Rompendo o Pacto Sagrado

Eu sou um herói. O marido da santa.

Um garoto do interior escolhido pelo templo.

Eu luto, eu luto, eu luto.

Tudo pela santa, pelo templo.

Mas só quando fui drenado de sangue e estava morrendo no altar é que finalmente ouvi com clareza o que a santa e o amor de infância dela estavam dizendo:

“Se você virar um herói e se casar com a santa, vai ter que entregar sua alma ao templo. Eu não quero que você perca sua alma.”

“Então vamos simplesmente arrumar algum garoto do interior para ser o herói. Não vai fazer diferença se ele morrer.”

Ah, então é assim.

Vocês deviam ter dito isso antes.

Eu consigo derrotar o Rei Demônio muito bem sem a santa.

Quando abri os olhos de novo, eu estava de volta à cerimônia de casamento.

Desta vez, outra pessoa deveria estar no altar.

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1

Quando me pregaram no altar no coração da fortaleza do Rei Demônio, até respirar se tornou um luxo.

Um pilar de luz despencou do teto abobadado — branco, abrasador — como uma estaca em brasa, cravando meu corpo nos sigilos sagrados sob mim.

Meu sangue não jorrou. Foi extraído ao longo das linhas entalhadas da formação, lento e constante, como um tributo calculado.

Eu não conseguia mexer um dedo. Não conseguia levantar as pálpebras. Tudo o que eu podia fazer era escutar.

A porta da câmara lateral não tinha sido fechada por completo. Cada palavra passava pela fresta e perfurava meu crânio.

Foi então que eu entendi: eu não era um herói.

Eu era algo descartável.

Minha esposa — a Santa Lia — estava chorando, chorando como se tivesse sido forçada a cometer o mal contra a própria vontade.

“Syne… eu nunca quis me casar com ele”, ela disse entrecortada. “Mas se eu me casasse com você…”

“Mas se você se casasse comigo, o Pacto Sagrado me prenderia”, Syne respondeu, calmo, como se estivesse discutindo rações de tropa.

“Então eu não posso deixar o Pacto cair sobre você!” A respiração de Lia falhou. “Mas ele vai morrer.”

“Heróis foram feitos para morrer”, Syne disse, sem emoção. “O Templo precisa de um ‘mártir’ para manter o povo obediente. Nós damos um a eles. Escolher um ninguém do interior foi a opção mais limpa — sem nome de família, sem facção, sem ninguém para criar problemas. Quando ele morrer no altar, eu vou entrar em cena como o amigo enlutado e assumir mais autoridade de comando. O Templo vai confiar ainda mais em mim.”

Lia ficou em silêncio por alguns instantes, como se procurasse um último fiapo de consolo. “Mas isso… é cruel.”

Syne soltou uma risada curta. “É o melhor desfecho. Nós ficamos juntos e nunca pagamos o preço do Pacto.”

Meu peito parecia cheio de limalha em brasa — queimando, rasgando, me sufocando por dentro.

Então era isso que “escolhido pelos deuses” significava.

Eles tinham escolhido o substituto mais útil.

A luz tornou a se apertar ao meu redor. Minha consciência afundou. No último segundo, eu não implorei. Eu não chorei.

Gravei cada palavra que disseram nos meus ossos.

Então eu morri.

—

Abri os olhos de repente e puxei uma golfada de ar com um gosto levemente adocicado.

Não o fedor de sangue e cinzas do castelo do Rei Demônio.

Incenso.

Incenso sagrado — dentro da Grande Catedral da Capital Real.

Acima de mim, os vitrais fragmentavam a luz do sol em estilhaços de cor sobre o mármore branco, como uma celebração preparada de antemão.

Fiquei no centro do altar. Sob as minhas botas, estendia-se a formação divina bordada em fios de ouro.

Três meses antes.

Eu tinha voltado.

E, no instante em que puxei o ar, soube de mais uma coisa — meu corpo não tinha sido restaurado para “antes da guerra”. Cada gota de força pela qual eu tinha sangrado na minha vida passada ainda estava ali. O campo de batalha do Rei Demônio a havia forjado em mim, e fosse lá o que tivesse me trazido de volta, não a tinha levado embora.

O Sumo Arcebispo se aproximou com o luxuoso Livro do Pacto Sagrado apoiado nas duas mãos. Sua voz ecoou, solene como um veredito.

“Ellen, Herói escolhido. Ajoelhe-se. Jure-se a Santa Lia. Assine o Pacto Sagrado. Você a tomará como esposa, a servirá por todos os seus dias e oferecerá sua vida ao reino.”

Os bancos estavam lotados de nobres. Todos tinham o mesmo olhar — desprezo, curiosidade, a excitação de ver um camponês sendo posto no seu devido lugar.

O filho de um ferreiro do interior se casando com uma santa? Então era melhor se ajoelhar logo.

Lia estava à minha direita. As vestes brancas se espalhavam aos seus pés, e um brilho sagrado orbitava ao seu redor como uma coroa. Seus olhos eram gentis, seu sorriso, impecável — exatamente a expressão que uma santa era treinada para exibir.

Nas sombras da nave lateral, eu não precisava olhar para saber que Syne estava ali.

Ele estava sorrindo.

Porque sabia o que o Pacto realmente era.

Uma coleira na alma. Um contrato que transformava um herói plebeu em propriedade.

O Arcebispo abriu o livro. Linhas de cláusulas rúnicas rastejavam pela página como correntes vivas.

Aquilo não era um voto.

Era servidão por contrato disfarçada de santidade.

Ele me ofereceu a caneta, baixando a voz com o peso da autoridade. “Assine. Não faça o povo esperar.”

Estendi a mão —

E não a peguei.

Em vez disso, dei um passo para trás.

Foi como se eu tivesse esbofeteado a catedral inteira.

O silêncio estalou, tenso. Então os sussurros cresceram como uma maré.

“O que ele está fazendo?”

“Um camponês ousa envergonhar o Templo?”

“Ele realmente acha que agora é alguém?”

Os cílios de Lia tremeram. Seu rosto continuou santo, mas o lampejo de pânico por trás dele era impossível de esconder.

Ergui o olhar para o altar e para a multidão. Minha voz não era alta, mas se fez ouvir.

“Eu vou lutar pelo povo”, eu disse. “Vou sangrar na linha de frente. Mas não vou assinar um pacto que me tira a condição de pessoa.”

A expressão do Arcebispo endureceu. “Você blasfema contra a vontade divina. O Pacto é uma honra. É uma tradição, santificada por mil anos.”

“Tradição não é a mesma coisa que justiça”, eu disse, sustentando o olhar dele. “Vocês embrulham escravidão na palavra ‘honra’. Se eu assinar, não serei um herói. Serei uma ferramenta — registrada sob o nome da santa.”

O tumulto aumentou.

Os nobres estavam furiosos — não porque eu estivesse errado, mas porque eu tinha dito em voz alta a parte que todos fingiam não ver. O sistema só funcionava se os plebeus continuassem gratos por suas correntes.

O Arcebispo engoliu a própria raiva. Ele não podia me prender no meio da cerimônia sem parecer culpado.

Então escolheu uma máscara mais limpa.

“O rito está suspenso”, anunciou, erguendo a mão. “Conduzam o Herói à capela lateral para reflexão. Quando ele compreender as necessidades do reino, retomaremos.”

Dois guardas do Templo se aproximaram. Eu não resisti. Deixei que me levassem.

Ao passar pelo altar, virei a cabeça na direção do corredor lateral.

Syne estava lá, exatamente como eu sabia que estaria — sorrindo como um homem assistindo a uma peça cujo final ele já tinha comprado.

Encontrei o olhar dele.

Sem raiva. Sem provocação.

Porque, desta vez, ele não controlaria o desfecho.

—

As portas da capela lateral se fecharam, cortando o barulho. Só restou o incenso enjoativo.

Apoiei-me num pilar de pedra. Meus dedos ainda lembravam o frio do altar — o jeito como o arranjo me drenara até não sobrar nada.

Aquela morte me ensinara uma coisa:

Enquanto eu “cooperasse”, eles continuariam enfiando a faca.

A porta se abriu.

Lia entrou sozinha, sem assistentes. A expressão dela trazia aquela calma polida de santa, mas a voz veio afiada, em tom de reprimenda.

— Ellen, eu segurei o Arcebispo por você — ela disse. — Mas você não devia ter feito uma cena. O Templo está furioso. Os nobres estão rindo.

Olhei para ela.

— Você veio me convencer a assinar.

As sobrancelhas dela se franziram. Ela trocou para a cordialidade — a ensaiada.

— Eu vim te salvar. Se você apenas assinar, o Templo vai te conceder terras, títulos, honra. Depois disso, qualquer coisa que você quiser, eu posso ajudar a negociar. Você só precisa… cooperar.

— Cooperar — repeti. — Pra você me amarrar pelo resto da vida?

Lia mordeu o lábio.

— Por que você insiste em fazer isso parecer tão feio? Isto é pelo reino. Sem o Pacto, seu poder não consegue ressoar com o meu. O Templo não vai te apoiar. Você vai ficar isolado.

Ela não estava mentindo por completo — só mentindo por omissão. A “ressonância” que o Templo pregava não era romance nem destino. Era um circuito de controle: o Pacto Sagrado ligava meu núcleo ao dela e, por meio dela, à rede de altares do Templo. Minha força ampliaria os milagres dela — enquanto a autoridade dela poderia estrangular a minha sempre que eu desobedecesse.

Dei um passo à frente e falei ainda mais claramente — mais duro, mais limpo.

— Você não está me pedindo para assinar por minha causa — eu disse.

Tinha sido assim na minha última vida. Lia queria manter a posição dela — e proteger o futuro de Syne.

Ela não queria se casar comigo. Mas precisava de um herói para satisfazer o Templo, então queria um marido obediente só no nome… um que morresse direitinho quando chegasse a hora.

A cor sumiu do rosto dela, como se alguém tivesse arrancado o véu dela em público.

— Eu não… — a voz dela tremeu. — Eu me sinto culpada. Eu vou compensar você. Eu vou…

— Compensar como? — interrompi. — Com terras? Com um título? Ou com a frase “me desculpa tanto”?

Os olhos dela ficaram vermelhos.

— Você não consegue entender? Eu fui ensinada desde criança que isto é dever. Eu também estou sob pressão, eu—

— A sua pressão não é a minha conta para pagar — eu disse, encerrando. — Eu já morri uma vez por esse seu arranjo. Não vou fazer isso de novo.

Lia parou, rígida.

— O que você quer dizer com… morreu? O que você quer dizer com “de novo”?

Não dei espaço para ela insistir. Enfiei o ponto e o lacrei.

— Pra ficar claro — eu disse, com a voz firme, sem levantar o tom. — Eu sou um homem livre. Seu Pacto, seu casamento, seu roteiro de sacrifício — nada disso vai vir pro meu pescoço. Não venha até mim de novo.

Virei as costas e saí.

Ela ficou para trás, parada ali como se tivesse acabado de perceber que o homem que achava que podia controlar com algumas palavras suaves já não pertencia mais ao mundo dela.

—

O ar frio bateu no meu rosto quando saí para o corredor.

Virei a esquina—

E dois cavaleiros em pesadas armaduras negras de aço bloquearam meu caminho. A armadura deles refletia a luz das lamparinas em brilho duro. O brasão nos peitorais pertencia à Ordem dos Cavaleiros.

O alcance de Syne era rápido.

O cavaleiro à frente falou com educação, mas sua mão já estava meio erguida. “Herói Ellen. O Vice-Comandante solicita uma conversa. Seu comportamento hoje causou problemas desnecessários. Nós vamos levá-lo conosco.”

O segundo cavaleiro ficou um pouco atrás, fechando qualquer possibilidade de recuo.

Parei. “Saiam.”

“Uma vez que você recusa o Pacto Sagrado, deixa de ser um hóspede protegido”, disse o cavaleiro, a voz ficando fria. “Estamos sob ordens para corrigir isso.”

Ele estendeu a mão para o meu ombro.

Eu não saquei uma lâmina.

Não precisava.

Meu corpo se moveu antes do pensamento — a memória muscular gravada em mim na fortaleza do Rei Demônio. Eficiente. Brutal. Rápida o bastante para que a luta terminasse antes de começar.

Escapei do agarre, prendi o pulso dele e enfiei o cotovelo na articulação. Então joguei meu peso para baixo e torci.

O osso se deslocou com um som de madeira seca se partindo.

—AAH!

O grito dele mal teve tempo de se prolongar antes que eu girasse, abaixasse o ombro e o jogasse no chão com violência.

Bam.

Um cavaleiro de cem quilos, em armadura completa, bateu no mármore com tanta força que os ladrilhos se racharam em teias ao redor. O braço dele dobrou para o lado errado. O elmo bateu na pedra com um baque surdo e feio.

O segundo cavaleiro enrijeceu, o rosto ficando cinzento. O olhar dele mudou — não era mais “alvo”.

Agora era “predador”.

Levantei a cabeça, preguei nele um olhar calmo e fiz uma única pergunta.

“Você também quer deitar?”

Ele deu meio passo para trás, engolindo em seco. Não se moveu de novo.

Soltei o cavaleiro com o braço quebrado, passei por cima do mármore estilhaçado e continuei andando. Minha respiração permaneceu estável. Meu coração não disparou.

Syne queria usar a Ordem para me empurrar de volta para a jaula.

Eu respondi com um fato:

A jaula não pode me prender.

—

Ao mesmo tempo, no gabinete de estudos da alta torre do palácio real—

Chegou um relatório urgente, selado com o brasão real.

Uma mão usando um anel de sinete real quebrou a cera e desdobrou o pergaminho. As linhas eram nítidas e inequívocas.

—O Herói se recusou a assinar o Pacto Sagrado durante a investidura.

—Entrou em confronto com a Ordem dos Cavaleiros. Subjugou um membro da elite em armadura completa com as próprias mãos. Avaliação de ameaça: extremamente alta.

A Princesa-Maga Navthia leu uma vez. Então seus lábios se curvaram, não com calor — com interesse.

“Com as próprias mãos”, murmurou. “Isso, sim, parece a arma de que eu preciso.”

Ela ergueu o olhar na direção da catedral, e sua ordem veio limpa e absoluta.

“Tragam-no até mim. Não em correntes. Não sob escolta. Convidem-no. Quero conhecer o herói que se recusa a se ajoelhar.”

—

Na extremidade do corredor, eu parei e flexionei o pulso uma vez, confirmando que a força ainda estava ali — cada tendão, cada articulação.

Desta vez, eu não assinaria o destino de mais ninguém.

A seguir, seria a minha vez de escrever o deles.