Capítulo 12 Confie novamente

Ponto de vista de Novalyn

A casa pareceu quieta demais depois que ele foi embora. Não uma quietude de paz, só... imóvel. Aquele tipo de silêncio que zune nos ouvidos porque você sabe que seus pensamentos estão mais altos do que deveriam.

Tranquei a porta por hábito, deslizando o ferrolho até encaixar. Não foi medo que me fez fazer isso. Eu já tinha passado por coisas piores do que um estranho na mata. Não. Foi hábito. O tipo de coisa que te mantém viva quando o mundo já tentou te quebrar uma vez.

Minha loba se remexeu sob a minha pele, inquieta, desconfortável. Ela vinha andando de um lado para o outro desde o instante em que eu o vi. Era como se reconhecesse algo que eu não reconhecia — ou me recusasse a reconhecer. Pressionei uma mão contra o peito e inspirei devagar, tentando acalmá-la. “Você não está ajudando”, resmunguei, embora a verdade fosse que ela não era o problema. Eu era.

“Lazarus.” Não exatamente. Só os olhos dele, firmes demais, afiados demais. O jeito como ele me olhava como se estivesse tentando descobrir do que eu era feita. Como se eu fosse um quebra-cabeça pelo qual ele não se importaria em perder o sono. Ele não tinha agido como outros Alfas que eu conheci. Nada de pose. Nada de reivindicação. Só... presença. E era isso que o tornava perigoso.

Ele não me olhava como presa. Ele me olhava como uma pergunta que estava tentando responder.

Balancei a cabeça e me afastei da porta. O cheiro de folhas de chá ainda pairava na cozinha pequena, então enchi a chaleira e a coloquei no fogão. Havia algo naquela rotina — o chiado do gás, o clique pequeno do acendedor — que me ancorava. Me lembrava que eu estava aqui, na minha própria casa, e não perto demais de um estranho que fazia meu pulso fazer coisas estranhas.

Enquanto esperava a água ferver, puxei meu caderno de desenhos do balcão. Era uma coisa velha, com os cantos amassados e páginas manchadas de carvão. Desenhar sempre me ajudou a organizar o barulho que eu não conseguia colocar em palavras. Folheei as páginas, passando os olhos por esboços de montanhas, árvores, lobos — pedaços de uma vida que eu ainda tentava reconstruir — e o que eu tinha visto na mata, como se tivesse desaparecido no instante em que Lazarus chegou... que diabos foi aquilo?

Então eu vi. Perto do fim, em linhas fracas de lápis, uma forma que parecia quase com ele. Ombros largos, maxilar anguloso, a inclinação da cabeça como se estivesse escutando alguma coisa que eu não conseguia ouvir. Encarei por um segundo longo antes de uma risada baixa escapar de mim.

“Ótimo”, murmurei. “Agora eu desenho estranhos.”

A chaleira apitou, aguda, me trazendo de volta. Despejei a água quente numa caneca lascada e deixei o vapor se enrolar no meu rosto. O aroma de camomila encheu o ar, calmo e constante. Envolvi a xícara com as mãos e afundei na cadeira ao lado da janela.

Por que ele me deixava tão inquieta?

Tentei ser racional. Ele não pressionava como a maioria dos lobos. Ele notava coisas, coisas pequenas — a sujeira sob minhas unhas, o jeito como eu me colocava entre ele e o espaço aberto, minha hesitação quando a mão dele roçou na minha. Ele prestava atenção, mas não como alguém tentando tomar. Mais como alguém tentando entender.

Aquele tipo de foco também podia ser perigoso.

Ele não era o tipo de perigo que quebra ossos. Era o tipo que se infiltra sob a sua pele e espera para ver se você vai deixá-lo ficar.

Eu disse a mim mesma que estava sendo paranoica, que era só o vínculo pregando peças em mim, mas, no fundo, eu sabia que não era tão simples. O vínculo não explicava a dorzinha silenciosa no meu peito quando eu pensava no jeito como ele tinha me olhado — não possessivo, apenas curioso. Não explicava por que meus instintos não estavam gritando perigo.

Esfreguei a têmpora e soltei o ar à força. Lógica, Nova. Sempre lógica. Você não conhece ele. Você não deve nada a ele. Você construiu uma vida sem a ajuda de ninguém e pode continuar assim.

Mesmo assim, havia algo nele que ficava, como o gosto residual de algo doce que você não esperava gostar.

Minha loba ergueu a cabeça de repente, as orelhas se retesando. Eu congelei, a xícara a meio caminho dos lábios. O som lá fora era fraco — um mexer de folhas, talvez o vento —, mas eu sentia. Presença.

Levantei devagar e fui até a janela, mantendo os movimentos silenciosos. A noite se estendia pela clareira, prateada e macia sob a luz da lua. Por um instante, achei que vi movimento na borda das árvores — só um lampejo, como alguém se virando para ir embora.

Ele.

Ele estava indo embora, escorregando de volta para a floresta. Eu não sabia como sabia, mas sabia. O ar ainda carregava aquela carga sutil, o calor que vinha com a presença dele. Meu pulso se acalmou um pouco. Ele tinha ficado. Até achar que eu estava segura.

Ele não precisava. Não pediu agradecimento. Só fez.

Fiquei ali mais um tempo, observando a mata vazia, antes de finalmente recuar. O calor do chá tinha sumido, mas eu bebi o resto mesmo assim. Me dava algo para fazer. Algo para segurar.

“Ele é um Alfa”, eu disse baixinho, como se dizer em voz alta tornasse aquilo verdadeiro o bastante para eu descartar. “Provavelmente acha que é trabalho dele bancar a babá de toda loba em apuros.”

Mas as palavras não soaram certas. Pareciam ocas, como algo em que eu costumava acreditar, mas não mais.

Pousei a xícara e suspirei. Talvez ele fosse diferente. Talvez não fosse. Eu já tinha me enganado sobre pessoas antes — meus pais, minha irmã, meu companheiro, todos os que me ensinaram que confiança era só uma lâmina esperando para ser torcida. Mas isso… isso não parecia um truque.

Se ele quisesse me fazer mal, eu saberia. E se não quisesse… talvez eu devesse parar de correr antes de saber onde ele se posiciona.

Apaguei as luzes e fui para o quarto, mas a quietude da noite veio comigo. Deitada na cama, encarei o teto, acompanhando com os olhos as rachaduras tênues no reboco. Minha loba estava quieta agora, calma de um jeito que não ficava havia anos.

Confiar não era algo que eu fazia com facilidade. Mas, esta noite, eu não tinha certeza de quem eu estava tentando convencer — ele ou eu mesma?