Capítulo 3

POV da Chloe

"Levanta um pouco mais o queixo, Chloe. Perfeito! Essa é exatamente a expressão régia que precisamos."

Inclinei levemente a cabeça, deixando as luzes do estúdio destacarem os contornos das minhas maçãs do rosto. A edição de setembro da Vogue não merecia nada menos que a perfeição, e eu estava entregando isso. O icônico horizonte de Los Angeles brilhava atrás de mim através das enormes janelas do estúdio, um cenário perfeito para o rosto mais fotografado da cidade.

"Lindo! Mantenha essa pose," chamou o fotógrafo, clicando rapidamente sua câmera.

Mantive minha posição, incorporando a elegância e a postura que me tornaram a queridinha de todas as grandes casas de moda da América. Entre os cliques, o estilista correu para ajustar meu cabelo castanho-dourado e retocar minha maquiagem, garantindo que nenhum defeito aparecesse nas páginas brilhantes.

"O adereço de champanhe, por favor," pedi. Sessões de fotos às quatro da manhã eram exaustivas, mas valiam a pena para a edição mais importante do ano da Vogue.

"Sra. Sinclair?" Meu assistente Oliver apareceu na beirada do set, sua expressão incomumente tensa. Ele gesticulou urgentemente para eu me aproximar.

Mantive meu sorriso pronto para a câmera. "Estamos no meio de algo, Oliver."

"É importante," ele insistiu, abaixando a voz para um sussurro. "Damian Blackwood foi internado no Instituto Médico Angeles Heights. Aparentemente, ele quase se afogou."

A taça de champanhe quase escorregou dos meus dedos. "O quê?"

"E tem mais uma coisa," Oliver continuou. "Alguém usou seu nome para interná-lo."

O fotógrafo pigarreou. "Sra. Sinclair, ainda temos três looks para fotografar..."

"Já chega por hoje," declarei, já saindo do set. "Continuamos amanhã."

"Mas o prazo—"

"Eles podem esperar," cortei com um olhar glacial. "Isto é uma emergência."

Enquanto a equipe de estilo me ajudava a trocar do vestido de alta-costura para meu terno Chanel, minha mente corria. Damian Blackwood. O homem mais poderoso de Los Angeles que eu vinha perseguindo. A mente fria e brilhante dos negócios da nossa geração. E alguém havia usado meu nome para interná-lo em um hospital?

No privado do meu camarim, examinei meu reflexo no espelho. Aos vinte e cinco anos, eu estava no auge da minha carreira de modelo, mas isso nunca foi meu objetivo final. Los Angeles operava em uma hierarquia que transcendia a mera celebridade, e a família Blackwood estava firmemente no topo. Damian controlava o grupo financeiro Blackwood Global, a rede médica Angeles Heights e metade dos imóveis de alto padrão da cidade.

As três grandes famílias de Los Angeles – Blackwood, Wilder e Sinclair – ditavam o cenário social da cidade. Minha família podia estar em terceiro lugar, mas eu sempre mirei no topo. Os Sinclairs tinham riqueza, mas os Blackwoods tinham dinastia.

Por três anos, eu vinha planejando meticulosamente como me aproximar de Damian Blackwood. Cada gala beneficente, cada abertura de clube exclusivo, cada evento corporativo – eu estava lá, bonita e disponível, mas ele mal me dava uma olhada.

Até agora. Esta era a oportunidade que eu estava esperando.

"Oliver," chamei ao sair do camarim. "Carro. Agora. E descubra quem usou meu nome no hospital."

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A equipe do Angeles Heights se abriu diante de mim como o Mar Vermelho. O nome Sinclair ainda tinha peso, especialmente em uma instalação de propriedade dos Blackwood. Caminhei com propósito em direção à ala VIP, meus Louboutins batendo contra o chão polido como uma contagem regressiva para o destino.

"Sra. Sinclair?" Uma enfermeira na estação olhou para cima, confusa. "Mas você não estava...?"

"Eu estava em uma sessão de fotos," corrigi suavemente. "Vim assim que soube. Como está Damian?"

O médico se aproximou, prancheta na mão. "O Sr. Blackwood está estável. Ele sofreu intoxicação alcoólica e quase se afogou, mas espera-se que se recupere completamente. Ele está sedado no momento."

Assenti e entrei no quarto privado. Damian estava inconsciente, monitores apitando constantemente ao seu lado. Mesmo nesse estado vulnerável, sua presença comandava o quarto – mandíbula forte, traços perfeitamente esculpidos, a epítome do poder temporariamente em repouso.

Um pequeno bilhete na mesa de cabeceira chamou minha atenção. Peguei e li: "Se você acordar, lembre-se de que me deve dinheiro. Taxa de resgate: $2.000. Taxa de RCP: inestimável. Me ligue." Um número de telefone estava rabiscado embaixo.

Meu coração se contorceu de angústia. Quem diabos era essa pessoa, ousando beijar Damian antes que eu pudesse reivindicar seus lábios como meus?

"Quem deixou isso?" perguntei, mostrando o bilhete à enfermeira que havia me seguido para dentro.

"A jovem que o trouxe," ela explicou. "Ela disse que encontrou o Sr. Blackwood no rio e o puxou para fora. Usou seu nome para admiti-lo e pagou as taxas de emergência."

"Descreva-a," eu disse, com a voz de repente tensa.

"Bastante distinta," respondeu a enfermeira. "Maquiagem pesada, jaqueta de couro, chegou de moto."

Oliver apareceu na porta, mexendo os lábios silenciosamente: "Willow Clark."

Meu estômago revirou. Claro. Minha irmã gêmea rebelde – ou metade de mim, para ser exata. A cópia indesejada que preferia viver na obscuridade, trabalhando em bares de quinta categoria e lojas de conveniência como uma plebeia comum.

"Sim," eu disse, tomando uma decisão rápida. "Ela trabalha para mim. Mas fui eu quem resgatou Damian."

A enfermeira parecia confusa. "Mas ela disse especificamente que foi ela—"

"Eu não podia revelar meu envolvimento direto," interrompi firmemente antes que ela pudesse terminar. "Você consegue imaginar as manchetes? 'Modelo arruína roupas de grife salvando bilionário'? Enviei-a para cuidar da papelada." Rasguei o bilhete em pedaços minúsculos e os entreguei a Oliver, que, sem hesitar, os colocou na boca e engoliu com uma eficiência prática que dizia muito sobre nossa relação de trabalho. "Por favor, garanta que o Sr. Blackwood receba os melhores cuidados. E se ele acordar, gostaria de ser a primeira a saber."

Assim que ficamos sozinhos no corredor, virei-me para Oliver. "Entre em contato com a família Blackwood. Diga que eu pessoalmente resgatei Damian. Prepare uma declaração para a imprensa – eles estarão todos em cima disso pela manhã. A história é que eu estava passando pela beira do rio após um evento de caridade quando ouvi pedidos de ajuda e corajosamente pulei para salvá-lo."

"E se Willow falar?" Oliver perguntou cautelosamente.

Sorri friamente. "Quem acreditaria em uma dançarina de boate em vez de mim? Além disso, ela nunca fala. Prefere se esconder nas sombras."

Voltando ao quarto de Damian, sentei-me ao lado da cama dele e gentilmente afastei uma mecha de cabelo de sua testa. Sua pele estava quente sob meus dedos, sua respiração constante.

Ainda segurava sua mão quando suas pálpebras de repente tremeram. Os monitores mostraram um pico em sua frequência cardíaca, seus bips constantes acelerando.

"Enfermeira!" Chamei, então imediatamente me recompus. Este era meu momento, e eu precisava parecer perfeitamente preocupada, mas serena.

Sua respiração mudou, tornando-se menos rítmica. Seus dedos se contraíram contra os meus.

"Damian?" Inclinei-me mais perto, certificando-me de que meu rosto seria a primeira coisa que ele veria. Verifiquei rapidamente meu reflexo no espelho compacto, ajustando uma mecha de cabelo. A perfeição era essencial.

Seus olhos se abriram lentamente, desfocados e vidrados de medicação. Aqueles famosos olhos cinza-escuros que enfrentaram adversários em reuniões e fecharam negócios bilionários agora pareciam vulneráveis, confusos. Ele piscou várias vezes, tentando entender seu entorno.

"Você está no Angeles Heights," eu disse suavemente, garantindo que minha voz carregasse a quantidade certa de preocupação. "Você está seguro agora."

Uma enfermeira apareceu na porta, mas fiz sinal para que esperasse. Este momento privado entre nós era valioso demais para ser interrompido.

Seu olhar finalmente se fixou em mim, a confusão evidente em sua expressão. "O que..." ele tentou falar, mas sua voz saiu como um sussurro seco.

"Aqui," alcancei o copo de água, levando-o gentilmente aos seus lábios. "Pequenos goles."

Depois de umedecer a garganta, ele tentou novamente. "O que aconteceu?" Sua voz ainda estava áspera, mal audível.

Apertei sua mão suavemente, mantendo o contato visual. "Você quase se afogou no rio. Mas eu te encontrei a tempo."

O reconhecimento brilhou em seus olhos enquanto eles percorriam meu rosto. "Você... me salvou?"

"Sim," sussurrei, permitindo que a vulnerabilidade aparecesse em minha expressão – calculada, mas convincente. "Eu não podia deixar que nada acontecesse com você, Damian."

Ele lutava para manter os olhos abertos, lutando contra a medicação. "Eu lembro... água... escuridão..." Sua testa franziu. "Então... alguém..."

"Fui eu," intervi suavemente antes que ele pudesse formar memórias mais claras. "Descanse agora. Estarei aqui quando você acordar de verdade."

A enfermeira deu um passo à frente. "Os sinais vitais dele estão fortes, mas ele precisa descansar, Srta. Sinclair."

Os olhos de Damian já estavam se fechando apesar de seus esforços. "Obrigado..." ele conseguiu dizer antes de voltar à inconsciência, as máquinas retornando ao seu ritmo constante.

Quando ele estava completamente sob efeito, permiti-me um sorriso triunfante. Perfeito. Ele me viu, falou comigo, me agradeceu. A imprensa chamaria isso de destino – a linda modelo que salvou o titã dos negócios. Seríamos o casal dourado de Los Angeles.