Capítulo 7

Ponto de vista de Cassandra

Eles compartilhavam o mesmo poder, a mesma vida, a mesma solidão eterna que os prendia a este mundo. Eram do mesmo tipo.

Então o que isso fazia de mim?

Baixei os olhos para a camisola caída sobre o meu corpo e vi o sangue no meu cotovelo — sangue humano, sangue frágil, sangue inútil.

Eu não era nada além de uma bolsa de sangue substituível. Uma ferramenta comprada para acalmar os humores dele, valorizada apenas pela doçura risível que contaminava minhas veias.

Voltei a pensar no que tinha acontecido antes, no escritório. Ele me prensara contra aquela escrivaninha de mogno gelada, rasgara minhas roupas com eficiência brutal e me tomara — me possuíra, se alimentara de mim — de um jeito que beirava a humilhação.

Naquele momento, os olhos dele não continham nada além de fome selvagem. Nem um traço de ternura.

E, no entanto, agora ele estava disposto a cortar o próprio pulso e oferecer seu sangue mais precioso — sua própria essência — para aliviar a dor de Serena.

Então ele sabia, sim, ser gentil. Só que reservava toda a crueldade para mim e toda a paciência para ela.

O som úmido e ritmado da alimentação, vindo de além da porta, foi cessando aos poucos.

Serena soltou a boca com um suspiro satisfeito. Seus lábios estavam manchados com o sangue de Alexander; o carmim deixava suas bochechas com um rubor quase obsceno.

Ela estendeu a língua e lambeu os restos nos lábios num movimento lento, indulgente, depois inclinou a cabeça para trás para fitá-lo com adoração acumulada nos olhos cinzentos. “Alexander... seu sangue é a coisa mais requintada que eu já provei.”

Alexander tirou um lenço de seda escura do bolso do paletó e limpou metodicamente o ferimento no pulso. A capacidade de cura vampírica já estava agindo — o talho se fechava a um ritmo visível, deixando para trás apenas uma tênue cicatriz branca.

“Está se sentindo melhor?”, ele perguntou em voz baixa.

“Muito melhor.” Serena se aninhou nele, apoiando a bochecha no tecido caro de suas calças e roçando de leve. “Esta noite... você poderia ficar comigo? Ainda estou um pouco assustada.”

Alexander ficou em silêncio por um instante.

Pela fresta estreita da porta, eu o vi virar um pouco a cabeça, o olhar derivando — quase preguiçosamente — na direção da entrada.

Naquele instante, prendi a respiração de terror, colando-me à parede, rezando para que ele não me descobrisse ali, espreitando como uma voyeur patética.

Ele não se aproximou. Apenas desviou o olhar, indiferente.

“Vou mandar Ilias ficar de guarda do lado de fora da sua porta. Durma, Serena.” Ele recusou o pedido dela, mas o tom continuou gentil.

Eu sabia que não podia assistir por mais tempo. Se ele me pegasse agora — encolhida do lado de fora como uma desgraçada lastimável — o pouco de dignidade que me restava se estilhaçaria por completo.

Mordi com força o lábio inferior, obrigando-me a suportar a dor ardente no cotovelo e o tremor nas pernas enquanto recuava, passo por passo, numa agonia.

Meus olhos ardiam com a ameaça de lágrimas, mas eu me recusei a deixá-las cair.

Chorar por um monstro sem coração como ele seria um desperdício.

Virei-me e me dissolvi na escuridão interminável do corredor. Naquele momento, entendi com uma clareza dolorosa que, naquela mansão gótica opulenta, eu nunca tinha sido dona de nada.

Eu era apenas uma intrusa. Totalmente, completamente desnecessária.

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Três dias haviam se passado desde o colapso de Serena e desde que eu testemunhara aquele grotesco “ritual de alimentação”.

Nesses três dias, Alexander agira como se eu não existisse mais. Não viera ao meu quarto, não me chamara no meio da noite para cumprir meus “deveres” de esposa. Toda a atenção dele parecia dedicada a preparar o banquete da família desta noite e a consolar minha querida “irmã” — sua preciosa recém-criada.

Eu estava diante do espelho de corpo inteiro, estudando meu reflexo.

Eu tinha escolhido um vestido de veludo verde-escuro, de mangas compridas. A gola alta e os punhos ajustados escondiam as marcas de mordida no meu pescoço e a atadura ainda enrolada no meu cotovelo esquerdo, que latejava com uma dor surda. Passei uma maquiagem um pouco mais pesada do que o normal, tentando disfarçar a palidez da minha pele e as olheiras que noites sem dormir tinham gravado sob os meus olhos.

Mas, por mais que eu tentasse esconder, eu ainda conseguia sentir o cheiro — aquele odor frágil e mortal que se agarrava a mim.

— Toc, toc. — Uma criada bateu à porta. — Madame, o banquete já começou. O mestre solicita sua presença no andar de baixo.

Puxei o ar numa inspiração profunda e endireitei a coluna, como uma prisioneira caminhando rumo à forca.

Ao descer a escadaria curva até o grande salão, fui atingida por uma mistura inebriante de perfume caro, vinho envelhecido e o cheiro metálico e denso de sangue.

Todo o térreo havia sido transformado. Enormes lustres de cristal lançavam sua luz fria sobre a cena, e uma longa mesa de jantar gemia sob o peso de talheres de prata e taças altas cheias de um líquido vermelho-escuro. O salão estava lotado, com dezenas de homens e mulheres vestidos com trajes de noite requintados.

Eram todos membros da linhagem de Alexander — aristocratas de sangue puro, os verdadeiros governantes do império noturno de Nova York.

Os homens eram absurdamente bonitos; as mulheres, devastadoramente belas. Sem exceção, a pele deles tinha aquela palidez de mármore, e os olhos brilhavam com a arrogância e a crueldade de quem vive há séculos.

Quando pisei no último degrau, o murmúrio baixo das conversas cessou de repente.

Dezenas de olhos se voltaram para mim ao mesmo tempo.

Não havia boas-vindas naqueles olhares — apenas escrutínio nu e cru, desdém e, em alguns casos, uma fome sem disfarce. Para eles, eu não era a esposa de Alexander. Eu era um pedaço de carne, perfumado e fora do lugar, deixado descuidadamente ao alcance.

— Meu Deus, é ela... a humana?

Uma vampira de vestido preto de renda, coberta de rubis, abanou-se de maneira dramática, com a voz alta e sem qualquer pudor. Seu nome era Eleanor, uma anciã de sangue puro da geração do pai de Alexander.

— Não admira que o ar de repente esteja fedendo. — Eleanor franziu o nariz delicado e me avaliou como se eu fosse lixo. — Alexander realmente permitiu que uma mortal — uma que envelhece, que sua — participasse de um banquete de família? Ela cheira a gado.

Uma onda de risadinhas contidas percorreu a multidão.

Fiquei imóvel, os dedos cravando o tecido da saia com tanta força que minhas unhas quase atravessaram a pele.

Reaja, Cassandra. Eu gritei comigo mesma por dentro. Mas percebi que, na presença desses predadores imortais, minha esperteza não servia para nada. Qualquer resposta só me faria parecer um chihuahua latindo.

Foi então que uma voz doce, cristalina, atravessou minha humilhação.

— Tia Eleanor, por favor, não diga esse tipo de coisa.

Serena surgiu do meio da multidão como uma graciosa borboleta vermelha.

Eu franzi a testa. Tendo recebido o primeiro sangue de Alexander, ela naturalmente tinha se insinuado entre os anciãos da família.

Esta noite, Serena usava um vestido de alta-costura bordô feito sob medida, que Alexander encomendara para ela. O decote profundo exibia suas curvas de um jeito devastador. Em torno do pescoço pálido, pendia um colar de diamantes que um dia pertencera à mãe de Alexander.

Era uma relíquia de família que eu nunca tivera permissão sequer de tocar.

Ela deslizou até o meu lado e entrelaçou o braço no meu, num gesto de proteção falsa.

— A irmã é apenas humana. Ela não tem culpa do... cheiro mundano que carrega. — Serena lançou um sorriso para Eleanor, com as pequenas presas reluzindo. — Além disso, o sangue dela é bem útil para Alexander, não é? Afinal, ele precisa de vez em quando de uma “bolsa de sangue” fresca para variar o paladar. Deveríamos ser mais tolerantes.