2
Piękny to było za mało, żeby go opisać. Jakby jego przeszywające piwne oczy patrzyły prosto na nią. Było w tym spojrzeniu coś takiego, że jego twarz wyglądała, jakby sam Bóg wyrzeźbił go z marmuru. Każdy by zauważył, że jest przystojny. Piękny wręcz. Aziza nigdy nie przepadała za pełnym zarostem u facetów, ale musiała przyznać, że w przypadku księcia Rafiqa to działało aż za dobrze. On tym zarostem dosłownie wymiatał. Na zdjęciu widziała, że ma na sobie beżową kefiję i skórzaną kurtkę – i cholernie mu w tym było do twarzy. Ale, z drugiej strony, Ziza była pewna, że dobrze wyglądałby we wszystkim… albo i w niczym. W chwili, kiedy ta myśl przemknęła jej przez głowę, zrugała się w duchu, przypominając sobie, że przecież jest już w kochającym związku.
– A nie mówiłem, że będziesz się ślinić? – śmiech Ferrana wyrwał ją z zamyślenia i sprawił, że lekko się zarumieniła.
– Nie oceniaj książki po okładce. Słyszałam, że to królewski wrzód na tyłku. Arogancki, porywczy, cała lista wad. – Przesunął się dalej, a Ziza szła tuż za nim.
– Przynajmniej uroda nadrabia braki w charakterze – wzruszyła ramionami.
– No niby tak. A teraz bądź tak dobra i zrób coś pożytecznego – idź obsłużyć ostatni stolik, zanim skończymy zmianę. – Wyciągnął z jej rąk gazetę i wsunął jej w dłoń talerz. – No leć, bo inaczej nie pokażę ci urodzinowej niespodzianki. – Puścił jej oczko.
– Wiesz, że nienawidzę niespodzianek – przewróciła oczami.
– Wiem, ale też wiem, że ta akurat ci się spodoba.
– Dobra, ale postaraj się, żeby było warto. I zrób mi, proszę, coś do zjedzenia, zanim będziemy musieli iść. Umieram z głodu. – Podniosła się i zerknęła na zegar. Szesnasta. Zostało im tylko dziesięć minut.
Aziza westchnęła, wstając, i zawiązała czarny fartuch wokół swojej drobnej talii. Sprawdziła, czy na jej koszuli z długim rękawem nie ma plam, poprawiła czarny krawat. Kiedy niczego niepokojącego nie znalazła, odepchnęła wahadłowe drzwi do kuchni. W tej części restauracji panowała inna atmosfera. Mniej ludzi kręciło się wokół, największy hałas stanowił cichy szmer rozmów klientów. Wyłapała wzrokiem nowych gości w gwarnej sali. Młoda para właśnie zajęła stolik numer dziewięć. Ziza nabrała głęboko powietrza. Jeszcze tylko jeden, pomyślała, i wypuściła oddech jednym, szybkim wypływem. Wyprostowała się, wyciągnęła notatnik i przywołała na twarz swój firmowy uśmiech.
Rafiq rzucił ostatnie spojrzenie swojemu odbiciu w lustrze – ostremu jak brzytwa w idealnie skrojonym garniturze – po czym ruszył w stronę gabinetu króla. Gdy dotarł na miejsce, dwaj strażnicy rozwarli przed nim ciężkie, dębowe drzwi, pozwalając mu wejść, a potem natychmiast je za nim zamknęli. Minęło sporo czasu, odkąd ostatni raz przekroczył próg tego pomieszczenia, więc pozwolił sobie na chwilę, by na nowo ogarnąć wzrokiem ten okazały pokój. Chłonął widok mebli, rzeźbień, obrazów i dzieł sztuki na ścianach oraz na kopulastym suficie. Zamilkł, stawiając kroki w stronę okien sięgających od podłogi aż po sufit, przystrojonych ciężkimi, bogatymi złotymi zasłonami. Właśnie się zatrzymał, gdy usłyszał, że jego ojciec wchodzi do gabinetu.
— „Witaj w domu, mój synu.” Usłyszał męski głos za plecami.
— „Ojcze.” — odparł tylko, dla porządku. — „Cóż, zupełnie nie takie wrażenie odniosłem, kiedy rozmawialiśmy przez telefon kilka dni temu.” Odwrócił się, by stanąć twarzą w twarz z ojcem. Starszy mężczyzna stał za swoim biurowym fotelem.
— „Wasza Wysokość, Jego Królewska Mość przyjmie was teraz.” — ogłosiła służąca do następcy tronu. Skłoniła głowę, dłonie ułożyła jedna na drugiej, na fartuchu spódnicy.
Rafiq przez chwilę milczał, wpatrzony przez okno w rozkwitające ogrody pałacowe, zanim odwrócił się w stronę służącej.
— „Zaraz będę. A teraz wyjdź.” — warknął. Znając porywczy charakter księcia, kobieta w średnim wieku czym prędzej uskoczyła z jego komnat, zanim zdążyłby się naprawdę zirytować.
— „Dobrze wyglądasz.” — dodał, gdy jego spojrzenie zatrzymało się na mundurze wojskowym, który aż nazbyt dobrze opinał coraz bardziej posiwiałe, lecz nadal krzepkie ciało króla.
— „To dlatego, że musiałem i wciąż muszę poruszyć z tobą bardzo ważne sprawy. Poza tym zawsze jesteś tu mile widziany, to w końcu twój dom.” — odezwał się król, świadomie ignorując uszczypliwą uwagę syna.
— „A cóż to za poważne sprawy, jeśli wolno spytać?” — zapytał, chociaż tak naprawdę miał pewne przeczucie. Nie, to nie było przeczucie. On wiedział.
— „Twoje zachowanie nie przystoi, książę Rafiq.” — oznajmił król, przechodząc, by usiąść w fotelu za ogromnym biurkiem, z którego korzystało już wielu jego poprzedników.
— „Zaczynasz sprawiać, że znów czuję się jak dwunastolatek.” Podszedł do biurka i stanął naprzeciw ojca, spoglądając na niego z góry, z rękami niedbale wsuniętymi do kieszeni. Ostentacyjnie ignorował etykietę.
— „Sprawię, że będziesz się czuł, jak uznam za stosowne, jeśli zajdzie taka potrzeba.” — warknął król. Rafiq widział, że ojciec naprawdę się zdenerwował, co tylko podsyciło jego ciekawość. Coś w całej sytuacji nie brzmiało jak kolejna, zwykła ojcowska reprymenda. Król był wyraźnie bardziej wzburzony niż zazwyczaj.
— „Rozumiem.” Skinął głową. — „Jaki jest problem? Być może da się go rozwiązać.” — zaproponował, w końcu decydując się usiąść.
— „Powiedz mi więc, czy potrafisz to rozwiązać.” Ojciec cisnął przez biurko kilka kartek z magazynu i wycinków z gazet. Dokładniej mówiąc — brukowców. Rafiq od razu zorientował się, o co chodzi. Sięgnął po jeden z artykułów, marszcząc brwi. Na pierwszej stronie widniał nikt inny, jak on sam, sprzed kilku tygodni. Nie był jednak na zdjęciu sam. Prawie nigdy nie bywał fotografowany samotnie, nie odkąd skończył studia. Wiedzieli o tym wszyscy, łącznie z królem. Na jego ustach pojawił się ledwie widoczny uśmieszek, gdy przypomniał sobie tamten wieczór. Jakiś bal przedsiębiorców czy coś w tym rodzaju, a jego partnerka… blond piękność w prowokacyjnej koktajlowej sukience w kolorze szampana, która właściwie niczego nie pozostawiała wyobraźni… Doskonale wiedziała, jak się bawić. Jego uwagę przyciągnął nagłówek:
Czy modelka Jessica Rever i gorący książę z Bliskiego Wschodu są „parą”?
Tamtej nocy miło spędził z modelką te kilka godzin, a potem każde poszło w swoją stronę. Rzadko trafiała mu się kobieta, która z własnej woli dotrzymywała mu towarzystwa i nie dorabiała sobie historii do tego, jak obsypywał ją uwagą. Dlatego ją lubił – Jessica była konkretna, prosta jak strzała. Wiedziała, czego chce, jak chce i kiedy chce. Bez zobowiązań. Bez dram. Bez sprzątania po wszystkim. To była cecha, którą najbardziej cenił w swoim ulubionym typie kobiet, a tak mało z nich ją miało, że nic dziwnego, iż był tak wybredny. Rafiq wcale by się nie pogniewał, gdyby znów mógł skorzystać z jej towarzystwa, jeśli jeszcze kiedyś zawita w tamte rejony świata.
Notoryczny książę Rafiq przytula się do brytyjskiej gwiazdki reality show, Sary Hansen, na prywatnej plaży w Miami.
Chyba jednak wcale nie takiej prywatnej, pomyślał.
Niżej był kolejny nagłówek, z innym zdjęciem, zrobionym niedawno. Kilka dni temu, żeby być dokładnym. Tym razem był nagi od pasa w górę, miał na sobie tylko kąpielówki. I oczywiście, wierny swojemu wizerunkowi Casanovy, u jego wysokiej sylwetki, na piasku, leżała kobieta w skąpym, mocno wyzywającym stroju kąpielowym. Każdy by zauważył, że to inna kobieta niż na poprzednim zdjęciu – ta miała włosy w kolorze zachodzącego słońca i była drobniejsza. Dosłownie zjadali się nawzajem, tarzając się w piasku.
Obściskiwanie i gorące całusy z Księciem z Bajki w nowym gorącym klubie Lucid
Alexa Michaelson…
Blair Emery…
Lista ciągnęła się dalej, a to były tylko historie z ostatnich trzech tygodni. Sedno sprawy było takie, że Rafiq harował ostro i bawił się równie ostro. Kiedy już osiągniesz wszystko, o czym człowiek może zamarzyć – wolność, bogactwo, możliwość polecieć w każde piękne miejsce na świecie choćby z dnia na dzień, jednym ruchem kefii – życie ma dziwną tendencję do stawania się nudnym. To była jego ucieczka. I nikt nie mógł mu jej odebrać, choćby nie wiem jak bardzo wszyscy kręcili nosem.
Uważał, że skoro tradycja i tak miała go kiedyś owinąć w kaftan bezpieczeństwa, kiedy zasiądzie na tronie, to niby jak lepiej mógł wydawać swoje pieniądze i spędzać pozostały mu czas, jeśli nie w towarzystwie całego piękna, jakie świat ma do zaoferowania? Lubił się zresetować po ciężkim dniu pracy. Sama robota, zero zabawy… każdy zna ten tekst.
„Co masz na swoje usprawiedliwienie, książę Rafiq?” – król spojrzał na syna znad okularów.
„Czy mężczyźnie nie wolno cieszyć się owocami swojej pracy?” – Wzruszył ramionami.
„Owocami swojej pracy? To jest obrzydliwość!” Król z wściekłością grzmotnął pięścią w biurko. „Król, który dopuszcza się takich niemoralnych czynów, sprzecznych z naszymi tradycjami, nie będzie rządził Dhakharem! Nie splamisz hańbą tego kraju ani jego ludu!” – ryknął.
— Ojcze, uważam, że jestem dorosłym mężczyzną, a nie dzieckiem. Mogę robić, co mi się żywnie podoba ze swoimi pieniędzmi i swoim czasem — powiedział chłodno.
— Nie wtedy, kiedy jesteś następcą tronu Dhakharu! Pierwszym w kolejce do korony! Po moim trupie oddam tron komuś takiemu. Zachowuj się jak królewski syn, do diabła! Jaki przykład dajesz światu? To nie jest Dhakhar — wskazał papiery na biurku. — To nie są nasze wartości, nasze zasady! — ryknął.
— Wybacz, ojcze, ja…
— „Przepraszam” nie wystarczy. Masz popracować nad swoim charakterem i zachowaniem, bo inaczej ja ci je „naprostuję”. Jeszcze trochę i nigdy nie usiądziesz na tym tronie. Wyraziłem się jasno? — zapytał król.
— Tak, Wasza Wysokość — Rafiq przełknął głośno ślinę.
— W ciągu najbliższego roku się ożenisz. Może to „utemperuje” tę buntowniczą naturę, którą w sobie hodujesz — dodał król, a oczy Rafiqa rozszerzyły się z wrażenia.
— Ożenić się? — wyrwało mu się. Ślub oznaczał zobowiązanie, a Rafiq nie był na nie ani gotów, ani też wcale nie zamierzał się na nie pisać w najbliższym czasie. — Jak niby mam znaleźć żonę w tak krótkim czasie? To nierealne — wyrzucił z siebie, gorączkowo szukając w myślach drogi ucieczki.
— Nie wiem i, szczerze mówiąc, nawet mnie to nie obchodzi. Znając ciebie, pewnie i tak znajdziesz jakąś w ciągu tygodnia — prychnął król z pogardliwym rozbawieniem. To nie wróżyło niczego dobrego. Wręcz przeciwnie. Musiał to powstrzymać, zanim cała ta szaleńcza farsa ruszy na dobre. Rafiq wiedział, że powinien był wcześniej przejąć się dziwnym zachowaniem ojca. Może wtedy, mając przewagę na starcie, byłby lepiej przygotowany, by wyplątać się z tej pułapki.
Pohamował odruch przeczesania palcami włosów i zamiast tego gorączkowo przetrząsał umysł w poszukiwaniu rozwiązania. Wtedy przed oczami stanęła mu twarz matki. Jeśli ktokolwiek potrafiłby skłonić jego ojca do zmiany zdania, to właśnie królowa. Nie mogła się na to zgodzić. Był o tym przekonany. A nawet jeśli… i tak wierzył, że zdoła nakłonić ją, by spojrzała na sprawę z jego perspektywy.
Plan jednak rozpadł się w proch, jeszcze zanim zdążył nabrać kształtu. Ojciec jak zwykle był o krok przed nim. Jakby czytał mu w myślach, jego kolejne słowa znów odarły Rafiqa z wszelkiej nadziei.
— Wiem, co oznacza ten wyraz twarzy. Wiem, co ci chodzi po głowie. Widziałem to już nie raz i, niestety dla ciebie, tym razem nie postawisz na swoim — zanim Rafiq zdążył się odezwać, król uniósł dłoń, uciszając go. — Żebyś wiedział: twoja matka w pełni popiera tę decyzję. Można wręcz powiedzieć, że to był jej pomysł.
— Ale, ojcze…
— Bez „ale”! Traktuj to jako ostrzeżenie, księciu Rafiq. Jeszcze raz przekroczysz granicę, a naprawdę tego pożałujesz. Jesteś zwolniony — rzucił, pochylając się z powrotem nad plikami dokumentów porozrzucanych na biurku.
Rafiq chciał zaprotestować, ale wiedział, że to nie ma sensu. Słowo króla było tu jak wyrok. Zawsze na końcu „ma być tak, jak król powiedział”. Zamiast dalszych sprzeczek po prostu się wyprostował.
— Wasza Wysokość — powiedział sztywno przez zaciśnięte zęby. Wstał, skłonił się nisko, po czym wyszedł z komnaty, nie dodając już ani słowa. W końcu miał swoje obowiązki do wypełnienia.
