Capítulo 4

Lirael

Presente

A trava genética queimava pelas minhas veias como fogo líquido, e eu não conseguia parar de lutar contra ela, embora soubesse—soubesse—que era inútil. Meu corpo se convulsionava nos braços de Sebastian, e em algum lugar na névoa branca e ardente da agonia eu me ouvi emitindo sons que nunca tinha feito antes—sons animais, sons quebrados, sons que não tinham cabimento vindo de uma criatura pensante.

Para. Só para de lutar. Você só está piorando tudo.

Mas eu não conseguia. Alguma parte teimosa e autodestrutiva de mim se recusava a se render, continuava arranhando as correntes invisíveis mesmo enquanto elas se apertavam em volta da minha consciência, continuava gritando em silêncio contra a violação de ter o meu próprio corpo transformado em uma arma contra mim.

—Pare de lutar. —A voz de Sebastian atravessou a dor, não sem gentileza, mas completamente indiferente ao meu sofrimento. Ele não diminuiu o passo, não parou para me deixar recuperar o fôlego—apenas continuou andando em direção à saída enquanto eu me desfazia em seus braços. —Quanto mais você resiste, pior fica. Aceite, e a dor para.

Aceite. Aceite ser encoleirada como um animal. Aceite ser possuída. Aceite—

Outra onda de agonia desabou sobre mim, e dessa vez eu realmente gritei—um som cru, rouco, que ecoou pelas paredes do corredor e fez algo na expressão de Sebastian mudar, embora eu estivesse arrasada demais para identificar o quê.

—Escolha sua, bichinho. Lute e queime, ou se submeta e respire. Mas vamos sair daqui de qualquer jeito.

A certeza casual na voz dele—a confiança absoluta de que o meu sofrimento era irrelevante para o resultado—finalmente quebrou alguma coisa dentro de mim. Não exatamente a minha vontade, mas a minha resistência imediata. Parei de lutar contra a trava genética, deixei meu corpo ficar inerte em seus braços e senti a dor recuar de insuportável para apenas excruciante.

Isso não é rendição. É estratégia. Você não pode lutar se estiver inconsciente. Não pode escapar se estiver morta.

—Boa garota. —A mão dele acariciou meu cabelo de novo, aquela mesma zombaria de afeto que fazia minha pele se arrepiar. —Viu? É muito mais fácil quando você não luta.

Eu vou te matar. Vou dar um jeito de me livrar dessa coleira, desses nanorrobôs e de qualquer outro controle doentio que você tenha colocado em mim, e então vou te matar tão devagar que você vai implorar pela morte.

Chegamos à saída principal, e ouvi a voz de Marcus atrás de nós—calma, profissional, completamente imperturbável diante da violência que estávamos deixando para trás.

—Senhor, temos movimentação. Três guardas, armados, se aproximando pelo corredor leste.

Sebastian nem sequer diminuiu o passo.

—Cuide disso.

Tiros explodiram atrás de nós—rajadas curtas e controladas que denunciavam treinamento profissional e total confiança. Eu me torci nos braços de Sebastian para olhar para trás e vi Marcus se movendo entre os guardas como a própria morte personificada, cada disparo preciso e econômico, cada movimento fluindo para o seguinte com o tipo de graça que só podia vir de anos matando.

Jesus Cristo. Essas pessoas não estão para brincadeira.

Mais guardas apareceram à medida que avançávamos para a periferia da ilha—quatro, depois seis, depois o que parecia ser uma equipe de segurança inteira convergindo para a nossa posição. Eles gritavam ordens, erguiam armas, formavam posições táticas que talvez tivessem funcionado contra intrusos normais. Mas Marcus os atravessava como se fossem feitos de papel, e os poucos que passavam por ele se viam diante da total indiferença de Sebastian—ele simplesmente continuava andando, e qualquer um que tentasse bloquear fisicamente seu caminho descobria tarde demais que tocá-lo era um erro.

Observei por entre as pálpebras semicerradas quando um guarda agarrou o ombro de Sebastian, tentando obrigá-lo a parar, e a mão livre de Sebastian se lançou quase preguiçosamente para segurar o pulso do homem. Houve um estalo nauseante, e o guarda caiu gritando. Sebastian nem sequer olhou para ele.

Nota mental: ele não é perigoso só por causa dos homens dele. Ele é perigoso por si só.

— Olhos pra frente, bichinho. — A mão de Sebastian segurou meu queixo, forçando meu rosto a se virar para longe do massacre. — Isso não é pra você ver.

Não é pra eu ver? Eu já vi coisa pior. Eu já vivi coisa pior. Você não decide o que eu aguento.

Mas eu não disse. Não conseguia dizer. O bloqueio genético tinha me deixado exaurida demais pra desafiar, e, além disso… eu devia estar bancando a burra, bancando a fraca, bancando o espécime confuso e apavorado que não entendia o que estava acontecendo.

Só que eu saí do personagem. Quando lutei contra a coleira. Quando gritei. Ele sabe que eu não sou tão indefesa quanto fingi.

A ideia fez gelo correr pelas minhas veias, mas agora não havia nada que eu pudesse fazer. Eu tinha mostrado meu jogo, pelo menos em parte. Tudo o que me restava era tentar salvar o que desse da minha fachada.

Atrás de nós, os alarmes começaram a uivar — um som agudo e estridente que fez meus ouvidos zumbirem e mandou novas ondas de guardas correndo na nossa direção. Mas nós já estávamos na passarela do iate, Marcus recuando para cobrir nossa saída enquanto Sebastian abria caminho entre eles, e então—

Ah.

De repente, começou a chover. Naquele momento… a chuva bateu no meu rosto, fria e limpa e real, e eu não consegui conter o suspiro que me escapou. Três anos. Três anos desde que eu sentira uma chuva de verdade, desde que eu estivera do lado de fora sob um céu aberto, desde que eu experimentara qualquer coisa que não fosse filtrada por aço e vidro e pelo controle meticuloso da Fundação.

O alívio foi tão avassalador que doeu fisicamente, um aperto no peito que não tinha nada a ver com a coleira e tudo a ver com a súbita e desesperada constatação de que eu estava fora. Fora de verdade. Não mais presa naquele inferno subterrâneo, não mais respirando ar reciclado e comendo comida sintética e dormindo sob luzes artificiais que nunca imitavam direito o sol.

Eu tô fora. Meu Deus, eu tô mesmo fora.

Sebastian parou e, por um instante, eu achei que ele fosse dizer alguma coisa sobre a minha reação — comentar o jeito como eu inclinara o rosto para a chuva, zombar do meu alívio tão óbvio. Mas ele só ficou ali, me segurando sob o aguaceiro, e, quando enfim arrastei o olhar para longe do céu, encontrei-o me observando com uma expressão que eu não conseguia decifrar.

— Faz tempo que você não vê chuva — ele observou, e não era bem uma pergunta.

Eu não respondi. Não podia confiar na minha voz; eu sabia que ela ia falhar se eu tentasse falar. Em vez disso, eu só fechei os olhos e deixei a chuva me lavar, deixei encharcar meu cabelo e escorrer pelo meu rosto e se misturar às lágrimas que eu nem tinha percebido que estava derramando.

Não chora. Não mostra fraqueza. Não—

Mas eu não conseguia evitar. O alívio era grande demais, o peso de três anos de cativeiro levantando de repente só o suficiente para que eu sentisse o quanto tinha sido pesado.

Três anos. Três anos planejando e esperando e sobrevivendo, e eu finalmente saí dessa ilha de merda. O pensamento me acertou como um soco no estômago. Não do jeito que eu planejei. Não nos meus termos. Mas eu tô indo embora. Eu tô mesmo deixando Black Reef pra trás.

Obrigada.

A ironia não passou despercebida. Eu tinha passado meses planejando minha fuga, mapeando as rondas dos guardas, esperando o Dia do Silêncio, me preparando para toda contingência. Eu tinha imaginado roubar um barco, navegar pelas estrelas, chegar ao continente por conta própria, do meu jeito. Eu tinha imaginado liberdade.

Em vez disso, eu estava indo embora como propriedade de alguém, com coleira e sob controle, trocada de uma jaula para outra como o espécime que sempre me trataram como sendo.