Vestido Broken Vows Beneath Diamond

Há três anos, minha noiva me pediu que eu esperasse mais três anos na nossa própria festa de noivado.

“Ele está cuidando de mim. Você devia entender.”

Ao vê-la partir com o orientador dela, eu me casei com a dama nobre que sempre me amou.

Agora todos me querem de volta. Tarde demais.

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1

O salão de baile do hotel mais luxuoso de North Shore City. Lustres de cristal lançavam uma luz cortante, afiada como faca, sobre cada rosto sorridente.

Eu estava sentado no fundo, com o terno de três peças impecavelmente abotoado, o prendedor de gravata dourado frio como uma bala contra o peito.

Sem seguranças. Apenas um copo de uísque intocado e olhos que já tinham enxergado através de todos os jogos que eles faziam.

A música parou.

A multidão na entrada se abriu como o Mar Vermelho.

Elizabeth Montague fez sua entrada.

Diamantes escorriam por seus ombros e pescoço, roubando toda a luz do salão. Ela se agarrava ao braço de Vincent, caminhando devagar e de propósito, como uma rainha inspecionando seu reino.

Ela não olhou para mim primeiro.

Em vez disso, ajustou a gravata de Vincent, deixando as pontas dos dedos deslizarem por sua garganta com um sorriso ao mesmo tempo inocente e cruel.

Vincent a puxou mais para perto pela cintura, sussurrando algo em seu ouvido que a fez inclinar a cabeça para trás com um murmúrio baixo e satisfeito.

Todos os representantes de família, chefes sindicais e figurões políticos na sala testemunharam aquilo.

Ninguém disse nada. Estavam esperando a minha reação.

Só então Elizabeth se virou, como se de repente se lembrasse de alguma relíquia esquecida no canto.

Ela se aproximou da minha mesa, inclinando-se de cima para baixo, o perfume dela sobrepujando o ardor do uísque.

“Marco”, sua voz era um veneno doce, o tom que se usaria com um bichinho de estimação, “voltei. Você devia estar feliz.”

Ergui os olhos para ela, o canto da minha boca se curvando num sorriso que nunca chegou aos meus olhos.

Vincent ficou ao lado dela, a mão ainda possessiva em sua cintura, o tom polido, mas cortante:

“Herdeiro Leventino, você tem estado quieto demais... nesses últimos três anos. As pessoas estão dizendo que você amoleceu. Esta noite é território dos Montague — não deixe ninguém pensar que lhe falta coragem. Você deveria esperar mais três anos por Elizabeth. Prove que amadureceu.”

Elizabeth continuou sem sequer reconhecer meu olhar frio: “Vincent tem razão. Eu preciso de tempo. Três anos. Espere mais três anos, e eu vou considerar seriamente o casamento.”

Ela fez uma pausa, depois acrescentou a mais doce de todas as facadas: “Não faça birra. Você sempre foi tão... compreensivo.”

Três anos. Era isso que eu recebia depois de três anos de merda.

Há três anos, ela me abandonou na nossa própria festa de noivado para fugir para a Europa com Vincent.

Três anos depois, a primeira coisa que ela faz é me pedir para esperar mais três anos.

Ainda bem que eu desisti dela no dia em que foi embora.

Senão, eu seria o maior idiota vivo.

Vincent ergueu a taça num gesto que parecia um brinde, mas soava como um insulto.

— Se você ainda quer continuar sendo um jogador neste jogo — disse Vincent lentamente —, peça desculpas em público e continue servindo à família Montague. Afinal, um contrato é um contrato.

Sussurros e risadinhas abafadas se espalharam pela multidão.

A regra não dita do salão de baile: manter a dignidade acima de tudo. Quem cedesse primeiro, perdia.

Os olhos de Elizabeth brilharam, esperando que eu baixasse a cabeça.

Ela adorava essa sensação — um homem poderoso, domesticado para o divertimento dela.

Eu não fiquei com raiva.

Até sorri, como se tivesse acabado de ouvir uma piada particularmente ruim.

Levei a mão ao paletó e tirei de dentro dele uma pequena caixa de veludo.

Dentro estava um velho anel de sinete de prata, com os dois brasões de família gravados na face; os pequenos arranhões da cerimônia de vínculo ainda visíveis — abençoado diante de relíquias sagradas, testemunhado por fiadores, sangue misturado ao vinho e selado na prata.

A sala inteira prendeu a respiração.

A vitória reluziu nos olhos de Elizabeth.

— Você ainda carrega isso. Viu? Não consegue viver sem mim...

— Eu carrego — interrompi, com a voz baixa, mas afiada como o engatilhar de uma arma — por hoje.

Coloquei o anel de sinete na palma da mão. Meu polegar pressionou —

Craque.

A prata se partiu limpa entre meus dedos.

O som do metal se quebrando ecoou mais alto que a orquestra.

Fiquei de pé, deixando o olhar varrer cada rosto como se eu estivesse fazendo chamada:

— O noivado entre os Leventino e os Montague está encerrado.

Joguei o anel quebrado no meu copo de uísque. A prata bateu no gelo com um som áspero e definitivo.

O rosto de Elizabeth ficou branco, depois se tingiu de vermelho, e a voz dela cortou o salão:

— Você enlouqueceu? Quem te deu esse direito... você devia pedir desculpas! Como ousa fazer isso no evento do meu pai...?

O sorriso de Vincent congelou. Ele não esperava que eu destruísse um sinete de vínculo em público. No nosso mundo, isso equivalia a declarar: Vocês não valem mais uma negociação.

Ele imediatamente mudou de estratégia, elevando a voz num tom de vítima:

— Marco, você está insultando os fiadores, insultando a tradição! Você...

Ele nunca terminou a frase.

De repente, Vincent se atirou para a frente como um animal acuado, lançando o próprio corpo direto contra uma coluna de mármore.

BAM!

O sangue escorreu pela testa dele enquanto cambaleava e desabava, apertando o ferimento, arfando como se estivesse sendo assassinado.

Ele ergueu os olhos para a multidão, úmidos e feridos, numa atuação digna de Oscar:

— Eu só estava defendendo a honra dos Montague... o herdeiro dos Leventino quer me matar por isso?

Murmúrios explodiram ao nosso redor.

As pessoas franziram a testa, hesitaram, começaram a calcular de que lado ficariam. O maior medo da alta sociedade é uma narrativa de “bullying contra os fracos”. Quando essa história pega, sua reputação é estraçalhada.

Elizabeth se atirou na oportunidade, correndo para proteger Vincent enquanto lágrimas de crocodilo apareciam sob comando: “Olha o que você fez com ele! Marco, você mudou! Você nunca foi assim!”

Ela ergueu o rosto, chorando de um jeito quase bonito: “Você está com ciúme, não está? Admita — você não consegue me deixar ir!”

Eu a encarei como se ela fosse um cadáver empoadinho.

“Peça desculpas ao Vincent agora mesmo! Ou eu nunca vou te perdoar!”

Ajustei devagar as abotoaduras, o movimento casual a um ponto quase cruel.

“Fraude de seguro?”, eu disse baixo. “Alvo errado.”

No segundo seguinte, eu me movi.

Cruzei o espaço entre as mesas em um único passo fluido. Ninguém viu o soco chegando — só ouviram o impacto.

Um golpe.

Não um balanço de briga de rua, mas um ângulo profissionalmente brutal — queixo erguido, coluna cervical comprimida, a respiração cortada na hora.

O corpo inteiro de Vincent saiu do chão, as costas batendo numa mesa do banquete. Taças explodiram, estilhaços de cristal se espalhando pelo mármore. Ele nem gemeu — só se debateu como um peixe jogado em terra seca, tossindo espuma de sangue.

Silêncio absoluto.

A plateia “digna” só conseguiu produzir o som de deglutições nervosas.

Elizabeth ficou paralisada, as lágrimas ainda penduradas nas bochechas como se ela tivesse esquecido as falas.

Abaixei e tirei de dentro do paletó uma pilha fina de livros-caixa e registros escritos à mão — páginas amareladas pelo tempo, cheirando a tinta e fumaça de cigarro. Joguei os documentos direto no rosto ensanguentado de Vincent.

“Para de atuar”, minha voz era aço frio. “Homens como você morrem de medo de papelada.”

Os olhos de Vincent se encheram de pavor. Ele tentou agarrar os papéis, mas eu pisei no pulso dele, e os ossos fizeram pequenos estalos sob o meu salto.

Inclinei-me como um juiz lendo as acusações: “O negócio de armas da Ponte Sul. Você vendeu nossos números, rotas e horários de entrega para um informante da polícia. Achou que ninguém lembrava?”

Levantei o olhar para vários representantes de famílias da velha guarda no meio da multidão: “Naquela noite, sob fogo, eu arrastei esse homem para fora da mira. Depois, ele tentou me mandar para a prisão por dez anos em troca de uma identidade limpa.”

Vários rostos empalideceram. Alguns reconheceram o caso antigo. Outros sabiam o que “cooperar com a polícia” significava nos nossos círculos — não era só sujeira, era morte.

Os lábios de Vincent tremeram, sangue se misturando com saliva: “Você... você está armando pra cima de mim... você não tem testemunhas...”

Arranquei uma página e a pressionei contra o ferimento dele, deixando o sangue ensopar as palavras: "Testemunhas? O sangue na sua testa não é prova suficiente? Deixe-me lhe dar uma prova."

Endireitei-me e me virei para Elizabeth.

Elizabeth tentou assumir sua expressão habitual de "princesinha inocente", mas seus olhos não paravam de se mover. Pela primeira vez, ela percebeu que eu não estava fazendo birra — eu estava acertando as contas.

"Marco..." a voz dela tremeu, então ela forçou sua velha arrogância para fora. "Você destruiria tudo por causa de um mal-entendido..."

"Mal-entendido?" Eu a interrompi.

Ergui o pé e pressionei lentamente a sola contra o rosto de Vincent, esmagando até seu nariz estalar e o sangue jorrar de suas narinas.

Olhando para baixo, meu tom era calmo como uma transação comercial: "Seu teatrinho me dá nojo."

Elizabeth tropeçou para trás, seus diamantes tremendo em fragmentos de luz. Ela quis pedir ajuda, mas percebeu que ninguém estava se mexendo.

No nosso mundo, traidores não valem nada. Principalmente os que trazem a polícia para os negócios.

Tirei o pé e me virei para sair. Ninguém ousou me impedir.

Ao passar por Elizabeth, parei por um segundo, desferindo um último golpe: "Esperar mais três anos? Você não vale nem três segundos do meu tempo."

Elizabeth abriu a boca, mas sua garganta parecia estrangulada, produzindo apenas um suspiro humilhado.

Saí do salão de baile. Só depois que as portas se fecharam atrás de mim o caos explodiu — algumas pessoas ajudando Vincent, outras procurando os executores dos Montague, algumas já trocando olhares carregados de significado como lobos farejando sangue.

As portas do elevador se fecharam, isolando tudo.

Do lado de fora do hotel, a porta de um sedã blindado se abriu. Entrei no banco de trás, ajeitando os punhos da camisa, com a respiração perfeitamente controlada.

Quando o carro arrancou, a linha internacional criptografada de mais alto nível tocou — tons curtos e agudos, como uma faca batendo no vidro.

Atendi.

A voz de uma mulher veio do outro lado — fria, elegante, mas com um fundo de possessividade sufocante, como veludo enrolado em arame de aço.

"Lindo trabalho no noivado, querido."

Meus olhos vacilaram, mas eu não me surpreendi: "Você estava ouvindo?"

"Eu estou sempre ouvindo." Ela riu baixinho, como quem acaricia metal de arma. "Embora eles ainda pareçam achar que você pode voltar rastejando."

Após um breve silêncio, sua voz ficou mais leve, mas mais cruel: "Quando começamos a cortar a fonte de dinheiro deles? Está na hora de mostrar a eles como é o inferno."

Observei as luzes de néon riscarem a janela, minha voz fria como o inverno: "Em breve."

A mulher do outro lado sussurrou: "Estarei esperando. Não me faça esperar por muito tempo."

Clique — a linha caiu.

Eu cumpriria essa promessa.