Capítulo 1

O chão estava duro sob Shayne quando ela abriu os olhos lentamente. A luz do sol vinda da janela acima da pia a cegava. Sua cabeça doía e seu estômago estava enjoado. Ela tentou afastar a tontura e focar a visão. Sentia seu corpo fraco e não conseguia reunir forças para se sentar. Estava estirada no piso sujo de azulejos preto e branco, olhando para o teto amarelado. Sua cabeça estava ao lado da perna metálica feia de uma mesa de cozinha que ela nunca tinha visto antes. Shayne piscou rapidamente, tentando afastar a névoa mental. Levantou a cabeça latejante e olhou ao redor. Parecia sua cozinha, mas ao mesmo tempo não parecia. Ela sabia que apenas minutos, talvez segundos atrás, estava com sua avó, experimentando o medalhão que havia ganhado. Mas agora estava sozinha, Vovó Rachel havia desaparecido. Tudo estava estranho e diferente. Como tudo pode ter mudado tão rápido e por que estou deitada no chão? ela se perguntou silenciosamente. Seus olhos estavam arregalados de medo e confusão.

Ela continuou a olhar ao redor da sala enquanto a náusea diminuía. Este era o mesmo piso que ela tinha visto Rachel esfregando de joelhos apenas na semana passada. No entanto, de repente estava sujo e amarelado como se não tivesse sido limpo há anos. A pia estava cheia de pratos. Ela olhou para os eletrodomésticos que abarrotavam os balcões de mármore e se espalhavam por uma mesa que Shayne sabia que não possuía.

Onde estou e como exatamente cheguei aqui? Um segundo olhar pela cozinha confirmou a crescente suspeita de que esta era, de fato, sua casa. O aparador antigo ainda estava lá, assim como outras coisas que ela reconhecia. Shayne duvidava seriamente que pudesse haver outra cozinha no mundo que ela confundisse com a sua. Ela ergueu os ombros do chão dolorosamente e se sentou. Não conseguia se lembrar de já ter se machucado tanto. Cada músculo parecia machucado até o osso. Era a dor que a assegurava de que não estava sonhando. Nunca a casa dos Anderson esteve tão mal cuidada, e só em um sonho poderia estar assim agora. Além disso, como mais alguém explicaria por que tudo de repente parecia cansado e velho? Shayne apertou os olhos e tentou se concentrar no que se lembrava por último. Ela estava experimentando o medalhão na cozinha... O medalhão! Involuntariamente, levou a mão ao pescoço. Ele estava contra sua clavícula sensível. Ela o tocou feliz enquanto sua cabeça girava. Então lembrou-se da escuridão giratória e da sensação de queda. É isso, pensou. Eu devo ter desmaiado. Isso explicaria por que estou no chão. Mas ainda não explicava a aparência desgastada da cozinha ou o desaparecimento repentino de Rachel.

Shayne começou lentamente a se forçar a ficar de pé. Gemidos e sibilos escapavam de seu peito enquanto ela se movia. A pura agonia fazia seus movimentos, normalmente graciosos, parecerem desajeitados e descoordenados. Após um esforço considerável, ela conseguiu se levantar e olhar ao redor. Tem que haver uma explicação razoável.

Enquanto isso, em outro lugar da velha casa de tijolos dos Anderson, outra pessoa respirou fundo e fechou os olhos. O homem de cabelos castanhos avermelhados abriu os olhos e suspirou silenciosamente. Ele olhou para o vazio enquanto balançava a cabeça para clarear a mente. Não se permitiria pensar nela agora. Não se concentraria em seu cabelo cor de morango ou lembraria de sua risada. Não, não hoje, pensou ele enquanto girava a chave de fenda. O parafuso apertou sob a força de sua raiva e a dobradiça ficou segura mais uma vez. Ele deixou as mãos caírem ao lado do corpo, mas permaneceu na posição agachada.

Ele queria continuar girando. Queria empurrar e puxar e girar até que o parafuso se quebrasse. Talvez ele se sentisse livre, se por apenas um segundo deixasse a raiva dominá-lo. Ele tremia com isso. Estava doente com isso. Passou os últimos dez anos comendo, dormindo e respirando nada além de culpa, raiva e dor.

Mas quebrar a pia de mármore não lhe traria alívio. Apenas a garota morta poderia fazer isso, mas ela se foi, e não voltaria mais. Não restava nada dela além dessa velha casa e uma memória assombrosa da qual ele nunca se libertaria. Jogou a chave de fenda na pia e xingou baixinho. Era sempre pior quando estava sozinho. Às vezes ele achava que ainda podia ouvir a risada dela no vento. Não podia ser, ele sabia. Era apenas a casa zombando dele com sua memória hereditária. Ele realmente odiava o silêncio.

Repreendeu-se mentalmente por sua autopiedade enquanto se levantava. Olhou para seu reflexo no espelho do banheiro e fez uma careta. Seus olhos estavam negros de raiva, sua boca curvada para baixo em um franzido. Rugas começavam a se formar em sua testa e ao redor dos olhos por causa de todas as caras feias. Sabia que estava com uma aparência horrível. Estava acordado há três dias seguidos com sonhos da ruiva e as enormes olheiras sob seus olhos eram a prova disso. O profundo franzido em seu rosto esticava suas feições rústicas de maneira triste e grotesca. Seu cabelo, normalmente bem arrumado, estava despenteado e espetado a cerca de uma polegada de sua cabeça.

Ele riu silenciosamente do seu cabelo desgrenhado. “Só porque você está de férias, não significa que pode se deixar levar,” disse para si mesmo enquanto molhava as mãos e alisava sua cabeleira rebelde. Ele enfiou a camiseta suja dentro de seu jeans favorito, já bem gasto, e bateu a bota de trabalho marrom contra o chão.