Rozdział 12 Ponownie zaufaj

Perspektywa Novalyn

Dom wydawał się zbyt cichy, odkąd wyszedł. Nie spokojny, tylko… nieruchomy. Taki rodzaj ciszy, który dzwoni w uszach, bo wiesz, że twoje myśli są głośniejsze, niż powinny.

Z przyzwyczajenia zamknęłam drzwi na klucz, wsuwając zasuwę na miejsce. Nie strach kazał mi to zrobić. Przeżyłam gorsze rzeczy niż obcy w lesie. Nie — to był nawyk. Ten, który utrzymuje cię przy życiu, kiedy świat już raz próbował cię złamać.

Moja wilczyca poruszyła się pod skórą, niespokojna, rozdrażniona. Krążyła od chwili, gdy go zobaczyłam. Jakby rozpoznawała coś, czego ja nie rozpoznawałam — albo nie chciałam. Przycisnęłam dłoń do piersi i powoli wciągnęłam powietrze, próbując ją uciszyć. „Nie pomagasz” — mruknęłam, choć prawda była taka, że to nie ona była problemem. Tylko ja.

„Lazarus”. Nie do końca. Raczej jego oczy — zbyt spokojne, zbyt przenikliwe. Sposób, w jaki na mnie patrzył, jakby próbował rozgryźć, z czego jestem zrobiona. Jakbym była jakąś zagadką, przez którą nie miałby nic przeciwko zarwać nocy. Nie zachowywał się jak inni Alfy, których spotkałam. Żadnego popisywania się. Żadnego roszczenia. Tylko… obecność. I właśnie to czyniło go niebezpiecznym.

Nie patrzył na mnie jak na ofiarę. Patrzył na mnie jak na pytanie, które próbował rozwiązać.

Potrząsnęłam głową i odwróciłam się od drzwi. W małej kuchni wciąż unosił się zapach herbacianych liści, więc nalałam wody do czajnika i postawiłam go na kuchence. Coś w tej rutynie — syk gazu, ciche kliknięcie zapalarki — uziemiało mnie. Przypominało mi, że jestem tutaj, we własnym domu, a nie stoję zbyt blisko obcego, przez którego mój puls robi dziwne rzeczy.

Czekając, aż woda się zagotuje, sięgnęłam po szkicownik z blatu. Był stary, z pozaginanymi rogami i stronami ubrudzonymi węglem. Rysowanie zawsze pomagało mi uporządkować hałas, którego nie umiałam ubrać w słowa. Przekartkowałam kartki, przebiegając wzrokiem po szkicach gór, drzew, wilków — wszystkich fragmentach życia, które wciąż próbowałam odbudować — i po tym, co zobaczyłam w lesie; jakby zniknęło w chwili, gdy Lazarus się tu pojawił. Co to, do diabła, było?

A potem to zobaczyłam. Pod koniec, delikatnymi liniami ołówka — kształt, który wyglądał niemal jak on. Szerokie barki, kanciasta szczęka, przechylenie głowy, jakby nasłuchiwał czegoś, czego ja nie potrafiłam usłyszeć. Wpatrywałam się w to przez dłuższą chwilę, aż wyrwał mi się cichy śmiech.

— Świetnie — mruknęłam. — Teraz szkicuję obcych.

Czajnik zagwizdał ostro, przywołując mnie do rzeczywistości. Wlałam wrzątek do wyszczerbionego kubka i pozwoliłam, by para owinęła mi twarz. Zapach rumianku wypełnił powietrze — spokojny, równy. Objęłam kubek dłońmi i opadłam na krzesło przy oknie.

Dlaczego tak bardzo mnie niepokoił?

Próbowałam podejść do tego racjonalnie. Nie naciskał jak większość wilków. Zauważał rzeczy, drobiazgi — brud pod moimi paznokciami, to, jak stawałam między nim a otwartą przestrzenią, moje zawahanie, gdy jego dłoń musnęła moją. Zwracał uwagę, ale nie jak ktoś, kto chce zabrać. Raczej jak ktoś, kto próbuje zrozumieć.

Tego rodzaju skupienie też mogło być niebezpieczne.

Nie był tym typem zagrożenia, który łamie kości. Był tym, które wślizguje się pod skórę i czeka, aż pozwolisz mu zostać.

Wmawiałam sobie, że jestem przewrażliwiona, że to tylko więź płata mi figle, ale gdzieś głęboko wiedziałam, że to nie takie proste. Więź nie tłumaczyła cichego kłucia w piersi, kiedy myślałam o tym, jak na mnie patrzył — nie zaborczo, tylko z ciekawością. Nie tłumaczyła też, dlaczego moje instynkty nie krzyczały o niebezpieczeństwie.

Potarłam skroń i wypuściłam powietrze. Logika, Nova. Zawsze logika. Nie znasz go. Nic mu nie jesteś winna. Zbudowałaś sobie życie bez niczyjej pomocy i możesz tak dalej.

A jednak coś w nim zostawało, jak posmak czegoś słodkiego, czego wcale nie spodziewałaś się polubić.

Moja wilczyca nagle uniosła łeb, nastawiając uszu. Zastygłam, z kubkiem w połowie drogi do ust. Dźwięk na zewnątrz był ledwie słyszalny — szelest liści, może wiatr — ale czułam to. Obecność.

Wstałam powoli i podeszłam do okna, starając się poruszać bezszelestnie. Noc rozciągała się nad polaną, srebrzysta i miękka w blasku księżyca. Przez chwilę wydawało mi się, że widzę ruch na skraju drzew — tylko mignięcie, jakby ktoś się odwracał.

On.

Odchodził, wślizgiwał się z powrotem do lasu. Nie wiedziałam, skąd to wiem, ale wiedziałam. Powietrze wciąż niosło to ledwie wyczuwalne napięcie, ciepło, które przychodziło wraz z jego obecnością. Mój puls trochę się uspokoił. Został. Dopóki nie uznał, że jestem bezpieczna.

Nie musiał. Nie prosił o wdzięczność. Po prostu to zrobił.

Stałam tam jeszcze chwilę, wpatrując się w pusty las, zanim w końcu się cofnęłam. Ciepło herbaty już zniknęło, ale i tak dopiłam resztę. Dawało mi to coś do zrobienia. Coś, czego mogłam się trzymać.

— Jest Alfą — powiedziałam cicho, jakby wypowiedzenie tego na głos miało sprawić, że stanie się to na tyle prawdziwe, by dało się to zbyć. — Pewnie myśli, że jego obowiązkiem jest niańczyć każdą wilczycę w opałach.

Ale te słowa brzmiały nie tak. Były puste, jak coś, w co kiedyś wierzyłam, a już nie.

Odstawiłam kubek i westchnęłam. Może był inny. Może nie. Myliłam się co do ludzi już wcześniej — moi rodzice, moja siostra, mój partner, wszyscy ci, którzy nauczyli mnie, że zaufanie to tylko ostrze czekające, aż je przekręcą w ranie. Ale to… to nie wydawało się sztuczką.

Gdyby chciał mnie skrzywdzić, wiedziałabym. A jeśli nie… może powinnam przestać uciekać, zanim dowiem się, po której stronie stoi.

Zgasiłam światła i poszłam do sypialni, ale nocna cisza podążyła za mną. Leżąc w łóżku, wpatrywałam się w sufit, wodząc wzrokiem po ledwie widocznych pęknięciach w tynku. Moja wilczyca była teraz cicha, spokojna w sposób, w jaki nie była od lat.

Zaufania nie dawałam łatwo. Ale tej nocy nie byłam pewna, kogo próbuję przekonać — jego czy siebie?