Capítulo 3: A gaiola de vidro

Ponto de vista de Julian

O ar da manhã estava cortante, aquele tipo de frio que te desperta e te lembra que o mundo não está nem aí para o seu horário de sono.

Cheguei à Maison Laurent Fashions uma hora antes do meu compromisso. Eu não costumava ser do tipo que chega cedo; pontualidade era para gente como o Christian… mas havia algo naquele dossiê na minha mão que tinha me mantido acordado metade da noite.

A sala de espera do lado de fora do escritório de Sia Laurent era tão fria e elegante quanto a própria mulher. Piso de mármore branco. Cadeiras de couro preto. Janelas do chão ao teto com vista para a cidade.

Sem revistas. Sem flores. Sem toques pessoais.

Parecia menos uma recepção e mais um museu onde emoções não eram permitidas.

Recostei na cadeira, com um tornozelo apoiado no joelho, um dossiê grosso aberto sobre o meu colo. O nível de ameaça “severo” não era só exagero corporativo. Eu me debrucei sobre os três principais incidentes ocorridos no último ano.

Cliente: Sia Laurent.

Eu mal tinha chegado à metade quando uma coisa ficou dolorosamente clara. Isso não era azar. Ou… era?

Virei para o primeiro incidente.

1. Colapso da passarela.

“Hm…”

Bati a caneta na página.

“Desfile de moda de luxo. Mais de oitocentos convidados. Celebridades. Investidores. Mídia.”

O relatório listava vinte e sete pessoas que estiveram na passarela em diferentes momentos durante o final.

Só um ponto importava. O da Sia.

Estudei de novo o laudo do engenheiro. Um lustre pesado tinha despencado sobre o palco bem na hora em que Sia entrou na passarela.

Os cabos de sustentação tinham sido enfraquecidos de propósito. Não cortados de uma vez, para que as cordas arrebentassem… aos poucos.

Trabalho profissional.

“Certo…” murmurei. “Alguém queria que a gravidade fizesse o serviço sujo.”

Sem arma. Sem faca. Sem testemunhas.

Só um acidente infeliz.

Exceto que acidentes não costumam envolver cabos de aço cuidadosamente enfraquecidos.

Virei a página.

2. Invasão do cobertura.

Nenhum objeto de valor levado. Joias e dinheiro permaneceram intocados. Bolsas de grife ainda penduradas direitinho no closet.

Franzi a testa. “Então por que invadir?”

Passei os olhos pelo inventário de novo.

Nada.

Nada, exceto…

Meus olhos pararam nas fotos da cena do crime.

Todas as fotos de família emolduradas tinham sido viradas para baixo.

Exceto uma.

Uma fotografia de Sia segurando um garotinho: Leo.

No vidro, escrito em vermelho.

EU SEI QUEM ELE É.

Soltei um assobio baixo e demorado. “Isso não é roubo.”

Aquilo era psicologia. Quem quer que tivesse entrado na casa dela não tinha ido para roubar. Foi para lembrá-la de que podia.

Um recado.

Não para a polícia. Não para a imprensa.

Para Sia.

O que significava... “Eles sabem exatamente o que te assusta.”

Fechei os olhos por um segundo.

Aquilo não era aleatório. Era íntimo, pessoal.

Virei para o relatório final.

3. Tiroteio no Baile de Caridade.

Li cada depoimento de testemunha duas vezes.

O garçom falso com credenciais falsificadas. Pistola com silenciador escondida sob uma bandeja de champanhe. Veículo de fuga esperando a uma rua de distância.

Profissional... muito profissional.

Olhei o mapa de lugares preso ao relatório. Políticos, líderes empresariais e investidores estrangeiros.

Metade da elite da cidade tinha estado lá.

“Então...”

Toquei na página com a ponta do dedo. “Se isso foi um assassinato...”

Quem era o alvo? O prefeito? Um senador? Um dos CEOs?

Os relatórios diziam que o atirador só disparou uma vez antes de a multidão se espalhar. A maioria dos investigadores presumiu que ele entrou em pânico.

Eu não.

Peguei a fotografia ampliada tirada por um jornalista segundos antes do disparo.

O garçom não estava olhando para a multidão.

Não estava varrendo o salão.

Os olhos dele...

Estreitei os meus.

“...estavam cravados na Sia.”

Encostei-me na cadeira.

“Droga.”

Três incidentes. Três métodos completamente diferentes.

Sabotagem. Intimidação psicológica. Assassinato profissional.

Crimes diferentes, lugares diferentes, riscos diferentes. E, ainda assim, todos tinham uma coisa em comum.

Ela.

Peguei um bloco de notas e desenhei três círculos.

Passarela.

Cobertura.

Baile de Caridade.

Depois conectei tudo com uma linha.

“Qual é o denominador comum?”

Não era dinheiro. Nada tinha sido roubado.

Não era publicidade.

O primeiro ataque foi encenado como um acidente. Não era vingança. Havia maneiras mais fáceis, e mais definitivas, de se vingar. E, se o agressor quisesse vê-la morta, ela não teria sobrevivido aos dois primeiros incidentes — muito menos a uma invasão domiciliar em que ela estava completamente sozinha.

Tamborilei os dedos no apoio de braço.

“O que eles ganham mantendo-a viva tempo suficiente para ficar apavorada?”

O silêncio me respondeu.

A não ser que... a não ser que o medo fosse o objetivo.

Ou talvez...

Lancei um olhar para o império de moda de luxo da Sia. Perfeito, perfeito demais. Mas sem vida, de um jeito que faz você se perguntar por que não havia nenhum toque pessoal em todo o prédio.

“O que aconteceu com você?”

Porque este dossiê não estava me contando tudo. Alguém queria Sia Laurent morta.

Ou destruída. Talvez as duas coisas.

Mas uma coisa me incomodava mais do que qualquer outra... era que o assassino conhecia a agenda dela, a casa dela e a rotina dela.

O lugar exato onde ela ficaria na passarela. A noite exata em que ela estaria sozinha. O trajeto exato que ela faria durante um baile beneficente.

Fechei o arquivo devagar.

“Não...”, murmurei. “Isso não é alguém observando de fora.”

Olhei para as portas fechadas do escritório no fim do corredor, enquanto uma sensação gelada se instalava no meu estômago. “Eles já estão lá dentro.”

E quem quer que fossem... estavam perto o bastante para sussurrar no ouvido dela sem que ela jamais percebesse.

Enquanto eu esperava, comecei a observar o ambiente. Sempre tive um talento para ler um lugar — é o que me torna um bom consultor de segurança. Você não olha só para as saídas; você olha para a atmosfera.

A Maison Laurent era um templo da alta-costura, mas a atmosfera era estéril. As paredes eram de um cinza apagado, clínico, e os móveis tinham cantos vivos, sem nenhum calor. Não havia fotos de família nas mesas, nem canecas de café esquecidas, nenhum sinal de bagunça humana.

Era um espaço feito para impressionar, mas, mais importante, feito para manter as pessoas à distância.

Tinha a sensação nítida de alguém que passou anos construindo uma fortaleza ao redor de si. Cada linha era precisa, cada superfície polida. Não era apenas minimalismo.

Era um vazio.

Foi quando senti um olhar sobre mim e ergui a cabeça.

A secretária, uma mulher de traços marcantes num tailleur cor de carvão, me observava por trás da mesa.

Ela não me olhou com a admiração habitual à qual eu estava acostumado das mulheres nesses círculos. Em vez disso, seus olhos eram curiosos, quase calculistas, como se tentasse descobrir que tipo de problema eu estava levando para o escritório da chefe dela.

Dei a ela um sorriso lento e profissional — aquele que normalmente funcionava com todo mundo —, mas ela nem piscou. Apenas se levantou e alisou a saia.

“A srta. Laurent vai recebê-lo agora”, disse, com a voz tão fria quanto a decoração do escritório. “Por favor, me acompanhe.”

Eu me levantei, encaixando o arquivo debaixo do braço, e a segui por um corredor longo e silencioso. O silêncio era pesado, do tipo que faz você querer sussurrar mesmo quando não há ninguém por perto para ouvir.

Quando ela abriu as portas duplas do escritório principal, entrei, esperando o caos típico de uma estilista de alto nível. Eu tinha imaginado retalhos de tecido espalhados como confete, manequins cobertos de sedas neon e um arco-íris de cores cobrindo cada superfície disponível.

Em vez disso, entrei num santuário de silêncio.

O escritório era uma extensão do saguão, só que numa escala mais íntima. Era de uma simplicidade de tirar o fôlego. Uma enorme mesa de mármore branco ocupava o centro, completamente livre de qualquer coisa, exceto um laptop fino e uma única caneta preta. As paredes eram de um branco suave e fosco, e a iluminação embutida e baixa criava uma atmosfera de isolamento concentrado.

Era um cômodo que não queria ser habitado. Queria ser admirado à distância.

Meus olhos vagaram, examinando o ambiente em busca de qualquer coisa que pudesse ser uma preocupação de segurança, mas pararam de repente no canto mais distante.

Ali, de pé como um fantasma no meio de todo aquele design moderno, havia uma grande vitrine de vidro do chão ao teto.

Dentro da vitrine havia um vestido de noiva.

Era uma peça elaborada, feita de seda pesada e cintilante e de uma renda intrincada que parecia pertencer a um museu. Era antigo — o estilo era de quase duas décadas atrás —, mas sua elegância era atemporal.

O vestido estava impecável, preservado atrás de vidro e luz, e ainda assim havia algo estranhamente perturbador nele.

Não parecia uma roupa feita para uma celebração. Parecia uma lembrança sombria presa atrás do vidro.

Quando me dei conta, eu já estava andando na direção dele, atraído pelo contraste. Num cômodo onde tudo tinha sido reduzido ao essencial, aquele vestido era cheio de detalhes e tradição.

Pensei se não seria um dos primeiros designs dela — uma peça do início da carreira, antes de o trabalho dela ficar conhecido pelas linhas firmes e limpas.

Inclinei-me, reparando nas camadas de renda marfim delicada caindo até o piso de madeira polida; pequenas pérolas cintilavam sob a luz suave, e a longa cauda se espalhava atrás dele como um rio de seda.

Era absurdamente bonito.

Mas, de algum modo, parecia pesado, quase sufocante.

“Não foi um design.”

A voz veio de repente, cortando o silêncio.

Virei num ímpeto e vi Sia Laurent parada junto à porta.

Ela era menor do que eu tinha imaginado, vestida com um terno escuro e o cabelo bem preso para trás. O olhar dela estava fixo no vestido.

“Era o meu vestido”, ela disse.

Olhei de volta para o vestido, depois para ela. E, pela primeira vez, eu não tive uma resposta esperta.

“Eu sou Julian Cross”, eu disse, minha voz mais baixa do que de costume. “Estou aqui para garantir que nada mais chegue perto de machucar você.”

Sia finalmente olhou para mim, mas a expressão não mudou.

“Sr. Cross”, ela respondeu, num tom uniforme. “Vamos ver se você é tão competente quanto a sua reputação é escandalosa.”

E, assim, a primeira reunião começou.