Rozdział 10 Następujący
Perspektywa Novalyn
Poranek zaczyna się jak każdy inny — za wcześnie, za zimno i zbyt cicho, żeby było to choć trochę kojące. Mgła snuje się nisko nad polami, przywierając do trawy jak uparty sekret. Z ust bucha mi biała para, kiedy układam ostatnią skrzynkę jajek na pace mojego pick-upa, a deski skrzypią pod ciężarem. Otula mnie zapach siana, mleka i mokrej ziemi. Powinno być spokojnie, ale nie jest.
Spokój oznacza bezruch, a bezruch zostawia zbyt dużo miejsca na myśli, których nie chcę.
Zwłaszcza o nim.
Wpycham tę myśl w głąb, tak jak nauczyłam się to robić — pracując jeszcze ciężej. Zajmując ręce, spuszczając głowę, uciszając umysł. Wmawiam sobie, że to po prostu kolejny dzień, kolejny wypad do miasteczka. Te same dziurawe drogi, ci sami ludzie, te same rozmowy.
Wsiadam do pick-upa i odpalam silnik. Warczy w proteście, zanim w końcu zabulgocze i ożyje.
— Tylko mi teraz nie zdechnij — mruczę, stukając mocno w deskę rozdzielczą.
Opony chrzęszczą na żwirze, gdy wyjeżdżam z podwórza. Słońce nie wspięło się jeszcze wysoko, ale złote światło już rozlewa się po wzgórzach, obmywając pola miękką poświatą. Nad głową krąży jastrząb, przecinając mleczną mgiełkę. To piękne — w ten samotny, nietykalny sposób, w jaki czasem piękne bywają rzeczy.
W połowie drogi gruntowej coś miga między drzewami. Tylko rozmazany cień, ale wystarcza, by mój wilk poruszył się niespokojnie pod skórą.
Pewnie jeleń, mówię sobie. Albo twoja wyobraźnia.
Tyle że to dziwne, jak inaczej lasy wydają się ostatnio. Wciąż znajome, ale cichsze, jakby wstrzymywały oddech.
Kiedy dojeżdżam do miasteczka, przekonuję samą siebie, że przesadzam. Główna ulica już się budzi — ludzie otwierają drzwi sklepów, zamiatają ganki, witają się tymi samymi, przewidywalnymi uśmiechami. Normalność owija się wokół mnie jak przebranie, które znam aż za dobrze.
Parkuję niedaleko rynku, a stary samochód znów kaszle w proteście.
Pani Alder z piekarni macha do mnie ręką, z mąką osiadłą na fartuchu.
— Dzień dobry, Nova! Przywiozłaś dziś jajka?
— Świeżutkie — odpowiadam, zdejmując skrzynkę.
Uśmiecha się szeroko.
— Jesteś błogosławieństwem. Żona burmistrza wczoraj nas ogołociła — mówiła, że piecze na jakąś akcję charytatywną.
— Chyba każdy potrzebuje swojego chleba — mruczę.
Śmieje się, po czym ścisza głos.
— Słyszałaś? Ludzie spod grzbietu mówili, że zeszłej nocy znowu widzieli wilki.
Na moment zamieram z dłońmi na skrzynce.
— Pewnie zdziczałe psy.
— Też tak powiedziałam — odpowiada, choć spojrzenie zdradza, że sama w to nie wierzy. — Ale to dziwne. Mówili, że oczy im świeciły.
Wzruszam ramionami, udając, że to nic nie znaczy.
— Ludzie widzą to, co chcą zobaczyć.
Robię swoje rundy — rzeźnik, sklep spożywczy, mała kawiarnia, która w każdy czwartek bierze mleko i masło. Wszyscy są dość mili, ale trzymam się krótko: szybko, grzecznie, z dystansem. Tak jest łatwiej. Im mniej pytają, tym mniej muszę kłamać. Z czasem wtapiać się w ludzi stało się prostsze.
Kiedy kończę, słońce stoi wyżej, a ja mam ochotę wracać do domu. Ładuję ostatnią skrzynkę z powrotem na pakę, gdy zza pleców dobiega mnie głos — gładki i niski.
— Potrzebujesz pomocy, skarbie?
Serce podskakuje mi, zanim mózg zdąży to dogonić. Odwracam się gwałtownie — i oto on.
Opiera się o latarnię, jakby pozował do portretu. Słońce łapie się w jego włosach, kilka pasm opada mu na czoło, rękawy ma podwinięte, a uśmiech leniwy i doprowadzający do szału.
— Znowu ty — mruczę, stawiając skrzynkę trochę mocniej, niż trzeba.
— Mówisz to, jakby to było coś złego.
— Bo jest.
Odpycha się od latarni i podchodzi bliżej.
— Byłem w okolicy.
— To ludzkie miasteczko — warczę. — Nie powinno cię tu być.
— Spokojnie — mówi swobodnie. — Nikogo nie gryzę.
— Jeszcze.
To wywołuje cichy chichot.
— Naprawdę mnie nie lubisz, co?
— Nawet cię nie znam.
Wyciąga dłoń, jakby składał zaproszenie, o które nie prosiłam.
— Lazarus.
Wpatruję się w jego rękę, potem znowu w niego.
— Gratuluję.
Uśmiecha się krzywo, nie urażony.
— Ty też masz jakieś imię, zakładam?
Zanim zdążę wymyślić coś kąśliwego, pani Alder woła z drzwi swojej piekarni:
— Nova! Nie zapomnij reszty!
Żołądek mi opada. Jego uśmieszek się poszerza.
— Zatrzymaj ją, pani Alder! — odkrzykuję.
— Nova — powtarza powoli, jakby smakował to słowo. — Ładne.
— Nie.
Śmieje się, unosząc ręce.
— Dobra. Żadnych imion, żadnych uśmiechów, żadnego gryzienia. Postaram się zachowywać.
— Jestem pewna, że jesteś w tym beznadziejny.
Podnosi jedną ze skrzynek, zanim zdążę go powstrzymać.
— Pozwól, że pomogę.
— Nie potrzebuję pomocy.
— Tak — mówi cicho, i tak odkładając ją na pakę. — Ciągle to powtarzasz.
Coś w sposobie, w jaki to mówi — jakby już nie chodziło o skrzynki — sprawia, że ściska mi się klatka piersiowa. Odwracam wzrok.
I wtedy to się dzieje — gdzieś w oddali, wycie przeszywa powietrze aż do kości. Za daleko, żeby było blisko, ale dość blisko, by przyspieszyć mi puls.
Lazarus nieruchomieje obok mnie, z lekko przechyloną głową; jego wyraz twarzy zmienia się z droczącego na skupiony, ostry.
— Słyszałeś to? — szepczę.
Kiwa raz głową.
— To nie był jeleń.
Przez chwilę żadne z nas się nie rusza. Ulica wygląda zwyczajnie — dzieci biegają, drzwi sklepów są otwarte — ale pod spodem coś jest nie tak.
Znów na mnie patrzy.
— Nie powinnaś wracać sama.
— Robię to od lat.
— Mimo wszystko — mówi. — Pozwól, że pojadę za tobą.
— Nie potrzebuję niańki.
Wraca jego uśmiech, ledwie widoczny, ale prawdziwy.
— Dobra. To po prostu przypadkiem pojadę tą samą drogą.
— Ty nawet nie masz samochodu.
— To chyba będę musiał szybko biec.
Przewracam oczami i wsiadam do ciężarówki.
— Jesteś szalony.
Opiera przedramiona o otwarte okno.
— Może. Ale jestem uparty.
— Upór sprawia, że ludzie cierpią.
— Zaryzykuję.
Te słowa wiszą między nami — cięższe, niż powinny. Odsuwa się, pozwalając mi odjechać, ale kiedy kilka minut później zerkam w boczne lusterko, przysięgam, że widzę go na skraju ulicy, jak patrzy.
Droga do domu wydaje się dłuższa niż zwykle. Każdy szelest w drzewach, każdy cień padający na jezdnię sprawia, że serce mi podskakuje. Może to nic. Może znowu tylko moja wyobraźnia.
Ale kiedy wjeżdżam na farmę i wysiadam, powietrze wydaje się zbyt nieruchome. Zbyt ciche.
Wyładowuję ostatnią skrzynkę, próbując to z siebie strząsnąć, ale coś porusza się przy linii drzew — mignięcie ruchu, szybkie i niskie.
— Lazarus? — wołam, w połowie poirytowana, w połowie pełna nadziei.
Brak odpowiedzi.
Wtedy je widzę: dwoje czerwonych oczu, słabo jarzących się w ciemności, nieruchomych.
I tym razem wiem, że to nie on.
