Rozdział 9

Punkt widzenia: Caleb

Lód pod łyżwami był przyjemny. Czysty. Prosty. Taki, który miał sens, kiedy wszystko inne było kompletnie pojebane.

Alex ruszył na mnie ostro, prowadząc krążek tak, jakby miał coś do udowodnienia. Tłukliśmy się już dwie godziny — trzeci zestaw pojedynków jeden na jednego — i żaden z nas nie zamierzał odpuścić.

Odczytałem jego zamiar, zanim go wykonał. Odciąłem go na niebieskiej. Moje ramię wbiło się w jego klatkę, ciało na ciało, i poczułem, jak uderzenie przechodzi przez nas obu. Krążek wystrzelił luzem. Zgarnąłem go, posłałem bekhendowe podanie do naszego skrzydłowego.

Strzał poszedł wysoko, po stronie rękawicy. Gol.

— Kurwa — sapnął Alex, zgięty nad kijem. Pot ściekał mu z brody na lód. — Dzisiaj jesteś w formie.

Przeciągnąłem rękawicą po czole. Koszulka była przesiąknięta, kleiła mi się do naramienników. Płuca paliły.

Dobrze. Lepiej niż myśleć o wczorajszym wieczorze. Lepiej niż pamiętać, jak stałem pod jej drzwiami jak jakiś żałosny kutas, próbując znaleźć słowa, których nie było.

— Spałem dobrze — powiedziałem.

Przyzwyczajałem się do tego. Do mówienia coraz większej liczby kłamstw. Właściwie to przez trzy godziny gapiłem się w sufit, myśląc o Emmie. O tym, jak załamał jej się głos, kiedy przepraszałem. O tym, jak chciałem pchnąć te drzwi i—

— Gówno prawda — rzucił Alex, ale szczerzył się przy tym. Zatoczył powoli kółko prawym nadgarstkiem, lekko się krzywiąc.

Zauważyłem. — Nadgarstek dalej ci dokucza?

— Nie, jest okej. Wczoraj chłodziłem go przez trzydzieści minut. Opuchlizna zeszła. — Zgiął i wyprostował palce, sprawdzając zakres ruchu. — Tyler mnie dziwnie złapał podczas ćwiczeń. Trener ściągnął mnie wcześniej, tak na wszelki wypadek.

— Tyler powinien się nauczyć różnicy między agresją a brawurą.

— No właśnie. — Alex sięgnął po bidon z ławki. — Ale hej, a skoro o wczoraj… nie uwierzysz, co się stało, jak wróciłem do szatni.

Wziąłem długi łyk. Zimna woda uderzyła mnie w gardło, ale nie zrobiła absolutnie nic z żarem, który wciąż pełzał mi pod skórą. — Co?

— Puck bunny. W szatni.

Prawie się zakrztusiłem. — Co?

Alex skinął głową, zerkając przez ramię, jakby bał się, że ktoś może usłyszeć. Lodowisko było puste poza nami — jedna z zalet trenowania w ośrodku w Denver przed świtem — ale stare nawyki trudno wykorzenić.

— No. Znalazłem ją schowaną za koszami z praniem. O mało się nie zesrałem ze strachu. Jedna z tych pojebanych puck bunny, mówię ci.

Puck bunny. Dziewczyny, które kręciły się wokół hokeistów, jakbyśmy byli chodzącymi bankomatami i treścią na Instagrama. Niektóre były po prostu fankami — nieszkodliwe, nakręcone, wkurzające, ale do zniesienia. Inne były łowczyniami. Zrobiłyby wszystko, żeby zbliżyć się do zawodnika. Wślizgiwały się do szatni. Kradły koszulki. Robiły zdjęcia dla rozgłosu. Kilka sprzedało nawet historie tabloidom, kiedy nie dostały tego, czego chciały.

Większość chłopaków z drużyny to uwielbiała. Tę uwagę. Potwierdzenie. Łatwy dostęp.

Nigdy nie widziałem w tym uroku. Za dużo bałaganu. Za dużo na pokaz. Za duże ryzyko dla kogoś takiego jak ja, kto musiał trzymać swoje sprawy szczelnie pozamykane.

— Jak wyglądała? — usłyszałem własny głos.

Palce zacisnęły mi się na bidonie. Plastik zatrzeszczał.

— Młoda. Brązowe włosy. Niska — może metr sześćdziesiąt, metr sześćdziesiąt dwa. — Alex wzruszył ramionami. — Wyglądała na przerażoną. Nie jak te typowe, wiesz? Tamte są pewne siebie i cycki. Ta wyglądała, jakby chciała zniknąć w podłodze.

Brązowe włosy. Niska. Przerażona.

Mój mózg połączył kropki, zanim zdążyłem go powstrzymać.

Emma?

— Myślałem, że przyszła coś ukraść — ciągnął Alex. — Albo porobić zdjęcia. Wiesz, jakie one są. Więc zapytałem ją, co do cholery robi w strefie z zakazem wstępu. — Urwał. — A ona tylko coś wydukała i zwiała.

Bidon zgniótł się w moim uścisku. Dźwięk zabrzmiał głośno w cichym lodowisku.

Chciałem dopytać. Chciałem wiedzieć dokładnie, co powiedziała, jak wyglądała, czy miała na sobie te pieprzone okulary, przez które wyglądała jak jakaś kujonowata fantazja, której nie powinienem w ogóle mieć.

Ale nie mogłem. Bo pytanie oznaczało, że mi zależy. A zależeć oznaczało tłumaczyć. A ja nie potrafiłem nikomu wytłumaczyć Emmy, nie odsłaniając wszystkiego, co przez cztery lata próbowałem zakopać.

— Wszystko gra, stary? — Alex przyglądał mi się. Miał bystre spojrzenie. Zbyt bystre. — Dziwnie wyglądasz.

Zmusłem twarz, żeby wróciła do neutralnego wyrazu. Poluzowałem uścisk na butelce, zanim pękła na dobre. — W porządku.

— Znasz ją?

— Nie.

Kłamstwo wyszło gładko. Łatwo. Kłamałem o Emmie od dnia, kiedy mama posadziła mnie i powiedziała, że David ma córkę. Odkąd zobaczyłem jej zdjęcie i poczułem, jak coś skręca mi się nisko w brzuchu — coś, co nie miało, kurwa, prawa tam być.

Alex jeszcze przez sekundę mnie badał, po czym wzruszył ramionami. — Dziwne. Nie wyglądała na typową. Ale dobra. Powiedziałem ochronie, żeby mieli oczy otwarte.

— Tak — wydusiłem. — Dobra decyzja.

Zanim Alex zdążył nacisnąć mocniej, po lodowisku poniósł się głos.

— CHŁOPAKI!

Nie musiałem patrzeć, żeby wiedzieć, że to Tyler. Ten gość miał tylko jeden poziom głośności: irytujący.

Wpadł przez tunel jak golden retriever na kokainie, z torbą sportową zwisającą z jednego ramienia, z twarzą rozciętą uśmiechem tak szerokim, że pewnie bolało.

— Dzisiaj stawiam! — oznajmił, rzucając torbę na ławkę z głuchym łupnięciem. — Drinki, skrzydełka, co chcecie. Na mój rachunek!

Usta Alexa wygięły się w kpiący uśmieszek. — Niech zgadnę. Ruchałeś.

Tyler rozłożył ramiona, jakby odbierał nagrodę. — Bingo! Kurwa, wiedziałem, że to rozkminisz, Cameron. Jesteś jak jakiś seksualny jasnowidz czy coś.

Poczułem, jak zaciska mi się szczęka. — Trener mówił: żadnych rozpraszaczy podczas obozu przygotowawczego.

— Wyluzuj, Kapitanie. — Tyler machnął na mnie ręką, dalej szczerząc się jak idiota. — To była jedna noc. Laska nawet nie była ze szkoły, chyba. Żadnych zobowiązań, żadnego dramatu, żadnego wpływu na moją grę. Słowo harcerza.

Uniósł trzy palce w udawanym salutowaniu.

Tyler podszedł bliżej, pochylając się, jakby miał mi zdradzić wielką tajemnicę. Potem pociągnął nosem.

Naprawdę pociągnął nosem, wciągając powietrze tuż przy mnie.

— Stary — powiedział, a oczy mu się rozszerzyły. — Zmieniłeś żel pod prysznic czy coś? Pachniesz inaczej.

Cofnąłem się. — Odpierdol się ode mnie.

Tyler parsknął śmiechem, odchylając głowę. — Oho! Drażliwy! Ja tylko mówię, stary. Zwykle pachniesz jak… nie wiem, lód i smutek. A dzisiaj masz taki cały—

— Daj spokój, McRae.

Ale on nie słuchał. Już przerzucił uwagę gdzie indziej, odwracając się do Alexa z tą samą maniakalną energią.

— Ale serio — Tyler powiedział, ściszając głos, jakbyśmy byli w szatni pełnej ludzi, a nie na pustym lodowisku. — Ta dziewczyna? Jej perfumy były, kurwa, obłędne. Jak… nawet nie wiem, jak to opisać. Słodkie, ale nie za słodkie, wiesz? Takie waniliowe może? I była drobniutka — jakbym mógł ją praktycznie podnieść jedną ręką. Brązowe włosy, okulary… — Uśmiechnął się szeroko. — Nie moja zwyczajowa bajka, ale cholera, była w to wkręcona. A ten zapach przeszedł na moje prześcieradła i teraz za każdym razem, jak go czuję, to po prostu chcę—

Zrobił obsceniczny gest, wypychając biodra do przodu.

Alex go odepchnął. — Zachowaj to dla siebie, stary.

— Co? Ja tylko mówię! — Tyler wyszczerzył zęby, nie zrażony. Ruszył w stronę Alexa, jakby chciał go uściskać.

Alex zaśmiał się i odepchnął go znowu. — Nie ocieraj się o mnie swoim napalonym tyłkiem, McRae.

Obaj już się śmiali, przepychając się jak dzieciaki na placu zabaw.

Ale ja się nie śmiałem.

Bo mój mózg właśnie odtworzył w idealnych, rozdzierających szczegółach zeszłą noc.

Emma mijająca mnie na korytarzu. Zapach wanilii i mydła i czegoś pod spodem. Czegoś, co pachniało seksem i potem i—

Drobna. Brązowe włosy. Okulary.

Emma i Tyler?

Dłonie zacisnęły mi się w pięści. Taśma na kostkach napięła się do granic. Oddech spłycił mi się.

Nie. Nie ma, kurwa, mowy.