Capítulo 2
Ponto de vista de Alina
Meus pais biológicos eram jornalistas investigativos que passaram a carreira investigando o submundo do crime. A especialidade deles era o boxe clandestino — expor esquemas de manipulação de lutas e as redes de crime organizado que os comandavam.
Você não se mete nesse mundo sem sofrer consequências. Eles eram ameaçados o tempo todo. Uma vez, alguém tentou envenená-los. Mas nunca recuaram, e a coisa que mais me diziam era: "Seja uma boa pessoa. Não existe bom fim para quem faz coisas ruins."
Eles vinham de famílias decentes, comuns — o tipo de gente que acreditava em fazer a coisa certa pelo mundo. As pessoas cujo sustento eles ameaçavam não acreditavam em nada disso.
Quando eu tinha nove anos, alguém cortou as cabeças deles e as deixou na porta da nossa casa.
Os vizinhos estavam gritando. Viaturas desceram a rua com as sirenes berrando. Eu só fiquei ali, entorpecida, olhei para os policiais e perguntei quando meus pais iam voltar para casa.
As duas cabeças tinham sido mutiladas de forma tão brutal que, à distância, pareciam nada além de duas massas escuras e ensanguentadas.
Eu só soube que eram dos meus pais quando um perito me entregou o laudo. A vizinha que estava sentada comigo desabou em lágrimas e cobriu meus olhos com a mão, tentando me impedir de ler.
Foi nesse dia que o ódio criou raízes dentro de mim. Fiz um juramento de passar a vida terminando o que meus pais haviam começado.
O que eu nunca imaginei era que um dia me tornaria parte da própria indústria contra a qual eles morreram lutando.
A lembrança voltou até mim enquanto eu estava deitada nos braços do meu pai adotivo, meu corpo tremendo, uma haste vibratória sendo enfiada em mim enquanto ele me segurava. Foi então que o associado dele fez a proposta — ele queria que eu me entregasse na minha próxima luta de boxe. Que perdesse de propósito. Que deixasse o outro lado vencer.
Ele colocou duas maletas cheias de dinheiro americano no chão entre as minhas pernas abertas, aparentemente convencido de que aquilo bastava para me comprar.
O sorriso distorcido dele fez algo se revirar no meu peito. Encarei seu rosto, tão perto do meu, e cuspi.
O sorriso congelou. As rugas do rosto dele se enrijeceram, sobrepondo-se umas às outras como lava esfriando e virando pedra.
A mão grossa e áspera dele se fechou sobre a carne macia no alto da parte interna da minha coxa, os dedos cravando. "Sua putinha. Estou te oferecendo uma oportunidade, e você se atreve a dizer não?!"
Eu não conseguia formar palavras com a haste ainda dentro de mim. Recostei-me no peito do meu pai adotivo, a cabeça inclinada para trás, sentindo como se o aperto daquele homem fosse arrancar a pele da minha perna.
Meu pai adotivo falou então, com a voz controlada: "Solte. Eu tenho uma maneira de fazê-la cooperar."
O homem me soltou, apenas por deferência a ele, e deu uma risada fria. "Mulheres que não obedecem acabam sendo leiloadas como escravas sexuais. Pense bem em que rumo você quer dar a isso."
Meu pai adotivo encostou um beijo na minha testa úmida, a mão dele ainda movimentando a haste vibratória sem parar. “Não se preocupe. No fim, ela vai concordar. Não vai, meu bichinho?”
Quando ele puxou o aparelho para fora, ainda zumbindo, pressionou a palma da mão na parte baixa do meu abdômen e conduziu o que veio em seguida — fazendo eu gozar esguichando em cima das duas malas de dinheiro.
Enquanto eu gemia e chorava, os dois riam. Meu pai adotivo declarou que eu tinha concordado, arrancou um grosso maço de notas e o enfiou dentro de mim.
Eu nunca tive a intenção de ceder.
Entrei no jogo, fingindo obedecer, e passei as semanas seguintes reunindo provas em silêncio — registros, contatos, documentação do esquema de manipulação de resultados — e repassando tudo a jornalistas e emissoras de rádio que talvez pudessem fazer alguma coisa com aquilo.
Na noite anterior à luta, tudo desmoronou. Eles descobriram o que eu tinha feito.
A retaliação foi rápida e brutal. Com a aprovação silenciosa do meu pai adotivo, o homem deu um jeito de adulterarem a minha água antes da luta. Perdi a luta sem saber por quê. Quando recobrei a consciência, estava aqui — trancada numa jaula dentro deste castelo, esperando para ser leiloada para quem pudesse me comprar.
Tudo o que eu tinha feito era me recusar a trapacear. E, por isso, eu me tornaria um brinquedo para os poderosos.
Tudo o que eu queria era viver com integridade. E, por isso, eu seria esmagada na lama.
Se a única outra opção é me curvar diante de homens como esses, eu prefiro morrer.
Então fiquei onde estava e não disse nada.
A paciência do homem se esgotou. Ele enfiou o punho no meu estômago.
O golpe expulsou o ar dos meus pulmões. Eu me dobrei, deixando escapar um grunhido sufocado, enquanto suor frio brotava pela minha pele.
“Você vai pedir desculpas ou não?!”
Cerrei os dentes e balancei a cabeça.
A confusão tinha chamado atenção. Cara de Cicatriz apertou mais o braço ao meu redor e zombou, com a voz alta o bastante para a multidão que se formava à nossa volta ouvir. “Olhem só esta aqui. Arruma briga e ainda não sabe recuar? Alguém devia jogar ela no distrito da luz vermelha, que é onde ela pertence.”
Um círculo de homens se fechou ao nosso redor, todos mascarados. Pelos buracos dos olhos de suas máscaras com rostos de animais, os olhares deslizavam por mim com a natural sensação de direito de predadores.
Alguém na multidão gritou: “Ela ainda é virgem?”
Cara de Cicatriz baixou a mão e agarrou entre as minhas pernas. A mão dele encontrou metal. “Ha. Essa coisinha imunda tem um piercing nos lábios vaginais. Não é virgem, não.”
O riso se espalhou pela multidão como uma onda.
O deboche desabou sobre mim, inundando minha cabeça, arrastando à tona cada momento de vergonha e violação que eu tinha enterrado. A humilhação que meu pai adotivo havia cravado em mim — tudo aquilo voltou de uma vez.
A primeira vez que ele me violentou foi no meu aniversário de dezoito anos.
Eu o tinha ouvido por acaso no escritório, falando de negócios. A fundação que ele administrava, os orfanatos que financiava — eu ouvi tudo. Ele vinha usando aquilo, em várias cidades, para fornecer crianças a clubes privados de alto padrão. Não me lembro de como me afastei da porta do escritório. Só me lembro de sentir como se meu corpo inteiro tivesse sido mergulhado em água gelada.
Sentei-me no jantar de aniversário que ele havia preparado — velas, flores, toda aquela encenação cuidadosa — e esqueci completamente como compor o rosto.
Ele desceu depois de acompanhar os convidados até a saída, acomodou-se na cadeira ao meu lado e falou com aquela voz calorosa e sem pressa: "Hoje você é adulta. Está feliz? Também planejei algo para os próximos dias — comprei uma ilha para você. Mandei preparar fogos de artifício lá. Algo pelo que ansiar."
Eu não conseguia conciliar o homem sentado ao meu lado com o que tinha ouvido. Havia oito anos ele me criava. Tudo o que eu entendia sobre o mundo se partiu ao meio. Fiquei ali sentada, tremendo, incapaz de dizer uma única palavra.
Ele percebeu que havia algo errado. Não me pressionou. Apenas colocou um chapéu de aniversário na minha cabeça e fez os funcionários da casa se reunirem para cantar para mim.
Ele me observou fazer meu pedido e apagar as velas. Depois, estendeu a mão e limpou com delicadeza um borrão de creme no canto da minha boca. "Ainda falta mais um presente."
O mordomo trouxe uma caixa. Eu a abri devagar. Dentro havia um conjunto de joias — do tipo que deveria estar numa vitrine de museu — pedras preciosas azul-escuras captando a luz.
Pensei em quanto sofrimento devia ter financiado algo assim. No momento em que compreendi a dimensão do que meu pai adotivo havia construído, tudo o que ele já tinha me dado pareceu coberto de sangue e lágrimas de outras pessoas.
Minhas mãos tremiam. Eu não queria tocar naquilo.
Ele confundiu minha reação com gratidão avassaladora. Tirou o colar da caixa e o prendeu em volta do meu pescoço, com a casualidade de alguém prendendo uma coleira em um cão obediente.
Sentei-me de cabeça baixa, tremendo.
Por fim, ele leu alguma coisa no meu rosto. "O que você viu? Ou ouviu?"
Eu não conseguia encará-lo. Disse que não era nada.
Um breve silêncio caiu sobre o cômodo. Então eu o ouvi soltar uma risada baixa e suave. "Gostou do presente?"
Agarrei a mudança de assunto como se fosse uma boia salva-vidas. "Sim. Obrigada, pai."
Só então percebi o quanto ele tinha se aproximado — muito além de qualquer coisa que pudesse existir entre um pai e uma filha. Ele pegou minha mão e me puxou para o colo dele. Na nuca, senti sua respiração, irregular, densa com algo para o qual eu ainda não tinha nome.
Em algum momento, os funcionários tinham se retirado sem que eu percebesse. A fita de cetim da caixa de joias havia se enrolado nos meus pulsos, guiada até ali pelos dedos dele, movendo-se como uma cobra silenciosa.
Ele olhou para mim, um sorriso se abrindo em seu rosto bonito. “Desde que a minha querida esteja feliz. Agora — eu vou desembrulhar o meu presente.”
Ele varreu tudo de cima da mesa de jantar e me pressionou contra ela.
Ouvi o estrondo e o tilintar de louça e vidro. Não saiu uma única palavra de mim. O medo havia travado meu corpo inteiro, rígido.
Eu o vi se livrar da calça. Meu vestido foi rasgado do meu corpo e atirado de lado. Senti-o se pressionando contra mim, escorregadio e insistente.
Eu gritei. Soquei os ombros dele com toda a força que tinha.
Ele avançou com uma estocada.
O sangue escorreu pela parte interna da minha coxa e se espalhou pela mesa. Tentei me encolher, fugir da dor, e não consegui — as mãos dele me mantinham aberta, me mantinham presa, esticada.
“Meu bem”, ele disse, “você que ficou convidando isso.”
Ele se moveu contra mim, o corpo dele esmagando qualquer tentativa que eu fazia de reagir. Eu gritei com ele, xinguei — no estado mais cru, mais desesperado em que eu já tinha estado na vida.
“Eu nunca — eu nunca convidei nada — me solta — por favor — dói — dói—”
“Sempre é assim na primeira vez.” Ele pressionou a boca contra a minha garganta, e pareceu que os meus sons só o incentivavam. “Você vai se acostumar, minha querida—”
A língua dele pegou as lágrimas no canto do meu olho. Ele continuou falando, continuou insistindo o tempo todo que eu tinha querido aquilo.
Eu continuei dizendo que ele estava errado. Ele continuou me forçando a confirmar algo que não era verdade.
A dor quebra as pessoas. Ele me tinha amarrada à cama, imóvel, e me usou de novo e de novo, dizendo a cada estocada que eu vinha provocando ele a cada instante de cada dia. Não sei se foi minha mente ou meu corpo que cedeu primeiro. Em algum ponto, no meio da angústia e dos gritos, eu finalmente disse o que ele queria ouvir — que eu o tinha seduzido. Só então ele parou.
“Isso. Uma mulher criada pela minha própria mão não deveria bancar a inocente depois de conseguir o que pediu. Se você tentou o seu próprio pai adotivo, pelo menos seja honesta o bastante para assumir.”
Eu me sobressaltei de volta ao presente com um arrepio involuntário, o rosto dele tremulando na minha visão, tão perto quanto estivera naquela noite.
Minha consciência derivou na fronteira entre o antes e o agora. As vozes de deboche ao meu redor rasgavam alguma coisa dentro do meu crânio.
“Sem-vergonha, sinceramente. Se ela fosse virgem, eu até considerava comprar por causa desse rostinho—”
“Confia em mim, uma mulher dessas é um bicho na cama.”
“Então vai lá e compra! Ha—”
As silhuetas ao meu redor se distorceram e se dobraram. Uma dor violenta rachou minha cabeça ao meio.
No instante em que o Cara da Cicatriz puxou o punho para trás para um terceiro golpe no meu estômago, algo se rompeu dentro do meu peito e eu gritei—
“Não—!”
“Espere.”
O Cara da Cicatriz baixou o punho na mesma hora. Virou-se com um sorriso bajulador. “O que posso fazer pelo senhor, senhor?”
“Eu vou comprar esta mulher. Levem-na até o meu carro.”
