Rozdział 7

Emma

Z powrotem w biurze byłam przed jedenastą. Rachel pojawiła się po kilku minutach.

– Jak twój tata?

– Stabilnie. Przenieśli go na oddział psychiatryczny.

– A sytuacja z pieniędzmi?

– Załatwione.

– Emma. – Jej głos przycichł. – Wciąż to powtarzasz, ale nie chcesz mi powiedzieć jak.

– Bo nie mogę tego teraz wyjaśnić. Proszę, po prostu mi zaufaj.

– Jestem bezpieczna – powiedziałam. – Obiecuję. To po prostu skomplikowane.

Nie wyglądała na przekonaną; usta zacisnęły jej się w cienką kreskę, która mówiła, że wie, iż coś ukrywam, ale mimo to powoli skinęła głową. – Dobrze. Ale dzwoń do mnie, jeśli cokolwiek wyda ci się nie tak. Cokolwiek.

– Zadzwonię.

Wyszła, a ja wróciłam do wpatrywania się w ekran, nie widząc go wcale; arkusz kalkulacyjny rozmazywał się w bezsensowne kolumny liczb, podczas gdy mój umysł krążył w kółko wokół tej samej myśli: podpisałam kontrakt, który czynił mnie własnością Sebastiana Pierce’a na sześć miesięcy, i nie dało się tego cofnąć.

O 17:47 nowy telefon zawibrował w mojej torbie. Wyjęłam go, a żołądek opadł mi, zanim jeszcze przeczytałam wiadomość.

Przyjedź do mieszkania. Natychmiast. —S.P.

Nie pytanie. Nie wyjaśnienie. Tylko rozkaz, wydany z nonszalancką pewnością kogoś, kto wiedział, że nie mam wyboru, tylko się podporządkować.

Na to się pisałam. Dostępna, kiedy będę cię potrzebował.

Chwyciłam płaszcz i wyszłam, a mój umysł pozostał zamrożony w tamtej chwili zrozumienia: to było teraz moje życie, przez następne sześć miesięcy. Kiedykolwiek ten telefon zawibruje, rzucę wszystko i pojadę do niego, bo taka była umowa, a umowa już uratowała życie mojego ojca.

---

Kiedy weszłam, Sebastian stał przy oknie, odwrócony do mnie plecami; krawata już nie miał, marynarka była zdjęta, rękawy podwinięte do łokci w sposób, który sprawiał, że wyglądał mniej jak prezes, który wręczył mi tamten kontrakt, a bardziej jak mężczyzna po bardzo długim dniu. W prawej dłoni trzymał szklankę szkockiej; bursztynowy płyn łapał światła miasta, a po poziomie w szklance i napięciu widocznym w jego barkach nawet z drugiego końca pokoju podejrzewałam, że to nie była pierwsza.

Napięcie w jego postawie było nie do przeoczenia – coś sztywnego i sprężonego w ułożeniu kręgosłupa, w tym, jak ściskał szklankę, jakby tylko siłą woli utrzymywał się w pionie. Coś się stało. Coś, co zdarło kontrolowaną fasadę, którą nosił w biurze, i zostawiło to: mężczyznę stojącego samotnie w ciemności, wpatrzonego w miasto, jakby szukał czegoś, czego nie umiał nazwać, albo próbował zapomnieć o czymś, od czego nie potrafił uciec.

Cicho zamknęłam za sobą drzwi, a kliknięcie zamka wydało się w tej ciszy zbyt głośne, ale on i tak się nie odwrócił.

Stałam tak przez chwilę, z torbą wciąż na ramieniu, w płaszczu, próbując odczytać sytuację, zrozumieć, czego ode mnie potrzebuje. Wyglądał na nieszczęśliwego – nie, bardziej niż to. Wyglądał, jakby coś wyżerało go od środka, coś, czego nie potrafił strząsnąć ani utopić w szkockiej, ani zagłuszyć wpatrywaniem się w światła miasta.

Warunki kontraktu odbijały mi się echem w głowie: dostępna, kiedy będę cię potrzebował. Ale czego potrzebował? Co miałam zrobić? Nie byłam terapeutką ani powiernicą. Nie byłam jego dziewczyną, która wiedziałaby, jak go pocieszyć albo przegadać z nim to, co było nie tak. Byłam tylko… czym? Ciałem, które kupił? Transakcją, za którą zapłacił?

Może o to chodziło. Może tego potrzebował – nie rozmowy, nie pocieszenia, tylko fizycznego rozładowania, które przychodzi, kiedy używa się czyjegoś ciała, żeby zapomnieć o tym, co cię prześladuje. Może seks był jedynym sposobem, w jaki mogłam mu pomóc się rozluźnić, jedyną usługą, którą mogłam mu dać, a której naprawdę chciał.

Ta myśl sprawiła, że coś skręciło mi się w żołądku – nie do końca obrzydzenie, nie do końca rezygnacja, tylko coś pomiędzy, coś o smaku porażki zmieszanej z pragmatyzmem. Ale podpisałam kontrakt. Wzięłam jego pieniądze. A jeśli tego potrzebował, jeśli dlatego mnie tu wezwał, to mu to dam.

Moje dłonie powędrowały do guzików płaszcza, palce pracowały niemal same. Zsunęłam go z ramion i pozwoliłam, by opadł na podłogę.

– Zły dzień? – zapytałam, a mój głos zabrzmiał pewniej, niż się czułam; badałam grunt, próbowałam sprawdzić, czy chce rozmawiać, czy słowa byłyby tylko naruszeniem tej ciszy.

Długa pauza. Tak długa, że pomyślałam, iż w ogóle nie odpowie.

Wciąż się nie odwrócił.

To była odpowiedź. Nie chciał rozmawiać. Chciał czegoś innego, czegoś, co mogłam mu dać bez słów, bez wyjaśnień, bez brudnych komplikacji prawdziwej ludzkiej bliskości.

Sięgnęłam do górnego guzika bluzki, a palce lekko mi się plątały, kiedy go rozpinałam. Nie byłam w tym dobra — w tej grze uwodzenia, w choreografii pożądania, którą wyobrażałam sobie, że inne kobiety w takiej sytuacji znają instynktownie, wykonują z pewnością siebie i wdziękiem. Ale podpisałam kontrakt. Wzięłam jego pieniądze. A jeśli jego milczenie, sztywne ułożenie kręgosłupa, sposób, w jaki ściskał szklankę, jakby była jedyną rzeczą, która trzyma go w pionie — jeśli to wszystko znaczyło, że czegoś ode mnie potrzebuje, to mu to dam, nawet jeśli nie wiem jak, nawet jeśli każdy ruch wydawał się niezgrabny i niepewny.

Rozpięłam pierwszy guzik. Potem drugi. Ręce lekko mi drżały, ale nie przestawałam, schodząc coraz niżej, aż bluzka rozchyliła się, a chłodne powietrze mieszkania dotknęło mojej skóry w sposób, który sprawił, że stałam się boleśnie świadoma tego, co robię, jak bardzo się odsłaniam, podczas gdy on wciąż się nie poruszył, w ogóle nie uznał mojej obecności. Zsunęłam bluzkę z ramion i pozwoliłam jej opaść na podłogę obok płaszcza.

Wciąż się nie odwrócił. Zauważyłam jednak, że jego oddech się zmienił — niewiele, tylko odrobinę się pogłębił, ledwie dostrzegalna zmiana w unoszeniu i opadaniu ramion mówiła mi, że doskonale wie, co robię, nawet jeśli odmawia spojrzenia.

Sięgnęłam za siebie do zapięcia stanika i potrzebowałam dwóch prób, żeby je rozpiąć; palce miałam niezdarne od nerwów i od tego dziwnego, dezorientującego poczucia, że występuję przed publicznością, która nie patrzy. Kiedy stanik opadł, stałam tam w samej spódnicy i szpilkach, a on nadal się nie odwracał, nie reagował na mnie, i coś zimnego osiadło mi w żołądku — nie strach dokładnie, ale coś bliskiego, coś jak stanie na krawędzi urwiska i niewiedza, czy pod spodem jest grunt, czy tylko puste powietrze.

Drżącymi rękami rozpięłam spódnicę, zsunęłam ją razem z bielizną, aż stałam tam całkiem naga, poza szpilkami, i uderzyło mnie to naraz — nie tylko fizyczna nagość, lecz także emocjonalne obnażenie: oferowanie się komuś, kto nie poprosił, kto nawet na mnie nie spojrzał, kto stał w ciszy, jakbym nie istniała.

Ale podpisałam kontrakt. Wzięłam jego pieniądze. A jeśli tego potrzebował — jeśli potrzebował, żebym do niego przyszła, żebym oddała mu się bez proszenia, żebym dała mu jakąkolwiek fizyczną ulgę, która pomoże mu zapomnieć o tym, co rozrywa go od środka — to właśnie to zrobię.

Przeszłam przez pokój na niepewnych nogach; obcasy stukały o drewnianą podłogę w rytmie, który w tej ciszy brzmiał zbyt głośno, a każdy krok był jak mała kapitulacja resztek godności. Kiedy do niego doszłam, zatrzymałam się — na tyle blisko, by czuć bijące od niego ciepło, na tyle blisko, by wyczuć na jego oddechu szkocką i delikatny zapach jego wody kolońskiej zmieszany z czymś ostrzejszym — potem może, albo stresem, fizycznym objawem tego, co go pożerało.

W chwili, gdy weszłam w jego osobistą przestrzeń, poczułam to — subtelną zmianę w jego ciele, mięśnie pleców napinające się pod koszulą, ramiona unoszące się niemal niedostrzegalnie. Jego oddech, dotąd głęboki i kontrolowany, zaciął się na ułamek sekundy, po czym przeszedł w coś wolniejszego, bardziej rozmyślnego, jakby zmuszał się do bezruchu, zmuszał się, by nie zareagować.

Dłoń na szklance zacisnęła się mocniej, aż knykcie zbielały od nacisku, i usłyszałam najcichsze brzęknięcie, gdy lód poruszył się w środku, zaniepokojony drżeniem przebiegającym przez jego palce. Ścięgna na jego przedramieniu napinały się i puszczały, napinały i puszczały — drobny, powtarzalny ruch, który zdradzał napięcie w nim mimo posągowej nieruchomości.

Wciąż się nie odwrócił. Nie spojrzał na mnie. Po prostu stał, wpatrując się w miasto, jakby był sam, jakbym była niewidzialna, jakby nic, co zrobię, nie mogło go dosięgnąć przez mur, który wokół siebie zbudował. Ale jego ciało wiedziało, że tam jestem. Jego ciało reagowało, nawet jeśli on odmawiał przyznania tego.

Opadłam przed nim na kolana; drewno było zimne i twarde pod moją skórą, a dłonie niemal bezwiednie powędrowały do jego paska. Palce szukały klamry, niezdarnie, rozpinając ją dopiero za drugim razem, potem rozsunęłam zamek ruchami, które wydawały się automatyczne — jakby moje ciało wiedziało, co robić, nawet jeśli mój umysł był gdzie indziej i patrzył na to z dystansu.

W chwili, gdy moje palce dotknęły jego paska, poczułam, jak mięśnie brzucha gwałtownie napinają się pod materiałem koszuli — mimowolna reakcja, której nie potrafił do końca stłumić. Przez moment oddech mu spłycił się, potem wrócił do tego samego kontrolowanego rytmu, ale teraz słyszałam w nim lekką chrypkę, subtelny dowód, że nie jest tak obojętny, jak chciał wyglądać.