Capítulo 3 A leitura

Três dias dentro do semestre e eu já mapeei a arquitetura social de Northveil do jeito que mapeio todo lugar novo em que eu piso.

Os Wolves mandam no pedaço. Qualquer coisa que o Rhydan diga em voz baixa na sala certa vira política não dita na manhã seguinte. Os Dragon Shifters não mandam em nada, mas todo mundo fica levemente cauteloso perto deles mesmo assim, o que, na prática, dá na mesma. Sera Vance está no topo absoluto da hierarquia das Bruxas com a facilidade de alguém que nasceu especificamente para aquele lugar — o que ela provavelmente nasceu —, e ela já sabe exatamente quem eu sou, porque me olhou do outro lado do refeitório no primeiro dia com a expressão calma e calculista de quem arquiva um problema em potencial para lidar depois.

A Ember House é educadamente invisível.

Na maior parte do tempo, eu não me importo de ser invisível. Invisível significa espaço para observar. Espaço para observar significa entender no que eu estou me metendo antes que isso se meta comigo.

O problema é que, na tarde de quarta-feira, Teoria das Habilidades nos dá a primeira sessão prática.

Não prática do jeito que eu tinha imaginado. Nada de demonstrações dramáticas de poderes. Nada de exercícios de canalização. Só a professora Elara, na sala circular do terceiro andar, dizendo para a gente ficar sentado em silêncio por dez minutos e perceber o que a nossa habilidade está fazendo.

A maior parte da sala fica imóvel na hora, olhos fechando, as expressões sutis de pessoas que já estão sentindo alguma coisa.

Eu fico em silêncio por dez minutos e não sinto absolutamente nada, mantenho o rosto perfeitamente composto e percebo que o Rhydan, duas fileiras atrás e um assento à esquerda, percebe que eu estou percebendo nada. Eu não sei como eu sei que ele está olhando. Eu só sei.

Depois da aula, a professora Elara pede para todo mundo compartilhar uma palavra sobre o que vivenciou.

Calor. Ardor. Atração. Vibração. Corrente. Expansão.

As palavras vão passando pela sala e cada uma delas significa alguma coisa, e então chega a minha vez.

— Silêncio — eu digo.

A professora Elara inclina a cabeça de leve.

— Silêncio pode significar muitas coisas.

— Só silêncio — eu respondo.

Ela sustenta meu olhar por um instante com uma expressão que eu não consigo categorizar direito e então segue adiante, e eu baixo os olhos para a carteira e respiro através da humilhação específica de ser a única pessoa numa sala cheia de sobrenaturais que não sentiu nada. Nada mesmo.

De novo.

Depois eu estou a caminho da biblioteca, cabeça baixa, maxilar travado, fazendo as contas internas de por quanto tempo eu consigo sustentar isso antes que alguém oficialmente me marque como um erro no processo de admissão, quando quase esbarro no Rhydan ao dobrar a curva do corredor.

Ele não para de andar. Eu também não. A gente passa a menos de um metro um do outro e ele me lança um olhar de lado com aquela mesma expressão avaliadora e indecifrável, e eu sinto minha coluna se endireitar contra a minha vontade, e eu odeio isso.

Ele não diz nada.

Não precisa.

O nada que ele diz tem exatamente o mesmo formato do que ele disse na cafeteria, e eu caminho o resto do caminho até a biblioteca com aquele nada sentado no meu peito como uma pedra.

Eu estou no fundo da biblioteca, mergulhada na Teoria das Habilidades do primeiro ano — porque eu posso não ter poderes ainda, mas eu definitivamente não vou ficar para trás academicamente —, quando o grandalhão de ombros largos se joga na cadeira à minha frente sem pedir nem se anunciar.

Cassian, eu deduzi. O amigo mais próximo do Rhydan.

— Oi — ele diz, simpático.

Eu confiro atrás de mim. Ninguém.

— Posso ajudar?

— Provavelmente não — ele admite, numa boa. — Eu só queria pedir desculpa. Pelo que aconteceu na cafeteria.

Eu o observo por um momento. Ele parece sincero. Irritantemente sincero.

— Você não foi quem estava sendo horrível — eu aponto.

— Não — ele concorda. — Mas eu também não impedi, então...

— Por que você está pedindo desculpa por ele?

— Na verdade, não estou. Ele nem sabe que eu estou aqui. — Ele apoia os cotovelos na mesa. — Isso é por mim.

Hã.

— Tá — eu digo. — Desculpa aceita.

O sorriso dele vem imediato e fácil, e eu entendo exatamente por que as pessoas gostam dele. A gente conversa por alguns minutos, e eu estou no meio de uma explicação sobre mecanismos de gatilho em estado latente quando eu encontro: o capítulo sobre natureza dupla, enterrado nas notas de rodapé da seção de optativas do terceiro ano que eu peguei porque ninguém mais estava usando.

Eu paro de ler.

Leio o parágrafo de novo.

Algo frio e específico atravessa meu corpo — uma coisa para a qual eu ainda não tenho nome.

A porta da biblioteca se abre.

Aquela mudança de pressão na nuca acontece antes mesmo de eu registrar conscientemente o motivo.

Rhydan para logo depois da porta ao me ver. O olhar dele corta do meu rosto para Cassian, e algo passa pela expressão dele — rápido e não totalmente amistoso.

— Cass. — Seco.

— Oi. — Cassian soa completamente despreocupado. — Você conhece a Veyra, né?

— Já nos encontramos — responde Rhydan, lançando-me agora aquele mesmo olhar avaliador.

— Ótimo — diz Cassian, claramente se divertindo. — Ela está explicando gatilhos de habilidades adormecidas. Puxa uma cadeira.

Rhydan não puxa uma cadeira. Ele vem andando devagar e para ao lado da mesa; o olhar dele desce para o livro aberto à minha frente, percorre a página e então fica muito, muito imóvel.

— Você está no capítulo de dupla natureza — ele diz.

— Estava na pilha de leitura — respondo.

— Ninguém lê isso no primeiro ano. É um tema optativo do terceiro ano. — Os olhos dele voltam para o meu rosto. — Por que você está lendo?

— Porque era interessante — digo, simples. — Isso é permitido?

Ele não responde. Algo mudou nele; a leveza descuidada da cafeteria sumiu completamente, substituída por algo controlado e cauteloso e, por baixo do controle, alguma coisa que parece urgentemente desconfortável.

— O que você sabe sobre supressão de dupla natureza? — ele pergunta.

— Por quê? — devolvo.

O maxilar dele se contrai.

— Só responde.

— Hm. — Eu me recosto um pouco. — Pede com educação e talvez eu responda.

Cassian aperta os lábios com força.

Rhydan me encara, e a biblioteca está tão silenciosa que dá para ouvir o relógio na parede do fundo marcando os segundos.

— Por favor — ele diz por fim, e é evidente que aquilo lhe custa alguma coisa real.

Eu volto os olhos para o livro.

— A supressão de dupla natureza acontece quando duas naturezas sobrenaturais existem num mesmo corpo e uma começa a dominar. A natureza secundária não desaparece; ela se pressuriza. Quanto mais tempo permanece suprimida, mais volátil fica, até que, eventualmente, o corpo não consegue mais conter a pressão.

Silêncio.

— O que desencadeia a liberação? — ele pergunta, baixo.

Ergo o olhar para ele. O rosto dele está completamente controlado, mas os olhos estão fazendo algo que não estavam fazendo trinta segundos atrás — algo bem contido e cru e um pouco desesperado — e isso bate no meu peito como uma pequena chave fria girando.

Ah. Isso não é curiosidade acadêmica coisa nenhuma.

— Contato — digo com cuidado. — Com alguém cuja habilidade seja naturalmente compatível com as duas naturezas.

Ele sustenta meu olhar.

— Quão raro?

— Extremamente — respondo.

A palavra fica entre nós, e nós dois sentimos o peso do que a próxima pergunta seria — e nenhum de nós a diz em voz alta.

— Rhydan — diz Cassian, baixinho. Um tom de cautela.

Rhydan o ignora.

— Vai ter uma prova na floresta de inverno. Obrigatória. Os calouros são colocados em dupla com alunos mais velhos.

Eu espero.

— Você foi designada para mim — ele diz.

Meu estômago dá um salto.

— Desde quando?

— Desde que o conselho publicou a lista hoje de manhã.

— Você teve alguma coisa a ver com essa lista? — pergunto, direto.

Algo passa pela expressão dele, aparece e some. Ele pega a bolsa.

— Não fique para trás nas leituras — diz, e então vai embora, e a biblioteca solta um suspiro silencioso ao nosso redor.

Cassian observa a porta com uma expressão que eu não consigo categorizar direito.

— O que foi isso? — pergunto a ele.

Ele fica quieto por um momento. Então:

— Sinceramente? Eu não tenho certeza absoluta. — Ele me olha com cuidado. — Mas acho que nenhum de vocês dois tem.

Eu volto os olhos para o capítulo de dupla natureza.

E então olho para minha mão direita, aberta sobre a mesa.

Há o mais tênue vestígio de calor na minha palma. Tão fraco que talvez eu esteja imaginando.

Eu nunca imaginei calor na palma da mão antes.

Fecho os dedos devagar e leio o mesmo parágrafo quatro vezes, sem reter uma única palavra.