Capítulo 4

Orion

O zumbido persistente do meu telefone me arrancou das profundezas da inconsciência como unhas arranhando vidro. A luz do sol atravessava as cortinas do hotel, enviando estacas de gelo direto para o meu crânio. Minha boca tinha um gosto como se eu tivesse gargarejado com gasolina, e cada músculo do meu corpo parecia ter sido atropelado por um trem de carga.

Merda. Quanto eu bebi ontem à noite?

Tateei o telefone sem abrir os olhos, minha voz saindo como um rosnado áspero. "O que foi."

"Orion, você trocou de quarto de hotel de novo, não foi?" A voz do meu avô carregava aquele tom familiar de exasperação misturado com preocupação. "Verifiquei com o hotel. Você não está na suíte presidencial que reservei para você. Sério, você está ficando mais paranoico e teimoso a cada dia."

Sentei-me lentamente, minha cabeça girando como um carrossel. "E daí?"

"Você é impossível!" A frustração do velho homem crepitava pelo telefone. "Eu arranjei para alguém muito especial te encontrar ontem à noite, e por causa da sua troca de quarto paranoica, ela provavelmente não conseguiu te achar. Todo aquele planejamento cuidadoso, desperdiçado."

Algo no tom dele me deixou mais alerta. "Quem?"

"Sua esposa."

As palavras me atingiram como água gelada. Eu estava completamente acordado agora, a raiva cortando a ressaca como uma lâmina. "Minha o quê? A esposa que você arranjou pelas minhas costas seis anos atrás quando eu estava muito doente para impedir você? Aquela que eu nunca conheci porque você decidiu que eu precisava da 'proteção espiritual' de uma estranha?"

"Orion, por favor, deixe-me explicar—"

"Não." Minha voz se tornou mortalmente calma. "Eu já te disse antes, velho. Vou me divorciar. Não me importa que besteira supersticiosa te convenceu a me amarrar a alguma mulher aleatória. Isso acaba agora."

"Não foi superstição!" A voz do meu avô se elevou, defensiva e claramente culpada. "O astrólogo que consultei, o especialista em força vital—todos disseram a mesma coisa. Você estava morrendo, Orion. O veneno no seu sistema estava consumindo sua energia vital. Você precisava de alguém com uma força vital compatível, alguém cuja vitalidade pudesse ser canalizada para você através do vínculo sagrado do casamento. E funcionou! Você se recuperou!"

Eu ri asperamente. "Você realmente acredita nessa besteira mística? Eu me recuperei por causa da medicina moderna e pura força de vontade, não porque você me prendeu legalmente a alguma estranha."

"O mapa numerológico dela era perfeito, o alinhamento estelar exatamente o que você precisava—"

"Você nem sabe o nome dela, sabe?" Eu o interrompi, minha voz pingando de desgosto.

Meu avô riu, aparentemente achando minha indignação divertida. "Mas eu sei que ela é a única filha da família Hartwell! E sério, Orion, você espera que eu lembre de cada pequeno detalhe de um arranjo legal que meus advogados cuidaram há seis anos?"

"Inacreditável," eu rosnei, minha voz ficando mortalmente calma. "Você me amarrou a alguém para a vida toda e não consegue nem se dar ao trabalho de lembrar os detalhes? Vou desligar, e da próxima vez que falarmos, quero os papéis do divórcio prontos para assinar."

"Orion, espere—"

Desliguei a ligação e joguei o telefone na cama, a fúria correndo pelas minhas veias. Seis anos. Seis malditos anos de estar legalmente casado com alguém que eu nunca conheci, tudo porque o avô acreditava em adivinhos e besteiras de força vital.

Pelo menos eu consegui o que pretendia ao trocar de quarto. Nenhuma atriz desesperada me encontrou, se jogando na minha porta com suas histórias ensaiadas de choro e tentativas de sedução calculadas. E eu evitei com sucesso o que teria sido, sem dúvida, um reencontro desconfortável e doloroso com qualquer alpinista social interesseira que o avô tinha comprado para mim seis anos atrás. Ela provavelmente era alguma princesa mimada que esperava entrar na suíte presidencial e encontrar um milionário moribundo para manipular.

Perfeito. Dois coelhos com uma cajadada só.

Mas à medida que minha raiva começava a se acalmar, outras sensações surgiam. O quarto estava estranho.

Olhei ao redor com mais cuidado desta vez. Minhas roupas não estavam apenas espalhadas - elas estavam rasgadas. Minha camisa estava do avesso, meu cinto não estava em lugar nenhum. Os lençóis eram um desastre, e havia um cheiro no ar que definitivamente não era meu. Algo floral e caro, misturado com o cheiro inconfundível de sexo.

Meu sangue gelou ao perceber as implicações.

Se eu tinha conseguido evitar minha esposa trocando de quarto, e se nenhuma atriz tinha me encontrado aqui, então quem diabos tinha estado no meu quarto na noite passada?

Meu corpo parecia... usado. Exausto de uma forma que ia além do álcool. Havia uma dor nos músculos que eu não tinha exercitado conscientemente, uma fadiga profunda que era pior do que qualquer encontro sexual que eu já tinha tido. Até minha virilha doía de uma maneira que sugeria que eu tinha passado por algum tipo de maratona.

Meu Deus, por quanto tempo quem quer que fosse me usou? E mais importante, o que diabos fizeram comigo enquanto eu estava inconsciente? Eu me sentia como se tivesse sido usado e descartado, o que era ao mesmo tempo perturbador e estranhamente impressionante, dado que eu não conseguia me lembrar de nada.

O pensamento de que alguém tinha tirado tanto proveito do meu estado inconsciente era igualmente horripilante e bizarro, mas lisonjeiro para minha resistência.

Cambaleei em direção ao banheiro, captando meu reflexo no espelho. Meu cabelo estava um desastre, minha pele estava corada, e havia marcas no meu pescoço que definitivamente não estavam lá ontem. Arranhões nas minhas costas que ardiam quando eu me movia.

Que diabos eu fiz?

Foi então que eu vi. Um brilho de algo na mesinha de cabeceira que definitivamente não me pertencia.

Um anel. Ouro branco com uma esmeralda no centro, rodeada por diamantes em um padrão Art Déco intrincado. O tipo de peça que custa mais do que a maioria dos carros das pessoas. A qualidade do trabalho era excepcional - quem quer que tenha desenhado isso sabia exatamente o que estava fazendo.

Ao lado dele, havia um pedaço de papel de carta do hotel dobrado.

Peguei o bilhete com mãos mais firmes do que eu me sentia, desdobrando-o para revelar uma caligrafia limpa e precisa:

Sinto muito pela confusão de ontem à noite. Esta é uma compensação por qualquer... inconveniência.

Compensação.

A palavra me atingiu como um golpe físico. Li o bilhete novamente, depois uma terceira vez, cada leitura tornando as implicações mais claras e insultantes.

Alguém esteve no meu quarto. Alguém... o quê? Me fodeu enquanto eu estava inconsciente? E depois deixou um pagamento como se eu fosse algum tipo de prostituto de luxo?

Minhas mãos começaram a tremer - não de fraqueza, mas de uma raiva tão pura que fez minha visão ficar turva nas bordas.

O anel parecia mais pesado do que deveria na minha palma. Caro. De bom gosto. O tipo de coisa usada por alguém com dinheiro, classe, educação. Alguém que podia se dar ao luxo de tratar uma noite com Orion Blackwell como uma transação comercial.

Compensação por qualquer inconveniência.

Como se eu fosse um prestador de serviços.

Eu tinha sido envenenado, baleado, caçado por três continentes, e tive minha identidade roubada por uma família que queria me ver morto. Eu sobrevivi a tentativas de assassinato e espionagem corporativa. Eu lutei para voltar do limiar da morte.

E agora alguma vadia metida achava que podia me drogar, usar meu corpo, e deixar um pagamento como se eu fosse um maldito acompanhante.

Peguei meu telefone, discando um número que eu sabia de cor.

"Marcus," eu disse quando meu assistente atendeu no primeiro toque. "Preciso que você encontre alguém."