Rozdział 3 Mia

Mia

W końcu otwieram oczy.

Jego nie ma.

Przez jedną sekundę ulga uderza we mnie tak mocno, że prawie się osuwam.

Potem mój wzrok opada.

Mężczyzna wciąż leży u moich stóp.

Wciąż powykręcany na ziemi. Wciąż w ciemnoczerwonej kałuży pod sobą. Wciąż martwy.

Dźwięk więźnie mi w gardle, ostry i urwany, i przyciskam dłoń do ust, żeby go stłumić.

Potrzebuję telefonu.

Spoglądam na ziemię tam, gdzie go upuściłam, przy pęknięciu w chodniku, obok kałuży odbijającej wąski pas światła nad nami.

Nie ma go.

Opadam na kolana, ignorując krew, ignorując to, jak sukienka podjeżdża mi na udach, ignorując lodowaty ugryzienie chodnika na skórze. Szukam pod zmiętą papierową torbą z jedzeniem na wynos, obok kontenera, wokół wyciągniętej dłoni martwego mężczyzny.

Nic.

Mojego telefonu nie ma.

Zabrał go.

Morderca zabrał mój telefon.

Dlaczego?

Ta myśl jest tak absurdalna, tak przerażająco zwyczajna, że o mało nie wyrywa mi się histeryczny śmiech. Co, uznał, że skoro już tu jest, to przy okazji mnie okradnie? Ukraść mi telefon po zamordowaniu kogoś w taki sposób, jakby to miało jakikolwiek sens?

Podrywam się na nogi i biegnę.

Nie pamiętam, żebym podjęła decyzję, żeby się ruszyć. W jednej chwili kucam w zaułku obok trupa. W następnej zataczam się w stronę ulicy, jedną dłonią szorując po ceglanej ścianie, żeby utrzymać równowagę.

Buty uderzają o chodnik jakoś nie tak — za głośno, za nierówno. Płuca mnie palą. Dłonie mam śliskie i nie wiem, czy to pot, czy krew, czy jedno i drugie. Wciąż czuję na nadgarstku palce martwego mężczyzny. Wciąż słyszę ten głos przy uchu.

Śliczna dziewczynka.

Krztuszę się szlochem i biegnę szybciej.

Kiedy wreszcie widzę swój samochód, zaparkowany dokładnie tam, gdzie go zostawiłam, pod migoczącą latarnią, prawie wybucham płaczem z ulgi.

Kluczyki.

Potrzebuję kluczyków.

Grzebię w torebce, palce trzęsą mi się tak bardzo, że nic nie czuję. Błyszczyk. Portfel. Paragon. Guma do żucia. Coś wypada i z brzękiem uderza o chodnik, ale mnie to nie obchodzi. Na dnie znajduję kluczyki i naciskam przycisk otwierania.

Nic się nie dzieje.

Naciskam jeszcze raz.

Nic.

— Nie — szepczę. — Nie, nie, nie.

Podchodzę bliżej, wyciągając kluczyki, jakby odległość mogła naprawić moje bezużyteczne palce. Przycisk ślizga mi się pod kciukiem. Zamiast tego naciskam zamykanie.

Samochód piknie.

Od tego dźwięku wzdrygam się tak gwałtownie, że prawie upuszczam kluczyki.

— Otwórz — szlocham. — No dalej. No dalej.

Obraz mi się rozmazuje. Ręce nie przestają mi drżeć. Nie mogę złapać dość powietrza. Ulica przechyla się pode mną i nagle nie jestem pewna, czy on nie jest za mną, czy mnie nie śledził, czy nie patrzy z jakiejś bramy, z tym nożem w dłoni, wciąż ociekającym.

Odwracam się gwałtownie w stronę ulicy.

Pusto.

Ale pusto już nic nie znaczy.

Cienie mogą być wszystkim.

Kimkolwiek.

Opieram plecy o samochód i zsuwam się w dół, aż uderzam o krawężnik.

Szloch, który w sobie trzymałam, wreszcie się ze mnie wyrywa.

Składam się nad kolanami, kluczyki ściskam w jednej dłoni, drugą przyciskam do ust. Nie potrafię przestać się trząść. Nie potrafię przestać widzieć, jak ramię mężczyzny opada na chodnik. Nie potrafię przestać słyszeć, jak morderca mówi mi, co zrobi, jeśli się odezwę.

Nikomu nie mów.

Ale w zaułku leży martwy człowiek.

Prawdziwy człowiek. Ktoś, kto ma rodzinę. Ktoś, kto ma imię. Ktoś, kto resztką sił kazał mi uciekać.

Zaciskam powieki.

Nie wiem, jak długo tam siedzę.

Dość długo, by chodnik wyssał zimno przez moje gołe nogi. Dość długo, by muzyka z klubów przycichła za szumem krwi w moich uszach. Dość długo, by łzy na policzkach wyschły, a potem zaczęły płynąć od nowa.

— Hej.

Głos przecina tę mgłę.

Szarpnięciem podrywam się tak mocno, że barkiem uderzam w drzwi samochodu.

Kilka stóp dalej stoi dwóch facetów, obaj mniej więcej w moim wieku, może trochę starsi. Jeden trzyma w ręku torbę z jedzeniem na wynos. Drugi ma już telefon uniesiony do połowy, a brwi ściągnięte z troski.

— O rany — mówi ten z torbą, unosząc ręce. — Przepraszam. Przepraszam, nie chcieliśmy cię przestraszyć.

Nie potrafię mówić.

Drugi podchodzi bliżej, ostrożnie, jak do zwierzęcia, które łatwo spłoszyć.

— Wszystko w porządku? — pyta.

Kręcę głową.

Nie, nie jest w porządku.

Nie, nic nie jest w porządku.

Wzrok faceta opada na moje dłonie. Potem na sukienkę. Potem na krew rozmazaną na moim nadgarstku i przedramieniu.

Jego twarz się zmienia.

– O mój Boże – mówi. – Ona krwawi.

Spuszczam wzrok.

Przez sekundę nie rozumiem, na co patrzę. Ciemne smugi na skórze. Pod paznokciami. Rozmazana plama przy dole mojej sukienki, tam, gdzie musiałam się dotknąć, nawet nie zdając sobie z tego sprawy.

To nie moja.

Otwieram usta, żeby to powiedzieć.

Wtedy ostrzeżenie uderza we mnie z powrotem.

Jeśli komukolwiek powiesz, znajdę cię.

Zamykam usta.

Facet z torbą jedzenia na wynos kuca przede mną, nie podchodzi zbyt blisko.

– Hej. Możesz nam powiedzieć, co się stało?

Znów kręcę głową.

Jego kolega rozgląda się po ulicy, nagle czujny.

– Ktoś cię skrzywdził?

– Nie – szepczę.

Mój głos brzmi, jakby był zdarty na strzępy.

Obaj nieruchomieją.

Wyraz twarzy kucającego łagodnieje.

– Dobrze. Dobrze. To dobrze. To dobrze. Boli cię gdzieś?

Kręcę głową.

Chcę im powiedzieć. Muszę im powiedzieć.

Ale co, jeśli on się dowie?

Co, jeśli jakoś będzie wiedział?

Ale ktoś znajdzie ciało. Może nie dziś w nocy, ale w końcu. Pracownik wynoszący śmieci. Barman wychodzący po zamknięciu. Ktoś. A jeśli ucieknę, jeśli nic nie powiem, jeśli będę udawać, że to się nie wydarzyło, to tamten mężczyzna zostanie sam w ciemności, bo ja byłam zbyt przerażona.

Ta myśl sprawia, że coś we mnie pęka.

Podnoszę jedną drżącą dłoń i wskazuję w stronę, z której przyszłam.

– Tam jest... – gardło mi się zaciska. – Tam ktoś jest.

Chłopaki wymieniają spojrzenia.

– Ktoś co? – pyta ten stojący.

Przełykam ślinę, ale mam wrażenie, jakby w gardle utkwiło mi szkło.

– Ktoś umarł w zaułku.

Cisza.

Nie cisza zaułka. Inna. Oszołomiona. Niedowierzająca.

– Co? – mówi stojący.

Wskazuję znowu, ramię trzęsie mi się tak mocno, że ledwo je utrzymuję.

– Tam. W zaułku. On... on leży na ziemi. Jest tyle krwi.

Kucający blednie.

– Dobrze.

Jego kolega wpatruje się we mnie.

– To... jakby... widziałaś, jak ktoś go zaatakował?

Głos zabójcy wślizguje się do mojej pamięci.

Ślicznotko.

Znowu zaczynam płakać.

– Nie wiem – kłamię, a kłamstwo wychodzi tak roztrzaskane, że ledwie brzmi jak słowo.

Kucający zdejmuje kurtkę i zarzuca mi ją na ramiona.

Dopiero wtedy uświadamiam sobie, jak bardzo jestem odsłonięta. Moja malutka czarna sukienka na imprezę. Gołe ręce. Gołe nogi. Jedno ramiączko zsuwające się z ramienia. Przyciągam kurtkę mocniej do siebie i zaczynam trząść się jeszcze bardziej, zęby szczękają mi tak gwałtownie, że nie potrafię tego zatrzymać.

– Zimno ci – mówi, ostrożnie pocierając dłońmi moje ramiona w górę i w dół. – Już dobrze. Już dobrze. Jesteś bezpieczna.

Bezpieczna.

To słowo jest tak nie na miejscu, że prawie się śmieję.

Jego kolega patrzy na niego.

– Sprawdzę.

Chcę błagać, żeby tego nie robił. Chcę złapać ich obu i powiedzieć, żeby uciekali, żeby stąd poszli, żeby nigdy nie zaglądali do tamtego zaułka. Ale ciało tam jest. Ten mężczyzna tam jest.

Facet truchta w tamtą stronę, raz ogląda się przez ramię, zanim zniknie za rogiem.

Ten, który zostaje ze mną, dalej pociera mi ramiona przez kurtkę.

– Jak masz na imię? – pyta łagodnie.

Patrzę w chodnik.

Czeka.

– Mia – szepczę.

– Dobrze, Mia. Jestem Tyler. A mój kolega to Ben. Pomożemy ci, dobrze?

Kiwnę głową, bo wygląda, jakby tego potrzebował.

– Chcesz usiąść w samochodzie?

Ściskam mocniej kluczyki, potem patrzę na drzwi.

– Nie mogłam go otworzyć.

– W porządku. Na razie się tym nie przejmuj.

Znów kiwam głową.

Wszystko wydaje się daleko. Głos Tylera. Latarnia. Zimny metal samochodu przy moich plecach. Moje własne bicie serca.

Wtedy czyjeś kroki uderzają o chodnik.

Szybkie.

Ben wraca zza rogu.

Ma twarz białą.

Nie bladą. Białą.

Taką biel, która mówi, że zobaczył dokładnie to, co ja, i że resztę życia spędzi, próbując o tym nie pamiętać.

Tyler podnosi się do połowy.

– Ben?

Ben przełyka ślinę, przenosząc wzrok z Tylera na mnie i z powrotem.

Potem wyciąga telefon drżącymi rękami.

– Dzwoń na 911, stary – mówi pustym głosem. – Ona ma rację.