Capítulo 8

POV da Chloe

A luz do sol atravessava as janelas do chão ao teto da minha suíte, lançando um brilho dourado nos lençóis de algodão egípcio. Eu me espreguicei languidamente, desfrutando da sensação dos lençóis de mil dólares contra minha pele. Mais uma manhã perfeita na Mansão Sinclair.

Meu celular vibrava com notificações—comentários no Instagram sobre a foto de ontem à noite, onde eu vestia um vestido Valentino no baile de caridade, várias mensagens de texto de "amigas" socialites e um lembrete no calendário sobre o almoço de hoje com os associados de negócios do meu pai. A sinfonia matinal usual de uma herdeira Sinclair.

Sorri, lembrando do rosto de Damian Blackwood no hospital três dias atrás. A maneira como seus olhos se encheram de gratidão quando ele acreditou que eu tinha salvado sua vida. A forma como ele segurou minha mão e me prometeu um milhão de dólares como recompensa.

"Eu não quero seu dinheiro, Damian," eu disse a ele, baixando os olhos em uma modéstia ensaiada. "O verdadeiro amor não pode ser medido por dinheiro."

Ele permaneceu em silêncio, mas não refutou—exatamente a reação que eu esperava. Dinheiro era fácil para homens como Damian Blackwood. Gratidão era mais difícil. E a gratidão criava oportunidades.

"Um passo estratégico," murmurei, deslizando para fora da cama e caminhando até meu closet. "Deixe-o pensar que sou altruísta e nobre. Deixe-o me dever. Isso vale muito mais do que um milhão."

Meu closet era maior que a maioria dos apartamentos, cheio de roupas de grife organizadas por cor e estação. Passei os dedos pelas blusas de seda, contemplando o que vestir para meu próximo encontro "acidental" com Damian.

Meu telefone tocou, interrompendo meus planos. Oliver, meu assistente pessoal.

"Bom dia, Srta. Sinclair," disse ele, sua voz estranhamente hesitante.

"O que foi, Oliver? Não tenho tempo para suas pausas constrangedoras."

"Eu... bem, há um boato circulando que achei que você deveria saber. Sobre o Sr. Blackwood."

Eu congelei, minha mão pairando sobre uma jaqueta Chanel. "Continue."

"Aparentemente, na noite passada, no Sunset Strip Lounge, o Sr. Blackwood foi visto... interagindo com uma das dançarinas. De forma privada."

"O que isso significa, Oliver? Fale claramente."

Ouvi ele engolir nervosamente. "A dançarina conhecida como 'Wildfire.' Alegadamente, eles foram... íntimos... no camarim dela."

A jaqueta Chanel escorregou dos meus dedos para o chão. Wildfire. O nome artístico da minha inútil irmã gêmea. Willow.

"Isso é impossível," eu retruquei. "Você tem certeza disso?"

"É apenas fofoca de um dos meus contatos no lounge. Não posso confirmar—"

"Então por que está desperdiçando meu tempo com rumores não confirmados?" Eu o interrompi, minha voz afiada como uma navalha. "Faça uma pesquisa melhor antes de me ligar com esse lixo."

Desliguei antes que ele pudesse se desculpar. Meu reflexo no espelho mostrava bochechas ruborizadas e olhos estreitos. Aquela vadiazinha. Claro que ela tentaria arruinar isso para mim.

Depois que nossos pais descobriram que teriam gêmeas, eles só queriam uma filha. Então, ficaram comigo—Chloe, aquela que, mesmo como bebê, demonstrava uma graça e nobreza inatas. Segundo minha mãe, eu mal chorava, meus olhos observando o mundo com uma sofisticação natural.

Enquanto isso, Willow era como uma garota do interior indomada desde o início—só gritos selvagens e movimentos não refinados. Meus pais, preocupados com aparências e status social, não podiam suportar a ideia de criar alguém tão... sem polimento. Então, venderam-na para um mecânico de motos e sua esposa, pessoas que consideravam mais adequadas para criar uma criança de sua disposição não refinada.

Compartilhávamos o mesmo DNA, mas destinos completamente diferentes. Eu fui criada com tutores particulares e aulas de etiqueta; ela foi criada trocando óleo e consertando motores.

Só nos reconectamos há dois anos, quando meu irmão precisou de um transplante de fígado e eu não era compatível. Descobriu-se que minha irmã gêmea era. Foi então que ela descobriu a verdade sobre suas origens — e quando eu percebi o quão inconveniente sua existência poderia ser.

Vesti uma roupa casual, mas cara, e peguei as chaves do carro. Vinte minutos depois, eu estava estacionando meu Mercedes no estacionamento do Angelino Courts, o complexo de apartamentos decadente onde Willow morava. O contraste entre nossas vidas não poderia ser mais gritante — da propriedade da minha família para esse bloco deprimente de concreto com tinta descascando.

Bati na porta dela, mas não houve resposta. Claro. Ela devia estar trabalhando no seu emprego patético no supermercado.

Peguei meu celular e disquei o número dela. Ela atendeu no quarto toque.

"O que você quer, Chloe?" A voz dela soava cansada. Ótimo.

"Você não tem vergonha na cara, sua vadiazinha," eu sibilei. "Achou que eu não descobriria sobre você e o Damian?"

Houve uma pausa. "Do que você está falando?"

"Não se faça de idiota. Você se entregou para ele em algum vestiário imundo. Depois que eu te disse para ficar longe dele!"

"Espera... é disso que se trata?" Ela teve a audácia de rir. "Você não está brava porque eu fui assediada. Você está brava porque quer o Damian para você. É por isso que você roubou minha história de resgate, não é?"

"Assédio? Por favor. Todo mundo conhece sua reputação naquele clube. Você provavelmente se jogou em cima dele."

"Você não faz ideia do que está falando," ela disse friamente.

"Eu sei exatamente do que estou falando. Fique longe do Damian Blackwood. Ele é meu."

"Seu?" Outra risada, mas essa soou diferente. Quase... vingativa. "Isso não foi o que ele disse quando me prendeu contra a parede ontem à noite. Ou quando ele estava gemendo meu nome. Ou quando—"

"Cala a boca!" Eu quase gritei no telefone. "Você está mentindo!"

"Estou? Por que você não pergunta a ele sobre isso? Pergunte a ele o que Wildfire tem gosto. Pergunte se ele gostou do nosso pequeno... encontro."

Meu sangue ferveu. "Você se acha tão esperta. Acha que porque tem o mesmo rosto que eu, pode tomar o que é meu? Deixe-me lembrar qual de nós cresceu sem nada. Qual de nós tem pais no hospital que não conseguem pagar suas contas."

"Não ouse ameaçar minha família," a voz de Willow baixou perigosamente.

"Não estou ameaçando. Estou apenas dizendo fatos. A Fundação Sinclair tem coberto parte das despesas médicas de Thomas e Maria. Mas a generosidade tem limites."

"Isso foi conseguido trocando parte do meu fígado, Chloe. É melhor você não esquecer disso."

Apertei o telefone com mais força. Ela estava certa, e eu odiava isso. A última coisa que minha família precisava era que as pessoas descobrissem certos... arranjos... que fizemos. Ou que eu tinha levado o crédito por salvar Damian Blackwood quando na verdade foi minha irmã gêmea que mora na sarjeta.

"Está bem," eu disse, recuperando a compostura. "Mas considere isso um aviso. Cruza comigo de novo, e seus preciosos pais adotivos perdem um mês de cobertura. Veja como eles se saem sem seus medicamentos e tratamentos por trinta dias."

Desliguei antes que ela pudesse responder, jogando meu telefone no banco do passageiro. Minhas mãos tremiam de raiva. Como ela ousava? Como ela ousava ameaçar o que era meu por direito?

Mas isso não tinha acabado. Se Willow achava que podia competir comigo pelo Damian Blackwood, estava tristemente enganada. Eu era Chloe Sinclair. Eu nasci para vencer.

E minha irmã gêmea patética estava prestes a aprender o que acontece quando você desafia a rainha.