Capítulo dois

Às dez da noite, um vento feroz, carregando cristais de gelo, fatiava como navalha o céu noturno de Chicago.

Eu, como um fantasma negro, me esgueirava em silêncio do lado de fora do arame farpado da Terceira base da Guarda Nacional em Chicago. Graças às minhas antigas habilidades furtivas de Navy SEAL, evitei com facilidade a zona caótica do tiroteio mais externo.

Lá dentro, a base tinha se transformado num inferno horrível na Terra.

Feixes brancos de holofotes varriam descontrolados a nevasca; o estrondo dos fuzis M4, as explosões das granadas e xingamentos desesperados se misturavam. Com as memórias da minha vida passada, eu sabia bem demais o que tinha acontecido — duas horas antes, o Grupo Eden emitira uma ordem secreta aos oficiais de mais alta patente dali: “Abandonem as defesas de superfície e recuem imediatamente para os bunkers”.

Quando aqueles soldados descobriram que seus oficiais os tinham abandonado e correram para embarcar nos helicópteros, um motim explodiu na hora. Ex-companheiros agora estavam na pista, atirando feito loucos uns nos outros por assentos nos últimos aviões de transporte, e o sangue deles tingia a neve de carmesim.

Ignorando esses peões descartáveis condenados, usei a cobertura disponível para avançar até o arsenal subterrâneo profundo, na parte traseira da base.

Uma porta de contenção de liga de titânio, com meio metro de espessura, erguia-se à minha frente.

Eu dei um sorriso de desprezo, tirei da mochila uma termite militar de alta qualidade comprada no mercado negro, ativei-a com brutalidade e despejei com precisão no vão da fechadura metálica. O calor de 3.000 graus Celsius derreteu na hora a fresta daquela liga supostamente indestrutível, reduzindo-a a uma poça de ferro derretido, borbulhante.

Mas isso não bastava; a última linha de defesa do arsenal era uma fechadura biométrica independente.

Sem expressão, tirei um globo ocular ensanguentado do saco à prova de umidade do meu colete tático — arrancado há pouco da órbita do comandante da base, em cujo posto de comando eu tinha me infiltrado e que eu havia crivado de balas, no meio dos soldados amotinados. Pressionei com força o olho ainda quente contra o leitor de retina.

— Bip — identidade confirmada.

Com um silvo abafado de despressurização, a porta pesada se abriu para os dois lados.

Uma armeria gigantesca, do tamanho de quatro campos de futebol, me atacou os sentidos. Sem hesitar, eu entrei a passos largos, a mente explodindo num rugido, e o portal do vazio para a [Fortaleza Dimensional] se abriu por completo.

Naquele momento, eu era como uma máquina de devorar impiedosa. Aonde meus pensamentos alcançavam, fileiras de metralhadoras pesadas Browning M2 com cheiro de óleo de motor, toneladas de explosivos plásticos C4, caixas de lança-foguetes antitanque FGM Javelin e até montanhas de rações militares americanas de alta caloria eram sugadas, num desespero frenético, para dentro daquele espaço virtual de temperatura absolutamente constante, como uma torrente de metal em fúria.

Dez minutos depois, não restava um único parafuso de todo o arsenal.

Quando voltei, satisfeito, para a sala de monitoramento na superfície, o relógio digital na parede acabara de marcar meia-noite.

Ding-dong-dong—

As badaladas da meia-noite soaram como um dobre de finados. Sem qualquer transição, uma corrente de frio absoluto, densa, quase azul-pálida, despencou instantaneamente do céu!

O termômetro caiu vertiginosamente, chegando perto de menos setenta graus Celsius!

O tiroteio ensurdecedor do lado de fora da janela cessou de repente.

Fiquei diante do monitor, vendo os soldados, presos num combate feroz na pista, congelarem no lugar. O hálito deles se condensou na mesma hora em estilhaços de gelo; os olhos saltaram; e as expressões de desespero ficaram para sempre gravadas nos rostos, transformando-os em rígidas esculturas de gelo. Uma rajada de vento soprou, e vários cadáveres se despedaçaram como vidro frágil, espalhando pelo chão gelo vermelho.

O apocalipse tinha oficialmente chegado.

Vesti imediatamente meu traje de combate polar com controle climático, preparado especialmente, e subi numa Ford Raptor fortemente blindada, com o chassi reforçado por placas de blindagem de alta resistência na minha dimensão espacial. Com o rugido do motor, aquela besta de aço negro, como um quebra-gelo, arrebentou o gelo e a neve espessa, seguindo rumo aos arredores de Chicago.

Uma hora depois, a picape Raptor guinchou até parar diante de uma siderúrgica industrial pesada abandonada.

Duas vigas I grossas, soldadas uma à outra, formavam um portão defensivo improvisado, com as palavras "Ironforge Camp" pintadas a spray em vermelho vivo. Tendo passado minha vida anterior lutando nas camadas mais baixas, eu sabia que aquela era uma base estabelecida por Brad, um ex-Navy SEAL aposentado, cheio de cicatrizes. Ali não havia moralidade, nem misericórdia; só prevalecia a lei da selva, a mais brutal e rígida — perfeito para eu liberar todo o meu potencial.

Empurrei a porta do carro e, assim que entrei, avancei pela neve até os joelhos.

Imediatamente, sete ou oito mercenários corpulentos, cobertos de tatuagens exageradas e com olhar feroz, saíram em bando de trás das coberturas como chacais sentindo cheiro de sangue. Tremendo com o frio repentino, eles fixaram os olhos gananciosos no meu traje térmico novinho e na mochila tática vazia.

— Ei, de onde saiu esse idiota? — o líder, um mercenário negro com uma cicatriz no rosto, lambeu os lábios rachados e estendeu a mão para a minha mochila. — Deixa suas roupas e as chaves do carro, depois vai pelado pro quintal alimentar os cachorros...

Diante dessa provocação, minha resposta foi extremamente simples.

— Bang—!

Sem dizer uma única palavra, minha mão direita virou um borrão, e a Desert Eagle de grosso calibre na minha cintura foi sacada num instante; encostei o cano diretamente no ombro direito dele e puxei o gatilho.

O projétil perfurante calibre .50 Magnum explodiu com um estrondo ensurdecedor, e a energia cinética aterradora transformou o ombro direito daquele encrenqueiro numa nuvem carmesim de névoa de sangue que rapidamente se congelou em cristais de gelo no ar!

— Aaaahhhh... minha mão! — o homem rolava descontrolado na poça de sangue.

Os mercenários ao redor puxaram o ar, apavorados, instintivamente querendo erguer as armas, mas meu olhar, morto, os manteve cravados no lugar.

Com frieza, sacudi a fumaça da arma, ergui a cabeça e fixei o olhar em Brad, o veterano silencioso que observava de cima, da plataforma do segundo andar.

— Tenho duas toneladas de blocos de combustível de alto teor calórico aqui, o suficiente pra impedir que vocês comam os próprios companheiros vivos. Eu quero uma sala privada com lareira. Alguém tem alguma objeção?

Nesse inferno congelado em que cada caloria vale uma vida, poder de fogo pesado mais suprimentos é a única verdade.

Brad estreitou o único olho que lhe restava, me lançou um olhar profundo e então fez um gesto com a mão. Ele aprovou tacitamente minha entrada à força como a de alguém poderoso.

Meia hora depois, eu estava confortavelmente sentado na sala de controle privada mais resistente, no segundo andar da siderúrgica.

Carvão fino ardia na lareira, e as chamas aqueciam o cômodo a agradáveis vinte graus Celsius. Tirei meu pesado casaco de inverno e, com um estalar de dedos, fiz surgir do nada um bife tomahawk chiando, irresistível; em seguida, tirei com naturalidade uma garrafa de um bom bourbon do Kentucky e me servi de um pequeno copo.

Eu mal tinha cortado o primeiro pedaço de carne vermelha e colocado na boca quando o velho rádio no canto, de repente, soltou um zumbido, e a luz vermelha piscou rapidamente.

Uma frequência pública tinha sido forçada.

Logo em seguida, a voz afetada e absurdamente engordurada de Luke ecoou por toda a terra devastada:

— Alô, desgraçados pobres do Acampamento Guarda de Ferro e de outros campos de refugiados, boa noite a todos.

A voz de Luke estava carregada da arrogância de um novo-rico e de uma presunção mórbida: “Vocês estão congelando até na hora de mijar? Que patético. Só pra avisar: a temperatura central do Bunker Eden está, neste momento, em 24 graus Celsius. O presidente Howard, do conglomerado, não só acabou de abrir uma garrafa de Lafite 82 pra mim, como também tem várias atrizes loiras de olhos azuis me fazendo massagem. E quanto a vocês aí fora, esperando morrer? De coração, desejo que se divirtam mastigando cubos de gelo nos esgotos. Hahahaha!”

O corredor do lado de fora da transmissão explodiu instantaneamente em caos. Aqueles mercenários rebeldes, já à beira da fome e do congelamento, foram provocados por aquelas palavras; os olhos ficaram injetados de sangue. Eles socaram as paredes com os punhos, soltando urros desesperados como feras.

Sentado no meu quarto isolado, ouvindo aquela transmissão arrogante, não senti raiva nenhuma; em vez disso, um sorriso cruel foi se desenhando devagar nos meus lábios.

Peguei meu uísque cor de âmbar e brindei com ele ao rádio.

“Grita à vontade, seu idiota”, murmurei, rindo baixo. “Acha que isso é um banquete de boas-vindas? É a sua última refeição antes de te deceparem. Porco é sempre o que mais grita antes de ser sangrado no matadouro.”

Eu mal podia esperar para ouvir o clímax desse réquiem para Luke.

No entanto, no instante em que engoli o uísque, uma pressão mais mortífera do que o frio extremo engoliu de repente todo o acampamento da Guarda de Ferro.

“BUM!!!”

Um estrondo ensurdecedor, como um terremoto, rasgou o céu noturno. A sirene mais alta, vermelha como sangue, guinchou de forma estridente.

Do lado de fora do acampamento, o pesado portão de ferro à prova de vento — dez metros de altura e vinte centímetros de espessura — foi arrebentado ao meio por uma força aterradora, que parecia completamente inumana! O aço retorcido gemeu de agonia.

Em meio à nevasca furiosa, um monstro colossal, com a altura de um prédio de dois andares, investiu através do portão destruído.

Era um Urso da Tempestade Ártica mutante.

Os menos setenta graus Celsius não o tinham matado; em vez disso, haviam provocado uma mutação horrível no pelo, que se solidificara numa camada de armadura de gelo várias vezes mais dura do que um colete de Kevlar!

No momento em que o portão cedeu, o Urso da Tempestade rugiu, escancarando a bocarra fétida de sangue. Os dois mercenários de guarda, com os fuzis na mão, apavorados, nem tiveram tempo de puxar o gatilho antes de serem mordidos ao meio, arma e tudo!

Vísceras e sangue quente se misturaram na neve; o massacre do predador ápice anunciava um verdadeiro instante de inferno.