Rozdział 8

Punkt widzenia Chloe

Światło słoneczne wpadało przez okna od podłogi do sufitu w moim apartamencie sypialnym, rzucając złocisty blask na egipskie bawełniane prześcieradła. Przeciągnęłam się leniwie, delektując się dotykiem luksusowej pościeli na mojej skórze. Kolejny perfekcyjny poranek w posiadłości Sinclairów.

Mój telefon wibrował od powiadomień—komentarze na Instagramie pod zdjęciem z wczorajszego wieczoru, na którym byłam w sukni Valentino podczas gali charytatywnej, kilka wiadomości od "przyjaciółek" z towarzystwa i przypomnienie o dzisiejszym lunchu z biznesowymi partnerami ojca. Zwyczajowa poranna symfonia dziedziczki rodu Sinclairów.

Uśmiechnęłam się, wspominając twarz Damiana Blackwooda w szpitalu trzy dni temu. Jego oczy pełne wdzięczności, kiedy myślał, że to ja uratowałam mu życie. Jak trzymał mnie za rękę i obiecał milion dolarów jako nagrodę.

"Nie chcę twoich pieniędzy, Damian," powiedziałam mu, spuszczając oczy w wyćwiczonej skromności. "Prawdziwej miłości nie można zmierzyć pieniędzmi."

Milczał, ale nie zaprzeczył—dokładnie takiej reakcji oczekiwałam. Pieniądze były łatwe dla mężczyzn takich jak Damian Blackwood. Wdzięczność była trudniejsza. A wdzięczność tworzyła możliwości.

"Strategiczny krok," mruknęłam, wysuwając się z łóżka i idąc do garderoby. "Niech myśli, że jestem bezinteresowna i szlachetna. Niech czuje, że mi coś zawdzięcza. To jest warte o wiele więcej niż milion."

Moja garderoba była większa niż większość mieszkań, wypełniona ubraniami od projektantów, uporządkowanymi według kolorów i pór roku. Przesunęłam palcami po jedwabnych bluzkach, zastanawiając się, co założyć na nasze kolejne "przypadkowe" spotkanie z Damianem.

Mój telefon zadzwonił, przerywając moje planowanie. Oliver, mój osobisty asystent.

"Dzień dobry, pani Sinclair," powiedział, jego głos był niezwykle niepewny.

"Co się dzieje, Oliver? Nie mam czasu na twoje niezręczne pauzy."

"Ja... no, krąży plotka, o której myślałem, że powinna pani wiedzieć. Dotyczy pana Blackwooda."

Zamarłam, moja ręka zawisła nad kurtką Chanel. "Mów dalej."

"Podobno wczoraj wieczorem w Sunset Strip Lounge pan Blackwood był widziany... w towarzystwie jednej z tancerek. W prywatnym charakterze."

"Co to znaczy, Oliver? Mów jasno."

Usłyszałam, jak nerwowo przełyka ślinę. "Tancerka znana jako 'Wildfire.' Podobno byli... intymni... w jej garderobie."

Kurtka Chanel wyślizgnęła mi się z rąk na podłogę. Wildfire. Sceniczne imię mojej bezwartościowej siostry bliźniaczki. Willow.

"To niemożliwe," warknęłam. "Jesteś tego pewien?"

"To tylko plotki od jednego z moich kontaktów w klubie. Nie mogę tego potwierdzić—"

"To dlaczego marnujesz mój czas na niepotwierdzone plotki?" przerwałam mu, mój głos był ostry jak brzytwa. "Zrób lepszy research, zanim zadzwonisz do mnie z takimi bzdurami."

Rozłączyłam się, zanim zdążył przeprosić. Moje odbicie w lustrze pokazało zarumienione policzki i zwężone oczy. Ta mała suka. Oczywiście, że próbowałaby mi to zepsuć.

Kiedy nasi rodzice dowiedzieli się, że będą mieli bliźnięta, chcieli tylko jednej córki. Więc zostawili mnie—Chloe, tę, która już jako niemowlę wykazywała wrodzoną grację i szlachetność. Według mojej matki, prawie nie płakałam, moje oczy obserwowały świat z naturalną elegancją.

Tymczasem Willow była jak nieokiełznana wiejska dziewczyna od samego początku—pełna dzikich krzyków i nieokrzesanych ruchów. Moi rodzice, dbający o wygląd i pozycję społeczną, nie mogli znieść myśli o wychowywaniu kogoś tak... niecywilizowanego. Więc sprzedali ją jakiemuś mechanikowi motocyklowemu i jego żonie, ludziom, których uznali za bardziej odpowiednich do wychowania dziecka o jej nieokrzesanym usposobieniu.

Dzieliłyśmy to samo DNA, ale nasze przeznaczenia były zupełnie inne. Ja byłam wychowywana z prywatnymi nauczycielami i lekcjami etykiety; ona dorastała zmieniając olej i naprawiając silniki.

Połączyłyśmy się ponownie dopiero dwa lata temu, kiedy mój brat potrzebował przeszczepu wątroby, a ja nie byłam odpowiednim dawcą. Okazało się, że moja bliźniaczka była. To wtedy dowiedziała się prawdy o swoim pochodzeniu – i wtedy zdałam sobie sprawę, jak niewygodne może być jej istnienie.

Założyłam casualowy, ale drogi strój i chwyciłam kluczyki do samochodu. Dwadzieścia minut później parkowałam moim Mercedesem na parkingu Angelino Courts, obskurnego kompleksu mieszkaniowego, gdzie mieszkała Willow. Kontrast między naszymi życiami nie mógł być bardziej wyraźny – od rodzinnej posiadłości do tego przygnębiającego bloku betonu z łuszczącą się farbą.

Waliłam w jej drzwi, ale nikt nie odpowiedział. Oczywiście. Pewnie była w pracy w tym żałosnym supermarkecie.

Wyciągnęłam telefon i wybrałam jej numer. Odebrała przy czwartym sygnale.

"Czego chcesz, Chloe?" Jej głos brzmiał zmęczony. Dobrze.

"Ty bezwstydna mała dziwko," syknęłam. "Myślałaś, że nie dowiem się o tobie i Damianie?"

Zapadła cisza. "O czym ty mówisz?"

"Nie udawaj głupiej. Rozłożyłaś nogi dla niego w jakiejś brudnej przymierzalni. Po tym, jak kazałam ci trzymać się od niego z daleka!"

"Chwila... o to ci chodzi?" Miała czelność się zaśmiać. "Nie jesteś wściekła, że zostałam zaatakowana. Jesteś wściekła, bo chcesz Damiana dla siebie. Dlatego ukradłaś moją historię ratunkową, prawda?"

"Atak? Proszę cię. Wszyscy znają twoją reputację w tym klubie. Pewnie sama się na niego rzuciłaś."

"Nie masz pojęcia, o czym mówisz," powiedziała zimno.

"Dokładnie wiem, o czym mówię. Trzymaj się z dala od Damiana Blackwooda. On jest mój."

"Twój?" Kolejny śmiech, ale ten brzmiał inaczej. Prawie... mściwie. "To nie to mówił, kiedy przyciskał mnie do ściany wczoraj wieczorem. Albo kiedy jęczał moje imię. Albo kiedy—"

"Zamknij się!" Prawie krzyknęłam do telefonu. "Kłamiesz!"

"Czyżby? Dlaczego go nie zapytasz? Zapytaj, jak smakuje Wildfire. Zapytaj, czy podobało mu się nasze małe... spotkanie."

Krew się we mnie gotowała. "Myślisz, że jesteś taka sprytna. Myślisz, że ponieważ masz tę samą twarz co ja, możesz zabrać to, co moje? Przypomnę ci, która z nas dorastała z niczym. Która z nas ma rodziców w szpitalu, którzy nie mogą zapłacić swoich rachunków."

"Nie waż się grozić mojej rodzinie," głos Willow stał się niebezpiecznie niski.

"Nie grożę. Stwierdzam fakty. Fundacja Sinclair pokrywa część kosztów leczenia Thomasa i Marii. Ale hojność ma swoje granice."

"To było uzyskane w zamian za część mojej wątroby, Chloe. Lepiej o tym nie zapominaj."

Ścisnęłam telefon mocniej. Miała rację, i nienawidziłam tego. Ostatnią rzeczą, jakiej moja rodzina potrzebowała, było ujawnienie pewnych... układów... które zawarliśmy. Albo że przypisałam sobie zasługę za uratowanie Damiana Blackwooda, gdy to faktycznie zrobiła moja bliźniaczka z rynsztoka.

"Dobrze," powiedziałam, odzyskując panowanie nad sobą. "Ale potraktuj to jako ostrzeżenie. Jeśli jeszcze raz mnie przekroczysz, twoi ukochani rodzice zastępczy stracą miesiąc pokrycia kosztów leczenia. Zobacz, jak sobie poradzą bez swoich leków i terapii przez trzydzieści dni."

Rozłączyłam się, zanim zdążyła odpowiedzieć, rzucając telefon na siedzenie pasażera. Ręce mi się trzęsły ze złości. Jak ona śmiała? Jak śmiała zagrażać temu, co należało do mnie?

Ale to jeszcze nie koniec. Jeśli Willow myślała, że może ze mną konkurować o Damiana Blackwooda, była w błędzie. Jestem Chloe Sinclair. Urodziłam się, by wygrywać.

A moja żałosna siostra bliźniaczka miała się dowiedzieć, co się dzieje, gdy wyzywasz królową.