Capítulo 4 Meu

Ponto de vista de Novalyn

As palavras ecoaram pelo celeiro como uma maldição da qual eu não conseguia me livrar.

“Você é minha.”

Ficaram suspensas no ar, densas e pesadas, se entranhando fundo na minha pele até eu quase sentir que queimavam. Por um instante, tudo congelou. O vento lá fora parou de sussurrar. O rangido das vigas se calou. Até meu coração falhou uma batida, preso entre a incredulidade e o pavor.

Meu corpo ficou rígido, o ar preso no peito. A voz dele ainda pairava no meu ouvido, grave e áspera, carregando um calor que parecia perto demais, familiar demais. Eu não queria aquilo. Eu não pedi por aquilo.

Minha loba se remexeu dentro de mim, inquieta e trêmula. Ela reconhecia algo nele que eu me recusava a nomear. Tentei silenciá-la, empurrá-la para baixo, mas o ronronar baixo dela pulsava no ritmo do meu coração. Companheiros. A palavra arranhou minha mente como uma piada cruel.

Não. Companheiros não eram presentes. Eram correntes.

E eu já tinha aprendido o quanto doía usar uma.

Arranquei meu braço do aperto dele, tropeçando um passo para trás, desesperada para colocar distância entre nós. “Me solta”, cuspi, mesmo que a mão dele já tivesse se afastado. Minha voz falhou, fina demais, cortante demais, e eu odiei que ele pudesse ouvir o tremor nela. “Sai do meu celeiro. Sai das minhas terras. Agora.”

Ele não se mexeu. Os olhos dele me acompanharam, calmos, mas queimando por dentro, como se uma tempestade silenciosa morasse atrás deles. Brilhavam de leve, castanho-escuros com pontinhos de ouro, captando a luz que entrava pelas ripas quebradas lá em cima. A loba dele estava forçando passagem, perto da superfície. Eu sentia. A energia no ar mudou — mais densa, elétrica, viva.

Meu pulso martelava na garganta. Cada músculo do meu corpo gritava para eu correr, mas eu fiquei plantada, encarando.

Ele era alto, e a presença dele quase engolia o espaço ao redor. A pele tinha o bronze de quem vive sob o sol, e cicatrizes cortavam seus braços e peito como histórias de cem batalhas. O cabelo escuro caía descuidadamente sobre a testa, selvagem e indomado, emoldurando um rosto que parecia esculpido em calor e sombra.

E aqueles olhos. Aqueles malditos olhos me observavam como se eu fosse, ao mesmo tempo, a ameaça e o prêmio.

Tinta subia pelo braço direito dele em espirais escuras e intrincadas, desaparecendo sob a manga da camisa. Reconheci as marcas — sigilos antigos, marcas de guerreiro. Um homem que tinha lutado, matado, sobrevivido. Havia poder na imobilidade dele, perigo na calma que o cercava.

Fui eu quem desviou o olhar primeiro, forçando minha voz a se manter firme. “Você me ouviu. Vai embora.”

Ele não foi. Em vez disso, o olhar dele desceu um pouco, percorrendo meu corpo de um jeito que fez um calor indesejado subir às minhas bochechas. O peso daquele olhar me deixou furiosa. Virei as costas e comecei a andar em direção à casa da fazenda, minhas botas estalando contra o chão de terra.

Mas os passos dele vieram atrás.

Lentos. Medidos. Perto demais.

O som deles subiu rastejando pela minha coluna.

“Não posso fazer isso”, ele disse, com a voz baixa e uniforme, como se o ar lhe pertencesse. “Você acha que eu posso simplesmente ir embora agora que encontrei você?”

“Você é insano.”

“Talvez.” Eu conseguia ouvir o mais leve sorriso na voz dele. “Mas você é minha.”

Não olhei para trás. Meu pulso estava tão alto que eu mal conseguia ouvir qualquer outra coisa. Eu sabia que era melhor não correr. Correr despertaria o lobo nele, e então isso viraria uma caçada. Então continuei andando, mais rápido, mas controlada, cada passo mais pesado que o anterior.

Quando cheguei à varanda, me virei tão rápido que ele quase trombou com o cano da minha arma. O metal estava frio contra minhas palmas suadas. Minhas mãos tremiam, mas eu me mantive firme.

“Para”, eu disse. “Mais um passo e eu atiro, bonitão.”

O olhar dele desceu até a arma e então voltou para o meu rosto. Não havia medo ali — apenas uma diversão silenciosa. O canto da boca dele se curvou de leve, como se achasse a situação engraçada.

“Isso está embebido em acônito”, eu avisei, com o polegar roçando a trava de segurança. “Você vai se curar, mas vai desejar não ter se curado, e se eu enfiar o bastante em você, talvez você simplesmente caia morto.”

Ele inclinou a cabeça, me estudando. Então, com aquela mesma calma enlouquecedora, disse: “Você acha que eu sou bonito?”

Por um segundo, minha mente ficou em branco. “O quê?”

O sorriso de canto dele se aprofundou. “Você me chamou de bonitão.”

“Eu estava imaginando como você vai ficar bem sangrando na minha varanda”, rosnei.

Ele riu — um som baixo e profundo que se espalhou pelo ar como fumaça. “Você tem fogo. Eu gosto disso.”

“Vai pro inferno.”

Ele recuou um passo, os olhos brilhando com algo indecifrável. “Já estou lá, querida.”

E então ele se virou. Simples assim.

Ele foi embora, devagar e sem se abalar, desaparecendo na linha de árvores como se tivesse todo o tempo do mundo. O ar pareceu diferente quando ele se foi — mais frio, mais vazio, mas ainda denso com o cheiro dele. Grudou na minha pele, nas paredes, no próprio ar que eu respirava.

Fiquei paralisada até não conseguir mais vê-lo; eu estava confusa, com medo. Ele foi embora fácil demais, provavelmente para buscar reforços e vir me pegar. Então me mexi — rápido.

No instante em que bati a porta atrás de mim, minhas mãos começaram a tremer incontrolavelmente. Tranquei os ferrolhos, puxei as cortinas e pressionei as costas contra a parede. Meu peito subia e descia depressa demais, cada respiração aguda e curta. A arma parecia pesada na minha mão.

Por que isso estava acontecendo? Por que ele? Por que agora?

Desabei no chão, abraçando os joelhos. Minha loba ainda se debatia dentro de mim, inquieta, alerta, seus instintos sussurrando que ele voltaria. Que ele não tinha terminado. Que o destino tinha amarrado algo que eu não queria e não conseguia cortar.

Fechei os olhos, tentando estabilizar meu coração, mas a voz dele não parava de ecoar na minha cabeça.

Você é minha.

Eu odiava o quanto aquilo me fazia tremer.

Porque, no fundo, eu sabia que ele falava sério.

E pior — eu sabia que ele voltaria.