A Primeira Invasão e o Despertar

Metade das telas dos meus monitores ficou preta na hora e, então, toda a Oak Street pareceu ter sido chutada direto para o inferno.

A rede elétrica estourou. Duas casas do outro lado da rua apagaram ao mesmo tempo, imediatamente seguidas pelo som nauseante de metal se retorcendo vindo da avenida principal — um engavetamento enorme, com vários carros.

Um instante depois, tiros estouraram na noite.

Desliguei de imediato as luzes de emergência do corredor do segundo andar, deixando ativa apenas uma luminária de mesa com cúpula, na Central de Comando.

Os geradores a diesel ronronavam numa vibração baixa e abafada, fornecendo energia suficiente para manter minhas linhas táticas de emergência funcionando.

Com o bairro inteiro mergulhado na escuridão, minha casa era a única propriedade com uma fonte de energia estável e operacional.

Isso não me fez sentir seguro. Fez de mim um alvo.

Tranquei as persianas, peguei meu pé de cabra e a pistola pregadeira, e passei a besta tática por cima do ombro.

Nos monitores, a picape do Ryan voltou rugindo da avenida principal. O para-choque dianteiro estava completamente amassado, a porta do passageiro balançava frouxa nas dobradiças e na caçamba faltava um homem.

Na loja de conveniência da esquina, a porta de metal de enrolar havia emperrado no meio do caminho. Luzes vermelhas de emergência piscavam violentamente contra o vidro, atraindo um aglomerado de Caminhantes em direção ao barulho.

Mas eu sabia melhor. Caminhantes eram o degrau mais baixo desse surto — o elo mais fraco da horda que estava por vir.

Ryan freou com tudo e saltou da cabine, disparando um palavrão na direção da entrada da loja. Ele e outros dois homens começaram a arrastar caixas pesadas de suprimentos para fora do prédio.

Um segundo depois, um homem corpulento foi derrubado direto no asfalto ao lado das bombas de combustível, as mãos ainda agarradas com desespero a duas caixas de água engarrafada.

Ryan nem olhou para trás. Se enfiou de novo no banco do motorista, cantou pneu numa nuvem de borracha queimando e arrancou para fora do estacionamento.

— Exatamente como da outra vez — murmurei, os olhos presos às telas brilhantes.

Em menos de dez minutos, o bairro inteiro se dissolveu em caos puro, sem filtro.

Então, o interfone da porta da frente zumbiu violentamente.

— Ethan! Abre a porta! Deixa a gente ficar só por uma noite! — era a Sra. Grant, da casa ao lado, a voz tremendo de histeria. — Tem crianças com a gente!

Eu não me mexi para destrancar. Só observei a câmera de segurança.

Logo atrás dela estava o sobrinho adulto. Ele segurava uma bolsa esportiva de lona vazia, os olhos se desviando de forma agressiva para a porta da minha garagem.

— Vocês têm energia aí dentro… e água, né? — o sobrinho gritou de repente, aproximando-se. — A gente só quer ter certeza—

Cortei a linha do interfone por completo e acionei o interruptor para baixar as pesadas persianas metálicas de segurança sobre a janela da varanda.

Sondando meu estoque básico? Continua sonhando.

Passou mais meia hora. Eu me movi de forma metódica pelo térreo, conferindo cada ponto de fortificação.

Os chumbadores da porta da frente estavam firmes. As escoras de cantoneira de ferro da garagem não mostravam sinal de empeno, e as travessas da porta dos fundos estavam trancadas e bem presas.

Lá no quintal, dois zumbis já tinham derivado para dentro do gargalo da minha zona de abate. Um estava com o tornozelo completamente pulverizado por uma tábua de pregos escondida e arrastava a perna destruída pela terra; o segundo tinha ficado preso pela garganta no arame farpado.

Espiando por uma fresta de observação, ergui a pistola pregadeira e preguei o primeiro no chão, morto. Depois fui até a janela lateral e usei a ponta cega de um machado de incêndio para afundar o crânio do segundo.

Assim que me virei para a cozinha para pegar um gole rápido de água, um impacto violento arrebentou a porta lateral. A madeira pesada gemeu, estufando para dentro um par de centímetros.

Aquilo não era um Caminhante.

O segundo golpe veio com força brutal, fazendo cair poeira do batente superior.

Agarrei o machado e corri para a porta. Um rosto ensanguentado e dilacerado se esmagou contra o vidro da janelinha.

Os olhos estavam totalmente injetados de sangue, os cantos da boca rasgados bem abertos, os ombros retesados enquanto ele jogava todo o peso para a frente.

Um Furioso. Uma variante mais rápida, hiperagressiva.

Ele tinha sentido o cheiro de sangue fresco no quintal.

— Estão evoluindo rápido — eu disse, jogando meu peso contra a travessa secundária para travá-la, enquanto enfiava a mão no bolso em busca da chave da porta lateral, para acionar a grade interna de isolamento de aço.

Um terceiro impacto violento despedaçou por completo a porta externa de tela metálica.

Quando girei sobre os calcanhares, a chave escorregou da minha palma suada, bateu no chão com um tlinque seco e rolou direto para debaixo do pesado armário de sapatos.

No quarto golpe, o Rager trincou a fechadura principal, forçando a porta a se abrir uma fresta. O fedor rançoso de decomposição e sangue quente explodiu no hall de entrada.

Metade do corpo convulsionando ficou entalada na abertura, os dedos em forma de garra rasgando o vão, arranhando feito louco na direção do meu rosto.

Abaixei-me, saindo do alcance, e balancei o machado num ângulo. A lâmina se enterrou fundo na clavícula dele, sem conseguir dar um golpe limpo que o separasse.

O batente começou a ceder sob o peso. Dei meio passo para trás, minha mente de repente se retesando como um cabo de aço sob alta tensão.

No chão, a chave perdida deu um tremor fraco, microscópico.

Cravei os olhos nela, agindo no puro instinto desesperado, e estalei a mão para cima.

A chave disparou debaixo do armário, batendo com violência na ponta da minha bota tática.

Não havia tempo para processar o choque. Agarrei a chave, enfiei no cilindro da trava interna e girei com força. A grade de isolamento de aço pesado desceu com um clangue grave, pegando o Rager no meio do bote.

Ele rugiu, esmagando o tronco contra o vão estreito entre a porta arrebentada e as barras de aço reforçadas.

Uma enxaqueca súbita e cegante martelou minhas têmporas, embaçando minha visão, mas aquela força invisível e crescente na minha mente se manteve firme.

Foquei no ombro da criatura e empurrei — não com as mãos, e sim com uma explosão aguda e invisível de força concussiva.

A trajetória do bote do Rager foi desviada à força por alguns centímetros, fazendo a têmpora dele se chocar com violência contra o batente pesado.

Aqueles poucos centímetros eram tudo de que eu precisava.

Entrei no vão, arranquei o machado de incêndio da clavícula dele num puxão limpo e desci com tudo no pescoço.

A criatura espasmou violentamente duas vezes e então ficou completamente mole sobre a soleira.

Meus olhos se fixaram de imediato no trinco vibrando, a ponto de arrebentar. Mantive minha palma nua suspensa no ar, bem acima dele.

O trinco de metal congelou no lugar, preso por um torno invisível, recusando-se a ceder.

Três segundos. Talvez quatro. O suficiente para eu deslizar manualmente a segunda trava reforçada para o lugar.

Com tudo finalmente bem travado, cambaleei para trás, sangue vermelho-escuro e espesso escorrendo do meu nariz direto para as tábuas do piso.

Minha cabeça pulsava como se alguém estivesse cravando um parafuso no meu crânio, e meu estômago se revirava de náusea.

Não era ilusão.

Limpei o sangue com a manga, puxando algumas respirações entrecortadas. Olhei para a chave que eu literalmente “puxara” debaixo do armário e depois para o Rager morto na minha porta.

Telecinese de curto alcance.

Puxar, empurrar e manter coisas no lugar.

Funcionava — mas cobrava um preço alto.

Arrastei a carcaça para fora pela porta lateral, joguei por cima das barreiras do quintal, direto na área da armadilha de estacas, e recuperei os virotes da minha balestra de antes.

Gastos totais da noite: dois virotes, onze pregos de armação, uma luz química de emergência e menos de um quarto de tanque de diesel.

A fortaleza resistiu.

O bairro, não.

No instante em que voltei para a Central de Comando, uma mulher apareceu na imagem da câmera da varanda.

Ela não carregava lanterna nenhuma, apenas estava parada em silêncio na escuridão absoluta, mas sua silhueta era impressionantemente nítida.

A chuva torrencial encharcara completamente sua camisola de seda. O tecido colava na pele como uma segunda camada, sem deixar absolutamente nada para a imaginação.

Ela costumava ser uma esposa mimada da alta sociedade, mas agora as coxas nuas estavam expostas à chuva fria, o corpo inteiro pressionado contra a minha porta da frente reforçada.

Sua figura madura, em ampulheta, ficava perfeitamente contornada pela água escorrendo pela pele. Os seios fartos pressionavam com força o painel da porta, subindo e descendo em ofegos pesados e irregulares que brilhavam pálidos sob a lente infravermelha da câmera.

Ela inclinou o rosto para cima, encarando direto a lente de segurança.

Era Mara Mercer.

A esposa do Ryan.

Ela ergueu as mãos vazias, os lábios vermelhos se entreabrindo, como se soubesse exatamente que eu a observava do escuro.

O console do interfone acendeu, e a voz dela saiu tão baixa que soava como um sussurro bem do lado de fora da porta do meu quarto.

— Ethan, diga o seu preço.

— Eu quero fazer um acordo.

— Só entre você e eu.