Capítulo 5 5

Mas nenhum de nós para quando aquele dedo desliza por baixo da renda e acaricia minha umidade. Eu mordo onde o pescoço dele encontra o ombro para não gritar. Meias sílabas gaguejadas começam a jorrar da minha boca abafada.

“P-p-p-p...” Nunca chega de fato a virar uma palavra.

Mas não precisa. Ele sabe pelo que estou implorando. Como o kit de primeiros socorros, tudo em que ele toca está exatamente onde deveria estar.

Quando ele me abre, eu gozo tão rápido que minhas bochechas queimam de vergonha. Mal uma dúzia de investidas de dois dedos marcados por cicatrizes dentro de mim e eu já estou me desfazendo, tremendo nos braços dele.

Depois disso, fica mais caótico. Roupas se atrapalham. Cintos se soltam. Minha calcinha desliza pelas minhas coxas e desaparece, Deus sabe onde.

Mas quando ele alinha o pau duro com a minha boceta, ele para. A testa dele está encostada na minha. Olhos enormes e azuis. A respiração entrando e saindo dos pulmões em arquejos trêmulos. Ele está a um passo de se desfazer, como se a humanidade dentro dele estivesse se debatendo contra as barras de aço da jaula em que ele a mantém trancada.

Eu, por outro lado, já pareço absolutamente arrasada, se a rápida olhada que lancei para o espelho serve de indicação. As tranças já são uma lembrança distante. As alças do meu vestido caíram pelos ombros, deixando meus seios aparecerem por cima do decote. Minha pele está ruborizada em todos os lugares onde ele tocou, beijou e mordeu.

De todas as coisas nele que me trouxeram até este momento, até esta linha traçada na areia, esta porta se fechando e outra se abrindo, é esse olhar nos olhos dele que me empurra para o outro lado.

Ele realmente não faz isso.

Não “isso” no sentido de sexo, porque qualquer homem tão bonito, tão obviamente rico e tão absurdamente seguro dentro da própria pele claramente pode ter mulheres na cama dele com um estalar de dedos. O que quero dizer é que ele não faz “isso” no sentido de olhar para a mulher que está prestes a foder como se ela pudesse ser a morte do autocontrole que o define. Ele não faz “isso” no sentido de mostrar que existe algo acessível dentro dele que, por generosidade, pudesse ser chamado de alma. Ele não faz “isso” no sentido de deixar suas parceiras de cama olharem de volta e se perguntarem o que seria necessário para finalmente rachá-lo, nem que fosse uma vez, em sua vida sombria e ensopada de sangue.

Ele não faz “isso”.

Eu também não.

Mas então ele desliza para dentro de mim, e nós dois fazemos algo que nunca fizemos antes.

Com toda a expectativa construída, é quase notável como o sexo é rápido. Coisas brutais nunca podem durar tanto. E, além disso, estou entrando e saindo da consciência, sobrecarregada demais pela sensação de que ele está fodendo meu coração, me abrindo ao meio, mais, mais.

O baque e o chacoalhar da pia batendo no vidro do espelho marcam cada estocada. Eu gemo, destruída, indefesa. As mãos dele cravam marcas fundas na minha cintura nua.

“Abre pra mim”, ele ordena. “Abre essas porras dessas coxas e me dá tudo de você.”

Mas, mesmo enquanto ordena, ele faz isso por mim, me moldando como se eu fosse massa. Meus quadris estão gritando com o esforço, e minha garganta está em carne viva por segurar os gemidos que chamariam a atenção dos convidados da festa do outro lado da parede. Mas eu quero tanto pra caralho dar a ele o que está pedindo.

Cada contração dos músculos dele o enfia mais fundo em mim do que qualquer pessoa já foi antes. Eu sou um desastre suado e sacolejante, e não me sobram neurônios para me importar. Mesmo enquanto nossas bocas se chocam, nossa respiração se mistura e ele continua murmurando obscenidades desconexas que são meio exalação e meio porra-você-está-escorrendo-pra-mim, tudo o que consigo fazer é me agarrar e rezar para que o orgasmo não me mate.

Ele não está errado — eu estou escorrendo para ele. Mais sílabas quebradas escapam da minha boca. “P-p-p... M-m-mais...”

E justo quando acho que ele não poderia me dar mais, ele dá. Ele me puxa para baixo no pau dele, esmagando minha cintura entre as palmas, fodendo mais forte, mais rápido e de forma mais impiedosa.

Quase...

Quase...

Pum.

Ele rosna, eu gemo baixinho, e então nós dois explodimos, um logo depois do outro. A luz se estilhaça na minha visão quando o orgasmo me parte ao meio. Alguns segundos atemporais, iluminados por estrelas, nos engolem. Enquanto eles duram, eu estou voando.

Então a gravidade nos reclama de volta. O tempo nos reclama de volta. O bom senso nos reclama de volta.

E tudo em que consigo pensar enquanto volto lentamente ao chão é: aquilo realmente foi uma péssima ideia.

Voltar à realidade é horrível. De repente, percebo como meu vestido está amarrotado, enrolado na minha cintura daquele jeito. Como a bancada da pia está fria e pegajosa. Como o que eu acabei de fazer — transar com um estranho literalmente em serviço — foi tão absurdamente impulsivo que eu provavelmente deveria pedir demissão da Gazette e virar freira, porque uma vida inteira de oração e solidão é o mínimo de que vou precisar para redimir minha alma depois dessa idiotice.

Ajudaria se o estranho dissesse alguma coisa. Mas, enquanto ele arruma a roupa, ajeita os punhos e se afasta de mim, é como se estivesse levantando a ponte levadiça e trancando os portões do castelo atrás dos olhos. Aqueles lampejos de alma que vi nadando no azul de suas íris já desapareceram há muito. Os fiapos de humanidade estão escondidos. Ele parece exatamente como estava quando abriu a porta da cabine pela primeira vez.

Frio.

Cruel.

Implacável.

Abro a boca para dizer a ele — sei lá, qualquer coisa, nem que seja só porque parece que o silêncio vai me engolir inteira se eu não disser nada. Devo perguntar o nome dele? Devo dar meu número? Devo tentar descobrir se ele se arrepende disso ou se talvez queira repetir?

Mas ele fala antes.

Faz um único e seco aceno formal com a cabeça, a mandíbula travada com brutalidade. “Aproveite o baile de gala”, diz ele com aquela voz de alcatrão sobre entulho. “Tente não se cortar de novo.”

Então ele vai embora, me deixando vazando e solitária sobre a bancada da pia, me perguntando que porra acabou de acontecer.

4

SASHA

É uma pena do caralho que eu nunca mais vou ter aquilo.

Eu lamento a perda mesmo enquanto sigo pelo corredor e deixo o banheiro para trás — sem olhar para trás, nunca olhar para trás, porque olhar para trás é coisa de um maldito ssyklo. Um frouxo. Um covarde.

Isso não quer dizer que eu não escute.

Ouço a porta se fechar atrás de mim. Ouço meus passos ecoando no teto como um batimento cardíaco pulsante e retumbante. Ouço os murmúrios das pessoas por quem passo.

Eu ouço tudo.

Mas nunca, nunca olho para trás.

A voz que rosna na minha cabeça soa como a do meu pai — embora, para ser justo, ultimamente tudo soe como a voz do meu pai. O fantasma de Yakov Ozerov tem estado especialmente alto nos últimos tempos, desde que esse arranjo com os gregos começou a tomar forma. Quase consigo sentir o fedor de conhaque no hálito dele enquanto me lembra do que importa: poder. Controle. Império.

Amor é para crianças e tolos. Eu não sou nenhum dos dois.

Meu celular vibra no bolso. Feliks. “O pacote está seguro”, ele diz em russo quando atendo. “Mas está ficando ansioso com o horário da entrega.”

Código para: o espião sérvio que ele pegou bisbilhotando um depósito dos Ozerov mais cedo esta noite está começando a entrar em pânico.

“Mantenha-o apresentável”, respondo. “Estou a caminho.”

Encontro uma saída lateral e escorrego para a noite de dezembro. O frio atravessa meu paletó, mas eu mal sinto. Os invernos de São Petersburgo eram muito piores do que qualquer coisa que Nova York possa me jogar.

Mesmo assim. Há algo no frio desta noite que me faz desejar o que acabei de deixar para trás. Pele macia sob minhas mãos. Olhos verdes me observando como se eu pudesse valer a pena ser salvo.

Ela cheirava a pêssegos. Só agora me caiu a ficha de que era isso aquela doçura. Pêssegos maduros de verão, dos doces, do tipo que deixa o suco escorrendo pelo queixo quando você crava os dentes. Pêssegos. Puta que pa⁠—

Então agora você é um poeta de merda? Esqueça ela, Yakov berra. Ela não é nada. Uma distração. Lembra do que aconteceu da última vez que você se deixou distrair?