Capítulo 10

POV da Willow

Dois meses. Dois meses da mesma rotina: turnos diurnos no ValueMart, apresentações à noite no Sunset Strip Lounge e visitas ao hospital espremidas entre elas. Dois meses com o rosto suado do Ted pairando sobre meu ombro, contando minhas idas ao banheiro.

Eu estava na janela do meu apartamento, observando o horizonte de Los Angeles piscar contra a noite. Dessa distância, a cidade parecia uma placa de circuito—todas aquelas linhas de neon e pulsos digitais, uma promessa de emoção que nunca chegava ao Angelino Courts. Meu prédio ficava na sombra desse glamour, perto o suficiente para vê-lo, mas nunca tocá-lo.

Meu celular vibrou com uma mensagem do Marco:

Noite importante hoje. Evento "Noite de Loucura". Firecrashers tocando. Preciso de você aqui às 8. Espere ficar até tarde.

Ótimo. Exatamente o que eu precisava depois de um turno duplo no ValueMart. Respondi com um joinha e comecei a arrumar minha bolsa com o figurino da noite—um número vermelho com lantejoulas que refletia a luz como brasas ardentes. Era o favorito do público, o que rendia mais gorjetas, e hoje à noite eu precisaria de cada dólar que pudesse conseguir. O novo medicamento do meu pai não era coberto pelo seguro, e a fisioterapia da minha mãe havia sido estendida por mais um mês.

Peguei meu reflexo no espelho enquanto me trocava. Dois meses atrás, eu poderia ter notado as olheiras sob meus olhos ou como minhas maçãs do rosto pareciam mais pronunciadas. Hoje à noite, tudo o que eu via eram as contas que precisavam ser pagas.

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O Sunset Strip Lounge já estava pulsando quando cheguei. Marco havia transformado o lugar para o evento "Noite de Loucura"—luzes UV faziam as decorações em estilo grafite brilharem como veias radioativas nas paredes. Máquinas de fumaça criavam uma névoa perpétua, e os móveis normais tinham sido empurrados para o lado para dar lugar a um mar de corpos.

"Lá está ela! Nossa Wildfire!" Marco gritou por cima da música quando me avistou. "Escuta, grandes gastadores hoje à noite. A seção VIP está lotada. Os Firecrashers sobem ao palco em uma hora, e precisamos de nossas melhores dançarinas aquecendo a galera."

"Entendi," respondi, já me dirigindo ao camarim.

"E Wild," ele chamou atrás de mim, "preciso que você fique até o fechamento. Pagamento dobrado."

Eu assenti. Não é como se eu tivesse escolha.

O camarim era um caos—dançarinas semi-nuas aplicando glitter, ajustando figurinos, bebendo energéticos. Encontrei um canto para me transformar em Wildfire, aplicando a maquiagem pesada que me tornava irreconhecível como a gêmea da Chloe. No palco, eu não era a garota que reabastecia prateleiras ou se preocupava com contas de hospital. Eu era a personificação do fogo—perigosa, intocável, desejada.

Mas hoje à noite, algo parecia errado. Enquanto delineava meus olhos com vermelho metálico, uma onda de náusea me atingiu. Agarrei a borda do toucador, esperando que passasse.

"Você tá bem, garota?" Jasmine perguntou.

"Tô," menti. "Só cansada."

Quando subi ao palco para meu primeiro número, o público estava mais que pronto. Corpos lotavam a pista de dança, bebidas fluíam livremente, e o dinheiro parecia materializar-se do ar enfumaçado. Eu me movia pela minha rotina no piloto automático, deixando a música ditar meus movimentos enquanto minha mente vagava para outro lugar.

Entre os sets, avistei um rosto familiar no bar—Beckeet Wilder, saboreando um uísque. Ele encontrou meu olhar e levantou o copo em saudação. Depois daquela noite desastrosa com Damian, Beckeet parecia vir assistir minhas apresentações com mais frequência, sempre sentado no mesmo lugar, sempre dando gorjetas generosas, o que resolveu meu dilema depois que Chloe cortou o apoio financeiro dos meus pais adotivos.

Os Firecrashers subiram ao palco à meia-noite, e a energia na sala passou de fervura lenta para ebulição. A vocalista, uma mulher com cabelo azul elétrico e tatuagens subindo pelo pescoço, pegou o microfone e gritou, "São Paulo! Estão prontos para incendiar esse lugar?"

A multidão rugiu em resposta. Garrafas de champanhe estouraram na seção VIP, fazendo a espuma transbordar sobre as taças de cristal. Alguém começou a pichar uma das paredes designadas, acrescentando ao caos controlado que Marco havia orquestrado.

Na metade do meu segundo set, a náusea voltou tão violentamente que quase perdi o passo. Assim que terminei, corri para o banheiro, mal conseguindo chegar a uma cabine antes de vomitar. Ajoelhei-me no piso frio de azulejos, tremendo.

Não era a primeira vez. Na última semana, eu vinha acordando nauseada. Culpei o estresse, as muitas horas de trabalho, a má alimentação. Mas enquanto estava ali, o tempo parecia desacelerar conforme a realização se aproximava.

Quando foi minha última menstruação?

Contei mentalmente e senti o sangue sumir do meu rosto. Eu estava atrasada. Muito atrasada.

Não, não pode ser. Foi só uma noite. Eu tomei o remédio. Isso é só exaustão.

Mas outra parte do meu cérebro sussurrou: Você tem certeza? Suas reações dizem o contrário.

Joguei água fria no rosto, tomando cuidado para não estragar a maquiagem, e encarei meu reflexo. "Se controla", disse para mim mesma. "Você tem outro set para fazer."

Eu estava na metade da minha terceira apresentação quando Beckeet pulou no palco durante uma pausa dos Firecrashers. O DJ entregou-lhe um microfone e, para surpresa de todos, ele começou um rap improvisado que fez a multidão pular. Quem diria que o playboy tinha talento?

"Essa é minha Wildfire!" ele gritou, apontando para mim ao terminar, gerando um aplauso que fez os alto-falantes tremerem.

O ar ficou mais denso conforme a noite avançava—uma mistura potente de perfume, suor, álcool e o que quer que estivesse sendo fumado nos cantos mais escuros. O chão estava escorregadio com bebidas derramadas, e o baixo tinha se instalado nos meus ossos como um segundo batimento cardíaco.

No final do meu terceiro set, a tontura fez as luzes se transformarem em rastros, e minha pele parecia fria apesar do calor da multidão. Eu continuei a rotina, anos de disciplina mantendo meus movimentos precisos mesmo com a visão turva.

Apenas termine essa música. Apenas chegue ao fim.

Fiz minha última reverência enquanto a multidão assobiava e aplaudia. Nos bastidores, mal consegui chegar ao camarim antes que minhas pernas cedessem. A sala girava violentamente, e eu procurei algo—qualquer coisa—para me apoiar.

Meus dedos encontraram apenas ar enquanto a escuridão se aproximava.

Acordei com Carlos, o barman, ajoelhado ao meu lado, seu rosto tenso de preocupação.

"Willow? Você consegue me ouvir?"

Tentei me sentar, mas meu corpo não cooperou.

"Estou bem," consegui sussurrar. "Só exausta. Não tenho dormido bem."

"Você não parece bem," disse Carlos, com a testa franzida. "Está pálida como um fantasma."

"Sério, só preciso descansar—"

"Vou te levar ao hospital," ele interrompeu. "Isso não é normal, Willow."

"Sem hospital," protestei fracamente. "Não posso pagar—"

"Não é negociável," Carlos me cortou. "Marco já aprovou. Disse que o seguro do clube cobre."

Queria argumentar mais, mas a sala começou a girar novamente. Meu último pensamento consciente foi uma oração silenciosa: Por favor, não deixe ser o que eu penso que é.

Através da névoa, ouvi Carlos falando urgentemente ao telefone, dando o endereço do clube.

Enquanto a consciência se esvaía novamente, tive um pensamento estranho: o que Damian Blackwood pensaria se me visse agora? Será que ele me reconheceria sem o fogo?