Rozdział 2

Punkt widzenia: Emma

Kierowca był facetem w średnim wieku i nie próbował zagadywać, co doceniłam. Przez trzydzieści minut jazdy gapiłam się przez okno, obserwując, jak miasto zmienia się wokół nas. Przejechaliśmy przez dzielnice handlowe z identycznymi restauracjami sieciówek, potem przez osiedla mieszkaniowe, gdzie domy robiły się większe, a trawniki bardziej zielone. Zabudowa zaczęła się przerzedzać i nagle widziałam więcej nieba, więcej tych obłędnych gór w oddali. Z lotniska też były widoczne, ale teraz wydawały się bliższe, bardziej prawdziwe.

Kiedy skręciliśmy na główną aleję kampusu, zobaczyłam je.

Banery. Wszędzie. Zwisały z każdej latarni — lodowoniebieski materiał z wyszczerzoną białą wilczą głową pośrodku. To samo logo powtarzało się na ścianach budynków, na ławkach, na wszystkim, co wyglądało na choć odrobinę wolną powierzchnię.

— Duża hokejowa uczelnia — skomentował kierowca, łapiąc moje spojrzenie w lusterku wstecznym.

— Tak — odparłam. — Zaczynam odnosić takie wrażenie.

Wysadził mnie dokładnie tam, gdzie mówiła Victoria — tuż przed ceglanym budynkiem z szyldem „Campus Safety”. Wtaszczyłam walizki do środka, a ręce już mnie bolały, i znalazłam za biurkiem znudzonego studenta-pracownika. Miał może dziewiętnaście lat i przewijał coś w telefonie.

— Mogę to tu na chwilę zostawić? — zapytałam, wskazując bagaże. — Muszę kogoś znaleźć.

Nawet porządnie nie podniósł wzroku.

— Jasne. Proszę się tu podpisać.

Nabazgrałam swoje nazwisko na jego podkładce z klipsem i zaciągnęłam walizki za ladę. Kiedy wyszłam z powrotem na zewnątrz, usłyszałam je.

Grupkę dziewczyn — może pięć albo sześć — przechodzących obok budynku ochrony kampusu. Wszystkie wpatrywały się w telefony i przekrzykiwały nawzajem, z wysokimi, podekscytowanymi głosami.

— Widzieliście poranne wideo na PuckTok? — powiedziała jedna z nich. Miała długie ciemne włosy i koszulkę Frost Wolves. — Ten strzał z pierwszej z Calebem był, kurwa, kosmiczny.

— Mówię ci, pójdzie w pierwszej rundzie draftu — odpowiedziała druga dziewczyna. Ta była blondynką, niższą. — Avalanche byliby idiotami, gdyby go nie wzięli. Zarobi im kupę kasy.

— Dajcie spokój z hokejem. — Trzecia parsknęła śmiechem. — Widzieliście go na imprezie u Tylera w zeszły weekend? Ten facet to chodzący seks. Pozwoliłabym mu robić ze mną rzeczy niewyobrażalne.

Rozchichotały się, a ja stałam na chodniku, próbując przetrawić to, co właśnie usłyszałam.

Caleb. Mówiły o Calebie. O moim Calebie. Tyle że nie był moim niczym — był tylko dupkiem, który zostawił mnie na lodnisku bez pomocy.

Ale najwyraźniej był też jakimś kampusowym bogiem.

Dziewczyny szły dalej i zorientowałam się, że kierują się w stronę dużego budynku na skraju kampusu. Ruszyłam za nimi, trzymając taki dystans, żeby to nie wyglądało dziwnie.

Hala hokejowa była ogromna. Sama stal i szkło, a z przodu napis „FROST WOLVES HOCKEY” literami, które musiały mieć prawie metr wysokości. Pociągnęłam za ciężkie szklane drzwi i weszłam do środka.

Temperatura spadła natychmiast. Zimne powietrze uderzyło mnie w twarz — ostre, gryzące — niosąc zapach lodu, gumy i potu. Tafla rozciągała się przede mną, oślepiająco biała pod potężnymi lampami sufitowymi. Po obu stronach wznosiły się trybuny, prawie puste, poza porozrzucanymi grupkami ludzi z kamerami i telefonami wycelowanymi w lód.

Wszyscy patrzyli na to samo.

I ja też zaczęłam patrzeć.

Na lodzie było może piętnastu zawodników, robili ćwiczenia. Poruszali się szybko, łyżwy cięły ostre linie na tafli, a dźwięk odbijał się echem po całej hali. Trener darł się z ławki, a jego głos odbijał się od ścian.

Ale mój wzrok wciąż uparcie wracał do jednego zawodnika.

Numer dziewięć.

Przyjął podanie od innego gracza — gładko, bez chwili zawahania — i obrócił się tak szybko, że wyglądało to na coś zupełnie bezwysiłkowego. Potem posłał krążek w stronę bramki. Wpadł z taką siłą i prędkością, że bramkarz nawet się nie poruszył. Po prostu stał. Dźwięk uderzenia o tył siatki przeciął powietrze jak wystrzał.

— Kurwa, tak! — wrzasnął ktoś z ławki.

Zawodnik pojechał tyłem i teraz widziałam go wyraźnie.

Wysoki. Pewnie ponad metr osiemdziesiąt, może metr osiemdziesiąt osiem. Szerokie barki wypełniały koszulkę, materiał był ciemny od potu i przylegał do klatki piersiowej. Nogi miał jak z czystych mięśni — grube uda pchały go po lodzie. Ciemnobrązowe włosy wystawały spod kasku, potargane i wilgotne.

A jego oczy — nawet z tej odległości je widziałam. Lodowoniebieskie. Skupione. Intensywne w sposób, od którego coś ścisnęło mnie w klatce piersiowej.

Serce zrobiło mi w piersi ten głupi, trzepoczący fikołek.

Pomyślałam: Wow, numer dziewięć jest naprawdę...

Wtedy się odwrócił i zobaczyłam nazwisko na jego plecach.

CLAFFEY.

Wszystko w mojej piersi momentalnie zamarzło.

To był Caleb. Facet, który wystawił mnie na lotnisku. Facet, który przez cztery lata traktował mnie tak, jakbym osobiście zrujnowała mu życie. Facet, z którym miałam mieszkać przez następny rok.

A ja właśnie—

Nie. Absolutnie nie. Nie ma mowy.

Odwróciłam wzrok, zmuszając się, żeby skupić się na czymkolwiek innym. Trener wciąż wykrzykiwał instrukcje. Inni zawodnicy ćwiczyli podania. Kilka osób na trybunach nagrywało telefonami, pewnie do kolejnych filmików na TikToka.

Nikt nie zwracał na mnie uwagi.

Rozejrzałam się po hali, szukając kogoś — kogokolwiek — kogo mogłabym zapytać. Ale przy wejściu nie było nikogo. Nigdzie nie widziałam żadnego pracownika. Tylko trener i zawodnicy na lodzie oraz rozproszeni kibice na trybunach, zbyt pochłonięci nagrywaniem, żeby mnie zauważyć.

Mogłam poczekać, aż trening się skończy, ale kto wie, ile to potrwa? A potem musiałabym podejść do Caleba przy tych wszystkich ludziach, z ich kamerami, i odbyć jakąś niezręczną rozmowę, w trakcie której pewnie by mnie zignorował albo rzucił komentarz o kiju hokejowym i—

Mój wzrok padł na drzwi po drugiej stronie hali, na wpół ukryte za trybunami.

Tabliczka: „TYLKO DLA ZAWODNIKÓW”.

Jego rzeczy musiały być w szatni, prawda? A jeśli jego rzeczy były tam, to jego klucze pewnie też.

Spojrzałam na telefon. Piętnaście procent baterii. Nogi bolały mnie od ciągnięcia tych walizek, a głowa zaczynała pulsować — od wysokości, od stresu albo od jednego i drugiego. Mogłam stać tu jak idiotka i czekać, aż trening się skończy — co, nie wiedzieć czemu, mogło potrwać jeszcze godzinę — albo mogłam po prostu... sprawdzić. Tylko zajrzeć do środka. Jeśli zobaczę jego torbę, wezmę klucz i zostawię karteczkę. Jeśli nie, od razu wyjdę. Trzydzieści sekund, maks.

To było głupie. Zdecydowanie głupie.

Rozejrzałam się jeszcze raz. Uwaga wszystkich nadal była przyklejona do lodu. Trener wymachiwał rękami, coś demonstrując. Zawodnicy zbierali się do kolejnego ćwiczenia.

Nikt nie patrzył na drzwi.

Wzięłam oddech i ruszyłam, starając się stawiać kroki swobodnie, jakbym miała pełne prawo tu być. Dłoń zacisnęła mi się na zimnej metalowej klamce. Czułam puls w opuszkach palców — szybki i mocny.

Jeszcze jeden wdech.

Potem pchnęłam drzwi i weszłam do środka.