Rozdział 7 Wybryki biblioteczne

Punkt widzenia: Jalen

Retrospekcja

Scena w bibliotece

Kiedy wchodzę do biblioteki, od razu ją dostrzegam — siedzi przy naszym stoliku. Tak, naszym. Tym, do którego teraz zawsze jakoś nas ciągnie. Jest już rozłożona: laptop otwarty, a na małej suchościeralnej tablicy nabazgrane notatki do projektu — pomysły na markę, strategie marketingowe, nawet próbny slogan.

Podnosi wzrok, jakby nie spodziewała się mnie jeszcze, a jej oczy przeskakują z ekranu telefonu na mnie. Na pewno z kimś pisze.

— Hej, Aria — mówię, rzucając torbę i wsuwając się na krzesło naprzeciwko niej.

— O, hej — odpowiada swobodnie, wygasza ekran telefonu i odkłada go na bok. — Gotowy zaczynać? O czwartej mam pracę.

— Tak, jasne — mówię, próbując się skupić. Ale szczerze? Głupio mnie zżera ciekawość, z kim pisała. Czy to był ten dupkowaty Mike? Przysięgam, jeśli ona w ogóle daje mu się zabawiać…

Otrząsam się z tego, wyciągając laptop i notes.

— Hej, zanim zaczniemy — mówię, zerkając na nią — chcę cię przeprosić za wczoraj. Zbiło mnie to z tropu i powinienem był zareagować… albo chociaż coś powiedzieć, kiedy Talia tak naskoczyła na Lucię.

Zatrzymuje się, po czym posyła mi drobny uśmiech — łagodny, ale pewny siebie.

— Dzięki — mówi. — Za to, że to zauważyłeś. Ale mogłeś interweniować. To coś znaczy.

Nawet nie myślę — po prostu wyciągam rękę przez stół i chwytam jej dłoń, ściskając ją krótko, odruchowo. To instynkt, nie plan.

Jej wzrok spada na nasze dłonie, potem wraca do mojej twarzy. Ale nie cofa ręki.

— Dobra — mówię, odchrząkując i puszczając ją. — Zaczynajmy.

Pochyla się do przodu, otwiera dokument Google, nad którym pracujemy, jakby ta chwila — moja ręka, sposób, w jaki zatrzymała na mnie wzrok — nie wisiała ciężko między nami. A wisi. Przynajmniej dla mnie.

— Okej — mówi, przewijając. — Wczoraj wieczorem dopracowałam prezentację, podkręciłam misję i dodałam więcej szczegółów o naszej grupie docelowej.

Kiwam głową, udając, że skupiam się na ekranie, ale wzrok mi ucieka. Jej palce tańczą po klawiaturze, jakby to było czymś naturalnym, a głos ma spokojny i równy, tylko widzę, jak przygryza dolną wargę, kiedy myśli.

Boże, ogarnij się.

— To wygląda dobrze — mówię w końcu, a mój głos jest trochę zachrypnięty. — Ten fragment o tożsamości marki? Mocny.

Zerka w górę i się uśmiecha. — Dzięki. Pomyślałam, że skoro stawiamy na prawdziwe, świadome opowiadanie historii przez branding, powinniśmy zacząć od własnej.

Unoszę brew. — Własnej?

Wzrusza ramionami. — Naszych głosów. Naszej perspektywy. Tego, co nas wyróżnia. Inaczej jesteśmy tylko szumem.

Cholera. Ona zawsze tak myśli — głębiej. Szerzej.

— Myślałaś kiedyś, żeby robić to na serio? — pytam, zanim zdążę się powstrzymać. — Tak, poza tymi zajęciami?

Aria mruga, zaskoczona. — Masz na myśli założenie prawdziwej firmy?

— Tak — mówię, opierając się wygodniej. — Jesteś w tym dobra. My jesteśmy w tym dobrzy.

Jej spojrzenie znów spotyka moje i przez sekundę coś między nami przemyka. Ciche rozpoznanie. A może to sobie dopowiedziałem.

— Nie wiem — mówi cicho. — To byłoby niesamowite. Ale… życie jest skomplikowane.

Kiwam głową. — Ta. Coś o tym wiem.

Patrzy na mnie jeszcze chwilę, po czym znów przenosi uwagę na tablicę.

— Dobra — mówi, a jej głos robi się lżejszy — miałeś wymyślić kąt kampanii. Co masz?

Uśmiecham się krzywo. — Och, masz na myśli coś poza godzinami, które spędziłem, zastanawiając się, z kim pisałaś, zanim wszedłem?

Jej głowa gwałtownie idzie w górę. Policzki jej różowieją i śmieje się — tak naprawdę się śmieje.

— Jesteś niemożliwy — mówi.

— A czy ja się mylę? — pytam, unosząc brew.

— To nie twoja sprawa, Jalen.

Teraz się szczerzy, ale w jej oczach jest żar — i to nie tylko od zakłopotania. To coś innego. Naładowane.

— Ja tylko mówię — mruczę, stukając długopisem o blat — jeśli to był Mike, stać cię na lepsze.

Unosi brwi. — A ty byś wiedział?

— Mam oczy — mówię. — I całkiem niezły instynkt. On nie jest w twoim typie.

— Och? — Pochyla się odrobinę. — A jaki dokładnie jest mój typ?

Zamieram, nagle boleśnie świadomy tego, jak blisko jest. Tego, że powietrze jest teraz inne — gęstsze.

— Ktoś, kto naprawdę cię widzi — mówię. — Całą ciebie. Nie tylko wersję, która dobrze wygląda na papierze.

Przez chwilę nic nie mówi. Po prostu się we mnie wpatruje. Potem powoli odchyla się, a jej wyraz twarzy staje się nie do odczytania.

— Dokończmy tę kampanię — mówi cicho.

— Tak — odpowiadam. — Dokończmy.

Ale ja już nie myślę o marketingu. Nawet trochę.

Punkt widzenia: Aria

Czas teraźniejszy

Dom Nii

Kiedy wylogowuję się ze spotkania na Teamsach, cisza w pokoju jest niemal uderzająca. Żołądek burczy mi tak głośno, że przysięgam, aż się niesie echem.

— Hej, mała, skończyłaś już pracę, żebyśmy mogły złapać lunch, kiedy Matt popilnuje dzieciaków? — woła Nia z dołu.

Wstaję i przeciągam się, czując sztywność w plecach. — Tak, chodźmy.

Wskakujemy do jej pickupa, szyby uchylone akurat na tyle, żeby wpuścić powiew wiatru, a powietrze wciąż gęste od wczesnoletniego upału. Jesteśmy w połowie drogi do Olive Garden, kiedy zerka na mnie kątem oka z tym swoim spojrzeniem.

— No dobra, suko… wykluj się. Potrzebuję reszty historii — mówi, przeciągając to słowo, jakby było winem, którym się delektuje.

Wzdycham, już wiedząc, że zaraz wręczę jej cholerną powieść. — Na czym skończyłyśmy?

— Powiedziałaś mi o tym pierwszym razie, jak się poznaliście, i o tym, jak cię wkurzył. Potem zaczęliście pracować nad tym projektem i znowu się zbliżyliście, więc jedźmy dalej — mówi, przerzucając warkocze przez ramię. — Kiedy przekroczyliście granicę? Pamiętam, że coś się zmieniło… tylko nie wiedziałam co.

Patrzę przez okno o sekundę za długo, jakby historia miała się zmienić, jeśli poczekam. Nabieram powietrza. — Dobra, tylko jak ci to powiem, to mnie nie oceniaj.

Parska śmiechem, włączając kierunkowskaz. — Dziewczyno, tu jest strefa bez oceniania. Dawaj.

Retrospekcja

Październik, drugi tydzień

Czwartek, 22:00

Punkt widzenia: Aria

Ludzie myślą, że praca w bibliotece jest łatwa. Spokojna. Cicha. Jasne, kurwa. Jest fizyczna i wyczerpująca, a kiedy wracam do mieszkania, całe moje ciało jest gotowe się zawalić. W chwili, gdy wchodzę do środka, uderza mnie zapach domowego jedzenia i mogłabym ucałować Lucię za to, że zostawiła mi talerz.

Podgrzewam go, biorę sok i wodę i myślę, że zjem i padnę, aż to słyszę.

Nie. Słyszę ich.

Jęki. Urwane, bezdechowe westchnienia. Skóra uderzająca o skórę.

— Tak, Jay, rżnij mnie tak! — głos Talii niesie się przez cienkie ściany.

Potem odzywa się on, niski, chropawy. — Kochanie, dosiądź mnie.

Zastygam w kuchni, szczęka zaciska mi się na łyżce. To trzeci raz w tym tygodniu. I za każdym pieprzonym razem są głośniejsi. Odważniejsi.

Biorę talerz i idę do swojego pokoju, zamykając za sobą drzwi, jakby to miało odciąć dźwięk jej wołania jego imienia. Włączam telewizor, próbując ich zagłuszyć. Leci Nieoczekiwana zamiana miejsc. Idealnie. Chciałabym się z nią teraz zamienić.

Jalen i ja… piszemy do siebie. Dużo. Opowiedział mi o swoim ojcu, Tuckerze — zimnym i bezwzględnym w interesach, ale kochającym, opiekuńczym ojcu w domu. Jego mama jest ciepła. Jego młodsi bracia są nieokiełznani. Ja opowiedziałam mu o mojej siostrze. Rozmawiamy tak, jakby… jakbyśmy byli czymś więcej niż partnerami od projektu.

A jednak dziś wieczorem jestem sama. Słucham, jak ona posuwa go w materac.

Po kolacji biorę długi prysznic. Długi. Staram się nie wyobrażać sobie, co robią, ale mój umysł nie chce się zamknąć. Głos Jalena. Jęki Talii. Jego wytrzymałość — tak, słyszałam. Potrafi ciągnąć godzinami. Śmieję się gorzko pod nosem. Żaden facet nie wytrzymał ze mną dłużej niż dziesięć minut. Żaden nie próbował naprawdę mnie zaspokoić.

Wkładam długą koszulę do spania i czepek i postanawiam, że rozproszy mnie Deadly Women na kanale ID. Jestem prawie w połowie odcinka, kiedy nachodzi mnie ochota na lody. Wiem, że na dole jest pomarańczowy sorbet, i do cholery, należy mi się trochę szczęścia.

Schodzę na palcach, wiedząc, że Lucia pewnie śpi, a Talia i Jalen — mam nadzieję — są już wykończeni. Otwieram zamrażarkę, wyciągam pudełko i nakładam dwie ogromne łyżki do miski. Opieram się o blat, na wpół ubrana, i z błogą miną wylizuję sorbet, kiedy słyszę, jak ktoś za mną odchrząkuje.

Zastygam.

Powoli się odwracam i oto on.

Jalen.

Nie ma na sobie nic poza spodenkami do koszykówki. Klatka piersiowa lśni. Skóra zaczerwieniona. I ma czelność się uśmiechnąć.

— Przepraszam, nie chciałem cię przestraszyć — mówi, idąc swobodnie w stronę lodówki. — Zszedłem tylko po wodę. Talia zasnęła.

Przełykam ślinę z trudem. — Okej.

Otwiera lodówkę, bierze wodę, po czym zerka na mnie. — Lody, co?

Kiwam głową, zbyt oszołomiona, żeby cokolwiek powiedzieć.

Podchodzi bliżej, wzrok ma utkwiony w moich ustach. — Chyba potrzebuję liźnięcia.

I tak po prostu pochyla się i zlizuje sorbet z moich warg.

Stoję jak sparaliżowana. Mózg wrzeszczy: co ty, kurwa, robisz?!, ale ciało się nie rusza.

— Mmm — mruczy. — Dobre. Mogę jeszcze raz?

Nie odpowiadam.

Więc robi to znowu. I znowu. A potem orientuję się, że jego usta są na moich. Całuje mnie. Powoli. Głęboko. Gorąco. Jakbyśmy czekali na to tygodniami. Jakby każda wiadomość, każde spojrzenie, każde niemal dotknięcie prowadziło prosto do tej chwili.

A potem odsuwa się. Oddech mu drży. Oczy ma wlepione w moje.

Bierze swoją wodę.

I odchodzi.

Z powrotem do jej pokoju.

Powrót do teraźniejszości – Olive Garden

— Suko, co?! — Nia niemal krzyczy, opuszczając menu. — Nie wierzę, że to się wydarzyło!

Opieram się w boksie, dłonie zaciskam na szklance z wodą. — Wydarzyło się. I czułam się źle… na początku. Ale potem już nie. Bo ona jest pojebaną suką.

Obie wybuchamy śmiechem, kiedy podchodzi kelner, rzuca nam spojrzenie z ukosa, po czym pyta o zamówienie.

Wciąż się śmieję, ale gdzieś głęboko czuję ten znajomy ból. Taki, który zostaje po pocałunku, którego nigdy nie powinno się było dzielić.