Capítulo 2

Ponto de Vista da Willow

O nome pairava no ar entre nós. Chloe Sinclair. A socialite cujo rosto estava estampado em metade dos outdoors de Los Angeles. A mulher cujas feições me assombraram por três meses.

Abri a boca para corrigi-la, mas algo me deteve. Talvez fosse o cansaço da apresentação da noite, ou a queda de adrenalina após tirar um homem do rio. Ou talvez fosse a maneira como o julgamento da recepcionista se transformou instantaneamente em reverência.

"Ah, sim," murmurei, colocando uma mecha de cabelo molhado atrás da orelha.

A postura dela mudou imediatamente. "Cuidaremos muito bem do seu amigo, Srta. Sinclair." Ela baixou a voz conspiratoriamente. "E, por favor, não se preocupe com o... estado da sua aparência. Seu segredo está seguro conosco."

Lutei contra a vontade de rir. Ela achava que Chloe Sinclair estava tendo uma noite selvagem e incógnita? A ironia era quase demais.

"O médico falará com você em breve," acrescentou, praticamente se curvando enquanto gesticulava em direção à área de espera.

Assenti, não confiando em mim mesma para manter a farsa durante uma conversa prolongada. A cadeira de couro da sala de espera me abraçou enquanto eu me afundava nela, minhas roupas úmidas deixando uma leve marca. O relógio na parede marcava 3:30 da manhã.

Um médico em avental impecável se aproximou, prancheta na mão. "Srta. Sinclair," disse ele, sorrindo calorosamente. "Seu amigo está estabilizado. Ele está sofrendo de sintomas leves de afogamento e intoxicação alcoólica, mas deve se recuperar completamente."

"Isso é bom," eu disse. "Ele está acordado?"

"Ainda não. Você gostaria de vê-lo?"

Assenti, seguindo-o por um corredor de quartos privados. Cada passo no chão polido ecoava com a absurdidade da situação. Eu não era Chloe Sinclair com sua cobertura e fundo fiduciário. Eu era Willow Clark, com dois empregos e um apartamento onde o teto vazava em baldes estrategicamente colocados quando chovia.

O milionário bêbado parecia melhor com a água do rio lavada. Seu terno caro havia sido substituído por um avental hospitalar, mas mesmo inconsciente, o privilégio parecia irradiar dele. O bip constante do monitor cardíaco era estranhamente reconfortante.

"Ei, Sr. Milhões de Dólares," eu disse suavemente. "É melhor você não estar fingindo dormir também."

Nenhuma resposta, exceto a elevação e descida constante do peito dele.

Encontrei um bloco de notas e uma caneta na mesa de cabeceira e escrevi um bilhete: "Se você acordar, lembre-se de que me deve dinheiro. Taxa de resgate: R$ 10.000. Taxa de RCP: inestimável. Me ligue." Adicionei meu número de telefone e coloquei onde ele veria ao acordar.

Antes de sair, hesitei, depois me inclinei para inspecionar seu rosto. Ele era definitivamente bonito, daquele jeito que vinha de boa genética e melhor assistência médica. "Não faça do nado bêbado um hábito," sussurrei. "Da próxima vez, a Wildfire pode não estar passando por perto."

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De volta à recepção, fiz uma careta ao passar meu cartão para a taxa de R$ 10.000. Lá se foi qualquer esperança de consertar o teto do meu apartamento ou tirar um dia de folga tão cedo.

"Obrigada, Srta. Sinclair," disse a recepcionista, devolvendo meu cartão com reverência. "É muito generoso da sua parte cobrir isso pessoalmente." Ela olhou para minha roupa, ainda úmida e agora manchada de lama do rio. "Você vai precisar de um carro?"

"Não, eu tenho minha bicicleta," eu disse, já indo em direção à saída antes que alguém que realmente conhecesse a Chloe aparecesse e me desmascarasse.

Enquanto empurrava a porta giratória, senti uma estranha mistura de emoções. Por alguns minutos, fui tratada como realeza simplesmente porque pensaram que eu era ela. Sem olhares suspeitos, sem condescendência, apenas respeito e acomodação imediatos. Era intoxicante e frustrante ao mesmo tempo.

Do lado de fora, no estacionamento do hospital, tirei o telefone do bolso. 3:12 da manhã brilhava acusadoramente na tela. Meu turno no ValueMart começava às 6:00. Digitei uma mensagem desesperada para Jenny, minha colega de trabalho com o horário mais flexível:

"Emergência SOS. Pode cobrir meu turno das 6 às 11 hoje? Situação de vida ou morte. Por favor??"

Segurei a respiração até que a resposta veio: "Claro. Você está bem? E você me deve um daqueles cafés chiques que você odeia."

Um alívio tomou conta de mim. "Você é um salvador," respondi por mensagem. "Café com toda aquela chantilly idiota. Prometo."

A motocicleta rugiu sob mim, a vibração percorrendo meu corpo cansado. Enquanto entrava na estrada principal, Los Angeles se revelava em toda sua glória noturna – uma vasta extensão de luzes e sombras, promessas e decepções.

No centro, os arranha-céus do distrito financeiro se erguiam à frente, suas fachadas de vidro refletindo o brilho da cidade. E lá estava ela – Chloe Sinclair, seu rosto de doze metros de altura na lateral da Blackwood Tower. O outdoor a mostrava coberta de diamantes, promovendo a nova coleção de uma marca de luxo. Seu sorriso era perfeito, ensaiado, profissional.

Meu sorriso. Mas não.

Quando eu tinha dezoito anos, Thomas e Maria finalmente me contaram a verdade que haviam escondido por anos. Era um domingo chuvoso, e eu tinha encontrado um recorte de jornal antigo na caixa de lembranças de Maria enquanto procurava fotos para um projeto escolar. A manchete dizia "Herdeira Sinclair dá as boas-vindas a um bebê", com uma foto de uma mulher segurando um recém-nascido – uma mulher que parecia exatamente com as fotos de bebê minhas que estavam na nossa lareira.

Naquela noite, entre lágrimas e desculpas, eles explicaram tudo. Eu tinha uma irmã gêmea. Fui entregue para adoção enquanto ela foi mantida. Enquanto eu mal sobrevivia com os Clarks – boas pessoas que me acolheram, mas lutavam com suas próprias finanças – Chloe foi criada no colo do luxo pelos Sinclair, uma das três dinastias poderosas de LA, junto com os Blackwoods e os Wilders. Essas famílias governavam a sociedade de Los Angeles há gerações, seus nomes adornando edifícios, instituições de caridade e páginas de escândalos em igual medida.

Acelerei o motor, passando pela face perfeitamente retocada dela. Outro outdoor alguns quarteirões depois: Chloe novamente, desta vez para um perfume de grife. "Sinclair: A Essência da Elegância," dizia o slogan.

"Deve ser bom," murmurei dentro do capacete, "ser a versão que eles decidiram manter."

Peguei o caminho mais longo para casa, passando por bairros que se tornavam progressivamente menos polidos. Quando cheguei a Angelino Courts, os arranha-céus haviam dado lugar a prédios de apartamentos com grades de segurança nas janelas e lojas de conveniência que nunca fechavam.

Meu prédio parecia especialmente triste na luz do amanhecer – um edifício de três andares com tinta descascando e uma porta da frente que nunca trancava direito. Lar doce lar.

Estacionei minha motocicleta no beco atrás do prédio, prendendo-a com duas correntes pesadas. Nesse bairro, qualquer coisa menos era um convite ao roubo.

Meu apartamento me recebeu com a desordem familiar – o vazamento no canto havia piorado desde ontem, exigindo uma nova arrumação de baldes. O sofá futon que também servia como minha cama ainda estava desfeito desde quando saí correndo para o trabalho ontem de manhã.

Tirei as roupas úmidas, esfreguei a maquiagem pesada do rosto e fiquei debaixo do chuveiro até a água quente acabar – aproximadamente quatro minutos. Enquanto o vapor embaçava o pequeno espelho do banheiro, peguei um vislumbre do meu reflexo. Sem a maquiagem, a semelhança era inconfundível.

Mesmas maçãs do rosto altas. Mesmos olhos verdes. Mesma leve covinha na bochecha esquerda.

Mas enquanto o rosto de Chloe vendia luxo e elegância, o meu não vendia... bem, nada. Apenas me fazia passar por cada dia, um turno de cada vez.

Desabei no futon, sem me preocupar em desdobrá-lo para virar cama. O sono seria breve, mas necessário. Amanhã – não, hoje – traria outro turno no ValueMart, e as contas não se pagariam sozinhas.

Enquanto a consciência se desvanecia, pensei no homem que eu tinha tirado do rio. Ele se lembraria da sua promessa milionária? Ele sequer se lembraria de mim? Provavelmente não. Promessas de homens ricos eram como neblina matinal em LA – desapareciam quando o sol surgia completamente.