Rozdział 8 Nie tutaj

Punkt widzenia: Lazarus

– Kwiaty? Serio? – głos Aleca dobiega z kanapy, pełen niedowierzania i rozbawienia. – Bardziej tandetny nie mógłbyś być, nawet gdybyś się postarał.

Nie podnoszę wzroku znad kartki, którą udaję, że czytam od ostatnich dziesięciu minut. – Nie wiedziałem, co innego zrobić.

Alec prycha głośno, beztrosko. – A może po prostu nie wysyłać kwiatów? Wyglądasz, jakbyś zalecał się do nauczycielki z podstawówki.

Unoszę brew, nie odrywając spojrzenia. – Ty mi to mówisz. Oświadczyłeś się Alexandrii pierścionkiem schowanym w paszteciku z mięsem.

Szczerzy się dumnie, jakby to było coś, czym można się chwalić. – A ona powiedziała „tak”.

Kręcę głową i podpisuję dokument przede mną, nawet nie dbając o to, co w nim jest. – Niewiarygodne. A jeśli by się tym zakrztusiła? Przynajmniej ja zagrałem bezpiecznie, dziwaku.

Gabinet wydaje się dziś mniejszy. Alec rozwalił się na kanapie z butami na moim stoliku kawowym, chrupie chipsy, jakby to był jego dom. Papierzyska zasypują połowę biurka, większość to raporty, których nawet nie tknąłem. Powinienem skupiać się na pracy: trasach patroli, doniesieniach o watahach wyrzutków, rozliczeniach stada… ale jedyne, o czym potrafię myśleć, to stodoła. Dźwięk jej głosu. To, jak paliły jej oczy, kiedy patrzyła na mnie tak, jakbym podpalił jej cały świat.

Odchrząkuję i poprawiam się na krześle. – To spotkanie wcześniej… – mówię, zmieniając temat, zanim znów zacznie się nabijać. – Musimy zająć się tymi atakami wyrzutków, zanim podejdą bliżej granicy.

To ściera mu uśmiech z twarzy. Prostuje się, wyciera dłonie o dżinsy. – Zgoda. Patrole mówią, że wyrzutki nie poruszają się jak zwykle. Tym razem są sprytniejsi.

– Sprytniejsi znaczy zorganizowani – mruczę. – Ktoś za tym stoi.

Przeglądamy raporty razem: nazwiska zwiadowców, zaatakowane obszary, szkice grzbietów wzgórz po wschodniej stronie. Słucham, ale myśli mam rozdwojone. Za każdym razem, gdy mrugnę, widzę ją znowu. Jej włosy, linię szczęki, wściekłość, od której cała drżała, kiedy na mnie krzyczała.

Alec odczytuje coś z listy, udając poważny ton. – Punkt pierwszy: pani Kellan twierdzi, że kogut sąsiada ciągle goni jej kury.

Mruczę pod nosem.

– Punkt drugi: Mason chce krótszych zmian, bo jego partnerka narzeka, że po patrolu chrapie za głośno.

Zerkam w górę. – A te poważne?

Odwraca kartkę. – Punkt trzeci: ktoś kradnie leki z przychodni stada.

– To nowość.

– No. Każdy ma problemy, Alpha. Duże albo małe.

– Dobra, tym możesz się zająć, jasne? Zorganizuj nocną wartę przy przychodni, nikomu nie mów. Złapmy go z zaskoczenia.

Alec przytaknął. – Jasne. Już się robi.

Dalej przebieramy w tej niekończącej się robocie: rzeczy do naprawienia, ludzie, których trzeba uspokoić. To część przywództwa – stały ciężar utrzymywania stada w równowadze. Zwykle potrafię się w tym utopić i na jakiś czas zapomnieć o wszystkim innym. Ale nie dzisiaj.

Rozlega się pukanie, po czym drzwi otwierają się, zanim zdążę odpowiedzieć. Alexandria wchodzi do środka, wyglądając jak zawsze: spokojna, ciepła, odrobinę zbyt promienna jak na miejsce pełne wilków.

Twarz Aleca natychmiast się rozjaśnia. Wstaje, przechodzi przez pokój i bez wahania przyciąga ją do siebie. Jego dłoń ląduje na jej tyłku, a ona cicho piszczy, po czym wybucha śmiechem prosto w jego usta.

— Serio? — mruczę, podpisując kolejny dokument.

Alec uśmiecha się przy jej wargach. — Nie bądź zazdrosny, Alfo.

— Nie jestem zazdrosny. Staram się nie zwymiotować.

Alexandria śmieje się — tym miękkim, melodyjnym dźwiękiem, który wypełnia cały pokój. — Mówi tak za każdym razem.

— Po prostu jest samotny — dorzuca Alec, w jego głosie pobrzmiewa drwina, a dłoń wciąż spoczywa tam, gdzie nie powinna.

Posyłam mu mordercze spojrzenie. — Nadal tu jestem, na wypadek gdybyś zapomniał.

Oboje znów się śmieją, jakbym był częścią jakiegoś ich prywatnego żartu. Dla nich to proste. Mają to, czego pragnie każdy: spokój, ciepło, poczucie przynależności. Patrząc na nich, czuję, jak w środku skręca się we mnie błysk czegoś ostrego i obcego.

Alexandria odgarnia włosy. — Dzwoniła twoja matka — mówi z uśmiechem. — Chce, żebyśmy wszyscy przyszli dziś na kolację.

Jęczę. — Teraz?

— Tak, Alfo — droczy się. — Podobno zrobiła gulasz. I brzmiała… przekonująco.

Alec klepie mnie po plecach. — Mamie Greyson się nie odmawia. Chodźmy, zanim wyśle Omegi, żeby nas tam zaciągnęły.

Wzdycham i wstaję, odsuwając krzesło. — Dobra.

Wychodzimy razem, a stukot naszych butów niesie się echem po korytarzu. Alec i Alexandria idą przodem, wciąż śmiejąc się z czegoś, na czym nie zależy mi na tyle, by to wyłapać. Zwolniłem odrobinę, pozwalając, by dystans między nami się powiększył.

Przez chwilę hałas domu watahy przygasa — zastąpiony czymś cichszym, cięższym.

Jej zapach znów do mnie wraca, jakby cały dzień czekał w zakamarkach mojego umysłu. To samo przyciąganie pełznie przez moją klatkę piersiową, głębokie i natarczywe. Wciąż czuję moment, gdy jej dotknąłem — iskrę, która przeszła prosto przez skórę, i to, jak mój wilk zawył, rozpoznając ją.

Wróć.

Jego głos jest w mojej głowie warczeniem, niskim i szorstkim.

— Później — mruczę pod nosem. — Pójdziemy później.

Bo już wiem, że tak zrobię. Wrócę do niej — na tę cholerną farmę, do kobiety, która nazwała mnie potworem, a mimo to przykryła mnie, kiedy byłem na wpół martwy.

Wmawiam sobie, że chodzi tylko o to, by jej się odwdzięczyć za kozę. Anthony, myślę. Ale samo wypowiedzenie tego imienia sprawia, że drga mi kącik ust. Kto nazywa kozy?

Nie, to nie jest kwestia długu. To chodzi o nią.

O to, jak na mnie patrzyła, jakby mogła mnie rozerwać na strzępy.

O to, jak sprawiła, że znów poczułem się żywy.

I o to, że każda sekunda z dala od niej jest jak brakujący kawałek.

Kiedy docieramy do drzwi prowadzących na zewnątrz, Alec zerka przez ramię. — Idziesz?

— Tak — odpowiadam nieobecnie.

Ale mój umysł jest już daleko stąd — w ciszy stodoły, gdzie wciąż unosi się jej zapach, dokąd wrócę szybciej, niż powinienem.

Bo nie potrafię przestać o niej myśleć.

I doprowadza mnie to do szaleństwa.