Rozdział 3

Punkt widzenia: Emma

Korytarz za drzwiami był wąski i słabo oświetlony, rozjaśniały go jarzeniówki, które bzyczały nad głową. Ściany oblepiały zdjęcia drużyny — rzędy facetów w niebiesko-białych koszulkach, wszyscy wyglądali cholernie groźnie. Na korkowych tablicach przypięto terminarze meczów. Wszędzie pachniało gumą, środkiem do czyszczenia i tym charakterystycznym, szatniowym smrodem, od którego marszczył mi się nos.

Przycisnęłam ucho do kolejnych drzwi. Cisza. Tylko stłumiony ryk areny za moimi plecami, na tyle odległy, że wydawał się bezpieczny.

Wszyscy są tam. Na lodzie. To zajmie dwie minuty. Zgarnij klucze i znikaj.

Popchnęłam drzwi.

Szatnia wyglądała dokładnie tak, jak się spodziewałam — metalowe szafki wzdłuż ścian, ławki przykręcone do podłogi, w powietrzu wisiał ostry zapach potu. Pusto. Dzięki Bogu.

Przejechałam wzrokiem po tabliczkach z nazwiskami nad każdą szafką. LANE. McRAE. PORTER. Oczy wciąż biegły dalej, szukały, aż w końcu znalazłam je w rogu.

CLAFFEY.

Tętno mi przyspieszyło, kiedy pociągnęłam drzwiczki szafki. Z tyłu opierały się kije hokejowe. Ochraniacze i sprzęt wisiały na haczykach. Na dolnej półce stała czarna torba sportowa, a nad nią kurtka, która pachniała delikatnie cedrem. Ten zapach uderzył mnie, zanim zdążyłam powstrzymać się przed zwróceniem na niego uwagi — czysty, męski, irytująco przyjemny.

Dobra. Myśl. Victoria powiedziała tylko: „weź klucz od Caleba”. Nie powiedziała, gdzie go trzyma. Ale jest na treningu, więc jego zwykłe ubrania muszą gdzieś tu być. Ludzie nie zostawiają kluczy od domu ot tak, byle gdzie — trzymają je przy portfelu, telefonie, takich rzeczach. Pewnie w torbie.

Sięgnęłam do zewnętrznej kieszeni torby, palce niezdarnie szukały suwaka.

Kroki.

Serce mi stanęło. Naprawdę stanęło. Dźwięk dochodził z korytarza, zbliżał się, a ja miałam może trzy sekundy, zanim ktokolwiek to był, wejdzie przez te drzwi.

Trzasnęłam szafką i odwróciłam się gwałtownie. Z jednej strony szatni był prysznic, kilka kabin toaletowych, a w rogu —

Ogromny kosz na pranie.

Nie. Nie ma mowy. Ja nie—

Kroki były tuż za drzwiami.

Rzuciłam się do kosza, szarpnęłam pokrywę i praktycznie wpakowałam się do środka. Wilgotne koszulki i treningowy sprzęt zamortyzowały upadek. Opuściłam pokrywę dokładnie w chwili, gdy drzwi się otworzyły, po czym chwyciłam przepoconą koszulkę i narzuciłam ją sobie na głowę, wwiercając się głębiej w stertę.

Zapach uderzył we mnie jak fizyczna ściana. Pot. Stary pot. Taki, który fermentował tu od kilku dni. Żołądek podszedł mi do gardła, więc przycisnęłam dłoń do nosa i ust, próbując nie zwymiotować.

Tylko oddychaj ustami. Nie myśl o tym. Za minutę wyjdzie.

Usłyszałam kroki przecinające pomieszczenie. Otwarcie szafki. Szelest ubrań.

Przez szczelinę między dwiema koszulkami mogłam go zobaczyć. Wysoki. Szerokie barki. Podszedł do szafki kilka rzędów dalej niż ta Caleba i zaczął ściągać z siebie treningową koszulkę.

O Boże. O nie. Patrzę, jak ktoś się przebiera. Chłopak. Wysportowany.

Przeciągnął koszulkę przez głowę i zobaczyłam jego klatkę piersiową w pełnej okazałości — wyraźnie zarysowane mięśnie, brzuch jak wyrzeźbiony z kamienia, pot połyskujący na skórze, spływający po liniach mięśni. Rzucił koszulkę na bok i sięgnął do pasa.

Zrobiło mi się gorąco jak w piecu. Czułam, jak żar spływa mi po szyi, i musiałam przygryźć policzek od środka, żeby nie wydać z siebie żadnego dźwięku.

Jest dobrze. To całkiem normalne. Po prostu facet się przebiera. Dzieje się codziennie. Nic dziwnego w tym, że przypadkiem ukryłam się w koszu na pranie i to oglądam.

Zsunął spodnie treningowe i teraz stał tam w samych obcisłych spodenkach kompresyjnych, które absolutnie niczego nie pozostawiały wyobraźni.

Dobra, więc może materiał na dzisiejszy sen właśnie zaliczył poważny awans—

Natychmiast znienawidziłam się za tę myśl.

Ale wtedy on się zatrzymał. Po prostu stał, wpatrując się w swój prawy nadgarstek. Miał tam bransoletkę—zieloną, plecioną, taką, jaką robi się ręcznie. Przejechał po niej kciukiem, powoli i z namysłem, a cały jego wyraz twarzy się zmienił. Zniknęła pewność siebie i ten zadziorny, sportowy fason, a na jego miejscu pojawiło się coś, co wyglądało niemal… smutno.

Przełknął ślinę. Raz. Drugi. Jakby próbował coś w sobie zdławić.

Zapomniałam o zapachu. Zapomniałam o tym, że dosłownie ukrywam się w stercie brudnych ciuchów. Widziałam tylko to, jak dotykał tej bransoletki, jakby była jedyną rzeczą, która trzyma go przy ziemi.

Kto mu ją dał?

Złapał mnie skurcz w nodze. Ostry, nagły—mięsień ściągnął się od tego, że była zgięta pod dziwnym kątem. Spróbowałam się przesunąć, choć odrobinę, żeby zmniejszyć nacisk, i wtedy moja dłoń trafiła na coś mokrego.

Spojrzałam w dół.

Skarpetka. Przemoczona na wylot. Z białymi plamami zaschniętymi na materiale.

O nie. O nie, nie, nie, nie—

Żołądek podszedł mi do gardła. Nie potrafiłam powstrzymać tej reakcji. Nie dało się jej stłumić. Wyskoczyłam z kosza na pranie, jakby ktoś go podpalił, łapiąc rozpaczliwie powietrze, opierając dłonie na kolanach, próbując nie zwymiotować na podłogę.

Kiedy podniosłam wzrok, patrzył na mnie.

Wciąż w tych obcisłych spodenkach kompresyjnych. W jednej ręce trzymał czystą koszulkę. Jego wyraz twarzy w ułamku sekundy przeszedł od szoku do podejrzliwości.

— Kim ty, do cholery, jesteś? — Jego głos był ostry. Wymagający. — Jak się tu dostałaś?

— Ja… ja nie… to nie tak, jak wygląda…

Zmrużył oczy. Potem na jego twarzy pojawiło się zrozumienie i jakoś to było jeszcze gorsze.

— Jesteś jedną z nich, co? — Chwycił spodnie i wciągnął je na siebie. — Króliczek Pucka.

Nie miałam pojęcia, co to znaczy, ale nie brzmiało dobrze.

— Co? Nie, ja—

— Nie zawracaj sobie głowy. — Uciął mi, zapinając rozporek w dżinsach. — Wy jesteście nienormalne. Włamywanie się do szatni, kradzieże, robienie zdjęć—co to było tym razem? Chciałaś koszulkę Caleba? Jego sprzęt? A może liczyłaś, że przyłapiesz go na przebieraniu?

Technicznie rzecz biorąc tak, ale nie z powodu, o którym myślisz—

— Ja nie… ja nie jestem…

— Daruj sobie. — Złapał koszulkę i naciągnął ją przez głowę. — Następnym razem, kiedy cię tu złapię, idę prosto do trenera. Jasne?

— Przepraszam, ja tylko… — Cofnęłam się w stronę drzwi, z twarzą płonącą tak mocno, że miałam wrażenie, iż skóra zaraz mi się naprawdę stopi. — Już idę. Teraz.

Rzuciłam się do ucieczki.

Korytarz zawirował mi przed oczami, kiedy wypadłam na zewnątrz, zataczając się, przycisnęłam plecy do ściany i wciągnęłam powietrze, które nie pachniało jak biologiczne zagrożenie. Ręce mi drżały. Moja koszulka—spojrzałam w dół i chciałam umrzeć. Były na niej plamy. Plamy potu. I coś jeszcze, czego nie chciałam identyfikować.

Idealnie. Po prostu idealnie. Teraz nie jestem już tylko dziewczyną, która włamała się do szatni—jestem dziewczyną, która włamała się do szatni i tarzała się w ich brudnym praniu jak jakaś obłąkana superfanka.

Głosy odbiły się echem w korytarzu. Kilka głosów. Zbliżały się.

Trening się skończył.

—…mówię ci, że nie idę — mówił ktoś. Męski głos. Pewny siebie. — Mam coś do zrobienia.

— Stary, dosłownie wczoraj narzekałeś, że musisz dzisiaj odebrać siostrę z lotniska. — Drugi głos, droczący się. — Co się z tym stało?

Całe ciało mi zamarło.

— Nie mam siostry.

Głos Caleba. Rozpoznałabym go wszędzie—ten płaski, twardy ton, którego zawsze używał, kiedy był wściekły.

— Ta osoba nie jest moją siostrą.

Te słowa uderzyły mnie jak cios w klatkę piersiową. Nie w przenośni. To było prawdziwe, fizyczne wrażenie, od którego przestały mi działać płuca.

Oczywiście. Oczywiście, że wciąż mnie nienawidzi. Cztery lata, a on nadal chowa urazę.