Capítulo 1

Meu quinto aniversário de casamento foi o dia em que descobri que meu marido nunca tinha deixado de amá-la. Mas eu devia ter percebido muito antes.

A primeira vez que o ouvi sussurrar o nome dela, eu estava na cozinha com um copo d’água, no primeiro mês do nosso casamento. Ele estava no nosso quarto, arrumando as malas para a lua de mel, quando eu ouvi o tremor na voz dele. O jeito suave, desesperado, com que ele disse “Jovi” fez meu estômago despencar, porque eu já tinha ouvido exatamente aquele tom antes. Quando tínhamos dezessete anos. Quando ela ainda era dele.

Fiquei ali por um bom tempo, dizendo a mim mesma que tinha ouvido errado. Dizendo a mim mesma que eu estava paranoica. Desde então, continuei repetindo para mim mesma que, agora que éramos casados, ele aos poucos seguiria em frente e só olharia para mim. Depois disso, nunca mais o ouvi mencionar o nome dela na minha frente. Eu me convenci de que ele estava se curando.

Ele não estava. Quando achava que estava sozinho ou quando eu não estava olhando, eu ainda percebia a tristeza dele. A tristeza de um homem que perdeu o próprio universo inteiro e ainda assim se mantém ereto, fingindo que estava tudo bem.

Eu achei que meu amor e minha presença, com o tempo, ajudariam ele a ficar inteiro de novo. Eu me esforcei para ser a boa esposa. Alguém que entendia as necessidades dele e o lugar que ele podia chamar de lar. Aquela que esperava enquanto ele lamentava por ela. A esposa com quem ele se casou, mas que nunca amou de verdade. Eu nunca fui boa na cozinha, mas continuei aprendendo as receitas favoritas da Jovi porque também eram as favoritas dele. Sem perceber, meu guarda-roupa foi se enchendo, aos poucos, dos mesmos tons pálidos que a Jovi costumava usar. Mesmo ela tendo ido embora, eu ainda estava ali, ainda era dele.

Jovi e Zane estavam juntos desde o ensino médio. Eram um casal de namorados perfeitos. Enquanto eu era a melhor amiga que o desejava em silêncio, nas sombras, observando os dois serem felizes juntos. Mas a felicidade deles não durou para sempre.

Foi há sete anos que ela se casou com o bilionário da família Blackwood. E foi a primeira vez que eu conheci o marido dela. Aquele por quem ela deixou Zane. Vance Blackwood. O herdeiro do Império Blackwood.

O champanhe ainda estava gelado na minha mão. Eu tinha comprado semanas antes, escondido no fundo da geladeira, imaginando a expressão no rosto dele quando eu tirasse a garrafa de lá.

Cinco anos, Zane. Dá pra acreditar?

Em vez disso, eu atravessei a porta da minha própria casa e chamei:

— Zane? Cheguei mais cedo.

Silêncio. Então um som abafado. Um suspiro, talvez. Ou uma risada contida.

A garrafa de champanhe escorregou da minha mão. Eu a segurei antes que se estilhaçasse, mas meu coração já estava desabando. Eu conhecia aquele silêncio. Eu conhecia aquele som abafado. Eu já tinha ouvido aquilo antes, no ensino médio, quando eu entrava na garagem e encontrava os dois embolados no banco de trás do carro dele.

Eu caminhei até a porta do quarto; meus joelhos tremiam. Ela estava aberta, só uma fresta. Mas era o suficiente para ver tudo.

Eu vi as costas dele primeiro. A curva familiar dos ombros. A pinta na escápula esquerda, aquela que eu costumava beijar quando ele estava meio adormecido, aquela que eu seguia com o dedo no escuro. Agora ela se movia. Num ritmo que eu reconhecia porque pertencia a mim. Ou eu achava que pertencia.

Então eu vi as pernas dela enroladas nele, os dedos dos pés com esmalte vermelho se contraindo nos lençóis que tínhamos escolhido juntos. O cabelo loiro espalhado pelo meu travesseiro. A fronha ainda tinha, de leve, o cheiro do detergente de lavanda que eu comprava porque o Zane dizia que ajudava ele a dormir.

Meu cérebro se recusava a entender o que meus olhos estavam vendo.

Aquele não era o meu quarto.

Aquele não era o meu marido.

Aqueles não eram os lençóis em que eu passei uma hora escolhendo porque ele gostava de algodão macio.

Não podia ser.

Mas era.

Ela abriu os olhos como se tivesse sentido minha presença. E, no olhar dela, eu vi. O instante em que ela percebeu que tinha sido pega. E, por baixo disso, medo e pânico. Minha mão se contraiu ao lado do corpo. Meus dedos roçaram a aliança no meu dedo.

— Merda! — Ela se atrapalhou para puxar o lençol, as mãos trêmulas, a voz aguda e cortante. — Nerissa…

Ele se virou. O rosto estava suado, o cabelo grudado na testa. O rubor nas bochechas ainda estava quente do calor dela. Ele olhou para mim, e eu vi a cor sumir da pele dele.

Era o mesmo olhar que ele tinha sete anos atrás. Quando ela disse que ia se casar com Vance Blackwood. Quando eu o abracei enquanto ele desmoronava. Chorou pela mulher que foi embora da vida dele. Aquele foi o momento em que eu deveria ter gritado. Eu queria arranhar o rosto dos dois. Queria fazê-los sentir uma fração do que eu sentia. Mas não fiz. Eu não conseguia.

Meu corpo se recusou a se mover.

Meus dedos cravaram com tanta força na garrafa de champanhe que os nós dos dedos arderam.

Mais um segundo.

Se eu ficasse mais um segundo, eu ia ou desabar...

ou matar os dois.

De algum jeito, minhas pernas escolheram por mim.

Um passo.

Depois outro.

Eu fui embora porque ir embora era a única coisa que me impedia de me estilhaçar por completo.

— Nerissa, espera!

— Não é o que você está pensando!

— Por favor, deixa eu explicar!

Por um momento, pensei em voltar. Em gritar. Em jogar alguma coisa. Em fazê-los sentir uma fração do que eu sentia.

Mas cada palavra morreu em algum lugar entre o peito e a garganta.

Se eu ficasse...

Eles explicariam.

Eles pediriam desculpa.

Eles mentiriam.

E eu estava apavorada de ser fraca o bastante para acreditar.

Na cozinha, vi a outra garrafa de champanhe. A que ele tinha aberto naquela manhã, antes de a mensagem dela chegar.

Ela está com problemas. Ela é nossa melhor amiga. Você entende.

Eu entendia perfeitamente.

Desenrosquei a tampa da minha garrafa e despejei nosso aniversário de casamento pelo ralo. Vi o líquido girar e sumir, como os cinco anos de esperança que eu carreguei no coração, indo embora em segundos. Larguei a garrafa na pia. Ela bateu com força, mas não quebrou.

Minhas chaves estavam no gancho. Eu as peguei. Minha mão tremia tanto que eu as deixei cair duas vezes antes de conseguir firmar.

Fui até a porta da frente. Não olhei para trás. Fechei-a devagar atrás de mim. Quando a porta se fechou, não consegui segurar as lágrimas. Encostei fraca na porta, arfando por ar. Mas no instante em que ouvi passos lá dentro, me obriguei a me afastar. Cambaleei até o carro. Eu precisava de algum lugar para respirar. Algum lugar longe das ruínas da minha vida.

Dirigi por uma hora. Talvez duas. As luzes dos postes passavam borradas.

E então as lembranças vieram.

Nossos votos de casamento. O jeito como a voz dele falhou quando disse “para sempre”.

A risada dele na nossa lua de mel, quando eu tropecei na areia e ele me segurou.

Nosso primeiro aniversário. Ele tinha preparado um banquete. Queimou o frango. Riu disso e pediu comida.

E depois, no escuro, a respiração dele quente no meu pescoço — ele sussurrou: “Obrigada por ter esperado por mim. Eu prometo que vou te fazer feliz.”

Agora aquelas palavras pareciam uma mentira.

Cada uma delas.

Eu já tinha sido alguma coisa além da mulher que ficou depois que ela foi embora?

Liguei o rádio.

Uma música de amor encheu o carro.

Troquei de estação.

Outra.

Parecia que cada música estava determinada a me lembrar de que alguém, em algum lugar, ainda acreditava que para sempre significava para sempre.

Eu ri uma vez.

Depois comecei a chorar de novo.

Foi quando outra lembrança me atingiu.

Mais cedo naquele dia. Vance Blackwood, meu novo chefe transferido do exterior, tinha me perguntado, poucas horas antes, se eu sabia onde a esposa dele estava. Os olhos cinzentos estavam opacos, só buscando informação.

“Você sabe onde está minha esposa? Ela não atende minhas ligações.”

Na hora, eu tinha sorrido com educação. Disse que não a tinha visto. Eu até senti pena dele. Um marido procurando a esposa.

Agora...

Eu ri. Soou quebrado. Ele estava procurando por ela. Enquanto ela estava na minha cama.

Com o meu marido.

Encostei o carro. Minhas mãos tremiam, mas minha voz saiu firme quando liguei para a linha principal da minha empresa. Quem atendeu foi a secretária dele, Lydia.

— Lydia, aqui é a Nerissa Sullivan, de P&D. Tenho os números finais do projeto Harrington para a chamada do conselho do Sr. Blackwood. É um arquivo seguro. Preciso da linha direta dele para enviar.

— O protocolo é mandar para o drive compartilhado, Srta. Sullivan — ela disse, hesitante.

— O protocolo vai causar um atraso que ele disse especificamente que não podia se dar ao luxo de ter. Você quer assumir esse atraso? — Mantive o tom educado, firme. O tom de quem conhecia o sistema.

Uma pausa. Então ouvi um clique suave. Ela me passou o número. Eu encarei aquilo na tela. A arma que eu podia usar para não ser destruída sozinha.

Meu dedo pairou sobre o botão de “ligar”. Mas falar, ouvir a voz dele, aquilo parecia grande demais, real demais. Eu não conseguia.

Então, em vez disso, digitei uma mensagem.

“Sr. Blackwood. Sua esposa está na minha casa com o meu marido. Achei que o senhor deveria saber. — Sullivan.”