139. FELIX YEARS (POV)

À esquerda, um homem tenta levantar a cabeça de trás de um barril. Um dos meus caras atira e arranca metade do crânio dele. O outro tropeça na própria sombra e cai com um grunhido seco. Eles não são soldados — são peças descartáveis em um jogo que já acabou.

E então eu o vejo.

Vicent.

Parado no fina...

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