Rozdział 4 Mój

Punkt widzenia: Novalyn

Słowa odbiły się echem po stodole jak klątwa, której nie potrafiłam z siebie strząsnąć.

„Jesteś moja”.

Zawisły w powietrzu, gęste i ciężkie, wsiąkając we mnie tak głęboko, że niemal czułam, jak parzą. Przez chwilę wszystko zamarło. Wiatr na zewnątrz przestał szeptać. Skrzypienie krokwi ucichło. Nawet serce mi się potknęło, uwięzione między niedowierzaniem a trwogą.

Zesztywniałam, oddech ugrzązł mi w piersi. Jego głos wciąż dźwięczał mi przy uchu — niski i szorstki, niosący w sobie żar, który był zbyt blisko, zbyt znajomy. Nie chciałam tego. Nie prosiłam o to.

Moja wilczyca poruszyła się we mnie, niespokojna i drżąca. Rozpoznała w nim coś, czego ja odmawiałam nazwania. Próbowałam ją uciszyć, zepchnąć w głąb, ale jej ciche mruczenie pulsowało w rytm mojego tętna. Bratnie dusze. To słowo zadrapało mi umysł jak okrutny żart.

Nie. Bratnie dusze nie były darem. Były kajdanami.

A ja już zdążyłam się nauczyć, jak bardzo boli noszenie takich.

Wyrwałam mu ramię z uścisku i zatoczyłam się o krok do tyłu, rozpaczliwie pragnąc zwiększyć dystans między nami. „Puść mnie” — syknęłam, choć jego dłoń już mnie nie trzymała. Głos mi pękł, zbyt cienki, zbyt ostry, i nienawidziłam tego, że słyszy drżenie. „Wynoś się z mojej stodoły. Z mojej ziemi. Natychmiast.”

Nie poruszył się. Jego spojrzenie podążało za mną — spokojne, a jednak płonące od środka, jakby za tymi oczami mieszkała cicha burza. Lekko jarzyły się w półmroku: ciemny brąz z drobinkami złota, łapiący światło wpadające przez połamane szczeliny desek wysoko nad nami. Jego wilk napierał, tuż pod powierzchnią. Czułam to. Energia w powietrzu się zmieniła — zgęstniała, naelektryzowana, żywa.

Puls uderzał mi w gardło. Każdy mięsień krzyczał, żebym uciekała, ale stałam jak wrośnięta w ziemię i patrzyłam.

Był wysoki, a jego obecność niemal pożerała przestrzeń dookoła. Skóra miała brązowy odcień kogoś, kto żyje pod słońcem, a blizny przecinały mu ramiona i klatkę piersiową jak opowieści o setce bitew. Ciemne włosy opadały niedbale na czoło, dzikie i nieokiełznane, obramowując twarz wyglądającą, jakby wykuto ją z żaru i cienia.

I te oczy. Te przeklęte oczy patrzyły na mnie tak, jakbym była jednocześnie zagrożeniem i nagrodą.

Atrament piął się po jego prawym ramieniu w ciemnych, misternych zawijasach, znikając pod rękawem koszuli. Rozpoznałam te znaki — stare sygile, wojenne oznaczenia. Mężczyzna, który walczył, zabijał, przetrwał. W jego bezruchu była siła, w spokoju, który go otaczał — niebezpieczeństwo.

Pierwsza odwróciłam wzrok, zmuszając głos, by pozostał równy. „Słyszałeś. Wyjdź.”

Nie zrobił tego. Zamiast tego jego spojrzenie opadło odrobinę, przesuwając się po mnie w sposób, który ściągnął niechciane gorąco na moje policzki. Ciężar tego spojrzenia doprowadzał mnie do furii. Odwróciłam się i ruszyłam w stronę domu, a moje buty chrzęściły na ubitej ziemi.

Ale jego kroki podążyły za mną.

Powolne. Odmierzone. Zbyt blisko.

Dźwięk wspinał mi się po kręgosłupie.

— Nie mogę tego zrobić — powiedział, głosem niskim i równym, jakby powietrze należało do niego. — Myślisz, że mogę tak po prostu odejść, skoro cię znalazłem?

— Jesteś chory.

— Może. — W jego głosie dało się usłyszeć najlżejszy uśmiech. — Ale jesteś moja.

Nie obejrzałam się. Puls dudnił mi tak głośno, że ledwo słyszałam cokolwiek innego. Wiedziałam, że nie powinnam uciekać. Ucieczka obudziłaby w nim wilka, a wtedy to zamieniłoby się w polowanie. Więc szłam dalej, szybciej, ale z kontrolą, a każdy krok ciążył bardziej niż poprzedni.

Kiedy dotarłam na ganek, odwróciłam się tak gwałtownie, że omal nie wpadł prosto na lufę mojego pistoletu. Metal był chłodny pod spoconymi dłońmi. Ręce mi drżały, ale nie ustąpiłam.

— Stój — powiedziałam. — Jeszcze jeden krok i strzelam, śliczniutki.

Jego spojrzenie opadło na broń, po czym wróciło na moją twarz. Nie było w nim strachu — tylko cicha rozbawiona pewność. Kącik ust uniósł mu się odrobinę, jakby cała sytuacja go bawiła.

— To jest nasączone wilczą jagodą — ostrzegłam, muskając kciukiem bezpiecznik. — Wyleczysz się, ale będziesz żałował, że w ogóle przeżyłeś, a jeśli wpakuję w ciebie dość, możesz po prostu paść trupem.

Przechylił głowę, przyglądając mi się. Potem, z tym samym doprowadzającym do szału spokojem, powiedział:

— Myślisz, że jestem śliczny?

Przez sekundę miałam pustkę w głowie.

— Co?

Jego uśmieszek się pogłębił.

— Nazwałaś mnie śliczniutkim.

— Wyobrażałam sobie, jak dobrze będziesz wyglądał, krwawiąc na moim ganku — warknęłam.

Roześmiał się — nisko, głęboko, a dźwięk potoczył się w powietrzu jak dym.

— Masz w sobie ogień. Podoba mi się to.

— Idź do diabła.

Cofnął się o krok, a w jego oczach błysnęło coś nie do odczytania.

— Już tam jestem, skarbie.

A potem się odwrócił. Tak po prostu.

Odszedł wolno i bez cienia pośpiechu, znikając w linii drzew, jakby miał cały czas świata. Powietrze zrobiło się inne, kiedy go zabrakło — chłodniejsze, bardziej puste, a jednak wciąż gęste od jego zapachu. Przylgnął do mojej skóry, do ścian, do samego powietrza, którym oddychałam.

Stałam jak sparaliżowana, dopóki nie przestałam go widzieć; byłam zdezorientowana, przestraszona, odszedł zbyt łatwo, pewnie po to, żeby sprowadzić wsparcie i przyjść po mnie. Wtedy się ruszyłam — szybko.

W chwili, gdy trzasnęłam drzwiami za sobą, ręce zaczęły mi drżeć nie do opanowania. Zasunęłam rygle, zaciągnęłam zasłony i przycisnęłam plecy do ściany. Klatka piersiowa unosiła mi się i opadała zbyt szybko, każdy oddech był ostry i płytki. Pistolet ciążył mi w dłoni.

Dlaczego to się dzieje? Dlaczego on? Dlaczego teraz?

Osunęłam się na podłogę, obejmując kolana. Moja wilczyca wciąż miotała się we mnie, niespokojna, czujna, a jej instynkty szeptały, że on wróci. Że jeszcze nie skończył. Że los związał coś, czego nie chciałam i czego nie potrafiłam przeciąć.

Zamknęłam oczy, próbując uspokoić bicie serca, ale jego głos nie przestawał odbijać się echem w mojej głowie.

Jesteś moja.

Nienawidziłam tego, jak bardzo sprawiało, że drżałam.

Bo gdzieś głęboko wiedziałam, że mówił serio.

A co gorsza — wiedziałam, że wróci.