Rozdział 4

Punkt widzenia: Emma

Kroki były coraz bliżej. Głośniejsze. Kilka głosów niosło się echem wąskim korytarzem i teraz potrafiłam już wyłapać pojedyncze słowa — coś o koktajlach proteinowych, czyjejś dziewczynie, te zwykłe szatniowe gadki, od których żołądek ściskał mi się jeszcze mocniej.

Wepchnęłam się przez drzwi wyjścia ewakuacyjnego tak mocno, że trzasnęły o betonową ścianę. Klatka schodowa połknęła mnie w całości — wąska, ciemna, pachnąca kurzem i starą farbą. Mój oddech odbijał się echem od ścian z pustaków, gdy przycisnęłam plecy do zimnej powierzchni.

Dobra. Dobra. Głębokie oddechy. Nic ci nie jest. Udało ci się wyjść.

Tyle że nic mi nie było. Spojrzałam na koszulkę — moją ulubioną, vintage’ową z Fleetwood Mac, kupioną w lumpeksie w Tampie — i miałam ochotę wrzasnąć. Ciemne plamy szpeciły materiał. Plamy potu. I inne rzeczy, których absolutnie nie chciałam nazywać. Zapach uderzał falami za każdym razem, gdy się poruszyłam. Ostry. Kwaśny. Taki smród, który przykleja się do nozdrzy i nie chce puścić.

Uniósłam rękę i natychmiast tego pożałowałam.

O Boże. Śmierdzę jak piwnica bractwa studenckiego. Nie — gorzej. Śmierdzę jak jakiś eksperyment biologicznego zagrożenia, który właśnie dojrzewał w tym koszu na pranie.

Ręce trzęsły mi się, kiedy zaczęłam schodzić po schodach. Każdy krok był mechaniczny. Automatyczny. Mój mózg był zbyt zajęty odtwarzaniem ostatnich pięciu minut w nieskończonej pętli.

Włamanie do szatni. Nurkowanie w kosz na pranie pełen Bóg wie czego. Patrzenie, jak jakiś przypadkowy hokeista rozbiera się do spodenek kompresyjnych. Wpadka. Nazwanie mnie Puck Bunny.

Super. Fantastycznie. Dzisiejszy limit upokorzeń oficjalnie wyczerpany. Śmierć towarzyska — zaliczone. Łatka obleśnej stalkerki — zaliczone. Mam już kupować bilet do domu na Florydę czy poczekać, aż zrobi się jeszcze gorzej?

Dotarłam do spocznika między piętrami i stanęłam. Oparłam się o ścianę. Beton był lodowaty przez moją zrujnowaną koszulkę, ale mnie to nie obchodziło. Potrzebowałam czegoś stałego. Czegoś prawdziwego. Bo wszystko inne miałam wrażenie, że wymyka mi się spod kontroli.

A potem jego głos znów zabrzmiał mi w głowie.

"Nie mam siostry."

Te słowa teraz brzmiały inaczej. W chaosie ucieczki byłam zbyt spanikowana, żeby naprawdę je przetrawić. Ale teraz, sama na tej klatce schodowej pachnącej przemysłowym środkiem czyszczącym i żalem, wsiąkły we mnie głęboko.

"Ta osoba nie jest moją siostrą."

Ścisnęło mnie w klatce piersiowej. Nie tym ostrym bólem ataku paniki — wiedziałam, jak to jest. To było tępsze. Cięższe. Jakby ktoś wsadził rękę do środka i ścisnął mi płuca na tyle, żeby oddychanie stało się trudne.

Oczywiście, że wciąż mnie nienawidzi.

Odepchnęłam się od ściany i ruszyłam dalej w dół. Moje trampki zapiszczały na betonowych stopniach. Każde takie piszczenie wydawało się w tej ciszy zbyt głośne.

Nie potrafi nawet nazwać mnie swoją siostrą. Nawet przy kolegach z drużyny. Nawet dla żartu.

Przypomniałam sobie tamten telefon. Cztery lata temu. Siedziałam w kuchni mamy w Clearwater, odrabiając wakacyjne zadania, kiedy zadzwonił tata. W jego głosie było tyle ekscytacji. Prawie euforia.

— Kochanie! Mam wieści. Wielkie wieści.

Odłożyłam ołówek. — Co się stało?

— Ożeniłem się.

Świat przechylił się na bok. Nie w złym sensie — po prostu niespodziewanie. Tata spotykał się z Victorią prawie rok, ale nie sądziłam, że to aż tak poważne.

— Ożeniłeś się? Kiedy?

— W zeszły weekend. Mała ceremonia. Tylko my i kilku znajomych. — Zawahał się. — Chciałem ci powiedzieć osobiście, ale… no cóż, mówię ci teraz. I jest jeszcze coś naprawdę fajnego — masz teraz brata.

Brata. To słowo brzmiało obco. Dziwnie. Przez całe życie byłam jedynaczką.

— Ma na imię Caleb — ciągnął tata, a jego entuzjazm przebijał przez telefon. — Jest w twoim wieku. Gra w hokeja. Naprawdę utalentowany dzieciak. Myślę, że świetnie się dogadacie.

Próbowałam to sobie wyobrazić. Posiadanie rodzeństwa. Kogoś, z kim można dzielić święta. Kogoś, kto rozumie, jak to jest mieć rozwiedzionych rodziców i skomplikowane układy rodzinne.

Może nie będzie tak źle — pomyślałam.

To był dzień, w którym Caleb został moim bratem na papierze. Aspen było tygodniem, w którym dopilnował, żebym zrozumiała, że w prawdziwym życiu nigdy nim nie będzie.

Wspomnienie się przesunęło. Cofnęło mnie o cztery lata, do tamtej zimy—

Byliśmy w Aspen. W jakimś wypasionym ośrodku narciarskim, który Victoria zarezerwowała na nasze „pierwsze rodzinne wakacje”. Takie miejsce, gdzie wszystko jest z drewna i kamienia, a rustykalny styl jest od projektanta. Gdzie gorąca czekolada kosztuje dwanaście dolarów i podają ją z rzemieślniczą pianką.

Domek miał okna od podłogi do sufitu z widokiem na ośnieżone góry. Kominek, który trzaskał i strzelał. Skórzane meble, które pewnie kosztowały więcej niż samochód mojej mamy.

Victoria była w pełnym trybie macochy. Uśmiechała się. Proponowała atrakcje. Tak bardzo starała się, żeby wszystkim było wygodnie, że robiło się od tego jeszcze bardziej niezręcznie.

— Czemu wy dwoje nie pójdziecie po sprzęt narciarski ze schowka? — powiedziała pierwszego ranka. — Caleb pokaże ci, jak dobrać odpowiedni rozmiar.

Tata przytaknął entuzjastycznie. — Świetny pomysł! Możecie się do siebie zbliżyć.

Caleb spojrzał na mnie po raz pierwszy, odkąd przyjechaliśmy. Jego lodowoniebieskie oczy były zupełnie puste. — Dobra. Chodźmy.

Schowek był w piwnicy. Na końcu wąskiego korytarza pachnącego cedrem i naftaliną. Caleb otworzył drzwi kluczem i zapalił światło — jedną gołą żarówkę zwisającą z sufitu, kołyszącą się i rzucającą dziwne cienie na ściany zastawione sprzętem.

Narty. Snowboardy. Kaski. Kijki. Wszystko poukładane w stosy i upchane w przestrzeni niewiele większej niż moja szafa w sypialni.

— Deski są z tyłu — powiedział Caleb. Jego głos był płaski. Znudzony. Jakby wolał być dosłownie gdziekolwiek indziej.

Weszłam za nim. Spróbowałam zagadać. — To… jeździsz dużo na nartach?

— Czasem.

— Fajnie. Ja nigdy nie byłam. To trudne?

— Niespecjalnie.

Każda odpowiedź była ścianą. Drzwiami zatrzaskiwanymi mi przed nosem.

Podszedł do tylnego rogu, gdzie snowboardy stały pionowo oparte o ścianę. Były wysokie — wyższe od nas obojga — i musiał wspiąć się na palce, żeby sięgnąć po ten, który chciał.

Chciałam pomóc. Chciałam zrobić coś pożytecznego. Więc podeszłam, weszłam na drewnianą skrzynkę, żeby mieć lepszy kąt—

I noga mi się ześlizgnęła.

Skrzynka się przechyliła. Wyrzuciłam ręce przed siebie, próbując się złapać, i łokciem uderzyłam w metalowy stojak na sprzęt. Całość zadrżała. Kijki narciarskie zagrzechotały. A potem to usłyszałam — trzask. Ostry i ostateczny.

Uderzyłam mocno o betonową posadzkę. Ból eksplodował wzdłuż ramienia.

— Cholera — sapnęłam. — Cholera, cholera, cholera—

Caleb odwrócił się gwałtownie. I wtedy to zobaczyłam.

Kij hokejowy. Leżał na podłodze obok mnie. Złamany równo na pół.

Drewniana skrzynka, na której stałam, przewróciła się na stojak. Stojak uderzył w półkę. A półka strąciła kij, który był oparty w rogu, i ten runął w dół.

Dokładnie tam, gdzie przy upadku wylądowało moje kolano.

W miejscu złamania było widać słoje drewna. Poszarpane. Surowe. Trzonek pękł tuż nad łopatką, a obie części leżały jak oskarżenie.

Serce mi stanęło. Naprawdę stanęło.

— Ja nie… — poderwałam się na nogi. — Nie chciałam… ja tylko próbowałam pomóc—

Ale Caleb na mnie nie patrzył. Wpatrywał się w złamany kij. Twarz mu pobladła. Zupełnie straciła kolor. Opadł na kolana i drżącymi rękami podniósł obie części.

Przesunął palcami po pęknięciu. Wolno. Uważnie. Jakby nie mógł uwierzyć w to, co widzi.

— Przepraszam — powiedziałam. Głos mi się załamał. — Nie dotknęłam go specjalnie — stojak się przewrócił i—

— Wynoś się.

Słowa były ciche. Zbyt ciche.

— Caleb, proszę, ja to mogę naprawić—