Capítulo 4

POV de Sebastian

"Próxima candidata, Alfa", a voz do guia soou monótona pelo vínculo mental.

Não me dei ao trabalho de responder. Apenas observei a loba trêmula à minha frente com o mesmo interesse distante que eu daria a um mosquito.

Ela estava chorando.

De novo.

Elas sempre choravam. Ou então exibiam aquele sorriso calculado, o tipo que dizia que já tinham gastado meu dinheiro na cabeça, já se imaginavam como Luna da Alcateia Lua Prateada e já tinham calculado exatamente quanto poder uma noite na minha cama poderia render.

Essa era do tipo que chorava.

"P-por favor, Alfa Sebastian", ela gaguejou, as lágrimas escorrendo pelo rosto cuidadosamente maquiado, arruinando os cosméticos caros que provavelmente tinha aplicado só para essa entrevista. "Eu me sentiria honrada em servir como sua Luna. Treinei a vida inteira para essa posição. Eu sou... sou de uma boa linhagem, meu pai é Beta de..."

"Saia."

Ela se encolheu como se eu tivesse batido nela.

"Mas..."

"Saia."

O comando na minha voz fez com que ela saltasse da cadeira tão rápido que quase tropeçou nos sapatos de grife. Fugiu da sala com um soluço engasgado, e a porta bateu atrás dela.

Silêncio.

Um silêncio abençoado e temporário.

Recostei na cadeira, pressionando os dedos contra as têmporas, onde uma dor de cabeça começava a pulsar.

Quantas candidatas eu já tinha visto?

Oito? Nove?

Perdi a conta em algum ponto entre a loira que fedia a desespero e a ruiva que realmente tentou me passar a chave do quarto de hotel dela.

Toda aquela farsa estava abaixo de mim.

Degradante.

Insultante.

E, ainda assim, lá estava eu.

De novo.

"Não consigo lembrar qual é essa, mas essa seleção deve ser a sexta", Ryder comentou, nada útil.

"Sétima", corrigi. "Essa seria a número sete."

Meu lobo bufou.

"Ah, sim. O número da sorte, sete. Talvez a escolhida dure mais do que..."

"Não."

Eu não queria pensar nas outras.

Não queria examinar de perto demais o que tinha acontecido com as seis mulheres que usaram meu anel, compartilharam meu nome e depois...

Desapareceram.

Morreram.

Sumiram sob circunstâncias misteriosas que a mídia adorava especular sem parar.

A Maldição da Lua de Sangue, era como chamavam.

Como se eu tivesse assassinado cada uma com minhas próprias mãos.

Como se as mortes delas não tivessem sido cuidadosamente arranjadas por alguma força misteriosa.

A porta se abriu, e minha mãe entrou sem bater, porque, é claro, Mila Simons faria isso. Nunca conheceu um limite que respeitasse quando se tratava dos filhos.

"Sebastian, querido."

Ela se acomodou na beirada do sofá, ignorando meu rosnado de irritação.

"Você está com a cara fechada. Vai acabar ficando com rugas."

"Estou com a cara fechada porque estou sendo forçado a participar desse mercado medieval de noivas pela sétima vez, Mãe."

"Ah, não seja tão dramático." Ela fez um gesto displicente com a mão. "Não tem nada de medieval. Estamos usando técnicas de entrevista bem modernas..."

"Você está desfilando lobas sem companheiro na minha frente como gado em leilão."

"Porque você se recusa a encontrar uma companheira por conta própria!" A voz dela se afiou. "Sebastian, você é Alfa de uma das alcateias mais poderosas da América do Norte. Precisa de uma Luna. A alcateia precisa de estabilidade. Precisa de um herdeiro. E talvez..."

A expressão dela suavizou.

"Talvez dessa vez encontre sua companheira destinada. Alguém que possa quebrar essa maldição..."

"Não existe maldição nenhuma", eu disse, seco. "Só azar e um timing ainda pior."

"Seis esposas..."

"Não fale nisso."

Ela se calou, mas eu podia sentir a desaprovação.

A presença do meu pai se juntou à dela na minha mente. Titus Simons, ex-Alfa, adicionando a própria expectativa pesada à pressão que já esmagava meu peito.

"Sua mãe está certa, filho", a voz dele reverberou pelo vínculo mental. "Isso não é sobre romance. É sobre dever. Responsabilidade. Os anciãos da alcateia estão ficando inquietos. Precisam ver força, estabilidade. Uma Luna ao seu lado."

"Então talvez os anciãos da alcateia devessem se casar com alguém", retruquei.

"Sebastian..."

Cortei o vínculo, deixando meus pais do lado de fora.

Que ficassem ofendidos.

Eles se recuperariam.

Sempre se recuperavam.

"Mais uma", eu disse à minha mãe em voz alta. "Vou ver mais uma candidata. Depois termino por hoje."

"Na verdade, querido, ainda tem doze..."

"Mais. Uma."

Ela suspirou, mas não discutiu mais. Comunicou algo pelo vínculo da alcateia. Um momento depois, a voz do guia se filtrou pela minha mente.

"Próxima candidata pronta, Alfa. Emilia Taylor, da Alcateia Frostridge."

Mais uma qualquer de alguma alcateia decadente, provavelmente.

Enviada como um cordeiro sacrificial por um Alfa desesperado tentando garantir uma aliança com a Alcateia Lua Prateada.

Quase senti pena dela.

A porta se abriu.

E o mundo inteiro saiu do eixo.

"Companheira. Companheira. COMPANHEIRA."

Ryder enlouqueceu completamente dentro da minha cabeça, uivando e andando de um lado para o outro como um animal enjaulado que finalmente sentiu o cheiro da liberdade.

"Cala a boca", rosnei internamente.

Eu não conseguia acreditar.

Depois de todos aqueles anos, de todos aqueles fracassos, de todas aquelas "seleções de noiva" cuidadosamente encenadas para apaziguar meus pais e os anciãos da alcateia, agora o universo decidia jogar minha companheira destinada no meu caminho?

A ironia era quase cômica.

Eu tinha parado de acreditar em companheiras destinadas anos atrás.

Depois de Abigail.

Depois da traição.

Depois de ver o amor se transformar em uma arma usada para me destruir.

Tinha descartado todo aquele conceito como lixo romântico criado para manipular lobos desesperados.

Mas, no instante em que Emilia Taylor entrou por aquela porta, Ryder reconheceu ela.

Na hora.

E, diferente do entusiasmo sanguinário habitual daquela fera, dessa vez a reação dele foi outra.

Protetora.

Possessiva.

Reverente.

"Ela é perfeita. Finalmente. Depois de todo esse tempo..."

"Ela não tem loba", lembrei, com frieza.

"E daí? Ela é NOSSA."

Esse era o problema, não era?

Ela era nossa.

Minha companheira destinada.

A única pessoa no mundo que, supostamente, tinha sido feita especificamente para mim.

Mas Emilia Taylor não parecia me reconhecer.