Rozdział 6 O moim umyśle

Punkt widzenia: Lazarus

Nie spałem.

Poranne powietrze było zimne, ostre tak, że potrafiło przegryźć się przez skórę, ale wcale nie pomogło mi oczyścić głowy. Bladopozłote światło rozlewało się po terenach watahy Crescent Fang, łapiąc się na szronie i dachach, zamieniając je w migotliwy pył. Wojownicy trenowali na dziedzińcu. Wilki ćwiczyły w otwartym polu. Wszystko poruszało się tak jak zawsze.

Stałem i patrzyłem, a nic z tego do mnie nie docierało.

Jej zapach wciąż trzymał się moich zmysłów.

I powinien. Byłem Alfą. Każdy dźwięk, każdy ruch, każda zmiana w powietrzu miały być w centrum mojej uwagi. Ale nie były.

Myślałem tylko o niej.

Nawet nie znałem jej imienia.

Tylko jej głos. Strach w jej oczach. Zapach, który owinął się wokół mnie jak dym i deszcz. Przylgnął do mnie, wżarł się głęboko w moje zmysły. Dziki. Chłodny. Słodki. Trzymał mnie na nogach całą noc.

Godzinami krążyłem po swoim pokoju, próbując to zrozumieć. Więź uderzyła we mnie jak piorun — gorąca i gwałtowna — roztrzaskując każdą ścianę, którą przez lata zbudowałem. Nie byłem na to gotów. Nie byłem gotów na nią.

Kiedy powiedziałem jej, że jest moja, zobaczyłem przerażenie na jej twarzy. To był taki strach, który przeszywa na wylot, jak nóż. Nie chciałem jej wystraszyć. Te słowa po prostu mi się wyrwały — nagie i szczere. Prawda, którą mój wilk znał już wcześniej.

Straciłem kontrolę.

Teraz myślałem tylko o tym, jak znaleźć ją znowu, nie popełniając tego samego błędu.

Kim była?

Skąd się wzięła?

Nie przylgnął do niej żaden zapach watahy. Żaden znak. Nic. Tylko ten ledwie wyczuwalny ślad samotności, który wsiąkł w nią jak stara krew. Samotna wilczyca żyjąca tak głęboko na terytorium wyrzutków — to nie miało sensu. Wilki nie przeżywały długo bez watah. Polowano na nie. Zawłaszczano. Rozszarpywano.

Na tę myśl coś ostrego skręciło mi się w piersi. Jedna część mnie bolała dla niej, druga płonęła frustracją. Dlaczego miałaby wybierać takie życie? Dlaczego miałaby zostać sama, skoro mogła mieć ochronę?

Skoro mogła mieć mnie?

Mój wilk zawarczał cicho w środku na tę myśl, niespokojny. Chciał do niej pobiec. Znaleźć ją. Utrzymać ją w bezpieczeństwie. Zacisnąłem pięści, aż chrupnęły kostki, zmuszając go do uległości.

Nie znowu. Nie teraz.

Nie stracę kontroli ponownie.

— Alfa! Alfa!

Krzyk przeciął moje myśli. Odwróciłem się gwałtownie.

Młody strażnik biegł w moją stronę, jego buty twardo uderzały o ziemię. Miał szeroko otwarte oczy i krótki, urywany oddech. Gdy tylko podbiegł bliżej, na sekundę znieruchomiał pod moim spojrzeniem. Zawsze tak było. Ludzie nigdy nie przyzwyczajali się do patrzenia mi w oczy.

Odchrząknął i wyprostował się.

— Dostaliśmy raporty od pozostałych watah, proszę pana. O atakach wyrzutków.

Skinąłem głową i wziąłem od niego tablet. Raporty były długie, pełne liczb i nazwisk, ale mój umysł był zbyt zamglony, żeby w tamtej chwili się tym przejmować.

— Sprowadź Aleca — powiedziałem cicho. — Niech wyznaczy termin spotkania. Dzisiaj.

— Tak, Alfa. — Strażnik szybko skłonił głowę i pobiegł dalej.

Wypuściłem powoli powietrze i znów ruszyłem, ale nie w stronę domu watahy. Moje kroki same skręciły, niosąc mnie w dół wąską, wydeptaną ścieżką prowadzącą na skraj lasu.

Stała tam chatka mojej matki, otoczona dzikimi kwiatami i ziołami, które sama uprawiała. Dach trochę opadał, a ganek skrzypiał, kiedy się na niego wchodziło, ale to był dom. Ciepły. Żywy.

Z ogrodu dobiegał śmiech — drobny i lekki. Szczenięta z watahy znów tam były. Zawsze były. Moja matka miała do nich słabość, a one kochały ją równie mocno. Opowiadała im historie, karmiła ciasteczkami i przypominała, że nie wszystko na tym świecie musi kręcić się wokół siły albo dominacji.

Gdy tylko mnie zobaczyły, przerwały to, co robiły. Jakiś mały głos zawołał:

— Alfa!

A potem wszystkie ruszyły biegiem.

Uśmiechnąłem się, zanim zdążyłem się powstrzymać.

Otoczyły mnie ciasno, ciągnęły za ubranie, zasypywały pytaniami, śmiały się. Przykucnąłem na chwilę, pozwalając jednemu z mniejszych szczeniąt przytulić się do mojej nogi. Delikatnie potargałem mu włosy. Jego uśmiech przypomniał mi, jak patrzyłem kiedyś na ojca, zanim wszystko się rozpadło.

Może dlatego miałem do nich słabość. Nie chciałem, żeby którekolwiek z nich dorastało tak jak ja — wściekłe, przestraszone, dźwigające zbyt wiele, zanim w ogóle zdoła się przemienić.

Otworzyły się drzwi wejściowe i oto była — moja matka.

Srebrne włosy miała upięte w schludny kok, a na sobie jedną ze swoich długich sukien, z fartuchem narzuconym na wierzch. Wytarła ręce i uśmiechnęła się na mój widok. „Lazarusie” — powiedziała ciepło. — „Wstałeś wcześnie”.

„Zawsze wstaję” — odparłem, podnosząc się i całując ją w policzek. Jej skóra pachniała mąką i lawendą.

„Wyglądasz na zmęczonego” — powiedziała, mrużąc oczy. — „W ogóle sypiasz?”

„Wszystko w porządku, mamo”.

Cmoknęła z dezaprobatą. „Za mało jesz. Zrobiłam gulasz. Idź i zjedz trochę, zanim zemdlejesz przy dzieciach”.

Parsknąłem cicho, cofając się, zanim zdążyłaby wciągnąć mnie do środka. „Wrócę na kolację, obiecuję”.

„Zawsze tak mówisz” — mruknęła, ale i tak się uśmiechnęła. — „A jak przyjdziesz, zjesz dwie miski”.

Zaśmiałem się, unosząc dłoń w udawanej kapitulacji. „Dobra. Dwie miski”.

Dzieci machały, kiedy odchodziłem. Przez krótką chwilę wszystko wydało się lekkie. Taki spokój, którego nigdzie indziej nie dostawałem.

Kiedy dotarłem do głównej drogi, Alec już szedł w moją stronę, z kubkiem kawy w jednej ręce i raportem w drugiej. Jego brązowe włosy sterczały we wszystkie strony, a uśmiech miał stanowczo zbyt przytomny jak na tak wczesną porę.

„Dzień dobry, Alfo” — powiedział. — „Wyglądasz, jakbyś nie zmrużył oka”.

Wydobyłem z siebie ciche mruknięcie. „Nie mogłem. Moja głowa jest… zajęta”.

Alec uśmiechnął się krzywo. „Zajęta pewną tajemniczą wilczycą, jak mniemam?”

Nie odpowiedziałem od razu. Mój wzrok powędrował ku linii drzew. Mógłbym przysiąc, że znów czuję jej zapach — słaby i odległy. Może to tylko wyobraźnia. A może więź, która znowu mnie do niej ciągnęła.

„Ona jest inna” — powiedziałem w końcu cicho. — „Kiedy ją zobaczyłem, wyglądała na przerażoną. Ale jest w niej coś, Alec. Nie umiem tego wyjaśnić. Nie potrafię tego odpuścić. I nie potrafię trzymać się z daleka”.

Uniósł brew. „Jesteś pewien, że to nie wyrzutek?”

„Żaden wyrzutek tak nie pachnie” — odparłem. — „Ona jest czymś innym”.

Alec wzruszył ramionami. „To co, trzymamy odkrycie bratniej duszy w tajemnicy?”

Westchnąłem i potarłem kark. „Na razie. Muszę robić to powoli. Przeszła przez coś — czuję to. Jeśli za mocno na nią nacisnę, stracę ją, zanim w ogóle dostanę szansę”.

Alec zachichotał. „Powoli, co? To nowe słowo w twoim słowniku. Przeraziłeś połowę watahy samym oddychaniem”.

Słabo się uśmiechnąłem. „Dzięki za przypomnienie”.

Roześmiał się, kręcąc głową. „Hej, rozumiem. Kiedy poznałem Alexandrię, była żoną innego mężczyzny. Zajęło mi miesiące, zanim zdobyłem jej zaufanie. Czasem los nam tego nie ułatwia”.

„Tak” — powiedziałem cicho. — „Ale przynajmniej ty nie zacząłeś od tego, że o mało nie pozabijałeś jej zwierząt”.

Alec parsknął śmiechem, o mało nie rozlewając kawy. „Słuszna uwaga. Niezbyt dobre pierwsze wrażenie, Alfo”.

„Naprawię to” — powiedziałem, trochę do niego, a trochę do siebie. — „Jakoś”.

Dotarliśmy do schodów prowadzących do siedziby watahy i zatrzymaliśmy się. Słońce wspinało się coraz wyżej, rozlewając światło po okolicy, ale w powietrzu było też coś jeszcze. Ciężar. Raporty o atakach wyrzutków robiły się coraz gorsze. Za dużo śmierci. Zbyt blisko naszych granic.

„Ustaw spotkanie na południe” — powiedziałem. — „I podwój patrole przy zachodniej granicy. Nie podoba mi się ten schemat”.

Alec skinął głową i odszedł, a jego zwyczajny, swobodny uśmiech zniknął.

Stałem tam długą chwilę, a wiatr miękko owiewał mnie dookoła. Mój wilk znów się poruszył, napierając na moją kontrolę, niespokojny i głodny. Chciał jej. Potrzebował jej.

Spojrzałem w stronę lasu — tam, gdzie ostatnio widziałem, jak znika. Drzewa kołysały się łagodnie w porannym świetle.

„Kim jesteś, mała wilczyco?” — szepnąłem.