Acordando amarrado à cama

Suspirando, fechei a porta atrás de mim, embora isso mal importasse. Privacidade era um luxo que ninguém nesta casa podia ter.

Eu, especialmente.

Não me dei ao trabalho de acender uma vela. Movia-me por instinto, tirando o vestido sufocante, desatando o espartilho até finalmente conseguir arrastar o ar para os meus pulmões. Minhas costelas doíam. Minhas coxas ardiam. Cada centímetro da minha pele parecia machucado—alguns lugares pelas mãos de Shallow, outros apenas pelo medo.

No banheiro, enchi a banheira com água quente demais, entrei e afundei até que a água beijasse meu queixo.

O calor deveria me acalmar. Não acalmou.

Meus pensamentos eram mil fios se rompendo.

O que ele estava pensando, interferindo daquela maneira? Será que Damien realmente acreditava que eu precisava de um salvador? Será que ele pensava que eu era fraca demais para sobreviver sozinha?

E pior—por que uma parte de mim desejava que ele não tivesse parado? Que ele tivesse dito mais? Feito mais?

O nojo subiu pela minha garganta.

Eu não era uma tola sonhadora. Não precisava de outro homem para me reivindicar. Não queria a atenção, a pena ou a fome que eu vi nos olhos dele.

Eu só queria sobreviver.

E ainda assim...

A voz dele ainda ecoava na minha cabeça.

Você nunca deveria pertencer a um homem como ele.

Fechei os olhos, sentindo algo traiçoeiro torcer no meu estômago.

Não.

Não.

Esvaziei a banheira, entrei no chuveiro e esfreguei minha pele até que ardesse. Como se pudesse apagar a memória. Como se pudesse arrancar a vergonha à força.

Quando finalmente me arrastei para a cama, meu corpo estava pesado de exaustão.

Olhei para a porta.

Eu poderia trancá-la.

Mas isso só pioraria as coisas.

Ele nunca fez mais do que me esbofetear antes, mas hoje à noite? Ele estava bêbado. Furioso. Humilhado na frente de todos. Ele poderia fazer mais, não quero que ele comece hoje. Só espero que ele não venha.

Por favor, pensei, pressionando meu rosto contra o travesseiro, por favor, fique longe de mim esta noite.

Por um momento, deixei-me imaginar outra vida. Uma vida onde meu marido fosse gentil. Onde ninguém me tocasse sem gentileza. Onde minha pele não se retraísse com a ideia de uma mão no meu rosto.

Por um momento, deixei-me imaginar outra vida.

Uma vida onde meu marido fosse amável. Onde ninguém me tocasse com crueldade. Onde eu pudesse fechar os olhos sem me preparar para a dor.

Uma vida onde minha pele não se retraísse com a ideia de uma mão no meu rosto.

Mas então—os olhos de Damien.

Eles apareceram por trás das minhas pálpebras fechadas, claros como a memória. Aquele cinza impossível, mais frio que o inverno, mais quente que o fogo. O jeito que ele me olhava—como se eu fosse algo precioso e frágil, algo que ele já havia reivindicado, quer eu quisesse ou não.

Um arrepio desceu pela minha espinha.

Eu não queria lembrar.

Mas a imagem se recusava a sair.

Nosso beijo na varanda...

Minha respiração parou.

Nunca tinha sido beijada daquela forma antes.

Não apressado. Não descuidado. Não cruel.

Ele me beijou como se estivesse procurando algo que havia perdido. Como se precisasse provar que era real. Como se já me conhecesse—conhecesse cada lugar escondido que eu tentei enterrar.

Eu me senti...

Desejada.

Valorizada.

Possuída.

A lembrança queimava dentro de mim, quente e fria ao mesmo tempo.

Fechei os olhos com mais força, como se pudesse apagar o eco de sua boca na minha, a maneira como suas mãos emolduraram meu rosto tão cuidadosamente—como se eu fosse algo frágil que ele nunca deixaria quebrar novamente.

Pare de pensar nisso.

Eu não tinha permissão para sentir isso.

Eu não tinha permissão para querer nada dele.

E ainda assim—

Meu coração se recusava a ouvir.

Sou tão tola.

Meu peito ficou apertado, muito cheio, muito vazio.

Eu odeio isso.

Eu odeio essa casa.

Eu odeio que uma parte de mim—uma parte patética, quebrada—queira mais.

Minha garganta doía com lágrimas não derramadas.

Mas eu não chorei.

Eu estava tão cansada.

Cansada demais para lutar.

O sono me levou antes que eu pudesse lembrar como resistir a ele.

Em algum momento no meio da noite, eu senti—a sensação áspera arrastando-se pela pele do meu braço.

A princípio, pensei que fosse apenas um sonho, outra memória distorcida se repetindo. Mas conforme minha mente lutava para acordar, uma sensação de peso pressionava sobre mim, como se eu estivesse presa sob um cobertor encharcado que não conseguia tirar.

Algo áspero deslizou ao redor do meu pulso.

Um choque subiu pelo meu braço, me puxando mais perto da consciência. Minha respiração falhou. Tentei me mover, mas meu corpo parecia lento, meus membros pesados e desajeitados.

Então a segunda restrição apertou ao redor do meu outro pulso.

O pânico começou a piscar na borda do nevoeiro em meu cérebro. Minha percepção se aguçou em flashes—ar frio na minha pele, a escuridão opressiva do quarto, a horrível certeza de que eu não estava sozinha.

Meu rosto parecia estranho. Rígido. Como se algo estivesse puxando minha pele.

Os lençóis deslizaram para baixo, roçando sobre meus seios, descendo pelo meu estômago, se acumulando ao redor dos meus quadris. Uma corrente de ar frio lambia meu peito, enrijecendo meus mamilos em picos duros e trêmulos.

E então eu soube—isso não era um sonho.

Meus olhos se abriram de repente.

Uma forma estava agachada entre minhas pernas. Uma silhueta, corpulenta e inconfundível.

A repulsa inundou minhas veias. Meu pulso acelerou tão rápido que me deixou tonta. Me debati, ou tentei—mas meus braços estavam presos acima da minha cabeça, amarrados à cabeceira.

Inalei um fôlego desesperado para gritar.

Nada saiu.

Algo pressionava com força sobre minha boca—grosso, sufocante.

Meus olhos se arregalaram, selvagens e brilhando no escuro.

Fita.

Havia fita sobre a minha boca.

E quem quer que estivesse na minha cama veio preparado, e acabei de perceber. Estou em apuros.