Rozdział 3
Punkt widzenia Chloe
"Podnieś trochę bardziej podbródek, Chloe. Idealnie! To dokładnie ten królewski wyraz, którego potrzebujemy."
Przechyliłam lekko głowę, pozwalając, aby światła studia uchwyciły kontury moich kości policzkowych. Wrześniowy numer Vogue zasługiwał na nic innego niż doskonałość, a ja dostarczałam ją. Ikoniczna panorama Los Angeles błyszczała za mną przez ogromne okna studia, idealne tło dla najbardziej fotografowanej twarzy miasta.
"Pięknie! Trzymaj tę pozę," zawołał fotograf, szybko klikając aparatem.
Utrzymywałam swoją pozycję, ucieleśniając elegancję i wdzięk, które uczyniły mnie ulubienicą każdej większej domu mody w Ameryce. Między ujęciami stylista podbiegł, aby poprawić moje złotobrązowe włosy i odświeżyć makijaż, dbając, aby na błyszczących stronach nie pojawiła się żadna skaza.
"Proszę o kieliszek szampana," poprosiłam. Sesje o czwartej nad ranem były wyczerpujące, ale warte tego dla najważniejszego numeru Vogue w roku.
"Pani Sinclair?" Mój asystent Oliver pojawił się na skraju planu, jego wyraz twarzy był niezwykle napięty. Pilnie gestykulował, abym podeszła bliżej.
Utrzymywałam swój uśmiech gotowy do kamery. "Jesteśmy w trakcie czegoś, Oliver."
"To ważne," nalegał, ściszając głos do szeptu. "Damian Blackwood został przyjęty do Angeles Heights Medical Institute. Podobno prawie się utopił."
Kieliszek szampana prawie wysunął mi się z rąk. "Co?"
"I jest coś jeszcze," kontynuował Oliver. "Ktoś użył twojego nazwiska, aby go przyjąć."
Fotograf chrząknął. "Pani Sinclair, mamy jeszcze trzy stylizacje do sfotografowania..."
"To wystarczy na dziś," oznajmiłam, już schodząc z planu. "Kontynuujemy jutro."
"Ale termin—"
"Mogą poczekać," przerwałam mu lodowatym spojrzeniem. "To nagły wypadek."
Gdy zespół stylizacji pomagał mi zmienić się z sukni haute couture na garnitur Chanel, moje myśli biegły. Damian Blackwood. Najpotężniejszy człowiek w Los Angeles, którego ścigałam. Najzimniejszy, najbłyskotliwszy umysł biznesowy naszego pokolenia. A ktoś użył mojego nazwiska, aby przyjąć go do szpitala?
W prywatności mojej garderoby przyjrzałam się swojemu odbiciu w lustrze. W wieku dwudziestu pięciu lat byłam u szczytu kariery modelki, ale to nigdy nie było moim celem końcowym. Los Angeles działało na hierarchii, która wykraczała poza zwykłą sławę, a rodzina Blackwood stała na jej szczycie. Damian kontrolował Blackwood Global financial group, sieć medyczną Angeles Heights i połowę luksusowych nieruchomości w mieście.
Trzy wielkie rodziny Los Angeles – Blackwood, Wilder i Sinclair – dyktowały społeczny krajobraz miasta. Moja rodzina mogła zajmować trzecie miejsce, ale zawsze celowałam w szczyt. Sinclairowie mieli bogactwo, ale Blackwoodowie mieli dynastię.
Przez trzy lata starannie planowałam, jak zbliżyć się do Damiana Blackwooda. Każda gala charytatywna, każde otwarcie ekskluzywnego klubu, każde wydarzenie korporacyjne – byłam tam, piękna i dostępna, a jednak ledwo mnie zauważał.
Aż do teraz. To była okazja, na którą czekałam.
"Oliver," zawołałam, wychodząc z garderoby. "Samochód. Teraz. I dowiedz się, kto użył mojego nazwiska w szpitalu."
Personel w Angeles Heights rozstępował się przede mną jak Morze Czerwone. Nazwisko Sinclair nadal miało znaczenie, zwłaszcza w placówce należącej do Blackwoodów. Kroczyłam zdecydowanie w kierunku skrzydła VIP, moje Louboutiny stukając o wypolerowaną podłogę jak odliczanie do przeznaczenia.
"Pani Sinclair?" Pielęgniarka przy stanowisku spojrzała na mnie zdezorientowana. "Ależ pani właśnie..."
"Byłam na sesji zdjęciowej," poprawiłam gładko. "Przyszłam, jak tylko usłyszałam. Jak się ma Damian?"
Podszedł lekarz z clipboardem w ręku. "Pan Blackwood jest stabilny. Miał zatrucie alkoholowe i prawie się utopił, ale spodziewamy się pełnego wyzdrowienia. Obecnie jest pod wpływem środków uspokajających."
Skinęłam głową i weszłam do prywatnego pokoju. Damian leżał nieprzytomny, monitory obok niego wydawały regularne dźwięki. Nawet w tym stanie jego obecność dominowała w pokoju – mocna linia szczęki, idealnie wyrzeźbione rysy, uosobienie władzy tymczasowo odpoczywającej.
Mała kartka na stoliku przy łóżku przyciągnęła moją uwagę. Podniosłam ją i przeczytałam: "Jeśli się obudzisz, pamiętaj, że jesteś mi winien pieniądze. Opłata za ratunek: 2000 dolarów. Opłata za RKO: bezcenne. Zadzwoń do mnie." Pod spodem był napisany numer telefonu.
Serce ścisnęło mi się z bólu. Kim, do cholery, była ta osoba, która odważyła się pocałować Damiana, zanim mogłam rościć sobie prawo do jego ust?
"Kto to zostawił?" zapytałam, pokazując notatkę pielęgniarce, która weszła za mną.
"Kobieta, która go tu przyprowadziła," wyjaśniła. "Powiedziała, że znalazła pana Blackwooda w rzece i wyciągnęła go. Podała pani nazwisko, żeby go przyjąć i zapłaciła za opłaty za nagły wypadek."
"Opisz ją," powiedziałam, nagle czując napięcie w głosie.
"Bardzo charakterystyczna," odpowiedziała pielęgniarka. "Mocny makijaż, kurtka kraba, przyjechała na motocyklu."
W drzwiach pojawił się Oliver, bezgłośnie wypowiadając: "Willow Clark."
Mój żołądek się skurczył. Oczywiście. Moja niepokorna siostra bliźniaczka – albo raczej moja druga połowa. Niechciana kopia, która wolała żyć w cieniu, pracując w podrzędnych barach i sklepach jak zwykła chłopka.
"Tak," powiedziałam, podejmując natychmiastową decyzję. "Ona dla mnie pracuje. Ale to ja uratowałam Damiana."
Pielęgniarka wyglądała na zdezorientowaną. "Ale ona wyraźnie powiedziała, że to ona—"
"Nie mogłam ujawnić swojego bezpośredniego udziału," przerwałam stanowczo, zanim mogła dokończyć. "Wyobraża sobie pani nagłówki? 'Modelka niszczy projektanckie ubrania, ratując miliardera'? Wysłałam ją, żeby załatwiła formalności." Podarłam notatkę na drobne kawałki i podałam je Oliverowi, który bez wahania włożył je do ust i połknął z wprawą, która mówiła wiele o naszej współpracy. "Proszę upewnić się, że pan Blackwood otrzyma najlepszą opiekę. A jeśli się obudzi, chciałabym być pierwszą, która się o tym dowie."
Gdy zostaliśmy sami w korytarzu, zwróciłam się do Olivera. "Skontaktuj się z rodziną Blackwoodów. Powiedz im, że osobiście uratowałam Damiana. Przygotuj oświadczenie dla prasy – będą o tym pisać już rano. Historia jest taka, że przechodziłam nad brzegiem rzeki po wydarzeniu charytatywnym, gdy usłyszałam wołanie o pomoc i odważnie wskoczyłam, żeby go uratować."
"A jeśli Willow się odezwie?" zapytał ostrożnie Oliver.
Uśmiechnęłam się zimno. "Kto uwierzy tancerce z klubu zamiast mnie? Poza tym, ona nigdy się nie odzywa. Woli ukrywać się w cieniu."
Wracając do pokoju Damiana, usiadłam przy jego łóżku i delikatnie odgarnęłam kosmyk włosów z jego czoła. Jego skóra była ciepła pod moimi palcami, jego oddech równy.
Trzymałam jego rękę, gdy nagle jego powieki zadrgały. Monitory pokazały wzrost tętna, ich stałe piknięcia przyspieszyły.
"Pielęgniarko!" zawołałam, a potem natychmiast się opanowałam. To był mój moment, musiałam wyglądać na zatroskaną, ale zrównoważoną.
Jego oddech się zmienił, stając się mniej rytmiczny. Jego palce drgnęły w mojej dłoni.
"Damian?" Pochyliłam się bliżej, upewniając się, że moja twarz będzie pierwszą rzeczą, którą zobaczy. Szybko sprawdziłam swoje odbicie w kompaktowym lusterku, poprawiając kosmyk włosów. Perfekcja była kluczowa.
Jego oczy otworzyły się powoli, nieostre i zamglone lekami. Te słynne stalowoszare oczy, które patrzyły na przeciwników w salach konferencyjnych i zamykały miliardowe transakcje, teraz wyglądały na bezbronne, zdezorientowane. Mrugnął kilka razy, próbując zrozumieć swoje otoczenie.
"Jesteś w Angeles Heights," powiedziałam miękko, upewniając się, że mój głos brzmi troskliwie. "Jesteś teraz bezpieczny."
W drzwiach pojawiła się pielęgniarka, ale gestem dałam jej znać, żeby poczekała. Ta prywatna chwila między nami była zbyt cenna, by ją przerwać.
Jego wzrok w końcu skupił się na mnie, zdezorientowanie widoczne w jego wyrazie. "Co..." próbował mówić, ale jego głos był suchy i chrapliwy.
"Proszę," sięgnęłam po szklankę wody, delikatnie przynosząc ją do jego ust. "Małe łyki."
Po zwilżeniu gardła spróbował ponownie. "Co się stało?" Jego głos był nadal szorstki, ledwie słyszalny.
Ścisnęłam jego rękę delikatnie, utrzymując kontakt wzrokowy. "Prawie utonąłeś w rzece. Ale znalazłam cię w samą porę."
W jego oczach pojawiła się iskra rozpoznania, gdy wędrowały po mojej twarzy. "Ty... mnie uratowałaś?"
"Tak," wyszeptałam, pozwalając, by na mojej twarzy pojawiła się odrobina wrażliwości – wyrachowana, ale przekonująca. "Nie mogłam pozwolić, żeby coś ci się stało, Damian."
Walczył, by utrzymać oczy otwarte, walcząc z działaniem leków. "Pamiętam... wodę... ciemność..." Jego czoło się zmarszczyło. "Potem... ktoś..."
"To byłam ja," wtrąciłam płynnie, zanim mógł uformować wyraźniejsze wspomnienia. "Odpocznij teraz. Będę tu, gdy się obudzisz."
Pielęgniarka podeszła bliżej. "Jego parametry są stabilne, ale musi odpoczywać, pani Sinclair."
Oczy Damiana już się zamykały mimo jego wysiłków. "Dziękuję..." zdołał powiedzieć, zanim znów zapadł w nieświadomość, a maszyny wróciły do swojego stałego rytmu.
Gdy był już całkowicie nieprzytomny, pozwoliłam sobie na triumfalny uśmiech. Idealnie. Widział mnie, rozmawiał ze mną, podziękował mi. Prasa nazwie to przeznaczeniem – piękna modelka, która uratowała potentata biznesu. Będziemy złotą parą Los Angeles.
