Rozdział 1 Sturgis
Punkt widzenia: Taryn
Do południa drugiego dnia w Sturgis tata zniknął na kolejnym spotkaniu z Iron Mesa.
To było już trzecie.
Klub z Arizony zjechał wczoraj — sześć motocykli i czarny turystyczny sprzęt Kellana Strouda. Od tamtej pory Kellan spędzał więcej czasu przy kamperach Lost Coast Renegades niż przy swoim, a ilekroć pytałam tatę, o czym rozmawiają, dostawałam tę samą odpowiedź.
— Sprawy klubowe.
Wychowałam się wśród spraw klubowych. Wiedziałam, jak to wygląda, kiedy nikogo nie obchodzi, że jestem w pobliżu, jak to wygląda, kiedy ktoś chce, żebym była poza zasięgiem słuchu, i jak to wygląda, kiedy połowa facetów, których znałam, odkąd umiałam chodzić, nagle milkła, gdy się pojawiałam.
To było to trzecie.
Tata wyszedł z kampera, a za nim Cal, i ruszył prosto w moją stronę.
— Jadłaś?
— To zależy. Odpowiesz mi, jeśli powiem, że tak?
— Nie.
— To nie.
Cal podrapał się po brodzie. — Zjadła pół funnel cake’a.
— To było na śniadanie.
— To był cukier puder trzymający się za ręce.
Tata szedł dalej.
Zrównałam się z nim. — Jak długo oni zostają?
— Kto?
Popatrzyłam na niego.
Cal parsknął cicho.
Tata posłał mu spojrzenie. — Nie.
— Co? Nic nie powiedziałem.
Przemieszczaliśmy się z tłumem w stronę rzędów stoisk. Po drodze przejeżdżały z rykiem motocykle, skądś przed nami dobiegała muzyka, a kobieta w srebrnych kozakach kłóciła się z facetem przebranym za wikinga obok budki sprzedającej skórzane kabury.
Sturgis miało sens.
Mój ojciec nie.
Spróbowałam jeszcze raz. — Dlaczego Kellan ciągle się z tobą spotyka?
— Pytałaś, odpowiedziałem.
— Nie, ty w kółko mówisz „sprawy klubowe”, jakby to magicznie stawało się odpowiedzią.
— Staje się, kiedy jestem prezydentem.
— Urocze.
Cal zakaszlał w pięść.
Tata wskazał na niego, nie patrząc. — Ty też jesteś o krok od tego, żeby mnie wkurzyć.
— Całe moje życie.
I wtedy zobaczyłam jackalope’a.
Zatrzymałam się tak gwałtownie, że Cal prawie na mnie wpadł.
To coś było przymocowane do kawałka starego drewna — sztywne futro, szklane oczy i krzywa para poroża przyklejona na czubku łba.
— Chcę go.
Tata nawet nie zwolnił. — Nie.
— Nawet nie spojrzałeś.
— Spojrzałem.
— Ledwie rzuciłeś okiem.
— Widziałem dość martwego królika.
— To jackalope.
— To padlina z dodatkami.
Podniosłam go.
Tata odwrócił się. — Odłóż.
— Dlaczego?
— Bo nie będę wracał do domu z tym przytroczonym do mojego motocykla.
— To Cal może go nieść.
— Nie każesz Calowi tego nosić.
Cal zabrał mi jackalope’a i trzymał go na wyciągniętej ręce. — Przydałyby mu się gogle.
— Tak.
Tata wpatrywał się w niego. — Oddaj.
— Jej?
— Sprzedawcy.
Cal podał go z niechęcią. — Pomagałem.
— Ty nigdy nie pomagasz.
— To boli.
Zostawiłam jackalope’a, dopiero gdy Cal obiecał zapamiętać stoisko na wypadek, gdyby tata umarł, zanim wrócimy do domu.
Tata pokazał mu środkowy palec i ruszył w stronę następnego rzędu.
— Trzymaj się tak, żeby któryś z nas mógł cię znaleźć — zawołał.
— Mam dwadzieścia lat.
— Gratulacje.
Skręciłam w bok, zanim zaczęłam kolejną kłótnię, i poszłam między straganami, podczas gdy dwóch Renegades wykonywało fatalną robotę, udając, że mnie nie śledzą.
To też było nowe.
Ignorowałam ich, aż dostrzegłam metalowego skorpiona stojącego na składanym stole.
Miał prawie dwie stopy długości, zespawany ze starych części motocyklowych. Łańcuch stanowił część ogona. Sprężyny tworzyły nogi. Szczypce wyglądały jak kawałki zębatek, a całość była na tyle brzydka, że od razu sięgnęłam po metkę z ceną.
— Wiesz, że brakuje mu nogi, prawda?
Spojrzałam w bok.
Facet stojący obok mnie miał na sobie kamizelkę Sons of Doom narzuconą na czarny T-shirt. Pełne barwy. Ciemne włosy. Pewnie w moim wieku. Może trochę starszy.
— Ma nogi.
— Ma siedem.
Policzyłam.
— Skurwysyn.
Kącik jego ust drgnął.
Znów spojrzałam na skorpiona. — Może stracił ją w bójce.
— Może.
— Dodaje charakteru.
— I zrzuca dwadzieścia dolców, jeśli sprzedawca ma choć odrobinę wstydu.
Sprzedawca, trzy stopy dalej, powiedział:
— Słyszę was.
— I dobrze — odparł facet.
Zaśmiałam się i przykucnęłam przy stole. — Co jeszcze jest z nim nie tak?
On też przykucnął i wskazał palcem. — Nic nie jest nie tak. To jest łańcuch rozrządu. Bieżnie łożysk w korpusie. Tu sprężyny zaworowe. A szczypce to pewnie pocięte zębatki.
Spojrzałam na niego.
— Co?
— Właśnie sprawiłeś, że chcę go jeszcze bardziej.
— Nie taki był cel.
— Beznadziejny sprzedawca.
— Nie pracuję tutaj.
— Jeszcze gorzej.
Wyciągnęłam rękę. — Taryn.
— Bobby.
Uścisnął ją, nie próbując zmiażdżyć mi palców.
Mój wzrok znów spadł na jego kamizelkę.
Przyłapał mnie na gapieniu się. — Coś krzywo?
— Jesteś młody.
— Ty też.
— Masz pełne barwy.
— No.
— Ile masz lat?
— Dwadzieścia.
Znów zerknęłam na naszywkę. — Od jak dawna?
— Niedługo.
— Co zrobiłeś, szantażowałeś kogoś?
— Oszczędziłoby czasu.
Sprzedawca podszedł, a Bobby wskazał brakującą tylną lewą nogę, zanim zdążyłam cokolwiek powiedzieć.
Dostałam dwadzieścia dolarów zniżki.
Podałam gotówkę. — Przydatne.
— Czasem.
Sprzedawca zaczął owijać skorpiona w stary koc przeprowadzkowy.
— To jak na to zasłużyłeś? — zapytałam.
Bobby oparł się o stół. — Byłem prospectem. Robiłem, co do mnie należało.
— To nudna odpowiedź.
— Za to prawdziwa.
— Nic więcej?
— Reyes już zaczynał być problemem. Klub potrzebował ludzi, którym ufał.
— Reyes z El Paso?
Skinął głową.
Słyszałam sporo o tej walce. Większość klubów słyszała. Historie dotarły do Kalifornii, zanim połowa facetów biorących w tym udział w ogóle wróciła do Nowego Meksyku.
— Byłeś tam?
— Na ostatnie natarcie, tak.
— Już z barwami?
— Zanim weszliśmy.
Powiedział to bez podkręcania historii i bez czekania, aż zapytam, kogo zastrzelił. Po prostu odpowiedział na pytanie.
To mi się podobało.
Sprzedawca szarpał się z kocem, a Bobby sięgnął i podwinął jeden róg pod ogon.
— W twojej siedzibie pełno metalowych robali? — zapytał.
— Jeszcze nie.
— Zaczynasz kolekcję?
— Dziesięć minut temu próbowałam kupić jackalope’a.
Podniósł wzrok. — Wypchanego?
— Oczywiście.
— Nie udało się?
— Mój ojciec nienawidzi radości.
— Aż tak?
— Do głębi.
— Taryn.
Głos taty przebił się przez tłum.
Spojrzałam ponad ramieniem Bobby’ego.
Rook szedł w naszą stronę, a za nim Cal. Dwóch kolejnych Renegades trzymało się kilka kroków z tyłu.
Tata nawet nie spojrzał na skorpiona.
To samo w sobie mówiło mi, że spotkanie dobiegło końca.
Chwyciłam swój koniec koca. — Najwyraźniej mnie wzywają.
Bobby podniósł drugi koniec. — Chcesz, żebym udawał, że to moje?
— Będzie wiedział.
— Warto spróbować.
Tata zatrzymał się obok nas i spojrzał na barwy Bobby’ego.
— Chodź, Taryn.
— Jestem w trakcie czegoś.
— Teraz.
Zabrałam koc od Bobby’ego. — Miło było cię poznać.
— Ciebie też.
Tata poczekał, aż odejdziemy od stoiska, po czym wyrwał mi skorpiona i wepchnął go Calowi.
— Co, do cholery, się dzieje?
— Idź dalej.
— Nie.
Zatrzymał się między dwoma zaparkowanymi motocyklami.
Cal odszedł kilka stóp, tuląc mojego skorpiona do piersi.
Tata spojrzał w stronę tłumu, potem znów na mnie.
— Kellan przyjechał tu, żeby dopiąć umowę między Iron Mesa a Lost Coast.
— Jaką umowę?
— Traktat został podpisany.
Czekałam.
Tata nie.
— Po powrocie do domu wyjdziesz za niego.
