest czymś innym niż było — transakcją, w której moje ciało miało wartość, a on był gotów za nie zapłacić.

Brzmiało absurdalnie. Brzmiało całkiem rozsądnie.

I to było w tym najbardziej niepokojące.

— To wszystko? — powiedziałam. — To jest twój powód?

— Chciałaś odpowiedzi. To ją dostajesz. — Wstał. Podszedł do okna. Spojrzał na miasto, jakby należał do niego każdy budynek w zasięgu wzroku. — Podpisz umowę albo nie. Ale zdecyduj teraz.

Znów spojrzałam na dokumenty. Na swoje imię i nazwisko wydrukowane na dole. Na pustą linię czekającą na mój podpis.

Sześć miesięcy mojego życia. Sześć miesięcy bycia dostępną, kiedy tylko tego zechce. Sześć miesięcy mieszkania w jego apartamencie, spania w jego łóżku, pozwalania mu dotykać mnie tak, jak postanowi.

Sześć miesięcy udawania, że nie jestem już osobą. Tylko rzeczą, którą kupił.

Ale tata będzie żył. Rachunki zostaną opłacone. Zostanie w ośrodku, gdzie będą go monitorować, podawać mu leki, utrzymywać go w stabilnym stanie. Nie trafi do jakiegoś stanowego szpitala, gdzie po prostu by go przechowali, aż całkiem by się poddał.

— Potrzebuję gwarancji — usłyszałam własny głos.

Sebastian uniósł brew.

— Nie jesteś w pozycji, żeby negocjować.

— Muszę wiedzieć, że pieniądze trafią bezpośrednio do ośrodka. Nie do mnie. Nie chcę ich nawet dotykać.

— Dobrze. David zajmie się przelewem.

— I muszę móc odwiedzać ojca. Nie możesz mi zabronić go widywać.

— Nie jestem strażnikiem, panno Hartley. Odwiedzaj go, kiedy chcesz. O ile nie będzie to kolidowało z tym, kiedy będę cię potrzebował.

Kiedy będę cię potrzebował. Jakbym była usługą, którą sobie wykupił.

— Co to dokładnie znaczy? „Kiedy będziesz mnie potrzebował”?

Jego spojrzenie przykuło się do mojego.

— To znaczy, że kiedy zadzwonię, przychodzisz. Kiedy każę ci coś zrobić, robisz to. Kiedy chcę cię w swoim łóżku, jesteś.

— Nie mogę tego zrobić — powiedziałam. Ale nawet gdy to mówiłam, sięgałam po długopis, który zostawił na wierzchu umowy.

— Tak, możesz. — Wrócił do biurka. Stanął naprzeciwko mnie. — Podpiszesz, bo nie masz wyboru. A potem będziesz mnie za to nienawidzić. I w porządku. Nie potrzebuję, żebyś mnie lubiła.

— To czego potrzebujesz?

Nie odpowiedział. Po prostu czekał.

Pomyślałam o twarzy taty, kiedy widziałam go na OIOM-ie. O tym, jak trzęsły mu się ręce. O dezorientacji w jego oczach, gdy pytał, co się stało, jak to możliwe, że wszystko rozsypało się tak szybko.

Pomyślałam o telefonie, który dostanę za siedem godzin, jeśli wyjdę z tego gabinetu. O przepraszającym głosie po drugiej stronie, wyjaśniającym, że muszą wprowadzić pewne zmiany w planie opieki. O ostrożnych słowach, które znaczyły: pozwolimy mu umierać powoli, bo nie stać cię, żeby płacić.

Pomyślałam o staniu na jego pogrzebie ze świadomością, że mogłam go uratować, a nie zrobiłam tego.

Długopis wydawał się ważyć tysiąc kilogramów.

— Potrzebuję czasu, żeby to porządnie przeczytać — powiedziałam.

— Masz pięć minut. — Sebastian spojrzał na zegarek. — Potem mam spotkanie.

Pięć minut, żeby podpisać sześć miesięcy swojego życia. Pięć minut, żeby zdecydować, czy potrafię z tym żyć.

Czytałam szybciej. Warunki były dokładnie takie, jak powiedział. Żadnych ukrytych klauzul. Żadnych pułapek. Tylko prosta wymiana — moje ciało i mój czas za dość pieniędzy, by ocalić tatę.

Znów wzięłam długopis.

Ręka trzęsła mi się tak bardzo, że musiałam oprzeć ją o blat biurka, żeby ją uspokoić. Końcówka dotknęła papieru. Pomyślałam o wszystkim, co doprowadziło do tej chwili — o poznaniu Adriana, zaufaniu Adrianowi, przyprowadzeniu go do domu, żeby poznał tatę, o ręczeniu za niego, kiedy tata się wahał.

O każdym wyborze, który wtedy wydawał się tak właściwy.

Łza spadła na papier, zanim zdołałam ją powstrzymać. Lekko rozmazała atrament.

Podpisałam.

Emma Hartley. Moje pismo wyglądało jak pismo obcej osoby.

Sebastian wziął umowę. Nie skomentował plamy po łzie. Po prostu dopisał swój podpis pod moim, czystymi, pewnymi pociągnięciami. Jakby robił to setki razy wcześniej. Jakby kupowanie człowieka było po prostu kolejną transakcją biznesową.

Może dla niego było.