2 Cinzas na minha boca

Não sei por quanto tempo fiquei sentada naquele banco de ponto de ônibus, lágrimas escorrendo até meus olhos arderem e meu coração se sentir espremido como um pano de prato usado. A noite fica mais fria, mas mal sinto, muito entorpecida pela dor lancinante da traição do meu marido.

Quando finalmente consigo forças, levanto lentamente com pernas trêmulas. Sei que não posso voltar para nosso apartamento. Não consigo encarar os vestígios da vida que pensei que Donovan e eu estávamos construindo. Então eu ando. Sem rumo, ando enquanto minha mente repete a cena repugnante uma e outra vez.

Sou uma perdedora...

Não tenho certeza para onde estou indo até chegar lá - um bar decadente nos arredores do centro da cidade. A placa de néon piscando fracamente nas janelas sujas, um sinal que passei por um milhão de vezes, mas nunca parei para visitar.

Não é o lugar para uma mulher casada.

Mas meu casamento acabou. Quem se importa?

Empurrando a porta, sou atingida por uma onda de fumaça de cigarro velha e cerveja barata. É exatamente o antro que eu esperava, todo piso arranhado e bancos de vinil rachados. Eu não pertenço aqui. Não com meu doce vestido floral e rímel borrado de lágrimas.

Que se dane pertencer.

Eu caminho até o balcão, ignorando os olhares abertamente curiosos dos poucos frequentadores. "Uísque, puro", digo ao barman de cabelos escuros, minha voz áspera como lixa. Ele desliza um copo de líquido âmbar sem questionar e eu o jogo para trás, apreciando a queimação.

Mais dois e a ponta da minha miséria começa a se desfocar, meus membros ficando pesados.

Deixe queimar, deixe queimar, tenho que deixar queimar!

Eu balanço ao ritmo da música de Usher "Burn" enquanto a canto em minha cabeça.

Por que sou tão constrangedora?

...

Estou uma bagunça total.

Faço sinal para mais um shot, mas uma voz rouca e baixa interrompe por trás de mim. "Eu pago este."

Eu viro para ver um homem se acomodando no banco ao meu lado. Ele é mais velho, talvez na casa dos trinta, com cabelos escuros, uma leve barba por fazer e olhos cinza penetrantes. Lindo de uma maneira sombria e levemente perigosa.

"Obrigada", murmuro enquanto ele acena para o barman. Minha irritação de repente irrompe através da névoa do álcool. Não estou com vontade de conversa fiada ou flerte desajeitado.

Mas ele não diz mais nada, apenas saboreia sua própria bebida, alguma cerveja importada. Eu dou olhadelas de canto de olho, tentando descobrir o que ele quer. Ele está muito bem vestido para um lugar como este - uma camisa preta, calças pretas e sapatos pretos oxford.

"Tire uma foto, vai durar mais tempo", ele diz sem me olhar. Eu coro, a vergonha lavando meu rosto.

"Desculpe, eu só..."

Eu só o quê? Preciso desesperadamente de uma distração para não me afogar em autopiedade e raiva?

"Deixe-me adivinhar", ele diz, virando-se para me encarar completamente. "Problemas com homens?"

Eu solto uma risada amarga, assentindo lentamente. "É tão óbvio assim?"

O canto de sua boca se ergue, um meio sorriso pintando seus lábios. "Este não é exatamente o tipo de bar onde você vem para um círculo de tricô."

Boa observação.

Eu baixo o olhar para a superfície arranhada do balcão, minha voz baixa e tensa. "Meu marido..." As palavras viram cinzas em minha boca. "Peguei ele me traindo. Na nossa própria cama."

Dizer em voz alta faz com que tudo se torne real novamente e eu piscar contra a picada de lágrimas frescas, engolindo o resto do meu uísque. Eu coloco o copo pesadamente no balcão, um suspiro pesado escapando dos meus lábios.

Há um momento de silêncio antes de ouvi-lo dizer, "Merda." Posso ouvir a genuína simpatia em seu tom, sua voz suavizando. "Sinto muito. Que idiota."

A simples validação solta algo em meu peito. Não sou só eu, então. Não é minha falha, minha falta, apesar das palavras cruéis daquela vadia.

"Oh, piora," digo, a raiva surgindo através da confusão de álcool e miséria. "Aparentemente, ele tem mimado a amante com presentes chiques. Colares, relógios, o pacote completo. E sabe por quê?" Eu rio de novo e soa quase como um soluço. "Porque depois de dois anos tentando, ainda não consigo engravidar."

O homem franze a testa, as sobrancelhas se juntando. "E ele acha que isso é desculpa para trair? Lamentável."

Minha raiva se dissipa tão rapidamente quanto surgiu, me deixando me sentindo exaurida e vazia. "Não é completamente culpa dele, acho. Quero dizer, de que adianto como esposa se não posso lhe dar um filho...?"

"Ei." Sua mão encontra minhas costas, me tocando gentilmente, tranquilizadoramente. Levanto meus olhos embaçados para encontrar os dele, minhas sobrancelhas se franzindo com o nó se formando em minha garganta enquanto ele diz, "Ele não conseguir manter a calça fechada não é culpa sua. O dever dele como seu marido era proteger você e cuidar de você, com ou sem um filho."

Sua intensidade quase me assusta, seu olhar perfurando o meu até eu ter que desviar o olhar. "Eu só... me sinto tão inútil. Tão... vazia."

De repente, ele move a mão sob meu queixo, inclinando meu rosto de volta para o dele. Seu polegar roça meu lábio inferior, enviando um arrepio pela minha espinha. "Você não está vazia," ele murmura. "Você está longe de estar vazia."

Minha respiração falha e sinto um rubor se espalhando sob minha pele que não tem nada a ver com o álcool. Tão perto, vejo os pontos mais escuros em seus olhos cinza, sinto seu perfume limpo e picante. Ele está me olhando como se eu fosse fascinante, algo desejável e estou me afogando nisso depois de me sentir tão sem valor e quebrada.

"Quer sair daqui?" Ele pergunta, sua voz baixa e íntima.

Não. Deveria dizer não. Deveria ir para casa. Isso está errado... não está?

Eu contemplo por um longo momento, e quanto mais penso sobre isso, mais quero sair daqui com ele. O que mais devo fazer? Ir para casa? Curar minhas feridas e enfrentar a dura realidade da minha vida despedaçada? Por quê? Por que devo fazer isso quando este homem, com olhos cativantes e um toque intoxicante, está me oferecendo uma fuga?

Esta é uma chance de sentir algo - qualquer coisa - além disso. Mesmo que seja apenas por um tempo.

Então eu sussurro, "Sim."

O ar da noite traz alguma clareza enquanto saímos do bar, mas não deixo isso se firmar, reprimindo a voz estridente da razão. De mãos dadas, ele me guia ao redor do lado do prédio, para um beco cheio de lixo iluminado apenas pelos distantes letreiros de néon.

Sem aviso, ele me pressiona contra a parede de tijolos ásperos, seus lábios capturando os meus em um beijo faminto e desesperado. Eu respiro fundo e ele aproveita a oportunidade para explorar minha boca com a língua, suas mãos agarrando meus quadris.

Há uma parte distante do meu cérebro, dizendo que isso está errado, isso é barato, e muito distante de qualquer coisa que eu já tenha feito. Mas tão rapidamente quanto vem, vai embora, abafada pela sensação ardente de pura necessidade dolorosa.

Seus lábios percorrem meu pescoço e eu soluço, me arqueando para ele. Não há ternura em seu beijo, nem doçura em seu toque, apenas luxúria animal crua. Isso me incendeia, transforma meu sangue em lava. Acima e sob a barra do meu vestido, sua mão pressiona contra minha intimidade vestida, e eu quase convulsiono.

"Você está molhada", ele rosna contra minha pele, esfregando círculos firmes que fazem meus quadris se moverem impotentes. "É tudo para mim, querida?"

As palavras sujas apenas aumentam minha excitação. Estou ofegante, minhas mãos cerradas em seu cabelo enquanto ele levanta meu vestido. O ar fresco atinge minha pele aquecida quando ele afasta minha calcinha, penetrando em minhas dobras úmidas e inchadas para deslizar um dedo dentro de mim.

"Você está tão apertada..." Ele soa maravilhado e isso me faz contrair ainda mais ao redor dele. Um segundo dedo se junta ao primeiro, me esticando de forma exquisita e eu gemo como a vadia sem vergonha que aparentemente me tornei.

Meus quadris trabalham sem vergonha, cavalgando sua mão enquanto ele suga marcas em meu pescoço - marcas que terei que esconder do mundo. O pensamento me deixa mais excitada, esse segredo sujo, essa proposta indecente tão em desacordo com minha vida certinha.

Perdida na nuvem de prazer, sou pega de surpresa quando ele de repente retira os dedos. Um gemido vibra do fundo da minha garganta, mas antes que eu possa emitir outro som, ele me vira, me pressionando contra a parede enquanto mexe com o cinto. A sensação áspera e irregular do tijolo contra minha bochecha e mãos parece tão insignificante quando ouço o som de um zíper ecoar atrás de mim, o farfalhar do tecido um breve intervalo seguido pelo calor intenso e duro dele se encaixando entre minhas pernas.

Ele se posiciona em minha entrada, pausando para sussurrar em meu ouvido. "Diga que você quer isso."

Eu quero, desesperadamente eu quero, com uma urgência que nunca senti antes. Mas um último fio de responsabilidade me faz ofegar, "Espera, você não tem uma camisinha?"

Ele esfrega a cabeça larga de seu membro entre minhas dobras, me provocando, me tentando. "Você disse que não pode engravidar. Problema resolvido."

A dor terrível em meu útero se intensifica por um momento antes de ser varrida pela fome pura e dominante.

Ele está certo. Por que não devo pegar o que quero?

...

Ser uma boa garota não me levou muito longe.

Eu me arqueio para trás nele, sem vergonha. "Eu quero isso", eu respiro. "Eu quero você dentro de mim, agora por fav—"

Ele entra em mim com um único impulso brusco e vejo estrelas, meu grito ecoando pelas paredes do beco. Ele é enorme, me abrindo, alcançando tão fundo que juro que posso senti-lo. Dói, mas de uma maneira maravilhosa, a extensão beirando o limite do suportável.

Ele não me suaviza, não me dá tempo para me ajustar. Ele recua e entra novamente, iniciando um ritmo brutal que me faz subir nos dedos dos pés. Não há espaço para pensamentos, para tristeza ou arrependimento, apenas o deslize úmido da carne e o estalo obsceno da minha pele contra a dele.

Eu prendo o lábio entre os dentes, mordendo desesperadamente para não gritar enquanto me entrego a isso, apoiando as mãos na parede e empurrando para encontrar cada investida impiedosa.

"Mmm... você é tão gostosa", ele elogia. "Tão molhada e apertada. Foda-se!" Cada palavra me aperta mais, aumentando a pressão dentro de mim a níveis insuportáveis.

Sua mão serpenteia ao redor do meu quadril, encontrando meu clitóris latejante. Os toques leves, quase cruéis, arrancam um grito da minha garganta enquanto eu me desfaço, meus olhos rolando para trás, meu corpo travando em um espasmo profundo. Distante, ouço ele gemer, sinto ele se contraindo e pulsando dentro de mim enquanto ele se libera.

Por um momento, desabamos contra a parede, ofegando pesadamente, suor esfriando em nossa pele. À medida que a névoa do prazer desaparece, a realidade volta com força.

Acabei de fazer sexo... com um estranho... em um beco sujo...

...

O que diabos há de errado comigo?

A culpa desaba sobre mim mais rápido e mais forte do que qualquer coisa, a vergonha se insinuando em minhas veias como veneno. Eu o empurro para longe de mim, puxando meu vestido para baixo. Posso sentir o gotejar de nossos fluidos misturados em minhas coxas, sua semente pingando em minha calcinha.

Com um rubor furioso, observo enquanto ele se arruma, seu olhar me estudando com uma expressão indecifrável no rosto. "Não peguei seu nome."

O quê?

Uma risada histérica tenta se libertar da minha garganta. Nós acabamos de ter sexo cru, animalístico e nem mesmo trocamos nomes?

Eu sou uma prostituta... Uma prostituta suja, suja.

...

Eu me odeio.

"É Penelope", murmuro.

"Penelope", ele repete como se estivesse gravando na memória. "Eu sou Malachi. E adoraria te ver de novo."

Eu recuo, me sentindo hipocritamente desrespeitada.

O que ele pensou que isso era? Que iríamos tomar um café depois que eu o deixasse me foder do lado de fora de um bar sujo?

De repente, só quero me afastar o máximo possível desse completo e sórdido.

Dou um passo em direção à boca do beco, minha voz quase rouca quando digo, "Olha, eu aprecio o que você... Isso foi ótimo, mas eu não estou - eu não posso -"

"Ei, sem problemas." Ele levanta a mão em sinal de apaziguamento e não suporto a compreensão em seus olhos. "Você está passando por muita coisa. Mas se mudar de ideia..."

Ele tira um cartão de visita branco e nítido de seu casaco, segurando-o. Pego com dedos entorpecidos.

'Malachi Reed', impresso em letras pretas elegantes acima de um número de telefone - sem cargo ou empresa listada.

Eu o enfio no bolso, incapaz de encarar seu olhar. "Eu preciso ir."

"Pelo menos deixe eu chamar um Uber para você", ele oferece sinceramente, sua voz carregada de preocupação e isso irrita meus nervos já desgastados.

"Eu vou ficar bem", forço entre os dentes cerrados. Só preciso sair, me enfiar em um buraco escuro e fingir que essa noite nunca aconteceu.

Sem mais uma palavra, viro nos calcanhares e saio. Eu me afasto dos olhos dele perfurando minhas costas até virar a esquina.

No momento seguinte, a primeira gota grossa de chuva atinge minha bochecha e eu inclino a cabeça para o céu, deixando a garoa gelada se misturar com as lágrimas que agora escorrem pelo meu rosto.

O que eu acabei de fazer..?