Rozdział 2 Mia

Mia

Wysoka, niewyraźna sylwetka wycięta z ciemności stoi tam, gdzie nie sięga już światło latarni. Nie widzę jego twarzy. Nie widzę jego oczu. Nie widzę niczego poza czarnym zarysem jego postaci i nożem zwisającym u jego boku.

Całe moje ciało zaczyna drżeć.

Powoli unoszę ręce, dłońmi na zewnątrz, jakby to miało cokolwiek znaczyć. Jakby mężczyzna z zakrwawionym nożem mógł zobaczyć puste dłonie i postanowić mnie nie skrzywdzić.

— Proszę — szepczę.

Sylwetka przechyla głowę.

Kiedy znów się odzywa, jego głos jest nie taki.

Zbyt niski. Zbyt szorstki. Jakby celowo zmuszał go, by brzmiał głębiej, przeciągając go przez gardło, aż stanie się czymś, co nie brzmi już jak ludzki głos.

— Wiesz, co to znaczy, że tu jesteś — mówi. — Wiesz, co to znaczy, że widziałaś to, co przed chwilą widziałaś.

Nogi niemal uginają się pode mną.

— Ja nie… — Mój głos się łamie. — Nic nie widziałam. Ja tylko… ja tylko chcę sprowadzić mu pomoc.

Mężczyzna leżący na ziemi porusza się.

Ledwie.

Jego palce zsuwają się z mojego nadgarstka, zostawiając na skórze rozmazaną krew. Próbuje unieść rękę, próbuje zasłonić mnie przed koszmarem stojącym na końcu zaułka.

— Nie — wydycha.

Jest tak cicho, że prawie tego nie słyszę.

Nie dotykaj jej.

To właśnie próbuje powiedzieć. Wiem to, jakoś. Wiem po tym, jak przesuwa się jego ciało, po tym, jak wyciąga ku mnie dłoń, choć ledwo jest w stanie ją unieść.

Potem jego ramię opada.

Głowa odwraca się lekko na bruku.

I nieruchomieje.

Tak nieruchomieje.

— Nie — szepczę.

Zaułek zwęża się wokół mnie.

Przez jedną sekundę zapominam o mężczyźnie z nożem. Zapominam o ciemności. Zapominam o wszystkim poza nieznajomym u moich stóp, który jeszcze chwilę temu żył. Oddychał chwilę temu. Błagał mnie, żebym uciekała, chwilę temu.

Teraz się nie rusza.

Nie oddycha.

Łzy napływają mi do oczu tak szybko, że świat się rozmazuje.

Spoglądam z niego na cień na końcu zaułka, a panika zaciska mi się na gardle. — Zabiłeś go?

Sylwetka się nie porusza.

Potem mówi:

— Tak.

Szloch więźnie mi w piersi.

— A teraz — mówi, a ten fałszywy, okropny głos oplata każde słowo — muszę zabić też ciebie.

Trzęsę się tak mocno, że słyszę, jak zęby stukają mi o siebie.

— Nie. Proszę. — Cofam się o jeden mały krok, po czym zastygam, bo nie mam dokąd uciec. Ściana jest obok mnie. Martwy mężczyzna za mną. Zabójca przede mną. — Proszę, ja…

Myśl.

Muszę myśleć.

W głowie mam jeden wielki krzyk, zbyt głośny, by cokolwiek zrozumieć, ale jakiś instynkt przetrwania i tak wyciąga ze mnie słowa.

— Nie widzę twojej twarzy — mówię szybko. — Nie wiem, kim jesteś. Nikomu nie powiem. Przysięgam, że nie powiem. Proszę.

Mężczyzna znów przechyla głowę.

Nie widzę jego wyrazu. Nie widzę, czy mi wierzy. Nie widzę niczego poza czarnym zarysem i błyskiem noża.

A jednak jakoś wiem, że znowu się uśmiecha.

– Zamknij oczy – mówi.

Wstrzymuję oddech.

– Co?

– Zamknij. Oczy.

Każda cząstka mnie chce uciekać.

Napinam stopy. Moje ciało odwraca się o ułamek w stronę ulicy za nim, w stronę jedynego wyjścia, w stronę światła i hałasu i ludzi, którzy nie mają pojęcia, co dzieje się sześć metrów dalej.

Ale on blokuje wyjście.

I ma nóż.

A ja trzęsę się tak mocno, że nie wiem, czy zdołałabym zmusić nogi do ruchu, nawet gdybym spróbowała.

Więc robię, co każe.

Zamykam oczy.

Ciemność pod powiekami jest gorsza.

Najpierw słyszę własny oddech, cienki, urywany i bezużyteczny. Potem cichy szelest jego butów o chodnik.

Jeden krok.

Potem kolejny.

Ręce wciąż mam uniesione. Palce mi drżą. Łzy spływają po policzkach, gorące i ciche, a ja staram się nie wydać z siebie żadnego dźwięku, bo nie wiem, czy płacz go nie rozzłości.

Kroki zatrzymują się przede mną.

Potem się przesuwają.

Wokół mnie.

Żołądek skręca mi się tak mocno, że myślę, iż zaraz zwymiotuję.

Podchodzi za moje plecy.

Czuję go, zanim mnie dotknie. Ciepło obcego ciała zbyt blisko. Poruszenie powietrza na moich nagich ramionach. Kwaśny, metaliczny zapach krwi i coś ostrzejszego pod spodem.

A potem jego oddech muska bok mojej szyi.

Gorący.

Powolny.

Nie w porządku.

– Jeśli komukolwiek powiesz – szepcze, a jego udawany głos jest teraz niższy, niemal łagodny – znajdę cię.

Wydobywa się ze mnie jakiś dźwięk.

Nie słowo. Nie krzyk. Coś mniejszego. Coś bezradnego.

Pochyla się bliżej.

– Nie będę się spieszył z tobą, ślicznotko.

Serce mi staje.

Boże.

Boże.

– Będę się tobą bawił – mówi. – Sprawię, że będziesz żałować, że nie posłuchałaś. A potem zabiję cię tak samo, jak zabiłem jego.

Kiwnięciem głowy potwierdzam, bo nie umiem mówić.

Kiwnięciem głowy potwierdzam, bo jego oddech jest na mojej skórze, a u moich stóp leży trup i mój telefon jest na ziemi, i nikt nie wie, gdzie jestem.

– Rozumiesz?

Kiwam głową mocniej.

– Powiedz.

Gardło mnie pali.

– Rozumiem – szepczę.

Przez chwilę nie ma nic.

Żadnego ruchu.

Żadnego dźwięku.

Tylko jego oddech przy moim uchu i mój własny strach, który połyka mnie w całości.

Potem odsuwa się.

Słyszę cichy szelest jego butów, gdy cofa się po chodniku. Jeden krok, potem kolejny, potem następny, coraz dalej i dalej ode mnie.

Nie otwieram oczu.

Nie potrafię.

Stoję tam z uniesionymi rękami i zaciśniętymi powiekami, trzęsąc się tak mocno, że bolą mnie kości. Słucham, aż kroki znikają. Potem słucham dłużej. Czekam, aż wrócą. Aż nóż wsunie się między moje żebra. Aż tamten głos powróci z ciemności i powie mi, że zmienił zdanie.

Nic się nie dzieje.

Mimo to się nie ruszam.

Miasto istnieje gdzieś poza zaułkiem. Muzyka. Samochody. Śmiech. Życie.

Ale w tej ciemności jestem tylko ja.

Ja i martwy mężczyzna u moich stóp.

Ja, stojąca tam z zamkniętymi oczami przez coś, co wydaje się godzinami, zbyt przerażona, by sprawdzić, czy jestem sama.